Capolavoro letterario, Pinocchio è una storia universale fra le più celebri e riconoscibili, e alcuni concetti del libro sono diventati parte della cultura mondiale. L'autore è Carlo Collodi (pseudonimo di Carlo Lorenzini) nato a Firenze nel 1826 in una famiglia povera. Ebbe l'opportunità di studiare in seminario, ma senza diventare sacerdote, fu la sua fortuna. Pinocchio è stato pubblicato la prima volta nel 1883. Carlo Collodi morì nel 1890.

Un dei mióri lìbri, Pinochio le na storia che 'nterèssa tuti è l'è tra chéi che g'à pù nòmina, e zèrte 'mpensade de sto lìber le è deventàde part de la sapiènza de tut el mondo. L'è sta scrìt da Carlo Collodi (ma 'l só vero cognòm l'èra Lorenzini) nat a Firenze 'ntel 1826 da na famìlia ùmile che però l'eva bù modo de studiar entel seminari, senza deventàr prèt, e i studi l'è sta la só fortuna. Pinochio l'è sta plubicià 'l prim bòt entel 1883. Carlo Collodi l'è mòrt entel 1890.

Come andò che Maestro Ciliegia, falegname, trovò un pezzo di legno, che piangéva e rideva come un bambino.

— C’era una volta...
— Un re! — diranno subito i miei piccoli lettori.
— No, ragazzi, avete sbagliato. C’era una volta un pezzo di legno.
Non era un legno di lusso, ma un semplice pezzo da catasta, di quelli che d’inverno si mettono nelle stufe e nei caminetti per accendere il fuoco e per riscaldare le stanze.
Non so come andasse, ma il fatto gli è che un bel giorno questo pezzo di legno capitò nella bottega di un vecchio falegname, il quale aveva nome Mastr’Antonio, se non che tutti lo chiamavano maestro Ciliegia, per via della punta del suo naso, che era sempre lustra e paonazza, come una ciliegia matura.
Appena maestro Ciliegia ebbe visto quel pezzo di legno, si rallegrò tutto; e dandosi una fregatina di mani per la contentezza, borbottò a mezza voce:
— Questo legno è capitato a tempo; voglio servirmene per fare una gamba di tavolino.
Detto fatto, prese subito l’ascia arrotata per cominciare a levargli la scorza e a digrossarlo; ma quando fu lí per lasciare andare la prima asciata, rimase col braccio sospeso in aria, perché sentí una vocina sottile sottile, che disse raccomandandosi:
— Non mi picchiar tanto forte!
Figuratevi come rimase quel buon vecchio di maestro Ciliegia!
Girò gli occhi smarriti intorno alla stanza per vedere di dove mai poteva essere uscita quella vocina, e non vide nessuno! Guardò sotto il banco, e nessuno; guardò dentro un armadio che stava sempre chiuso, e nessuno; guardò nel corbello dei trucioli e della segatura, e nessuno; aprí l’uscio di bottega per dare un’occhiata anche sulla strada, e nessuno. O dunque?...
— Ho capito; — disse allora ridendo e grattandosi la parrucca — si vede che quella vocina me la son figurata io. Rimettiamoci a lavorare. —
E ripresa l’ascia in mano, tirò giú un solennissimo colpo sul pezzo di legno.
— Ohi! tu m’hai fatto male! — gridò rammaricandosi la solita vocina.
Questa volta maestro Ciliegia restò di stucco, cogli occhi fuori del capo per la paura, colla bocca spalancata e colla lingua giú ciondoloni fino al mento, come un mascherone da fontana. Appena riebbe l’uso della parola, cominciò a dire tremando e balbettando dallo spavento:
— Ma di dove sarà uscita questa vocina che ha detto ohi?... Eppure qui non c’è anima viva. Che sia per caso questo pezzo di legno che abbia imparato a piangere e a lamentarsi come un bambino? Io non lo posso credere. Questo legno eccolo qui; è un pezzo di legno da caminetto, come tutti gli altri, e a buttarlo sul fuoco, c’è da far bollire una pentola di fagioli... O dunque? Che ci sia nascosto dentro qualcuno? Se c’è nascosto qualcuno, tanto peggio per lui. Ora l’accomodo io!
E cosí dicendo, agguantò con tutte e due le mani quel povero pezzo di legno, e si pose a sbatacchiarlo senza carità contro le pareti della stanza.
Poi si messe in ascolto, per sentire se c’era qualche vocina che si lamentasse. Aspettò due minuti, e nulla; cinque minuti, e nulla; dieci minuti, e nulla!
— Ho capito; — disse allora sforzandosi di ridere e arruffandosi la parrucca — si vede che quella vocina che ha detto ohi, me la son figurata io! Rimettiamoci a lavorare.
E perché gli era entrata addosso una gran paura, si provò a canterellare per farsi un po’ di coraggio.
Intanto, poʃata da una parte l’ascia, prese in mano la pialla, per piallare e tirare a pulimento il pezzo di legno; ma nel mentre che lo piallava in su e in giú, sentí la solita vocina che gli disse ridendo:
— Smetti! tu mi fai il pizzicorino sul corpo!
Questa volta il povero maestro Ciliegia cadde giú come fulminato. Quando riaprí gli occhi, si trovò seduto per terra.
Il suo viso pareva trasfigurito, e perfino la punta del naso, di paonazza come era quasi sempre, gli era diventata turchina dalla gran paura.

Come che l’era nada che ‘l Mastro Zaréʃa, falegname, l'eva trovà ‘n tòc’ de legn, che ‘l planʑeva e ‘l grignava come ‘n pòpo.

— G’era na bòta…
— En re! — i dirà sùbit i popati che léz sto lìber.
— No, pòpi, éo sbaglià. G’era na bòta ‘n tòc’ de legn.
Nó l’era ‘n legn de lusso, ma ‘n borèl de legna da àrder, de chéi che l’invern se mét en le stue o ‘ntei foglari per empizzar el fòc’ e per s-ciaudar le ciàmere.

Nó sai ben come che l’era nada, mi sai che ‘n bel dì sto tòc’ de legn l’era ciapità ‘n la botégia de ‘n tìsler, en veclét che se clamava Mastro Tònele ma che tuti i lo clamava Mastro Zaréʃa, per via de la pónta del so nas, che la era sèmper lustra e rossa come na zaréʃa madura.

Apena che 'l Mastro Zaréʃa l’eva vist chél tòc’ de legn, l’era tut aléger e dàndose na bèla fregiadina a le man per la contentéza, l’eva tontonà sota ós:
— L’è pròpi ciapità zust a ora sto legn; el dopravi pròpi per far na giamba a ‘n taulìn.
Ditonfato, l'eva tòt sùbit el manaròt apena filà per scomenziar a tòrge via la sgòrza e a sfinàrlo; ma ‘nte chéla che l’era ìo per dar la prima smanarotada, l’era restà ìo col braz per aria, perché l’eva sentù na oʃata setìla setìla, che la g’eva dit racomandàndose:
— No sta dar tant sèc’ vèh nò!
Emmazinave voi come che l’era restà chèl pòr veclét de Mastro Zaréʃa!
L’eva ʑirà i òcli smarìdi ‘ntorn a la botégia per véder da ‘ndo che la podeva èsser nuda ca oʃata, ma nó l'eva vist anima viva! L’eva vardà sóta ‘l banco, e ‘nzun; l’eva varda dénter ente l’armàr che l’era sèmper serà, e ‘nzun; l’eva vardà 'ntel zestèl de le bosìe e de le segiadure, e ‘nzun. Ma, e alor?...

— Ài ciapì; — l'eva dit alor grignàndosela e gratàndose la peruca — se vet che ca oʃata me la són emmazinada mì. Meténtene a laorar.
Tòt en man ancor el manaròt, l'eva dat ʑo na gran smanarotada su chél tòc’ de legn.
— Ahia! m’âs fat mal! — l’eva zigià desperàndose la solita oʃata.
Sta bòta ‘l Mastro Zaréʃa l’era restà ìo con tanto de nas, coi òcli fòr da la testa da la riòma, co la bocia spalancada e con la lénga che scorlava ʑo ‘nfin al barbizòl, come fus la spina de la fontana. Apena che g’era tornà la parola, l'eva scomenzià a dir tremolant e beʑgolant da la gran stremìda:
— Ma da ‘ndo sarala nuda po’ ca oʃata che à dit ahia?... Epur cacì nó g’è 'nzùn nò. Ché ‘l sia per caso sto tòc’ de legn che l'â ‘mparà a plànʑer e a lamentàrse come ‘n pòpo? L’è da nó creder. Sto legn cì; l’è ‘n borèl de legna da àrder, come tuti i àutri, che a petarlo ‘ntel fòc’, g’è da far bóier na marmita de fasòi… ma e alor? Che ge sia scondù énter calcheduni? Se g’è scondù ént calchedun, péʑi per el. Adès ge la dón ben mì!
E ‘ntant, l’eva brancà chél pòr tòc’ le legn con le man, e ‘l s’era metù a darlo senza pietà contra i muri de la botégia.
Po’ ‘l s’era metù a scoutàr, per sentìr se g’èra calche oʃata che se lamentàs. L’eva spetà doi menuti, e ‘ngota; zinc’ menuti, e ‘ngota; des menuti, e ‘ngot!

— Ài ciapì; — l'eva dit alor sforzàndose de fàrge sora na grignada e ‘ntant el se s-zufava la peruca — se vet che ca oʃata che à dit ahi, me la son ensognada mì! Meténtene a laorar.
E sicome g’era nù 'n gran pipacul, el provava a cianterlar per farse ‘n pòc’ de coraʑo.
Entant, pozà da na banda ‘l manaròt, l’eva tòt en man el sgrossador, per s-ciaiar e tirar bel slis chél taparèl; ma ‘nte chéla che i lo s-ciaiava ensù e ‘nʑo, l’eva sentù la solita oʃata che grignant la g’eva dit:
— Emplàntela ìo! Me fas le gàtole dapertut! —
Sto bòt el pòer mastro Zareʃa l’era crodà per tera come ‘l fus sta fulminà. Cando che l’eva daverzù i òcli, ‘l s’era giatà sentà ʑo per tera.
El g’eva ‘l vis che ‘mpareva n’àuter, e perfin la ponta del nas, da rossa come na braʃa come che l’era scasi sèmper, la g’era deventada bisbiància da la gran paura.

Maestro Ciliegia regala il pezzo di legno al suo amico Geppetto, il quale lo prende per fabbricarsi un burattino maraviglioso, che sappia ballare, tirar di scherma e fare i salti mortali.

In quel punto fu bussato alla porta.
— Passate pure, — disse il falegname, senza aver la forza di rizzarsi in piedi.
Allora entrò in bottega un vecchietto tutto arzillo, il quale aveva nome Geppetto; ma i ragazzi del vicinato, quando lo volevano far montare su tutte le furie, lo chiamavano col soprannome di Polendina, a motivo della sua parrucca gialla, che somigliava moltissimo alla polendina di granturco.
Geppetto era bizzosissimo. Guai a chiamarlo Polendina! Diventava subito una bestia, e non c’era piú verso di tenerlo.
— Buon giorno, mastr’Antonio, — disse Geppetto.
— Che cosa fate costí per terra?
— Insegno l’abbaco alle formicole.
— Buon pro vi faccia.
— Chi vi ha portato da me, compar Geppetto?
— Le gambe. Sappiate, mastr’Antonio, che son venuto da voi, per chiedervi un favore.
— Eccomi qui, pronto a servirvi, — replicò il falegname, rizzandosi su i ginocchi.
— Stamani m’è piovuta nel cervello un’idea.
— Sentiamola.
— Ho pensato di fabbricarmi da me un bel burattino di legno: ma un burattino maraviglioso, che sappia ballare, tirare di scherma e fare i salti mortali. Con questo burattino voglio girare il mondo, per buscarmi un tozzo di pane e un bicchier di vino: che ve ne pare?
— Bravo Polendina! — gridò la solita vocina, che non si capiva di dove uscisse.
A sentirsi chiamar Polendina, compar Geppetto diventò rosso come un peperone dalla bizza, e voltandosi verso il falegname, gli disse imbestialito:
— Perché mi offendete?
— Chi vi offende?
— Mi avete detto Polendina!...
— Non sono stato io.
— Sta’ un po’ a vedere che sarò stato io! Io dico che siete stato voi.
— No!
— Sí!
— No!
— Sí!
E riscaldandosi sempre piú, vennero dalle parole ai fatti, e acciuffatisi fra di loro, si graffiarono, si morsero e si sbertucciarono.
Finito il combattimento, mastr’Antonio si trovò fra le mani la parrucca gialla di Geppetto, e Geppetto si accòrse di avere in bocca la parrucca brizzolata del falegname.
— Rendimi la mia parrucca! — gridò mastr’Antonio.
— E tu rendimi la mia, e rifacciamo la pace.
I due vecchietti, dopo aver ripreso ognuno di loro la propria parrucca, si strinsero la mano e giurarono di rimanere buoni amici per tutta la vita.
— Dunque, compar Geppetto, — disse il falegname in segno di pace fatta — qual è il piacere che volete da me?
— Vorrei un po’ di legno per fabbricare il mio burattino; me lo date?
Mastr’Antonio, tutto contento, andò subito a prendere sul banco quel pezzo di legno che era stato cagione a lui di tante paure.
Ma quando fu lí per consegnarlo all’amico, il pezzo di legno dètte uno scossone e sgusciandogli violentemente dalle mani, andò a battere con forza negli stinchi impresciuttiti del povero Geppetto.
— Ah! gli è con questo bel garbo, mastr’Antonio, che voi regalate la vostra roba? M’avete quasi azzoppito!...
— Vi giuro che non sono stato io!
— Allora sarò stato io!...
— La colpa è tutta di questo legno...
— Lo so che è del legno: ma siete voi che me l’avete tirato nelle gambe!
— Io non ve l’ho tirato!
— Bugiardo!
— Geppetto non mi offendete; se no vi chiamo Polendina!...
— Asino!
— Polendina!
— Somaro!
— Polendina!
— Brutto scimmiotto!
— Polendina!
A sentirsi chiamar Polendina per la terza volta, Geppetto perse il lume degli occhi, si avventò sul falegname, e lí se ne dettero un sacco e una sporta. A battaglia finita, mastr’Antonio si trovò due graffi di più sul naso, e quell’altro due bottoni di meno al giubbetto. Pareggiati in questo modo i loro conti, si strinsero la mano e giurarono di rimanere buoni amici per tutta la vita.
Intanto Geppetto prese con se il suo bravo pezzo di legno, e ringraziato mastr’Antonio, se ne tornò zoppicando a casa.

Maestro Zareʃa el ge regiala ‘l tòc’ de legn al so sòzi Bepino, che i lo tòl per farse en buratìn spetacolós, che ‘l sapia balar, spadazzar e far sàuti mortai.

Pròpri 'nte chéla calchedun eva batù a la porta.
— Nidé pur avanti, — l'eva dit el falegname, enzì débol che nó l’era nancia bòn de nir en pè.
Alor è nù ent enla botégia ‘n veclét asvèlto, che se clamava Bepino; ma i piazzaròi del colomèl, cando che i voleva farlo 'mbestiàr, i lo clamava col soranom de Polentina, per via de la só peruca zalda, che ge ‘nsomiava pròpi a na polentina de formentaz.
El Bepino l’era 'n gran nervós. Guai se i lo clamava Polentina! El deventava subit na bestia, e no g’era pù vers de tègnerlo.
— Bon dì, Mastro Tònele, — eva dit el Bepino.
— Che feo ìo 'nzì per tèra?
— Ge ‘nsegni l'abezzé a le formìge.
— Alora bòn pró ‘l ve fàgîa!
— Cì èl pò che ve à portà cì, compare Bepino?
— Le giambe!... Geo da saver, mastro Tònele, che son nù da voi, per domandarve ‘n piazer.
— Son cì, pronto a servìrve, — geva respondù ‘l falegname, tiràndose su sui zinòcli.
— Stadoman m’è plovèst entel zervèl na bèla ‘mpensada.
— Sentìntela.
— Ài pensà de fabriciàrme ‘n bèl buratìn de legn: ma ‘n buratìn spetacolós, che ‘l sapia balar, spadazzar e far i sàuti mortai. Con sto buratìn vòi ʑirar el mondo, per vadagnàrme la pagnòca e ‘n bicér de vin: che ve par po’?

— Brao Polentina! — eva urlà la solita oʃata, che nó se ciapiva da ‘ndo che la nidés fòr.
A sentìrse clamar Polentina, el compare Bepino l’era deventà ros come ‘n peveron da la rabia, e ‘l s’era voutà vers el falegname, e ‘l géva dit embestià:
— Perché po’ me ofendéo?
— Ma cì el po’ che ve ofènt?
— Méo dit Polentina.
— Nó son sta mì no.
— Ma varda tì vòs veder che son sta mì! Mi digi che seo sta voi.
— No!
— Sì!
— No!
— Sì!
E s-ciaudàndose sèmper de pù, i era passadi da le parole ai fati, e barufàndose 'ntra de lori, i s’era sgrafiàdi, mordùdi e i s’era coionadi.
Ruà la bègia, mastro Tònele ‘l s'era giatà ‘n man la peruca zalda del Bepino, e 'l Bepino ‘l s’era acòrt de aver en bócia la peruca grisa del falegname.

— Dame de vòuta la me peruca! — eva urlà 'l mastro Tònele.
— E ti rèndeme la mia, e fénte paze.
I doi vecléti, dopo èsserse tòti ognun la só peruca, i s’era dati la man e i eva ʑurà de restar bòni sòzi per sèmper.
— Siché, compare Bepino, — eva dit el falegname ‘n segn de paze fata, — che piazér voléveo pò da mì?
— Voròssi ‘n pòc’ de legn per farme ‘n buratìn; podéo dàrmel?
Mastro Tònele, tut contènt, l’era nà subit a tòr sul banco chél tòc’ de legn che i l’eva fat nar fòr mat da la paura.
Ma ‘nchéla che l'era ìo per dàrgel en man al só sòzi, chel tòc’ de legn l’eva dat en scorlón e slipegiàndoge fòr da le man, l’era nà a dar sec’ entei stinci zépi del pòer Bepino.
— Ah! L’è con sto bel trato, mastro Tònele, che regialào via la vòssa ròba? M’eo scasi sgerlà.
— Ve ʑuri che nó son sta mì!
— Alora sarai sta mì.
— La colpa l’è tuta de sto legn.
— El sai che l’è del legn: ma seo sta voi a tiràrmel enle giambe.
— Mì no ve l'âi tirà!
— Bosiàdro!
— Bepino, nó ste ofènderme vèh no; se no ve clami Polentina!...
— Àsen!
— Polentina!
— Asnón!
— Polentina!
— Brut simiòt!
— Polentina!
A sentìrse clamar Polentina per la terza bòta, 'l Bepino no ‘l géva pù vist, ‘l g’era sautà adòs al falegname, e i se n’eva dat en fraco e na spòrtola. Ruà la bègia, el mastro Tònele ‘l s’era trovà doi sgrafioni ‘n pù sul nas, e chél àuter doi botóni de men sul giabanòt. Parezà ente sto modo i so conti, i s’era dati la man e i eva ʑurà de restar sòzi per tuta la vita.

Entant el Bepino ‘l s’eva tòt el só bel tòc’ de legn, l’eva ringrazià 'l mastro Tònele, e l'era sortì per nar sgerlànt a só ciaʃa.

Geppetto, tornato a casa, comincia subito a fabbricarsi il burattino e gli mette il nome di Pinocchio. Prime monellerie del burattino.

La casa di Geppetto era una stanzina terrena, che pigliava luce da un sottoscala. La mobilia non poteva essere piú semplice: una seggiola cattiva, un letto poco buono e un tavolino tutto rovinato. Nella parete di fondo si vedeva un caminetto col fuoco acceso; ma il fuoco era dipinto, e accanto al fuoco c’era dipinta una pentola che bolliva allegramente e mandava fuori una nuvola di fumo, che pareva fumo davvero.
Appena entrato in casa, Geppetto prese subito gli arnesi e si pose a intagliare e a fabbricare il suo burattino.
— Che nome gli metterò? — disse fra sé e sé. — Lo voglio chiamar Pinocchio. Questo nome gli porterà fortuna. Ho conosciuto una famiglia intera di Pinocchi: Pinocchio il padre, Pinocchia la madre e Pinocchi i ragazzi, e tutti se la passavano bene. Il piú ricco di loro chiedeva l’elemosina.
Quando ebbe trovato il nome al suo burattino, allora cominciò a lavorare a buono, e gli fece subito i capelli, poi la fronte, poi gli occhi.
Fatti gli occhi, figuratevi la sua maraviglia quando si accòrse che gli occhi si movevano e che lo guardavano fisso fisso.
Geppetto, vedendosi guardare da quei due occhi di legno, se n’ebbe quasi per male, e disse con accento risentito:
— Occhiacci di legno, perché mi guardate?
Nessuno rispose.
Allora, dopo gli occhi, gli fece il naso; ma il naso, appena fatto, cominciò a crescere: e cresci, cresci, cresci, diventò in pochi minuti un nasone che non finiva mai.
Il povero Geppetto si affaticava a ritagliarlo; ma piú lo ritagliava e lo scorciva, e piú quel naso impertinente diventava lungo.
Dopo il naso gli fece la bocca.
La bocca non era ancora finita di fare, che cominciò subito a ridere e a canzonarlo.
— Smetti di ridere! — disse Geppetto impermalito; ma fu come dire al muro.
— Smetti di ridere, ti ripeto! — urlò con voce minacciosa.
Allora la bocca smesse di ridere, ma cacciò fuori tutta la lingua.
Geppetto, per non guastare i fatti suoi, finse di non avvedersene, e continuò a lavorare.
Dopo la bocca, gli fece il mento, poi il collo, poi le spalle, lo stomaco, le braccia e le mani.
Appena finite le mani, Geppetto sentí portarsi via la parrucca dal capo. Si voltò in su e che cosa vide? Vide la sua parrucca gialla in mano del burattino.
— Pinocchio!... rendimi subito la mia parrucca!
E Pinocchio, invece di rendergli la parrucca, se la messe in capo per sé, rimanendovi sotto mezzo affogato.
A quel garbo insolente e derisorio, Geppetto si fece tristo e melanconico, come non era stato mai in vita sua: e voltandosi verso Pinocchio, gli disse:

— Birba d’un figliuolo! Non sei ancora finito di fare, e già cominci a mancar di rispetto a tuo padre! Male, ragazzo mio, male!
E si rasciugò una lacrima.
Restavano sempre da fare le gambe e i piedi.
Quando Geppetto ebbe finito di fargli i piedi, sentí arrivarsi un calcio sulla punta del naso.
— Me lo merito! — disse allora fra sé. — Dovevo pensarci prima! Oramai è tardi!
Poi prese il burattino sotto le braccia e lo posò in terra, sul pavimento della stanza, per farlo camminare.
Pinocchio aveva le gambe aggranchite e non sapeva muoversi, e Geppetto lo conduceva per la mano per insegnargli a mettere un passo dietro l’altro.
Quando le gambe gli si furono sgranchite, Pinocchio cominciò a camminare da sé e a correre per la stanza; finché, infilata la porta di casa, saltò nella strada e si dètte a scappare.
E il povero Geppetto a corrergli dietro senza poterlo raggiungere, perché quel birichino di Pinocchio andava a salti come una lepre, e battendo i suoi piedi di legno sul lastrico della strada, faceva un fracasso, come venti paia di zoccoli da contadini.
— Piglialo! piglialo! — urlava Geppetto; ma la gente che era per la via, vedendo questo burattino di legno, che correva come un barbero, si fermava incantata a guardarlo, e rideva, rideva e rideva, da non poterselo figurare.

Alla fine, e per buona fortuna, capitò un carabiniere il quale, sentendo tutto quello schiamazzo, e credendo si trattasse di un puledro che avesse levata la mano al padrone, si piantò coraggiosamente a gambe larghe in mezzo alla strada, coll’animo risoluto di fermarlo e d’impedire il caso di maggiori disgrazie.
Ma Pinocchio, quando si avvide da lontano del carabiniere, che barricava tutta la strada, s’ingegnò di passargli, per sorpresa, framezzo alle gambe, e invece fece fiasco.
Il carabiniere, senza punto smuoversi, lo acciuffò pulitamente per il naso (era un nasone spropositato, che pareva fatto apposta per essere acchiappato dai carabinieri), e lo riconsegnò nelle proprie mani di Geppetto; il quale, a titolo di correzione, voleva dargli subito una buona tiratina d’orecchi.
Ma figuratevi come rimase quando, nel cercargli gli orecchi, non gli riuscí di poterli trovare: e sapete perché? perché, nella furia di scolpirlo, si era dimenticato di farglieli.
Allora lo prese per la collottola, e, mentre lo riconduceva indietro, gli disse tentennando minacciosamente il capo:
— Andiamo subito a casa. Quando saremo a casa, non dubitare che faremo i nostri conti!
Pinocchio, a questa antifona, si buttò per terra, e non volle piú camminare. Intanto i curiosi e i bighelloni principiavano a fermarsi lí dintorno e a far capannello.
Chi ne diceva una, chi un’altra.
— Povero burattino! — dicevano alcuni — ha ragione a non voler tornare a casa! Chi lo sa come lo picchierebbe quell’omaccio di Geppetto!...
E gli altri soggiungévano malignamente:
— Quel Geppetto pare un galantuomo! ma è un vero tiranno coi ragazzi! Se gli lasciano quel povero burattino fra le mani, è capacissimo di farlo a pezzi!...
Insomma, tanto dissero e tanto fecero, che il carabiniere rimesse in libertà Pinocchio, e condusse in prigione quel pover’uomo di Geppetto. Il quale, non avendo parole lí per lí per difendersi, piangéva come un vitellino, e nell’avviarsi verso il carcere, balbettava singhiozzando:
— Sciagurato figliuolo! E pensare che ho penato tanto a farlo un burattino per bene! Ma mi sta il dovere! Dovevo pensarci prima!...
Quello che accadde dopo, è una storia cosí strana da non potersi quasi credere, e ve la racconterò in quest’altri capitoli.

El Bepino, tornà a só ciaʃa, el scoménzia sùbit a fabriciàrse ‘l buratìn e ‘l gé met nòm Pinochio. Prime piazzarolàde del buratìn.

La ciaʃa del Bepino l’era na ciameréta a pè plan, che zapava luze da ‘n voutèl. La mobilia nó la podeva esser pù semplize: na ciarégia sbirlència, en lèt a calche vèrs, e ‘n taulìn tut enciaiolà. Sul mur ʑo ‘nfont se vedeva ‘n foglar col fòc’ empizzà; ma ‘l fòc’ l’era ‘mpiturà, e dausìn al fòc’ gera ‘mpiturada na marmìta che boìva alegra e che la mandava fòr na nùgola de fum, che 'mparéva fum per dalbòn.
Apena nà ent a ciaʃa, el Bepino l'eva tòt sùbit le arzare e ‘l s’era metù a 'ntaiar fòr e a frabiciar el so buratìn.
— Che méterge nòm po’? — l’eva pensà 'ntra de el. — Vòi clamàrlo Pinochio. Sto nòm cì ‘l ge porterà fortuna. Ài cognossù na familia ‘ntregia de Pinochi: Pinochio ‘l pare, Pinochia la mare e Pinochi i putèi, e tuti i se la cavava benon. El pù sior el neva ‘n ʑiro a domandar la ciarità.

Cando che l’eva trovà ‘l nòm per el só buratìn, alor l’eva scomenzià a laurar con impégn, e ‘l geva fat subit i ciavéi, po’ 'l mus, po’ i òcli.
Fati i òcli, figurave la só maravéa cando ‘l s’era acòrt che i òcli i se movéva e che i lo vardava fis.
El Bepino, vedèndose osservà da chéi doi òcli de legn, el n'eva bu scaʃi en permàl, e ‘l geva dit ‘n pòc’ ‘nzispà:
— Oclazi de legn, perché po’ me vardào?
Enzun eva respondù.
Alor, dopo i òcli, ‘l geva fat el nas; ma ‘l nas, apena fat, l’eva scomenzià a crésser: e créssi, créssi, créssi, l’era deventà ‘n pòci menuti en nason che no 'l ruava pù.
El pòer Bepino el smaneʑava per entaiarlo; ma pù che i lo 'ntaiava e i lo scurtava e pù chél nason dispetós el deventava lònc’.
Dopo ‘l nas el geva fat la bócia.
No l’eva ‘ncor finì de fàrge la bócia, che l’eva scomenzià sùbit a grignar e a coionarlo.
— Rùela de grignar! — l’eva dit el Bepino che 'l neva bù 'mpermàl; ma l’era sta come parlar coi muri.
— Emplàntela ìo de grignar, torni a dirte! — l’eva urlà con na ós da ciatìo.
Alor la bócia l’eva ruà de grignar, ma l'eva petà fòr tuta la lénga.
El Bepino, per nó rovinar el só mistèr, l'eva fat a finta de nó nascòrzerse, e l'eva seghità a laorar.
Dopo la bócia, ‘l geva fat el barbizòl, po’ dopo ‘l còl, le spale, el stómec’, i brazzi, e le man.
Apena finì le man, el Bepino l'eva sentù portàrse via la peruca da la testa. El s’era voutà en su e che ével vist po’? L’eva vist la só peruca zalda en man al buratìn.
— Pinochio!... dame 'ndré subit la me peruca!
E Pinochio, enveze che darge de vòuta la peruca, ‘l se l’eva metùda su la crapa, restàndoge sota mèz stofegià.
A chél trato insolènt da tòr per ʑiro, el Bepino l'era nù trist e malenconic', come nó l'era mai stà ‘n vita sóa: e ‘l s’era voutà vèrs Pinochio, e 'l geva dit:

— Birba de ‘n fiòl! Nó sés ancor ruà de far, e ʑà scoménzies a manciar de rispèt a to pare! Nó va migia ben vèh no pòpo, propri migia!
E ‘l s’era sugià ʑo na lagrima.
Restava sèmper da far le giambe e i pèi.
Cando che 'l Bepino l’eva ruà de farge i pèi, l’eva sentù arivàrge na peada su la ponta del nas.
— Me ‘l meriti! — l'eva pensà alor entrà de el. — Gevi da pensàrge su prima: ormai l’è massa tardi!
Po’ l'eva tòt el buratìn sota i brazzi e i l’eva pozà per tera, sul paviment de la stanza, per farlo ciaminar.
Pinochio ‘l géva le giambe coi granfi e nó l’era bon de mòverse, e 'l Bepino i lo tegnìva per man per ansegnàrge a méter en pas dré a l'àuter.
Cando che le giambe le ge s’era desgranfìde, el Pinochio l’eva scomenzià a ciaminar da só posta e a córer per la stanza; enfin che, zapà la porta de ciaʃa, l’era sautà fòr enla strada e l’era s-ciampà.
E ‘l pòer Bepino a córerge dré senza podérlo zapar, perché chél desìpol de Pinochio el neva a sàuti come ‘n léver, e batèndo i só pèi de legn sul salezà de la strada, el feva ‘n sfracàs, come vinti pari de sgàlmere da contadin.

— Zàpel! Zàpel! — L’urlava 'l Bepino; ma la ʑènt che gera per le strade, vedendo sto buratìn de legn, che ‘l coréva come 'n ciaval da corsa, la se fermava ‘nciantàda a vardàrlo, e la grignava, la grignava e la grignava, da nó podérsel emmazinar.
A la fìn, e per fortuna, era ciapità ìo ‘n carabiniér, e chesto, avendo sentù tut chél regòi, e credendo che ‘l fus en poléder che ge fus s-ciampà al só padron, e ‘l s’era ‘mplantà con coraʑo a giambe large en mèz a la strada, con chéla de fermàrlo, e de ‘mpedìr disgrazie pù grande.

Ma Pinochio, cando che 'l s'è acòrt da lontan del carabiniér, che 'l togéva dént tuta la strada, per fregiàrlo, el s’era ‘nʑignà a passàrge ‘ntrà le giambe, ma ‘nveze l'eva fat fiasco.
El carabiniér, senza mòverse migia, i l’eva brincià per el nas (l’era en nason sproposità, che ‘mpareva fat a posta per esser brincià dai carabinieri), e i l’eva riconsegnà enle man del Bepino; e chésto, con chela de dàrge na corezion, el voleva dàrge sùbit na bèla tiradèla de récle.

Ma emmazinàve come che l’era restà cando, ‘ntel zerciàrge le récle, no l’era sta bòn de trovàrgele: e seo perché? Perché enla prèssa de s-ciarpelarlo el s’era desmentegià de fàrgele.
Alora i l’eva zapà per el copìn, e, ‘ntant che i lo portava de vòuta a ciaʃa, el g’eva dit scorlando severamént la testa:
— Vèi che nen sùbit a ciaʃa. Cando che sen a ciaʃa nó sta dubitar che faren po’ i conti!
Pinochio, a sta brontolada, ‘l s’era petà per tera, e no l’eva pù volèst ciaminar. Entant i curiosi e i szandóni i scomenziava a fermàrse ìo dausìn e a far regolèri.
Cì che 'n diseva una, e cì n’àutra.
— Pòer buratìn! — i diseva zèrti — el géva ben reʃon a nó voler pù tornar a ciaʃa! Cissà come che i lo bastoneròs chel’oumnaz del Bepino!
Encalun el gé taciava maliziosament:
— Empar en gialantom chél Bepino! Ma coi putèi l’è pròpi ‘n tirano! Se i gé lagîa chél pòer buratìn tra le man, l’è bel e bon de farlo su a tòci!...

Ensoma, tant i eva dit e tant i eva fat, che ‘l carabiniér l’eva liberà Pinochio, e l'eva portà ‘n preʃon chél pover’om del Bepino. E chésto, nó avèndo parole ìo per ìo per difènderse, el planʑeva come ‘n vedelòt, e ‘nte l’anviàrse vers la preʃon el beʑgolava planʑiant:
— Maledéto fiòl! E pensar che ài tribulà ‘nzì tant a farlo ‘n buratìn dabèn! Ma la me sta ben! Gevi da pensàrge su prima.
Chél che era suzèst dopo, l’è na storia da nó podér créder, e ve la conterai entéi capìtoi che vèn.

La storia di Pinocchio col Grillo-parlante, dove si vede come i ragazzi cattivi hanno a noja di sentirsi correggere da chi ne sa piú di loro.

Vi dirò dunque, ragazzi, che mentre il povero Geppetto era condotto senza sua colpa in prigione, quel monello di Pinocchio, rimasto libero dalle grinfie del carabiniere, se la dava a gambe giú attraverso ai campi, per far piú presto a tornarsene a casa; e nella gran furia del correre saltava greppi altissimi, siepi di pruni e fossi pieni d’acqua, tale e quale come avrebbe potuto fare un capretto o un leprottino inseguito dai cacciatori.
Giunto dinanzi a casa, trovò l’uscio di strada socchiuso. Lo spinse, entrò dentro, e appena ebbe messo tanto di paletto, si gettò a sedere per terra, lasciando andare un gran sospirone di contentezza.
Ma quella contentezza durò poco, perché sentí nella stanza qualcuno che fece:
— Crí-crí-crí!
— Chi è che mi chiama? — disse Pinocchio tutto impaurito.
— Sono io! —
Pinocchio si voltò, e vide un grosso grillo che saliva lentamente su su per il muro.
— Dimmi, Grillo, e tu chi sei?
— Io sono il Grillo-parlante, e abito in questa stanza da piú di cent’anni.
— Oggi però questa stanza è mia — disse il burattino — e se vuoi farmi un vero piacere, vattene subito, senza nemmeno voltarti indietro.
— Io non me ne anderò di qui, — rispose il Grillo — se prima non ti avrò detto una gran verità.
— Dimmela e spicciati.
— Guai a quei ragazzi che si ribellano ai loro genitori, e che abbandonano capricciosamente la casa paterna. Non avranno mai bene in questo mondo; e prima o poi dovranno pentirsene amaramente.
— Canta pure, Grillo mio, come ti pare e piace: ma io so che domani, all’alba, voglio andarmene di qui, perché se rimango qui, avverrà a me quel che avviene a tutti gli altri ragazzi, vale a dire mi manderanno a scuola, e per amore o per forza mi toccherà a studiare; e io, a dirtela in confidenza, di studiare non ne ho punto voglia, e mi diverto piú a correre dietro alle farfalle e a salire su per gli alberi a prendere gli uccellini di nido.
— Povero grullerello! Ma non sai che, facendo cosí, diventerai da grande un bellissimo somaro, e che tutti si piglieranno gioco di te?
— Chetati, Grillaccio del mal’augurio! — gridò Pinocchio.
Ma il Grillo, che era paziente e filosofo, invece di aversi a male di questa impertinenza, continuò con lo stesso tono di voce:
— E se non ti garba di andare a scuola, perché non impari almeno un mestiere, tanto da guadagnarti onestamente un pezzo di pane?
— Vuoi che te lo dica? — replicò Pinocchio, che cominciava a perdere la pazienza. — Fra i mestieri del mondo non ce n’è che uno solo che veramente mi vada a genio.
— E questo mestiere sarebbe?
— Quello di mangiare, bere, dormire, divertirmi e fare dalla mattina alla sera la vita del vagabondo.
— Per tua regola — disse il Grillo-parlante con la sua solita calma — tutti quelli che fanno codesto mestiere, finiscono quasi sempre allo spedale o in prigione.
— Bada, Grillaccio del mal’augurio!... se mi monta la bizza, guai a te!...
— Povero Pinocchio! mi fai proprio compassione!...
— Perché ti faccio compassione?
— Perché sei un burattino e, quel che è peggio, perché hai la testa di legno.
A queste ultime parole, Pinocchio saltò su tutt’infuriato e preso di sul banco un martello di legno, lo scagliò contro il Grillo-parlante.
Forse non credeva nemmeno di colpirlo; ma disgraziatamente lo colse per l’appunto nel capo, tanto che il povero Grillo ebbe appena il fiato di fare crí-crí-crí, e poi rimase lí stecchito e appiccicato alla parete.

La storia de Pinòchio col Grilo-parlante, endo che se vét come che i putèi ciatìvi no i vòl sentirse coreʑer da cì che ‘n sa de pù de lori.


Siché, ve dirai putèi, che ‘ntant che ‘l pòer Bepino i lo portava senza aver colpa, en preʃon, chél deʃìpol de Pinòchio, liberà da le ʃgrinfie del carabiniér, el s-ciampava a giambe levade ʑo a travèrs i ciampi, per far pù prést a tornàrsen a só ciaʃa; enla gran pressa de córer el sautàva via argiài autìssimi, strupàie de spinàzi e fossàdi pléni de aca, talecàl come l'averòs podèst far en ciaurét o ‘n leuròt parà dai ciazzadori.
Arivà dinanzi a ciaʃa, l’eva trovà l’us mèz davèrt. I l’eva spenzù, l’era na ént, e apena che l’eva metù tanto de andìcla per serar, el s’era petà per tera, e l’eva tirà ‘n gran sospirón per la contentéza.
Ma ca contentéza l’era durada pòc’, perché l’eva sentù ‘nla stanza calchedun che féva:
— Crì-crì-crì.
— Cì èl po’ che me clama? — l’eva dit Pinòchio tut stremì.
— Son mì. —
Pinòchio el s’era voutà, e l’eva vist en bel gril che néva plan planìn su per el mur.
— Dime tòi, Gril, e ti cì sés po’?
— Mì son el Grilo-Parlante, e abiti cì 'nte sta stanza da pù de zènto ani.
— Ancòi però sta stanza l’è mia — eva dit el buratìn — e se vòs farme ‘n bel piazér, vàiten sùbit, senza nancia voutàrte ‘ndré.
— Mì nó me ‘n narai da ca cì — geva respondù ‘l Gril — se prima nó te averài dit na gran verità.
— Dai dìmela e mòvite.
— Guai a chéi putèi che se vòuta còntra i só zenitóri e che arbandóna per ciaprìzzi la ciaʃa de só pare! Nó i giaverà mai engot de bòn a sto mondo, e prima o dopo i se clamerà pentidi.
— Cianta pur tì, caro Gril, come che te par e plas: ma mì sai che doman bonóra, vòi nàrmen da cacì, perché se rèsti cì, sai ʑà che me tocierà chél che gé tócia a tuti i àutri putèi, o sia i me manderà a scòla, e per amor o per forza me tocierà studiar; e mì, a dìrtela 'n confidànza, de studiar no ge n’ài propri vòia migia, e me gòdi de pù a córer dré a le farfale e a nar su per i àrboi a zapar auzzelòti da nìo.
— Pòer macaco vèh! Ma nó sas no che, fasèndo 'nzì, deventeràstus da grant en belìssim àʃen e che tuti i te grignerà fòr?
— Càlmete, Grilaz porta disdéta! — l’eva urlà Pinòchio.
Ma ‘l Gril, che l’era paziènt e fisòlafo, enveze che avérgen en permàl per ca vilanada, l'eva seghità, sèmper con el stes tòno de la ós:
— E se nó te plas nar a scòla, perché po’ nó ‘mpàres almen en mistér, tanto da gadagnàrte onestament en tòc’ de pan?
— Vòs che te ‘l digîa? — el géva rispondù Pinòchio, che 'l scomenziava a pèrder la passiènza. — Tra i mistéri de sto mondo nó ge n’è che un sol che me vagîa pròpi ben.
— E sto mistér el saròs?
— Chél de magnar, béver, dormìr, divertìrme e far da la matina a la sera la vita del ʑibaldon.
— Perché ‘l sàpies — géva dit el Grilo-parlante con la solita flèma — tuti chéi che fa sto mistér, i va sèmper a ruàr a l’ospedal o ‘n preʃon.

— Varda tòi Grilaz porta disdéta,... se me fas nar ʑó le azze, guai a tì!
— Pòer Pinòchio! Me fas pròpi pecià!...
— Perché po’ te fón pecià?
— Perché sés en buratìn e, chél che è péʑi, perché giàs la testa de legn.

Sentù ste ultime parole, Pinòchio l’era sautà su tut embestià e, tòt sul banco en mazòt de legn, e i ge l’eva tirà contra al Grilo-parlante.
Forsi nó ‘l credéva nancia de zapàrlo; ma per disgrazia i l’eva brincià pròpi su la testa, tanto che 'l pòer Gril l’eva bù sol el flà de far crì-crì-crì, e po’ l’era restà ìo sec’ e splatazzà sul mur.

Pinocchio ha fame e cerca un uovo per farsi una frittata; ma sul piú bello, la frittata gli vola via dalla finestra.

Intanto cominciò a farsi notte, e Pinocchio, ri-cordandosi che non aveva mangiato nulla, sentí un’uggiolina allo stomaco, che somigliava moltissimo all’appetito.
Ma l’appetito nei ragazzi cammina presto, e di fatti, dopo pochi minuti, l’appetito diventò fame, e la fame, dal vedere al non vedere, si convertí in una fame da lupi, in una fame da tagliarsi col coltello.
Il povero Pinocchio corse subito al focolare, dove c’era una pentola che bolliva, e fece l’atto di scoperchiarla, per vedere che cosa ci fosse dentro: ma la pentola era dipinta sul muro. Immaginatevi come restò. Il suo naso, che era già lungo, gli diventò piú lungo almeno quattro dita.

Allora si dètte a correre per la stanza e a frugare per tutte le cassette e per tutti i ripostigli in cerca di un po’ di pane, magari un po’ di pan secco, un crosterello, un osso avanzato al cane, un po’ di polenta muffita, una lisca di pesce, un nocciolo di ciliegia, insomma qualche cosa da masticare: ma non trovò nulla, il gran nulla, proprio nulla.
E intanto la fame cresceva, e cresceva sempre: e il povero Pinocchio non aveva altro sollievo che quello di sbadigliare, e faceva degli sbadigli cosí lunghi, che qualche volta la bocca gli arrivava fino agli orecchi. E dopo avere sbadigliato, sputava, e sentiva che lo stomaco gli andava via.
Allora piangendo e disperandosi, diceva:
— Il Grillo-parlante aveva ragione. Ho fatto male a rivoltarmi al mio babbo e a fuggire di casa... Se il mio babbo fosse qui, ora non mi troverei a morire di sbadigli! Oh! che brutta malattia che è la fame!
Quand’ecco che gli parve di vedere nel monte della spazzatura qualche cosa di tondo e di bianco, che somigliava tutto a un uovo di gallina. Spiccare un salto e gettarvisi sopra, fu un punto solo. Era un uovo davvero.
La gioia del burattino è impossibile descriverla: bisogna sapersela figurare. Credendo quasi che fosse un sogno, si rigirava quest’uovo fra le mani, e lo toccava e lo baciava, e baciandolo diceva:
— E ora come dovrò cuocerlo? Ne farò una frittata!... No, è meglio cuocerlo nel piatto!... O non sarebbe piú saporito se lo friggessi in padella? O se invece lo cuocessi a uso uovo a bere? No, la piú lesta di tutte è di cuocerlo nel piatto o nel tegamino: ho troppo voglia di mangiarmelo!
Detto fatto, pose un tegamino sopra un caldano pieno di brace accesa: mise nel tegamino, invece d’olio o di burro, un po’ d’acqua: e quando l’acqua principiò a fumare, tac!... spezzò il guscio dell’uovo, e fece l’atto di scodellarvelo dentro.
Ma invece della chiara e del torlo scappò fuori un pulcino tutto allegro e complimentoso, il quale facendo una bella riverenza disse:
— Mille grazie, signor Pinocchio, d’avermi risparmiata la fatica di rompere il guscio! Arrivedella, stia bene e tanti saluti a casa!
Ciò detto, distese le ali, e, infilata la finestra che era aperta, se ne volò via a perdita d’occhio.
Il povero burattino rimase lí, come incantato, cogli occhi fissi, colla bocca aperta e coi gusci dell’uovo in mano. Riavutosi, peraltro, dal primo sbigottimento, cominciò a piangere, a strillare, a battere i piedi in terra per la disperazione, e piangendo diceva:
— Eppure il Grillo-parlante aveva ragione! Se non fossi scappato di casa e se il mio babbo fosse qui, ora non mi troverei a morire di fame! Oh! che brutta malattia che è la fame!...
E perché il corpo gli seguitava a brontolare piú che mai, e non sapeva come fare a chetarlo, pensò di uscir di casa e di dare una scappata al paesello vicino, nella speranza di trovare qualche persona caritatevole, che gli facesse l’elemosina di un po’ di pane.

Pinòchio ‘l géva fam e ‘l zércia n’òu per farse na fritaia; ma sul pù bel, la fritaia la gé sgola via da la finestra.

Entant scomenziava a nir nòt, e a Pinòchio, gera nù ‘n ment che nó l’eva magnà ‘ngot, e l’eva scomenzià a véderla lòngia, che ‘l ge ‘nsomiava tantìssim a l’apetìt.
Ma l’apetìt entei putèi el ciamìna emprèssa, e difati, dopo pòci menuti, l’apetìt l’era deventà fam, e la fam, enten bàter d’òcel, l’era deventàda lùpia, na fam che podéves taiàrla col cortèl.
El pòer Pinòchio l’era nà subit dausìn al foglàr, endo che gèra na marmìta che boìva, e l’eva fat per tòr via el cuèrcel, e véder chél che gèra dénter: ma la marmìta l’era ‘mpiturada sul mur. Emmaʑinave come che l’era restà. El so nas, che zà l’èra lònc’, el gèra deventà ancor pù lònc’ almen de càter dédi.
Alor el s’era metù a córer per la stanza e a sfodegiar ente tuti i ciassetini e ‘ntei ciamerìni en zércia de ‘n pòc’ de pan, magiari ‘n pòc’ de pan sec’, na grósta de pan dur, n’òs vanzà dal ciagn, enpòc’ de polènta mufolènta, na rèsta de pés, n’òs de zaréʃa, ‘nsoma calchevergót da zaciàr; ma nó l’eva trovà ‘ngot, ma pròpi ‘ngot, engotiènto.
E ‘ntant la fam la cresséva e la cresséva: e ‘l pòer Pinòchio nó ‘l géva àutra consolazion che chéla de sbadazzàr e ‘l feva de che bóce ‘nzì lònge che calche bòta la bócia la ge arivava ‘nfin a le récle. E dopo aver sbadazzà, el spudava, e ‘l sentiva che ‘l stómec’ el deventava sèmper pù lònc’.
Alór planʑiànt e desperàndose, ‘l diseva:
— El Gril-parlante 'l géva reʃón. Ài fat mal a voutàrme al me papà a s-ciampar da ciaʃa… se me pare ‘l fus cì, ades nó me giateròssi a morìr de sbadàzzi! Oh! Che bruta malatìa che l’è aver la lùpia!
Ente chéla geva parèst de véder entel mùcel de refudàm calchevergót de tondo e de bianc’, che ‘l ge ‘nsomiava tut a n’òu de gialina. Trar en sàut e petàrse sora l’era sta tut una. L’era n’òu per dalbòn.
A dir de la contentezza del buratìn l’è ‘mpossìbol: ge vòl savérsela emmaʑinar. Credèndo scaʃi che ‘l fus n’ansògn, el se passava chél’òu tra le man, e i lo tociava e i lo basava, e ‘ntant che i lo basava ‘l diseva:
— E ades come giàite da còʃerlo po’? Me farai na fritàia!... No, l’è mèio còʃerlo ‘ntel piat... O forsi ‘l soròss pù saurì se ‘l coséssite sul botér? E se ‘nveze ‘l féssite come òu sudà?... No, la pù velòze de tute l’è de còʃerlo entel piat o 'ntel padelìn: giâi massa vòia de magnàrmel!
Ditonfato, l’eva pozà na padelòta sóra ‘l foglar plén de braʃe che ardeva: l’eva metù 'nla padelòta, eveze che òio o botér, en pòc’ de aca: e cando che l’aca l’eva scomenzià a fumar, tac!... l’eva rót la sbròcia de l’òu, e l’eva fat per menestràrlo dénter.
Ma, enveze che la clara e la róssola era s-ciampà fòra en poiatèl tut aléger e complimentós, che fasèndo na bèla svérgla e ‘l geva dit:
— Grazie mile, siór Pinòchio, per avérme risparmià la fadìgia de róter la sbròcia! Ve saludo, stéme ben e tanti saluti a ciaʃa!
Dit enzì, l’eva daverʑù le ale, e l’eva zapà la finestra che l’era davèrta, e l’era sgolà via enfìn endo che pòl vardàr i òcli.
El pòer buratìn l’era restà ìo, come ‘nciantà, coi òcli spiritadi, con la bócia davèrta e con le sbròcie de l’òu en man. Cando che 'l s'era fat fòra da la stremìda, l’eva scomenzià a splanʑignar, a zigiar, a bàter i pèi per tera da la desperazion, e planʑiant el diseva:
— Epur el Grilo parlante el géva reʃon. Se no fùssite s-ciampà da ciaʃa e se me papà ‘l fus cì, ades no me troveròssi a morìr de fam! Oh! Che brut che l’è ‘l mal de la lupia!
E sicome che la panza la seghitava a brontolar sèmper de pù, e nó ‘l seva come far a tegnìrla calma, gera nù ‘n ment de nar a dar na s-ciampada entel paesòt vizìn, con la speranza de giatar calche anima bòna che giavés fat la limòʃina de ‘n tòc’ de pan.

Pinocchio si addormenta coi piedi sul caldano, e la mattina dopo si sveglia coi piedi tutti bruciati.

Per l’appunto era una nottataccia d’inferno. Tonava forte forte, lampeggiava come se il cielo pigliasse fuoco, e un ventaccio freddo e strapazzone, fischiando rabbiosamente e sollevando un immenso nuvolo di polvere, faceva stridere e cigolare tutti gli alberi della campagna.
Pinocchio aveva una gran paura dei tuoni e dei lampi: se non che la fame era piú forte della paura: motivo per cui accostò l’uscio di casa, e presa la carriera, in un centinaio di salti arrivò fino al paese, colla lingua fuori e col fiato grosso, come un cane da caccia.
Ma trovò tutto buio e tutto deserto. Le botteghe erano chiuse; le porte di casa chiuse; le finestre chiuse, e nella strada nemmeno un cane. Pareva il paese dei morti.
Allora Pinocchio, preso dalla disperazione e dalla fame, si attaccò al campanello d’una casa, e cominciò a sonare a distesa, dicendo dentro di sé:
— Qualcuno si affaccerà.
Difatti si affacciò un vecchino, col berretto da notte in capo, il quale gridò tutto stizzito:
— Che cosa volete a quest’ora?
— Che mi fareste il piacere di darmi un po’ di pane?
— Aspettami costí che torno subito, — rispose il vecchino, credendo di avere da fare con qualcuno di quei ragazzacci rompicolli che si divertono di notte a sonare i campanelli delle case, per molestare la gente per bene, che se la dorme tranquillamente.
Dopo mezzo minuto la finestra si riaprí, e la voce del solito vecchino gridò a Pinocchio:
— Fatti sotto e para il cappello.
Pinocchio si levò subito il suo cappelluccio; ma mentre faceva l’atto di pararlo, sentí pioversi addosso un’enorme catinellata d’acqua che lo annaffiò tutto dalla testa ai piedi, come se fosse un vaso di giranio appassito.
Tornò a casa bagnato come un pulcino e rifinito dalla stanchezza e dalla fame: e perché non aveva piú forza da reggersi ritto, si pose a sedere, appoggiando i piedi fradici e impillaccherati sopra un caldano pieno di brace accesa.
E lì si addormentò; e nel dormire, i piedi che erano di legno gli presero fuoco, e adagio adagio gli si carbonizzarono e diventarono cenere.
E Pinocchio seguitava a dormire e a russare, come se i suoi piedi fossero quelli d’un altro. Finalmente sul far del giorno si svegliò, perché qualcuno aveva bussato alla porta.
— Chi è? — domandò sbadigliando e stropicciandosi gli occhi.
— Sono io! — rispose una voce.
Quella voce era la voce di Geppetto.

Pinòchio el se ‘ndorménza coi pèi sul s-ciaudalèt, e ‘l dì dré el se desdroménza coi pèi tuti brusadi.

E apunto l'era pròpi na bruta nòt, d'invèrn. El toneʑava fòrt assà, el slampeʑava come se ‘l ziel el zapàs fòc’, e ‘n ventàz fret che te portava via, sigolàndo rabiós e solevàndo 'n gran nugolón de pólver, che 'l feva uzzenàr e sgringenar tuti i àrboi de la ciampagna.
Pinòchio el géva na gran paura dei tòni e dai sflantùzemi: ma però la fam l’era pù forta de la paura: e alór el s’era tirà dré l’us de ciaʃa, e a gran slanzi l’era arivà ‘nfin al paes, con la lénga ‘n fòr e spantezànt come ‘n ciagn da ciazza.
Però l’eva trovà tut scur e desèrt. Le botége le era serade; le porte de le ciaʃe le era serade; le finestre serade, e per le strade nancia ‘n ciagn. Empareva ‘l paes dei morti.
Alor Pinòchio, zapà da la desperazion e da la lùpia, el s’era tacià al ciampanèl de na ciaʃa, e l’eva scomenzià a sonar, e ‘l pensava 'ntrà de el:
— Varderà ben fòra calchedun.
Difati eva vardà fòra ‘n veclét, con na beréta da la nòt su la testa, e chésto ‘l géva urlà ʑó tut enzispà:
— Che voléo po’ da st’ora?
— Me faròsseo el piazér de darme ‘n pòc’ de pan?
— Spètime cì n’atimo che vèni sùbit, — geva respondù ‘l veclét, che ‘l credeva de avér a che far con un de chéi spiazzaròi senza scrùpoi che i se la gode a sonar el ciampanèl de le ciaʃe de nòt, per seciar la divozion de la ʑènt da gialantòm, che i se la dòrm pazìfica.
Dopo mèz minut la finestra la s’era daverʑùda de nòu, e la ós del sòlit veclét la geva urlà ʑó a Pinòchio:
— Vèi cì sóta e prepara ‘l ciapèl.
Pinochio ‘l s’eva tòt ʑó sùbit el só ciaplét: ma ‘ntant che 'l feva l'ato de preparàrsel, l’eva sentù plòverge ʑó adàs na gran sbazinada de aca che i l’eva smoià tut da la testa ai pèi, come se ‘l fus sta en vas de ʑirani passi.

L’era tornà a só ciaʃa mìz come ‘n poiàt e ruà fòr da la stracità e da la fam: e sicome no ‘l géva pù la forza de star su drit, el s’era sentà ʑó, e l’eva poʑà i pèi mizzi e ‘nlociadi sora 'n s-ciaudalèt plén de brase 'mpizzade.

E ìo el s’era ‘ndormenzà; e ‘ntel dormir, i pèi che i era de legn, i geva zapà fòc’, e plan planìn i s’era brusadi e i era deventadi zénder.
E Pinòchio ‘l seitava a dormir e a ronzegiar, come se i só pèi el fus chéi de n’àuter. A la fin cando che l’albeʑava el s’era fat fòr, perché calchedun eva batù a la porta.
— Cì èl po’? — l’eva domandà sbadazzànt e sfriscolàndose i òcli.
— Son mì! — eva respondù na ós.
Ca ós l’era chéla del Bepino.

Geppetto torna a casa, e dà al burattino la colazione che il pover’uomo aveva portata per sé.

Il povero Pinocchio, che aveva sempre gli occhi fra il sonno, non s’era ancora avvisto dei piedi che gli si erano tutti bruciati: per cui appena sentí la voce di suo padre, schizzò giú dallo sgabello per correre a tirare il paletto; ma invece, dopo due o tre traballoni, cadde di picchio tutto lungo disteso sul pavimento.
E nel battere in terra fece lo stesso rumore, che avrebbe fatto un sacco di mestoli, cascato da un quinto piano.
— Aprimi! — intanto gridava Geppetto dalla strada.
— Babbo mio, non posso — rispondeva il burattino piangendo e ruzzolandosi per terra.
— Perché non puoi?
— Perché mi hanno mangiato i piedi.
— E chi te li ha mangiati?
— Il gatto — disse Pinocchio, vedendo il gatto che colle zampine davanti si divertiva a far ballare alcuni trucioli di legno.
— Aprimi, ti dico! — ripeté Geppetto — se no, quando vengo in casa, il gatto te lo do io!
— Non posso star ritto, credetelo. Oh! povero me! povero me, che mi toccherà a camminare coi ginocchi per tutta la vita!...
Geppetto, credendo che tutti questi piagnistei fossero un’altra monelleria del burattino, pensò bene di farla finita, e arrampicatosi su per il muro, entrò in casa dalla finestra.
Da principio voleva dire e voleva fare; ma poi, quando vide il suo Pinocchio sdraiato in terra e rimasto senza piedi davvero, allora sentí intenerirsi; e presolo subito in collo, si dètte a baciarlo e a fargli mille carezze e mille moine, e, coi luccioloni che gli cascavano giú per le gote, gli disse singhiozzando:
— Pinocchiuccio mio! Com’è che ti sei bruciato i piedi?
— Non lo so, babbo, ma credetelo che è stata una nottata d’inferno e me ne ricorderò fin che campo. Tonava, balenava e io avevo una gran fame, e allora il Grillo-parlante mi disse: «Ti sta bene: sei stato cattivo, e te lo meriti» e io gli dissi: «Bada, Grillo!...» e lui mi disse: «Tu sei un burattino e hai la testa di legno» e io gli tirai un manico di martello, e lui morí, ma la colpa fu sua, perché io non volevo ammazzarlo, prova ne sia che messi un tegamino sulla brace accesa del caldano, ma il pulcino scappò fuori e disse: «Arrivedella... e tanti saluti a casa». E la fame cresceva sempre, motivo per cui quel vecchino col berretto da notte, affacciandosi alla finestra mi disse: «Fatti sotto e para il cappello» e io con quella catinellata d’acqua sul capo, perché il chiedere un po’ di pane non è vergogna, non è vero? me ne tornai subito a casa, e perché avevo sempre una gran fame, messi i piedi sul caldano per rasciugarmi, e voi siete tornato, e me li sono trovati bruciati, e intanto la fame l’ho sempre e i piedi non li ho piú! ih!... ih!... ih!... ih!...
E il povero Pinocchio cominciò a piangere e a berciare cosí forte, che lo sentivano da cinque chilometri lontano.
Geppetto, che di tutto quel discorso arruffato aveva capito una sola cosa, cioè che il burattino sentiva morirsi dalla gran fame, tirò fuori di tasca tre pere, e porgendogliele, disse:
— Queste tre pere erano la mia colazione: ma io te le do volentieri. Mangiale, e buon pro ti faccia.
— Se volete che le mangi, fatemi il piacere di sbucciarle.
— Sbucciarle? — replicò Geppetto meravigliato. — Non avrei mai creduto, ragazzo mio, che tu fossi cosí boccuccia e cosí schizzinoso di palato. Male! In questo mondo, fin da bambini, bisogna avvezzarsi abboccati e a saper mangiar di tutto, perché non si sa mai quel che ci può capitare. I casi son tanti!......
— Voi direte bene — soggiunse Pinocchio — ma io non mangerò mai una frutta, che non sia sbucciata. Le bucce non le posso soffrire.
E quel buon uomo di Geppetto, cavato fuori un coltellino, e armatosi di santa pazienza, sbucciò le tre pere, e pose tutte le bucce sopra un angolo della tavola.
Quando Pinocchio in due bocconi ebbe mangiata la prima pera, fece l’atto di buttar via il torsolo: ma Geppetto gli trattenne il braccio, dicendogli:
— Non lo buttar via: tutto in questo mondo può far comodo.
— Ma io il torsolo non lo mangio davvero!... — gridò il burattino, rivoltandosi come una vipera.
— Chi lo sa! I casi son tanti!... — ripeté Geppetto, senza riscaldarsi.
Fatto sta che i tre torsoli, invece di esser gettati fuori dalla finestra, vennero posati sull’angolo della tavola in compagnia delle bucce.
Mangiate o, per dir meglio, divorate le tre pere, Pinocchio fece un lunghissimo sbadiglio e disse piagnucolando:
— Ho dell’altra fame!
— Ma io, ragazzo mio, non ho piú nulla da darti.
— Proprio nulla, nulla?
— Ci avrei soltanto queste bucce e questi torsoli di pera.
— Pazienza! — disse Pinocchio, — se non c’è altro, mangerò una buccia.
E cominciò a masticare. Da principio storse un po’ la bocca: ma poi una dietro l’altra, spolverò in un soffio tutte le bucce: e dopo le bucce anche i torsoli, e quand’ebbe finito di mangiare ogni cosa, si batté tutto contento le mani sul corpo, e disse gongolando:
— Ora sí che sto bene!
— Vedi dunque — osservò Geppetto — che avevo ragione io quando ti dicevo che non bisogna avvezzarsi né troppo sofistici né troppo delicati di palato. Caro mio, non si sa mai quel che ci può capitare in questo mondo. I casi son tanti!...

El Bepino el torna a ciaʃa, e 'l ge dà al buratìn la colazion che 'l pover òm el s’eva tòt dré per él.

El pòer Pinòchio, che ‘l géva i òcli ‘ncor pleni ‘n sòn, no ‘l s’era ‘ncor acòrt che i só pèi i era tuti brusadi: sichè apena che l’eva sentù la ós de só pare, l’era sautà ʑó dal scagnèl per nar a tòr via l'andìcla da la porta; ma ‘nveze, dopo dói o tréi sgiambirlàde, l’era crodà ʑó ‘n tera come ‘n ciastrón lònc’ e tirà sul paviment.
E 'ntel bàter per tera l’eva fat én rumor compagn a chel de ‘n sac’ de ciazzòti de legn crodà ʑó da la spléuzza.
— Davèrʑime! — el zigiava ‘ntant el Bepino da la strada.
— Caro papà, no pòdi no — ge rispondeva ‘l buratìn planʑiant e rodolàndose per tera.
— Perché po’ no pòdes?
— Perché i m‘â magnà i pèi.
— Ma cì po’ te l'â magnàdi?
— El giat — géva dit Pinòchio, vardando ‘l giat che con le zatèle davanti el se sbampolava a far balar arcante bosìe de legn.
— Davèrʑeme, te digi! — eva tornà a dir el Bepino — se no, cando che vèni 'n ciaʃa, te ‘l don ben mì ‘l giat!
— Nó pòdi star su drit, credélo. Oh! Poréto mì! Poréto mì, che me tocierà ciaminar sui ʑinòcli per tuta la vita!...
El Bepino, credèndo che tut sto splanʑignar el fus n’àutra birbantàda del buratìn, l’eva pensà ben che l’era ora de ruarla ìo, el s’era rampegià su per el mur, e l’era nà ent da la finestra.
Sùbit per sùbit el voleva dir e ‘l voleva far; ma dopo, cando che l’eva vist Pinòchio sdravacià per tera e che l’era restà senza pèi per dalbòn, alor el s’era ‘ndolzì e, tòt subit su le giàide, l’eva scomenzià a basarlo su e a farge mili caréze e mili moìne, e, coi lagrimoni che ge nideva ʑó da le gòute, e sanglotànt el g’eva dit:
— Caro Pinochièto bel! Come as fat a brusàrte i pèi?
— No sai nancia mì, papà, ma credéme l’è sta una de che nòt che me recorderai per tuta la vita. El toneʑava, el slampeʑava e mì gevi na gran fam, e alor el Grilo-parlante ‘l m’eva dit: «La te stà ben; sés sta ciatìo, e te ‘l mèrites» e mì giài dit: «Varda, Gril…» e el el m’eva dit: «Tì sés en buratìn e giàs la testa de legn» e mì giài tirà ‘l mànec’ del martèl, e l’è mòrt, ma l’era colpa soa, perché mì no volevi mazzarlo no, difati evi metù na padelòta su le brase del foglar, ma ‘l poiat l’era s-ciampà fòra e l’eva dit: «Né vederén… e tanti saluti a ciaʃa» e la fam la cresséva sèmper, e con chésto chél veclét con la beréta da not, vardàndo fòr da la finestra ‘l m’eva dit: «Vèi cì sot e meti fòr el ciapèl» e mì con cà slavagiada de aca su la testa, (perché domandar en pòc’ de pan nó l’è ‘n disonor, èl vera no?) son tornà subit a me ciaʃa, e sicome gevi sèmper na gran fam, evi metù i pèi sul foglar per sugiàrmei, e voi seo nù de vòuta, e me l’âi trovadi brusàdi, e 'ntant la fam la giâi sèmper e i pèi nó i giâi pù! Ih!... ih!... ih!... ih!...

E 'l pòer Pinòchio l’eva scomenzià a planʑer e a far bèrgemi enzì fòrti, che i lo sentiva da zinc' chilometri lontan.
El Bepino, che de tuta ca sbrodolada stramba l’eva ciapì sol na roba, che 'l só buratìn l’era famà come 'n ciagn, l'eva tirà for da la s-ciarsèla trei peri, e dàndogele, e 'l géva dit:
— Sti trei peri l’era la mé colazion: ma te le dón volintéra. Màgnele, e le te fagîa bon pro.
— Se voléo che le màgnîa, feme 'l piazer de pelàrle.
Pelàrle? — l'eva sclamà 'l Bepino sbalordì. — Nó averòssi mai credèst, caro pòpo, che fùstus de bócia bòna e 'nzì deliciat. Male! A sto mondo, fin da pòpi, gé vòl usàrse a magnar de de tut, perchè nó se sa mai chél che ne pòl ciapitàr. Nó se pòl mai savér!...

— Diséo ben su voi — géva tacià Pinòchio, — ma mì nó magnerai mai en frut da pelar. No pòdi soportàr le sgòrze.
E chél bòn òm del Bepino, l’eva tirà fòr en cortelét, e con tanta passiènza, l’eva pelà i trei peri e l’eva pozà le sgòrze ìo enten ciantón sora la taula.
Cando che Pinòchio enten doi bocóni l’eva magnà 'l prim per, l’eva fat per trar via 'l zigòtol; ma 'l Bepino 'l géva brancà 'l braz e 'l géva dit:
— No pétel via no: a sto mondo pòl far còmot tut.
— Ma mì 'l zigòtol nó 'l magni vèh no!... — l’eva urlà 'l buratìn, voutàndose come 'n bis.
— Cissà! Se 'n vet tanto tante!... — l’eva dit el Bepino, sèmper calmón.
Fato sta che i trei zigòtoi, enveze che nar fòr da la finestra, i era restadi su 'nten ciantón de la taula ensèma a le sgòrze.
Enbòt che l’eva magnà, o, per dirla mèio, enbòt che l’eva sbarbà i trei peri, Pinòchio l’eva fat na gran bócia lòngia e l'eva dit planʑiànt:

— Giâi ancora fam!
— Ma mì, caro pòpo, no giâi pu 'ngota da darte.
— Ma pròpi 'ngot de 'ngot?
— Giaveròssi sol ste sgòrze e sti zigòtoi dei peri.
— Passiènza! — eva dit Pinòchio, — se nó g’è àuter magnerai na sgòrza.
E l’eva scomenzià a zaciàr. Sùbit per sùbit l'eva storʑù 'n pòc΄ la bócia; ma pò dopo, una al bòt, l’eva sbafà enten bàter d’òcel tute le sgòrze: e dopo le sgòrze ancia i zigòtoi e cando che l’eva ruà de magnar su tut, el s’era batù le man su la panza, e l'eva dit tut content:
— Adès sì che stón ben!
— Védes alor — eva dit el Bepino — che gevi reʃón mì cando che te disevi che nó gé vòl usàrse nè massa scrupolosi nè massa deliciati de bócia. Caro mio, no se sa mai chél che pòl ciapitar a sto mondo. Nó se pòl mai savér!...

Geppetto rifà i piedi a Pinocchio, e vende la propria casacca per comprargli l’abbecedario.

Il burattino, appena che si fu levata la fame, cominciò subito a bofonchiare e a piangere, perché voleva un paio di piedi nuovi.
Ma Geppetto, per punirlo della monelleria fatta, lo lasciò piangere e disperarsi per una mezza giornata: poi gli disse:
— E perché dovrei rifarti i piedi? Forse per vederti scappar di nuovo da casa tua?
— Vi prometto — disse il burattino singhiozzando — che da oggi in poi sarò buono...
— Tutti i ragazzi — replicò Geppetto — quando vogliono ottenere qualcosa, dicono cosí.
— Vi prometto che anderò a scuola, studierò e mi farò onore...

— Tutti i ragazzi, quando vogliono ottenere qualcosa, ripetono la medesima storia.
— Ma io non sono come gli altri ragazzi! Io sono piú buono di tutti, e dico sempre la verità. Vi prometto, babbo, che imparerò un’arte, e che sarò la consolazione e il bastone della vostra vecchiaia.
Geppetto che, sebbene facesse il viso di tiranno, aveva gli occhi pieni di pianto e il cuore grosso dalla passione nel vedere il suo povero Pinocchio in quello stato compassionevole, non rispose altre parole: ma, presi in mano gli arnesi del mestiere e due pezzetti di legno stagionato, si pose a lavorare di grandissimo impegno.
E in meno d’un’ora, i piedi erano bell’e fatti: due piedini svelti, asciutti e nervosi, come se fossero modellati da un artista di genio.
Allora Geppetto disse al burattino:
— Chiudi gli occhi e dormi!
E Pinocchio chiuse gli occhi e fece finta di dormire. E nel tempo che si fingéva addormentato, Geppetto con un po’ di colla sciolta in un guscio d’uovo gli appiccicò i due piedi al loro posto, e glieli appiccicò cosí bene, che non si vedeva nemmeno il segno dell’attaccatura.
Appena il burattino si accòrse di avere i piedi, saltò giú dalla tavola dove stava disteso, e principiò a fare mille sgambetti e mille capriòle, come se fosse ammattito dalla gran contentezza.
— Per ricompensarvi di quanto avete fatto per me — disse Pinocchio al suo babbo — voglio subito andare a scuola.
— Bravo ragazzo.
— Ma per andare a scuola ho bisogno d’un po’ di vestito.
Geppetto, che era povero e non aveva in tasca nemmeno un centesimo, gli fece allora un vestituccio di carta fiorita, un paio di scarpe di scorza d’albero e un berrettino di midolla di pane.
Pinocchio corse subito a specchiarsi in una catinella piena d’acqua e rimase cosí contento di sé, che disse pavoneggiandosi:
— Paio proprio un signore!
— Davvero, — replicò Geppetto — perché, tienlo a mente, non è il vestito bello che fa il signore, ma è piuttosto il vestito pulito.
— A proposito, — soggiunse il burattino — per andare alla scuola mi manca sempre qualcosa: anzi mi manca il piú e il meglio.
— Cioè?
— Mi manca l’abbecedario.
— Hai ragione: ma come si fa per averlo?
— È facilissimo: si va da un libraio e si compra.
— E i quattrini?
— Io non ce l’ho.
— Nemmeno io — soggiunse il buon vecchio, facendosi tristo.
E Pinocchio, sebbene fosse un ragazzo allegrissimo, si fece tristo anche lui: perché la miseria, quando è miseria davvero, la intendono tutti: anche i ragazzi.
— Pazienza! — gridò Geppetto tutt’a un tratto rizzandosi in piedi; e infilatasi la vecchia casacca di frustagno, tutta toppe e rimendi, uscí correndo di casa.
Dopo poco tornò: e quando tornò, aveva in mano l’Abbecedario per il figliuolo, ma la casacca non l’aveva piú. Il pover’uomo era in maniche di camicia, e fuori nevicava.
— E la casacca, babbo?
— L’ho venduta.
— Perché l’avete venduta?
— Perché mi faceva caldo.
Pinocchio capí questa risposta a volo, e non potendo frenare l’impeto del suo buon cuore, saltò al collo di Geppetto e cominciò a baciarlo per tutto il viso.

El Bepino el gé rifà i pèi a Pinòchio, e ‘l vént el so giabàn per compràrge el silabàri.

El buratìn, apena che ‘l s’era ‘ntesì l’eva scomenzià a snifotar e a plànʑer, perché ‘l voleva ‘n par de pèi nòvi.
Ma 'l Bepino, per castigàrlo de la briconada che l’eva combinà, i l’eva lagià plànʑer e desperàrse per na mèza ʑornada bòna: po’ ‘l géva dit:
— Ma perché po’ doròssi farte i pèi de nòu? Magiari per véderte s-ciampar ancor da to ciaʃa?
— Ve ‘mprométi — eva dit el buratìn tra ‘n sanglót e l'àuter — che da ‘ncòi sarai pu dabèn…
— Tuti i putèi — el géva respondù 'l Bepino — cando che i vòl calchevergót, i dis enzì.
— Ve ‘mprométi che narai a scòla, che me meterai a studiar e me farai onor…
— Tuti i putèi, cando che i vòl calchevergót i dis sèmper la medésima storia.
— Ma mì nó son come i àutri putèi! Mì son el pù dabèn de tuti, e digi sèmper la verità. Ve ‘mprométi, papà, che ‘mparerai n’art, e che sarai la vòssa consolazion e ‘l vòs bastón per cando che saréo vècel.
El Bepino che, ancia se ‘l feva na grinta da tirano, el géva i òcli pléni ‘n làgrime e ‘l còr sgónfel da la passión entel véder el só pòr Pinòchio giatàrse en che brute condizion, nó l’eva dit àuter; ma, tòte 'n man' le só arzàre e doi tociéti de legn staʑonà, el s’era metù con grant'impégn a laorar.
E ‘nten de men che n’ora, i pèi i era bel e che fati: doi peòti aʃvèlti, suti e morbinósi, come se i fus stadi fati da n’artista dei pù bravi.
Alor el Bepino l'eva dit al buratìn:
— Sèra i òcli e dòrmi!
E Pinòchio l’eva serà i òcli e l’eva fat finta de dormir. E ‘ntel tèmp che ‘l feva finta de dormìr, el Bepino, con en pòc’ de còla desfada fòr ente na sgussa de n'òu el géva tacià i doi pèi al só pòsto, e ‘l ge l’eva taciadi ‘nzì ben che nó se vedeva nancia ‘l segn de la ʑontùra.
Apena che ‘l buratìn el s’era acòrt de aver i pèi, l’era sautà ʑó da la taula endo che l’era butà ʑó, e l’eva scomenzià a far mili passòti e mili pìncie, come se ‘l fus deventà mat da la contenteza.
— E s-ciambi, per ringraziarve de tut chél che eo fat per mì — el géva dit Pinòchio a só papà — vòi nar subit a scòla.
— Brao pòpo.
— Ma per nar a scòla giâi bisògn de méterme adòs vergót.
El Bepino, che l’era pourét e nó ‘l géva ‘n s-ciarsèla nancia ‘n zentésem, el géva fat alor n’àbitòt de ciarta a fiori, e ‘n par de s-ciarpe col sgòrz de na planta e ‘n beretìn de miòla de pan.
Pinòchio l’era nà subit a speglàrse ente ‘n lavamàn plen de aca e l’era restà enzì contènt a véderse, che l’eva dit vantàndose:
— Empari pròpi ‘n sior!
— L’è vera, — géva respondù 'l Bepino — perché, e tègnetel a menta, nó l’è l'àbit de lusso che fa ‘l sior, ma l’è putòst l'àbit nét.
— A pròposit, — dis el buratìn — per nar a scola me mancia sèmper vergót: anzi me mancia ‘l pù e ‘l mèio.
— O sia?
— Me mancia ‘l silabàri.
— Giâs reʃón; ma come se fa po’ per avérlo?
— L’è fazilissim: se và da un che vént i libri e se ‘l crompa.
— E i sòldi?
— Mì nó ge n’âi.
— E nancia mì — géva tacià chél bòn òm, deventàndo trist.
E Pinòchio, ancia se l’era ‘n putèl aléger, l’era tut avelì ancia el: perché la miseria, cando che l’è miseria sul serio, i la ciapìss tuti, ancia i putèi.

— Passiènza! — eva urlà 'l Bepino tut de colp endrizzàndose su ‘n pè; e metèndose 'l vècel giabàn de flustàgn, tut tacóni e mènde, l’era sortì de corsa fòr da ciaʃa. Da ìo a ‘n pezzòt l'era nù de vòuta: e cando che l’era arivà el géva ‘n man el silabàri per só fiòl, ma 'l giabàn no i lo géva pù. Chèl pòver òm l’era ‘n mànge de ciamiʃa, e foróutra 'l sflociava.
— E 'l giabàn, papà?
— L'âi vendù.
— Perché po’ l’as vendù?
— Perché 'l me feva massa ciàut.
Pinòchio l’eva ciapì sta risposta al volo e, nó podèndo tratègner el só bòn còr, el gèra sautà a brazzacòl al Bepino e l’eva scomenzià a basàrlo su per tut el mus.

Pinocchio vende l’Abbecedario per andare a vedere il teatrino dei burattini.

Smesso che fu di nevicare, Pinocchio, col suo bravo Abbecedario nuovo sotto il braccio, prese la strada che menava alla scuola: e strada facendo, fantasticava nel suo cervellino mille ragionamenti e mille castelli in aria uno piú bello dell’altro.
E discorrendo da sé solo, diceva:
— Oggi, alla scuola, voglio subito imparare a leggere: domani poi imparerò a scrivere, e domani l’altro imparerò a fare i numeri. Poi, colla mia abilità, guadagnerò molti quattrini e coi primi quattrini che mi verranno in tasca, voglio subito fare al mio babbo una bella casacca di panno. Ma che dico di panno? Gliela voglio fare tutta d’argento e d’oro, e coi bottoni di brillanti. E quel pover’uomo se la merita davvero: perché, insomma, per comprarmi i libri e per farmi istruire rimasto in maniche di camicia... a questi freddi! Non ci sono che i babbi che sieno capaci di certi sacrifizi!...
Mentre tutto commosso diceva cosí, gli parve di sentire in lontananza una musica di pifferi e di colpi di gran cassa: pí-pí-pí, pí-pí-pí, zum, zum, zum, zum.
Si fermò e stette in ascolto. Quei suoni venivano di fondo a una lunghissima strada traversa, che conduceva a un piccolo paesetto fabbricato sulla spiaggia del mare.
— Che cosa sia questa musica? Peccato che io debba andare a scuola, se no...
E rimase lí perplesso. A ogni modo, bisognava prendere una risoluzione: o a scuola, o a sentire i pifferi.
— Oggi anderò a sentire i pifferi, e domani a scuola: per andare a scuola c’è sempre tempo — disse finalmente quel monello, facendo una spallucciata.
Detto fatto, infilò giú per la strada traversa e cominciò a correre a gambe. Piú correva e piú sentiva distinto il suono dei pifferi e dei tonfi della grancassa: pí-pí-pí, pí-pí-pí, pí-pí-pí, zum, zum, zum, zum.

Quand’ecco che si trovò in mezzo a una piazza tutta piena di gente, la quale si affollava intorno a un gran baraccone di legno e di tela dipinta di mille colori.
— Che cos’è quel baraccone? — domandò Pinocchio, voltandosi a un ragazzetto che era lí del paese.
— Leggi il cartello, che c’è scritto, e lo saprai.
— Lo leggerei volentieri, ma per l’appunto oggi non so leggere.
— Bravo bue! Allora te lo leggerò io. Sappi dunque che in quel cartello a lettere rosse come il fuoco, c’è scritto: Gran Teatro dei Buratini...
— È molto che è incominciata la commedia?
— Comincia ora.
— E quanto si spende per entrare?
— Quattro soldi.
Pinocchio, che aveva addosso la febbre della curiosità, perse ogni ritegno e disse, senza vergognarsi, al ragazzetto col quale parlava:
— Mi daresti quattro soldi fino a domani?
— Te li darei volentieri — gli rispose l’altro canzonandolo — ma oggi per l’appunto non te li posso dare.
— Per quattro soldi, ti vendo la mia giacchetta — gli disse allora il burattino.
— Che vuoi che mi faccia di una giacchetta di carta fiorita? Se ci piove su, non c’è piú verso di cavarsela da dosso.
— Vuoi comprare le mie scarpe?
— Sono buone per accendere il fuoco.
— Quanto mi dai del berretto?
— Bell’acquisto davvero! Un berretto di midolla di pane! C’è il caso che i topi me lo vengano a mangiare in capo!
Pinocchio era sulle spine. Stava lí lí per fare un’ultima offerta: ma non aveva coraggio: esitava, tentennava, pativa. Alla fine disse:
— Vuoi darmi quattro soldi di quest’abbecedario nuovo?
— Io sono un ragazzo, e non compro nulla dai ragazzi — gli rispose il suo piccolo interlocutore, che aveva piú giudizio di lui.
— Per quattro soldi l’Abbecedario lo prendo io — gridò un rivenditore di panni usati, che s’era trovato presente alla conversazione.
E il libro fu venduto lí su due piedi. E pensare che quel pover’uomo di Geppetto era rimasto a casa, a tremare dal freddo in maniche di camicia, per comprare l’abbecedario al figliuolo!

Pinòchio el vént el silabàri per nar a véder el teatrin dei buratini.


Come che l'eva desmetù de flociar, Pinòchio, col só brao silabàri nòu sota ‘l braz, l’eva zapà la strada che portava a scòla e, dré strada el strolegiava entel só zervelìn mili empensade e mili ciastèi per aria un pù bel de l'àuter.

E parlando da só posta, el se diseva:
— Ancòi, a scòla, vòi sùbit emparar a léʑer: doman po’ ‘mparerai a scrìver, e passandoman emparerai a far conti. Po’ co la me braùra, vadagnerai tanti soldi e coi primi soldi che me nirà ‘n s-ciarsèla, vòi regialàrge sùbit en bèl giabàn de pano per me papà. Ma che dìgite po’ de pano? Ge la fón far tuta de arzènt e de òr, coi botóni de brilanti. E chél por òm el se la merita per dalbòn: perché, ‘nsoma, per comprarme i libri e per farme studiar, l’è restà ‘n mange de ciamìʃa… con sti frédi! Nó g'è che i pare che i è bòni de far zèrti sacrifizi.
Entant che 'ngropà ‘l se diseva enzì, gèra 'mparèst de sentìr lontan na musica de flàoti e de gran colpi de tambùr: pí-pí-pí, pí-pí-pí, zum, zum, zum, zum.
El s’era fermà per scoutar ben. Chè sonade le nidéva da ʑó ‘n font a na strada lòngissima a travèrs che la portava enten paesòt frabicià su la riva del mar.
— Che saràl po’ sta musica? Pecià che mì giàbia da nar a scòla, se no…

E l’era restà ìo senza savér che far. At ogni modo, ge voleva dezìder: o nar a scòla, o a sentìr i flàoti.
— Ancòi narai a sentìr i flàoti, e doman a scòla: per nar a scòla g’è sèmper temp — l'eva dit a la fin chél piazzaròl auzzàndo le spale.
Enten ditonfato, l'eva zapà ca strada che neva ʑó a travèrs enfin al mar e l’eva scomenzià a córer a giambe levade. Pù che ‘l coréva pù ‘l sentiva mèio el sòn dei flàoti e i colpi sul tambùr: pí-pí-pí, pí-pí-pí, pí-pí-pí, zum, zum, zum, zum.

E èco che el s’era giatà en mez a na piaza plena de zènt, che l’era tut entorn a ‘n gran baracón de legn e de tela 'mpiturada de mili colori.

— Che èl po’ chél baracón? — l’eva domandà Pinòchio, a ‘n putelòt che l'era ìo del pòsto.
— Leʑi ‘l s-ciartabèl, che 'l gè su scrit, e ‘l saveràstus.
— El leʑeròssi volintéra, ma ‘ncòi pròpi nó son bòn de léʑer.
— Brào àʃen! Alór te ‘l leʑerai mì. Sapi che su chél s-ciartabèl con le paròle rosse come ‘l fòc’, g’è su scrit: Gran Teatro dei Buratini…
— Èl enpèz che l’è scomenziada la comèdia?
— La scoménzia adès.
— Cant ge vòl spènder po’ per nar énter?
— Càter soldi.
Pinòchio, che ‘l géva adòs na gran vòia de véder chel che i feva ìo dénter, l’eva perdù ogni respèt e ‘l géva dit a chél putelòt, senza vergognàrse:
— Me ‘mpresteròstus càter soldi ‘nfin a doman?
— Te i daròssi volintéra — el géva respondù chel'àuter, coionàndol, ma pròpi ‘ncòi nó pòdi dàrtei no.
— Te dón la me giabanèla per càter soldi — el géva dit alor el buratìn.

— Che vòs che me ‘n fàgîa po’ de na giabanèla de ciarta a fiori? Se ‘l ge plòu sora, nó g'è pù vèrs de tòrsela fòr.
— Vòs comprar le me s-ciarpe?
— Le è bòne sol per empizzar el fòc’.
— Cant me das pò per la beréta?
— Bel’afare dalbòn! Na beréta de miòla de pan! Che ‘nzì vèn i sórsi a magnàrmela su la testa!
Pinòchio l'era su le uzze. L’era ìo che ‘l voléva far n’àutra oferta: ma nó ‘l géva ‘l coraʑo: nó l’era convinto, el sbazilava, e ‘l pativa. A la fin l'eva dit:
— Me daròstus càter soldi per sto silabàri nòu?
— Mi son én putèl, e no crómpi ‘ngot dai putèi — géva respondù chél putelòt, che ‘l géva pù zudìzi de el.
— Per càter soldi chél silabàri ‘l tògi mì — l’eva zigià en sdrazaro che l’eva sentù tut el discórs.
E ‘l lìber l’era stà vendù ìo senza dir ne trei ne sei. E pensar che chél pòer òm del Bepino l’era restà a ciaʃa, a bagolar dal fret en mange de ciamiʃa per compràrge ‘l silabàri a so fiòl!

I burattini riconoscono il loro fratello Pinocchio, e gli fanno una grandissima festa; ma sul piú bello, esce fuori il burattinaio Mangiafoco, e Pinocchio corre il pericolo di fare una brutta fine.

Quando Pinocchio entrò nel teatrino delle marionette, accadde un fatto che destò una mezza rivoluzione.
Bisogna sapere che il sipario era tirato su e la commedia era già incominciata.
Sulla scena si vedevano Arlecchino e Pulcinella, che bisticciavano fra di loro e, secondo il solito, minacciavano da un momento all’altro di scambiarsi un carico di schiaffi e di bastonate.
La platea, tutta attenta, si mandava a male dalle grandi risate, nel sentire il battibecco di quei due burattini, che gestivano e si trattavano d’ogni vitupero con tanta verità, come se fossero proprio due animali ragionevoli e due persone di questo mondo.
Quando all’improvviso, che è che non è, Arlecchino smette di recitare, e voltandosi verso il pubblico e accennando colla mano qualcuno in fondo alla platea, comincia a urlare in tono drammatico:
— Numi del firmamento! sogno o son desto? Eppure quello laggiú è Pinocchio!...
— È Pinocchio davvero! — grida Pulcinella.
— È proprio lui! — strilla la signora Rosaura, facendo capolino di fondo alla scena.
— È Pinocchio! è Pinocchio! — urlano in coro tutti i burattini, uscendo a salti fuori dalle quinte. — È Pinocchio! È il nostro fratello Pinocchio! Evviva Pinocchio!...
— Pinocchio, vieni quassú da me! — grida Arlecchino — vieni a gettarti fra le braccia dei tuoi fratelli di legno!
A questo affettuoso invito, Pinocchio spicca un salto, e di fondo alla platea va nei posti distinti; poi con un altro salto, dai posti distinti monta sulla testa del direttore d’orchestra, e di lí schizza sul palcoscenico.
È impossibile figurarsi gli abbracciamenti, gli strizzoni di collo, i pizzicotti dell’amicizia e le zuccate della vera e sincera fratellanza, che Pinocchio ricevé in mezzo a tanto arruffío dagli attori e dalle attrici di quella compagnia drammatico-vegetale.
Questo spettacolo era commovente, non c’è che dire: ma il pubblico della platea, vedendo che la commedia non andava piú avanti, s’impazientí e prese a gridare:
— Vogliamo la commedia, vogliamo la commedia!
Tutto fiato buttato via, perché i burattini, invece di continuare la recita, raddoppiarono il chiasso e le grida, e, postosi Pinocchio sulle spalle, se lo portarono in trionfo davanti ai lumi della ribalta.
Allora uscí fuori il burattinaio, un omone cosí brutto, che metteva paura soltanto a guardarlo. Aveva una barbaccia nera come uno scarabocchio d’inchiostro, e tanto lunga che gli scendeva dal mento fino a terra: basta dire che, quando camminava, se la pestava coi piedi. La sua bocca era larga come un forno, i suoi occhi parevano due lanterne di vetro rosso, col lume acceso di dietro; e con le mani schioccava una grossa frusta, fatta di serpenti e di code di volpe attorcigliate insieme.
All’apparizione inaspettata del burattinaio, ammutolirono tutti: nessuno fiatò piú. Si sarebbe sentito volare una mosca. Quei poveri burattini, maschi e femmine, tremavano come tante foglie.
— Perché sei venuto a mettere lo scompiglio nel mio teatro? — domandò il burattinaio a Pinocchio, con un vocione d’Orco gravemente infreddato di testa.
— La creda, illustrissimo, che la colpa non è stata mia!...
— Basta cosí! Stasera faremo i nostri conti.
Difatti, finita la recita della commedia, il burattinaio andò in cucina, dov’egli s’era preparato per cena un bel montone, che girava lentamente infilato nello spiede. E perché gli mancavano le legna per finirlo di cuocere e di rosolare, chiamò Arlecchino e Pulcinella e disse loro:
— Portatemi di qua quel burattino, che troverete attaccato al chiodo. Mi pare un burattino fatto di un legname molto asciutto, e sono sicuro che, a buttarlo sul fuoco, mi darà una bellissima fiammata all’arrosto.
Arlecchino e Pulcinella da principio esitarono; ma impauriti da un’occhiataccia del loro padrone, obbedirono: e dopo poco tornarono in cucina, portando sulle braccia il povero Pinocchio, il quale, divincolandosi come un’anguilla fuori dell’acqua, strillava disperatamente:
— Babbo mio, salvatemi! Non voglio morire, no, non voglio morire!...

I buratini i cognós el só fradèl Pinòchio, e i ge fà na gran festa; ma sul pú bel, vèn fòr ‘l buratinaio Mangiafoco, e Pinòchio el risza de far na bruta fin.

Cando che Pinòchio l’era nà ént entel teatrìn de le marionéte, era suzèst en fato che l'â ciausà na mèza rivoluzión.
Ge vòl savér che ‘l telón l’era ʑà sta auzzà e la comèdia l’èra ʑà scomenziàda.
Su la sèna se vedeva l’Arlechìn e ‘l Pulcinèla, che i se sbegotava tra de lori e, come al sòlit, i era ìo, da ‘n moment a l'àuter, per darse ʑo na ciargia de sberle e bastonade.
La ʑènt, tuta atènta, la se spanzava da le gran risade, entel sentìr la barùfa de chei dói buratini che i féva zèsti e che i se 'n diseva de tuti i colori, che 'mparéva fus tut vera come fus doi persone de carne e òssi.

Cando tut de cólp, che èl che nó èl, l’Arlechìn l'eva desmetù de rapresentar la só part, e ‘l s'era voutà vèrs i spetatori e ‘ntant che ‘l segnava con la man calchedun ʑó ‘n fónt a la sala, l'eva scomenzià a zigiar con en tono da esagerazion:
— Santo cielo! Me ‘n sògnite e sónte desveglà? Ma chél ʑó ìo l’è 'l Pinòchio.
— L’è Pinòchio dalbòn! — el zìgia Pulcinèla.
— L’è pròpi él! — la begelava la sióra Rosaura, cucàndo fòra da de dré de la sèna.
— L’è Pinòchio! L’è Pinòchio — i urlava ‘n còro tuti i buratini, nidèndo fòr a sauti da de dré al telón. — L’è Pinòchio! L’è ‘l nòs fradèl el Pinòchio! Viva Pinòchio.
— Pinòchio, vèi cassù da mì! — ‘l dis l’Arlechìn — vèi su a farte brazzar dai to fradèi de légn!
A sto azzèto 'nzì premurós, Pinòchio trai su ‘n sàut, e da ʑó ‘n fónt a la sala vai entei primi pòsti; po’ con n’àuter gran sàut, dai primi posti monta su la testa del diretór de l’orchestra, e da ìo come na sitèla sul palco.
L’è ‘mposìbol emmazinàrse le fèste, i strucóni al còl, i pizgòti tra amizi e le zùciade de la vera e sinzéra simpatia, che Pinòchio l'eva rizevù en mèz a tut chél bordèl, dai atóri e dale atrizi de ca compagnia drammatico-vegetale.
Sto spetàcol l'era impressionante, nó g'è che dìr: ma la ʑènt che gèra 'ntel teatro, vedèndo che la comèdia nó la neva inanzi, l'eva scomenzià a lamentàrse e la s’era metuda a urlar:
— Volén la comedia, volén la comedia!
Tut flà petà via, perché i buratini, ‘nveze che nar avanti col spetàcol, i feva ancor pù gaʓèr e i zigiava ‘ncor de pù, e, metù Pinòchio su le spale i se lo portava en triónf davanti a le luzi dela sèna.
Alór è nù fòr el buratinaio, n’omón enzì brut, che ‘l feva paura sol a vardàrlo. El géva na barbazza negra come ‘l copìn de ‘n gròl, e tanto lòngia che la ge nideva ʑó dal barbizòl enfìn en tèra: basta dir che, cando che ‘l ciaminava, el se la pestava coi pèi. La só bócia l’era largia come ‘n forn, e i só òcli empareva dói lantèrne de vedro ros, con la luze impizzada de drè; e con le man el feva s-ciocar la scuria grossa, fata de bissi e de cóe de bólp engiarteiade ensema.
Al véder el buratinaio, tuti i era restati muti: enzun che diseva baf. Se saròs sentù sgolar na mos-cia. Chéi pòri buratini, maszi e fèmine, i tremava come tante fòie.
— Perché po’ sés nù a scombussolar el me teatro? — l’eva domandà el buratinaio a Pinòchio, con na osazza da orco come che ‘l giavés en rafredoràz.
— El me crédia, lustrìssim, che la colpa nó l’è stada mia no!...
— Basta enzì! Staséra farén i conti.
Difati, finì de rapresentar la comèdia, el buratinaio l’era nà ‘n cosìna, endo che ‘l s’éva preparà per zena en bel montón che ‘l zirava plan planin su le brase del fogolar. E sicome ge manciava legna per ruar de còserlo e rosolàrlo, l'eva clamà l'Arlechin e 'l Pulcinela e ‘l géva dit:
— Portàme cì chél buratìn, che gè ìo tacià su a chél clòut. Me par en buratìn fat de ‘n bòn legnam bèl sut, e son segur che, a petàrlo sul fòc’, el ge darà na belìssima sflamàda a l’aròsto.
L'Arlechìn e 'l Pulcinela su le prime i stentava a ubidìr; ma stremìdi da n’oclada del só padron, i géva obedì: e sùbit dopo i è nudi de vòuta ‘n cosìna, col pòer Pinòchio su le spale, e chesto 'l se storzéva come n’anghila fòr da l’aca e ‘l zigiava desperà:
— Oh papà, salvàme voi! Nó vòi morìr, no, nó vòi morìr.

Mangiafoco starnutisce e perdona a Pinocchio, il quale poi difende dalla morte il suo amico Arlecchino.

Il burattinaio Mangiafoco (ché questo era il suo nome) pareva un uomo spaventoso, non dico di no, specie con quella sua barbaccia nera che, a uso grembiale, gli copriva tutto il petto e tutte le gambe; ma nel fondo poi non era un cattiv’uomo. Prova ne sia che quando vide portarsi davanti quel povero Pinocchio, che si dibatteva per ogni verso, urlando «Non voglio morire, non voglio morire!», principiò subito a commuoversi e a impietosirsi; e dopo aver resistito un bel pezzo, alla fine non ne poté piú, e lasciò andare un sonorissimo starnuto.
A quello starnuto, Arlecchino, che fin allora era stato afflitto e ripiegato come un salcio piangente, si fece tutto allegro in viso e chinatosi verso Pinocchio, gli bisbigliò sottovoce:
— Buone nuove, fratello! Il burattinaio ha starnutito, e questo è segno che s’è mosso a compassione per te, e oramai sei salvo.
Perché bisogna sapere che, mentre tutti gli uomini, quando si sentono impietositi per qualcuno, o piangono, o per lo meno fanno finta di rasciugarsi gli occhi, Mangiafoco, invece, ogni volta che s’inteneriva davvero aveva il vizio di starnutire. Era un modo come un altro, per dare a conoscere agli altri la sensibilità del suo cuore.
Dopo avere starnutito, il burattinaio, seguitando a fare il burbero, gridò a Pinocchio:
— Finiscila di piangere! I tuoi lamenti mi hanno messo un’uggiolina qui in fondo allo stomaco… sento uno spasimo, che quasi quasi… Etcí! Etcí! — e fece altri due starnuti.
— Felicità! — disse Pinocchio.
— Grazie. E il tuo babbo e la tua mamma sono sempre vivi? — gli domandò Mangiafoco.
— Il babbo, sí: la mamma non l’ho mai conosciuta.
— Chi lo sa che dispiacere sarebbe per il tuo vecchio padre, se ora ti facessi gettare fra que’ carboni ardenti! Povero vecchio! Lo compatisco! ... Etcí, etcí, etcí — e fece altri tre starnuti.
— Felicità! — disse Pinocchio.
— Grazie! Del resto bisogna compatire anche me, perché, come vedi, non ho piú legna per finire di cuocere quel montone arrosto, e tu, dico la verità, in questo caso mi avresti fatto un gran comodo! Ma ormai mi sono impietosito e ci vuol pazienza. Invece di te, metterò a bruciare sotto lo spiede qualche burattino della mia Compagnia. Olà, giandarmi!
A questo comando comparvero subito due giandarmi di legno, lunghi lunghi, secchi secchi, col cappello a lucerna in testa e colla sciabola sfoderata in mano.
Allora il burattinaio disse loro con voce rantolosa:
— Pigliatemi lí quell’Arlecchino, legatelo ben bene, e poi gettatelo a bruciare sul fuoco. Io voglio che il mio montone sia arrostito bene!
Figuratevi il povero Arlecchino! Fu tanto il suo spavento, che le gambe gli si ripiegarono e cadde bocconi per terra.
Pinocchio, alla vista di quello spettacolo straziante, andò a gettarsi ai piedi del burattinaio, e piangendo dirottamente e bagnandogli di lacrime tutti i peli della lunghissima barba, cominciò a dire con voce supplichevole:

— Pietà, signor Mangiafoco!...
— Qui non ci son signori! — replicò duramente il burattinaio.
— Pietà, signor Cavaliere!...
— Qui non ci sono cavalieri!
— Pietà, signor Commendatore!...
— Qui non ci sono commendatori!
— Pietà, Eccellenza!
A sentirsi chiamare Eccellenza, il burattinaio fece subito il bocchino tondo, e diventato tutt’a un tratto piú umano e piú trattabile, disse a Pinocchio:
— Ebbene, che cosa vuoi da me?
— Vi domando grazia per il povero Arlecchino!...
— Qui non c’è grazia che tenga. Se ho risparmiato te, bisogna che faccia mettere sul fuoco lui, perché io voglio che il mio montone sia arrostito bene.
— In questo caso — gridò fieramente Pinocchio, rizzandosi e gettando via il suo berretto di midolla di pane — in questo caso conosco qual è il mio dovere. Avanti, signori giandarmi! Legatemi e gettatemi là fra quelle fiamme. No, non è giusta che il povero Arlecchino, il vero amico mio, debba morire per me!
Queste parole, pronunziate con voce alta e con accento eroico, fecero piangere tutti i burattini che erano presenti a quella scena. Gli stessi giandarmi, sebbene fossero di legno, piangévano come due agnellini di latte.
Mangiafoco, sul principio, rimase duro e immobile come un pezzo di ghiaccio: ma poi, adagio adagio, cominciò anche lui a commuoversi e a starnutire. E fatti quattro o cinque starnuti, aprí affettuosamente le braccia e disse a Pinocchio:
— Tu sei un gran bravo ragazzo! Vieni qua da me e dammi un bacio.
Pinocchio corse subito, e arrampicandosi come uno scoiattolo su per la barba del burattinaio, andò a posargli un bellissimo bacio sulla punta del naso.
— Dunque la grazia è fatta? — domandò il povero Arlecchino, con un fil di voce che si sentiva appena.
— La grazia è fatta! — rispose Mangiafoco: poi soggiunse sospirando e tentennando il capo:
— Pazienza! Per questa sera mi rassegnerò a mangiare il montone mezzo crudo: ma un’altra volta, guai a chi toccherà!...
Alla notizia della grazia ottenuta, i burattini corsero tutti sul palcoscenico e, accesi i lumi e i lampadari come in serata di gala, cominciarono a saltare e a ballare. Era l’alba e ballavano sempre.

El Mangiafoco 'l stranùda e ‘l perdóna Pinòchio, e chesto dopo ‘l difènt da la mòrt el so amico l'Arlechìn.

El buratinaio Mangiafoco (perché chesto l’era ‘l so nòm) l’emparéva per dalbòn n’òm spaventós, nó digi de no, spezialment con cà barbazza negra e fitìssima che, come 'n grombiàl, la gé scuertava tut el stómec’ e tute le giambe; ma sóta sóta però nó l’èra nancia n’òm ciatìo. Difati cando che l'eva vist portàrse davanti chél pòer Pinòchio, che ‘l tréva come ‘n ciauret, urlànt «Nó vòi morìr, nó vòi morìr!», l'eva scomenzià sùbit a farge pecià e a 'ngropàrse; e dopo aver resistì per en bel pèz, a la fìn nó ‘l gé ‘n ampodéva pù, e l’eva fat en grant stranudar.
A chel stranudar, l'Arlechìn, che enfìn a chel moment l’era restà ìo desconsolà e plegià come ‘n salgiar planziènt, el s’eva fat tut aléger sul mus e ‘l s’era voutà vèrs el Pinòchio, e ‘l geva dit sotaós:
— Bòne nòve, tòi fradèl! El buratinaio l'â stranudà, e chésto l’è bòn ségn perché giâs fat pecià e ormai sés salvo.
Perché gé vòl savér che, ‘ntant che tute le àutre persone, cando che gé fa pecià calcheduni, o che i planz, o che perlomén i fa finta de sugiarse ʑó i òcli, Mangiafoco, ‘nveze, ogni bòta che 'l se 'ndolzìva per dalbòn, el géva ‘l vizi de stranudar. L’èra ‘n modo come n’àuter, per farge savèr ai àutri che sóta sóta el géva bòn còr.
Dopo che l'eva stranudà, el buratinaio, seghitàndo a far el rustegón, el géva urlà a Pinòchio:
— Rùela 'n plànʑer! I tó bèrgemi i m’â fat nìr n’achéta cì ‘n fónt al stómec’… senti ‘n tormént, che scaʃi scaʃi… Etcí! Etcí!
— e l'eva fat àutri dói stranudari.
— Salute! — geva dit Pinòchio.
— Grazie. E tó pare e tó mare èi ‘ncór vivi? — géva domandà Mangiafoco.

— Mé papà, sì: mé mama nó l'âi mai cognossùda.
— Cissà che dispiazér che ‘l saròss per el tó vèzzo pare, se mì te féssite petar entrà che braʃe! Pòer vècel! El compatìssi! ... Etcí, etcí, etcí — e l'eva fat àutri tréi stranudari.
— Salute! — el dis Pinòchio.
— Grazie! Dopo tut gé vòl compatìrme ancia mì, perché, come che védes, nó giài pù legna per ruar de còʃer chél montón aròsto, e tì, digi la verità, m’averòstus pròpi fat gran còmot! Ma ormai m'âs fat pecià e gé vòl passiènza. Enveze de tì, meterai a bruʃar su le braʃe del fogolar calche buratìn de la mé Compagnìa. Ehilà, ʑendarmi!
A sto comando era comparèst sùbit dói ʑendarmi de légn, lòngi come dói late e séci come dói clòudi, col ciapèl a lantèrna su la testa e con la siabola 'n man.
Alór el buratinaio el géva dit con la ràcola enla ós:
— Togéme cì chél’Arlechìn, ligiàlo per bèn, e po’ petàlo a bruʃar entel fòc’. Vòi che ‘l mé montón el sia rostì come che se deve!
Figuràve 'l pòer Arlechìn! L’era ‘nzì spaventà, che gé s’era plegià le giambe e l’era nà per tèra come ‘n ciastrón.
Pinòchio, a véder chél spetacol pietós, l'era nà a petàrse ‘nʑinoclón dinanzi al buratinaio, e planzèndo come na fontana el g’eva smizzà tuta la barbazza lòngia con i só lagrimoni, e l’eva scomenzià a dìrge con na oʃata desperada:
— Per pietà, siór Mangiafoco!...
— Cì nó g’è sióri! — l’eva respondù malament el buratinaio.
— Pietà, siòr Cavalier!...
— Cì nó g’è cavalieri!
— Pietà siór Comendatór!...
— Cì nó g’è Comendatori!
— Pietà, Celènza!...
A sentìrse clamar Celènza, el buratinaio l’eva fat sùbit na bociata tonda, l’era deventà tut de cólp pù umàn e calmo, e ‘l géva dit a Pinòchio:
— E alor, che vòs po’ 'ncor da mì?
— Ve domandi la grazia per el pòer Arlechìn.
— Cì nó g’è grazia che tègnîa. Se t’âi salvà tì, gé vòl che fagîa méter sul fòc’ él, perché mì vòi che ‘l mé montón el sia bèn rostì.

— Ente sto caso — eva dit Pinòchio col só supòsto, endrizzàndose su drìt, e petàndo via la só beréta de miòla de pan, — ente sto caso cognóssi chél che l’è ‘l me dovér. Avanti, siòri ʑendàrmi! Ligiàme e petàme en mèz a che flame. No, nó l’è ʑusto che ‘l pòer Arlechìn, el me vero amizi, el giàbia da morìr per mì!
Ste paròle, prononziàde con na bèla ós àuta e con ardimént, le eva fat plànʑer tuti i buratini che gera ìo presenti a ca sèna. I stessi ʑendàrmi, ancia se i era de legn, i planʑeva come dói becìni da lat.
Mangiafoco, sùbit per sùbit, l’era restà ìo su le sóe e fic' come ‘n tòc’ de glaz: ma po’, plan planin, l’eva scomenzià ancia el a plànʑer e a stranudar. Fati càter o zinc’ stranudari, l’eva spalancà con afezión i brazzi e ‘l geva dit a Pinòchio:
— Ti sés en gran brao putèl! Vèi cì da mì e dame ‘n bós.
Pinòchio l’era córs sùbit, e ‘l s’era rampegià come ‘n sgerlàt su per la barba del buratinaio, e ‘l géva postà pròpi ‘n bèl bós su la pónta del nas.

— Alór ne fas la grazia? — l’eva domandà tut stremì el pòer Arlechìn con na oʃata che apena apena se la sentiva.
— La grazia ve la dón! — l’eva respondù Mangiafoco: po’ l’eva tirà ‘n sospirón e scorlando la testa l’eva dit:
— Passiènza! Per sta bòta me rasegnerai a magnar el montón mèz crùo: ma n’àutra bòta, guai a cì che la gé tócierà!...
A la bòna nòva de la grazia otegnùda, i buratini i era corsi sùbit tuti sul palco e i eva ‘mpizzà tute le luzi e i lampadari come 'ntei spetàcoi solèni, e i eva scomenzià a sautàr e a balar. L’albeʑava che i era ‘ncor dré a balar.

Il burattinaio Mangiafoco regala cinque monete d’oro a Pinocchio perché le porti al suo babbo Geppetto: e Pinocchio, invece, si lascia abbindolare dalla Volpe e dal Gatto e se ne va con loro.

Il giorno dipoi Mangiafoco chiamò in disparte Pinocchio e gli domandò:
— Come si chiama tuo padre?
— Geppetto.
— E che mestiere fa?
— Il povero.
— Guadagna molto?
— Guadagna tanto quanto ci vuole per non aver mai un centesimo in tasca. Si figuri che per comprarmi l’Abbecedario della scuola dové vendere l’unica casacca che aveva addosso: una casacca che, fra toppe e rimendi, era tutta una piaga.
— Povero diavolo! Mi fa quasi compassione. Ecco qui cinque monete d’oro. Va’ subito a portargliele e salutalo tanto da parte mia.
Pinocchio, com’è facile immaginarselo, ringraziò mille volte il burattinaio: abbracciò, a uno a uno, tutti i burattini della compagnia, anche i giandarmi; e fuori di sé dalla contentezza, si mise in viaggio per ritornarsene a casa sua.
Ma non aveva fatto ancora mezzo chilometro, che incontrò per la strada una Volpe zoppa da un piede e un Gatto cieco da tutt’e due gli occhi che se ne andavano là là, aiutandosi fra di loro, da buoni compagni di sventura. La Volpe, che era zoppa, camminava appoggiandosi al Gatto: e il Gatto, che era cieco, si lasciava guidare dalla Volpe.
— Buon giorno, Pinocchio — gli disse la Volpe, salutandolo garbatamente.
— Com’è che sai il mio nome? — domandò il burattino.
— Conosco bene il tuo babbo.
— Dove l’hai veduto?
— L’ho veduto ieri sulla porta di casa sua.
— E che cosa faceva?
— Era in maniche di camicia e tremava dal freddo.
— Povero babbo! Ma, se Dio vuole, da oggi in poi non tremerà piú!...
— Perché?
— Perché io sono diventato un gran signore.
— Un gran signore tu? — disse la Volpe, e cominciò a ridere di un riso sguaiato e canzonatore: e il Gatto rideva anche lui, ma per non darlo a vedere, si pettinava i baffi colle zampe davanti.
— C’è poco da ridere — gridò Pinocchio impermalito. — Mi dispiace davvero di farvi venire l’acquolina in bocca, ma queste qui, se ve ne intendete, sono cinque bellissime monete d’oro.
E tirò fuori le monete avute in regalo da Mangiafoco.
Al simpatico suono di quelle monete, la Volpe per un moto involontario allungò la gamba che pareva rattrappita, e il Gatto spalancò tutt’e due gli occhi che parvero due lanterne verdi: ma poi li richiuse subito, tant’è vero che Pinocchio non si accorse di nulla.
— E ora — gli domandò la Volpe — che cosa vuoi farne di codeste monete?
— Prima di tutto — rispose il burattino — voglio comprare per il mio babbo una bella casacca nuova, tutta d’oro e d’argento e coi bottoni di brillanti: e poi voglio comprare un Abbecedario per me.
— Per te?
— Davvero: perché voglio andare a scuola e mettermi a studiare a buono.
— Guarda me! — disse la Volpe. — Per la passione sciocca di studiare ho perduto una gamba.
— Guarda me! — disse il Gatto. — Per la passione sciocca di studiare ho perduto la vista di tutti e due gli occhi.
In quel mentre un Merlo bianco, che se ne stava appollaiato sulla siepe della strada, fece il suo solito verso e disse:
— Pinocchio, non dar retta ai consigli dei cattivi compagni: se no, te ne pentirai!
Povero Merlo, non l’avesse mai detto! Il Gatto, spiccando un gran salto, gli si avventò addosso, e senza dargli nemmeno il tempo di dire ohi, se lo mangiò in un boccone, con le penne e tutto.
Mangiato che l’ebbe e ripulitosi la bocca, chiuse gli occhi daccapo, e ricominciò a fare il cieco come prima.
— Povero Merlo! — disse Pinocchio al Gatto — perché l’hai trattato cosí male?
— Ho fatto per dargli una lezione. Cosí un’altra volta imparerà a non metter bocca nei discorsi degli altri.
Erano giunti piú che a mezza strada quando la Volpe, fermandosi di punto in bianco, disse al burattino:
— Vuoi raddoppiare le tue monete d’oro?
— Cioè?
— Vuoi tu, di cinque miserabili zecchini, farne cento, mille, duemila?

— Magari! e la maniera?
— La maniera è facilissima. Invece di tornartene a casa tua, dovresti venir con noi.
— E dove mi volete condurre?
— Nel paese dei Barbaʑanini.
Pinocchio ci pensò un poco, e poi disse risolutamente:
— No, non ci voglio venire. Oramai sono vicino a casa, e voglio andarmene a casa, dove c’è il mio babbo che m’aspetta. Chi lo sa, povero vecchio, quanto ha sospirato ieri, a non vedermi tornare. Pur troppo io sono stato un figliolo cattivo, e il Grillo-parlante aveva ragione quando diceva: «i ragazzi disobbedienti non possono aver bene in questo mondo». E io l’ho provato a mie spese, perché mi sono capitate dimolte disgrazie, e anche ieri sera in casa di Mangiafoco, ho corso pericolo... Brrr! mi viene i bordoni soltanto a pensarci!
— Dunque — disse la Volpe — vuoi proprio andare a casa tua? Allora va’ pure, e tanto peggio per te.
— Tanto peggio per te! — ripeté il Gatto.
— Pensaci bene, Pinocchio, perché tu dai un calcio alla fortuna.
— Alla fortuna! — ripeté il Gatto.
— I tuoi cinque zecchini, dall’oggi al domani sarebbero diventati duemila.
— Duemila! — ripeté il Gatto.
— Ma com’è mai possibile che diventino tanti? — domandò Pinocchio, restando a bocca aperta dallo stupore.
— Te lo spiego subito — disse la Volpe. — Bisogna sapere che nel paese dei Barbaʑanini c’è un campo benedetto, chiamato da tutti il Campo dei miracoli. Tu fai in questo campo una piccola buca e ci metti dentro, per esempio, uno zecchino d’oro. Poi ricopri la buca con un po’ di terra: l’annaffi con due secchie d’acqua di fontana, ci getti sopra una presa di sale, e la sera te ne vai tranquillamente a letto. Intanto, durante la notte, lo zecchino germoglia e fiorisce, e la mattina dopo, di levata, ritornando nel campo, che cosa trovi? Trovi un bell’albero carico di tanti zecchini d’oro quanti chicchi di grano può avere una bella spiga nel mese di giugno.
— Sicché dunque — disse Pinocchio sempre piú sbalordito — se io sotterrassi in quel campo i miei cinque zecchini, la mattina dopo quanti zecchini ci troverei?
— È un conto facilissimo — rispose la Volpe — un conto che puoi farlo sulla punta delle dita. Poni che ogni zecchino ti faccia un grappolo di cinquecento zecchini: moltiplica il cinquecento per cinque, e la mattina dopo ti trovi in tasca duemilacinquecento zecchini lampanti e sonanti.
— Oh che bella cosa! — gridò Pinocchio, ballando dall’allegrezza. — Appena che questi zecchini li avrò raccolti, ne prenderò per me duemila e gli altri cinquecento di piú li darò in regalo a voialtri due.
— Un regalo a noi? — gridò la Volpe sdegnandosi e chiamandosi offesa. — Dio te ne liberi!
— Te ne liberi! — ripeté il Gatto.
— Noi — riprese la Volpe — non lavoriamo per il vile interesse: noi lavoriamo unicamente per arricchire gli altri.
— Gli altri! — ripeté il Gatto.
— Che brave persone! — pensò dentro di sé Pinocchio: e dimenticandosi lí sul tamburo, del suo babbo, della casacca nuova, dell’Abbecedario e di tutti i buoni proponimenti fatti, disse alla Volpe e al Gatto:
— Andiamo subito, io vengo con voi.

Mangiafoco el gé regiala zinc’ monéde de òr a Pinòchio perché ‘l gé le pòrtia a só pare 'l Bepino, e Pinòchio, enveze, 'l se làgia embibiar su da la Bólp e dal Giat e ‘l và con lori.

El dì dré Mangiafoco l’eva clamà da na banda Pinòchio e ‘l géva domandà:
— Come se clàmel po’ tó pare?
— Bepino.
— Che mistér fal po’?
— El pourét.
— Gadàgnel tant?
— El gadagna chél tant che gé vòl per nó aver mai en zentéʃem en s-ciarsèla. El pénsia che per compràrme 'l silabari de la scòla l’eva cognèst vender l’unico giabàn che ‘l géva adòs: en giabàn che, ‘ntrà taconi e repèzzi, l’era tut na plagia.
— Pòr diàol! El me fa scaʃi pecià. Eco cì zinc’ monéde de òr. Vai sùbit a portàrgele e salùdemel tant.
Pinòchio, come che podéo emmaʑinàrve, l’eva ringrazià mili bòte el buratinaio; l’eva brazzà un per un, tuti i buratini de la Compagnia, ancia i ʑendàrmi, e, fòr dal pìrlo dal contènt, e ‘l s’era metù ‘n viaz per tornar de vòuta a só ciaʃa.
Ma nó l’éva fat ancor mèz chilometro, che l’eva ‘ncontrà per la strada na Bólp sgèrla da ‘n pè e ‘n Giat òrbo da tuti dói i òcli, che i sen néva spasseʑànt aidàndose trà de lori, da bòni sòzi de disdéta.
La Bólp, che l’èra sgèrla, la ciaminàva poʑàndose al Giat e ‘l Giat, che l’era òrbo, el se lagiava menar da la Bólp.
— Bondì, Pinòchio — géva dit la Bólp, saludàndol educada.
— Ma, com’èla po’ che sas el me nom? — géva domandà ‘l buratìn.
— Cognóssi benón tó papà.
— Endo l’âs vist po’?
— L'âi vist ieri su l'us de só ciaʃa.
— E che fével po’?
— L’era ìo en mange de ciamiʃa, che ‘l tremolava dal fret.
— Oh pòer pare! Ma se Dio vòl, a scomenziar da ‘ncòi no ‘l tremerà pù.
— Perché po’?
— Perché mì son deventà 'n gran siór.
— En gran siór, tì? — l'â géva dit la Bólp, e l’eva scomenzià a grignar come na vacia e a coionàrlo: e ‘l Giat el grignava ancia el, ma per nó darlo da véder, el se petenava i bafi con le zate davanti.
— G’è pòc’ da grignar — l’eva zigià Pinòchio che 'l neva bù en permàl. — Me desplàs pròpi farve nir vòia, ma ste cì, se ve n'antendéo, l’è zinc’ bèlìssime monede de òr.
E l’eva tirà fòr le monede che géva regialà Mangiafoco.
Al simpatico sonar de che monede, la Bólp, senza volérlo, l’eva ‘ndrizzà fòr la giamba ʑóta che ‘mpareva morta, e ‘l Giat l’eva spalancà tuti dói i òcli che ‘mpareva dói lanterne verde; ma po’ dopo i l’eva seradi sùbit, tanto che Pinòchio nó ‘l s’era acòrt de ‘ngot.
— E ades — l’eva domandà la Bólp — che voròstus far po’ con sti soldi?

— Prima de tut — geva respondù ‘l buratin — vòi compràrge a me pare en bèl giabàn nòu, tut de òr e d’arʑènt e coi botóni de brilanti: e po’ vòi comprar en silabari per mì.
— Per ti?
— Sì per dalbòn: perché vòi nar a scòla e méterme a studiar sul serio.
— Vàrdeme mì! — l'eva dit la Bólp. — Per la siòca passión de studiar ài perdù na giamba.
— Vàrdeme mì! — l'eva dit el Giat. — Per la passión siòca de studiar nó gé vedi pù da tuti dó i òcli.
Ente chéla ‘n Mèrlo bianc’, che l’èra a maʃón su ‘nte na strupaia dré a l’ór de la strada, l’eva fat el só sòlit vèrs e l'eva dit:
— Pinòchio, nó dage fé ai consìli de sti dói ciativi compari: se no te pentiràstus!
Pòr Mèrlo, nó i l’aves mai dit! El Giat, fasèndo 'n gran sàut, e ‘l gèra sautà adòs, e senza darge nancia ‘l tèmp de dir ahi, i se l’eva magnà ente ‘n bocón, plume e tut.
Dopo che l’eva magnà ‘l Mèrlo, el s’eva netà ʑó la bócia, l’eva serà i òcli de nòu, e l'eva scomenzià ancor a far l’òrbo come prima.
— Pòr Mèrlo! — eva dit Pinòchio al Giat — perché po’ l'âs tratà ‘nzì mal?

— Ài fat enzì per darge na lezión. Enzì n’àuter bòt l’empara a méterge ‘l bèc’ entei discórsi dei àutri.
I era arivadi de pù che a metà strada, che la Bólp, fermàndose de cólp, la géva dit al buratin:
— Te ‘nteresseròs ardoplar le tó monede de òr?
— O sia?
— Nó voròstus tì no, che i tó zinc’ pòri soldi, i deventàs zènto, mili, doimili?

— Magiàri! Ma 'nche modo po’?
— El modo l'è fazilissim. Enveze che tornar a tó ciaʃa, doròstus nir con noiautri.
— E ‘ndo voléo portàrme po’?
— Entel paes dei Barbaʑani.
Pinòchio ‘l g’eva pensà su ‘n pòc’, e po’ l'eva dit prònto:
— No vé no, nó vòi pròpi nìr no. Ormai son vizìn a ciaʃa, e vòi nàrmen pròpi a ciaʃa, endo che g’è me papà che mé spèta. Cissà, pòr vèzzo, cant che l'eva sospirà aiéri, a nó véderme nir de vòuta. Purtròpo mì son sta ‘n fiòl ciatìo, e ‘l Grilo-parlante el géva reʃón cando che ‘l diseva: «i putèi desobedienti nó i pòl aver bèn a sto mondo». E mì l'âi provàda a mé spese, perché m’è ciapità tante de che pégole, e ancia aiéri ‘n sera en ciaʃa de Mangiafoco, me n’è suzèst una… Brrr! Se me vèn en ment, me vèn ancor i sudorini!
— Dónca — l'eva dit la Bólp — vòs pròpi nar a tó ciaʃa? Alór vai pur, péʑi per tì.
— Tanto péʑi per tì! — l’eva dit ancia ‘l Giat.
— Pénsege su ben, Pinòchio, perché ge das na peada a la fortuna.
— A la fortuna — l’eva ripetù ‘l Giat.
— I tó zinc’ soldi de òr, da ‘ncòi a doman i saròs deventàdi doimili.
— Doimili! — l’eva ripetù ‘l Giat.
— Ma com’èl posìbol po’ che i devèntia enzì tanti? — eva domandà Pinòchio, che l’era restà ìo a bócia davèrta da la maravéa.
— Te ‘l spiégi sùbit — dis la Bólp. — Gé vòl saver che ‘ntel paes dei Barbaʑani g’è ‘n ciamp benedét, che tuti i clama Ciamp dei miràcoi. Tì fas ente sto ciamp na busata e gé métes dénter, per esèmpi, na moneda de òr. Po’ scuèrtes el bus con en pòc’ de tèra: gé das dói bazini de aca de la fontana, e sóra gé das na presa de sal, e la sera te ‘n vas pazìfico entel lèt. Entant, fòr per la nòt, la moneda la buta e la sflorìs, e la domàn dré, apena levà, vas entel ciamp, e che tróves po’? Tróves en bèl àrbol ciargià de tanti soldi de òr canti che i è i grani de formént che géva na spigia el mes de ʑugn.
— Sichè alór — el dis Pinòchio sèmper pù sbalordì — se mì seumnàsite ente chél ciamp le me zinc’ monede, la domàn dré canti soldi troveròssite po’?
— L’è ‘n cónt fazilìssim — g’eva respondù la Bólp — en cónt che pòdes far su la pónta dei dedi. Méti che ogni soldo el te fagîa na picia de zinquezènto soldi: moltiplica ‘l zinquezènto per zinc’, e la domàn dré te tróves en s-ciarsèla doimilizinquezènto monede sluʃènte e che sòna.
— Ohilà che bèla ròba! — l’eva zigià Pinòchio, balando da la contentezza. — Apena che averai coì sti soldi, en tegnirai per mì doimili e i àutri zinzènto de pù ve i regialerai a voiàutri dói.
— En regial per noi? — l’eva urlà la Bólp empermalosìda e clamàndose ofesa. — Per amor del ziél!
— Per amor del ziél! — l’eva ripetù ‘l Giat.
— Noi — l'eva dit la Bólp — noi nó laoran mìgia per interès no: noi laoran sol per far sióri i àutri.
— I àutri! L’eva ripetù ‘l Giat.
— Che brave persone! — l’eva pensà 'ntrà de él Pinòchio: e senza star ìo a pensàrge su tant, de só papà, del giabàn nòu, del silabari e de tuti i bòni propòsiti che l’eva fat, el géva dit a la Bólp e al Giat:
— Nidé che nen sùbit, mì vèni con voi.

L’osteria del «Gambero Rosso».

Cammina, cammina, cammina, alla fine sul far della sera arrivarono stanchi morti all’osteria del Gambero Rosso.
— Fermiamoci un po’ qui — disse la Volpe — tanto per mangiare un boccone e per riposarci qualche ora. A mezzanotte poi ripartiremo per essere domani, all’alba, nel Campo dei miracoli.
Entrati nell’osteria, si posero tutti e tre a tavola: ma nessuno di loro aveva appetito.
Il povero Gatto, sentendosi gravemente indisposto di stomaco, non poté mangiare altro che trentacinque triglie con salsa di pomodoro e quattro porzioni di trippa alla parmigiana: e perché la trippa non gli pareva condita abbastanza, si rifece tre volte a chiedere il burro e il formaggio grattato!
La Volpe avrebbe spelluzzicato volentieri qualche cosa anche lei: ma siccome il medico le aveva ordinato una grandissima dieta, cosí dové contentarsi di una semplice lepre dolce e forte con un leggerissimo contorno di pollastre ingrassate e di galletti di primo canto. Dopo la lepre, si fece portare per tornagusto un cibreino di pernici, di starne, di conigli, di ranocchi, di lucertole e d’uva paradisa; e poi non volle altro. Aveva tanta nausea per il cibo, diceva lei, che non poteva accostarsi nulla alla bocca.

Quello che mangiò meno di tutti fu Pinocchio. Chiese uno spicchio di noce e un cantuccio di pane, e lasciò nel piatto ogni cosa. Il povero figliuolo, col pensiero sempre fisso al Campo dei miracoli, aveva preso un’indigestione anticipata di monete d’oro.
Quand’ebbero cenato, la Volpe disse all’oste:
— Datemi due buone camere, una per il signor Pinocchio e un’altra per me e per il mio compagno. Prima di ripartire stiacceremo un sonnellino. Ricordatevi però che a mezzanotte vogliamo essere svegliati per continuare il nostro viaggio.
— Sissignori — rispose l’oste, e strizzò l’occhio alla Volpe e al Gatto, come dire: «Ho mangiata la foglia e ci siamo intesi!...»
Appena che Pinocchio fu entrato nel letto, si addormentò a colpo e principiò a sognare. E sognando gli pareva di essere in mezzo a un campo, e questo campo era pieno di arboscelli carichi di grappoli, e questi grappoli erano carichi di zecchini d’oro che, dondolandosi mossi dal vento, facevano zin, zin, zin, quasi volessero dire «chi ci vuole, venga a prenderci». Ma quando Pinocchio fu sul piú bello, quando, cioè, allungò la mano per prendere a manciate tutte quelle belle monete e mettersele in tasca, si trovò svegliato all’improvviso da tre violentissimi colpi dati nella porta di camera.
Era l’oste che veniva a dirgli che la mezzanotte era sonata.
— E i miei compagni sono pronti? — gli domandò il burattino.
— Altro che pronti! Sono partiti due ore fa.
— Perché mai tanta fretta?
— Perché il Gatto ha ricevuto un’imbasciata, che il suo gattino maggiore, malato di geloni ai piedi, stava in pericolo di vita.
— E la cena l’hanno pagata?
— Che vi pare? Quelle lí sono persone troppo educate, perché facciano un affronto simile alla signoria vostra.
— Peccato! Quest’affronto mi avrebbe fatto tanto piacere! — disse Pinocchio, grattandosi il capo. Poi domandò:
— E dove hanno detto di aspettarmi quei buoni amici?
— Al Campo dei miracoli, domattina, allo spuntare del giorno.
Pinocchio pagò uno zecchino per la cena sua e per quella dei suoi compagni, e dopo partí.
Ma si può dire che partisse a tastoni, perché fuori dell’osteria c’era un buio cosí buio che non ci si vedeva da qui a lí. Nella campagna all’intorno non si sentiva alitare una foglia. Solamente, di tanto in tanto, alcuni uccellacci notturni, traversando la strada da una siepe all’altra, venivano a sbattere le ali sul naso di Pinocchio, il quale facendo un salto indietro per la paura, gridava: — Chi va là? — e l’eco delle colline circostanti ripeteva in lontananza: — Chi va là? chi va là? chi va là?
Intanto, mentre camminava, vide sul tronco di un albero un piccolo animaletto che riluceva di una luce pallida e opaca, come un lumino da notte dentro una lampada di porcellana trasparente.
— Chi sei? — gli domandò Pinocchio.
— Sono l’ombra del Grillo-parlante — rispose l’animaletto con una vocina fioca fioca, che pareva venisse dal mondo di là.
— Che vuoi da me? — disse il burattino.
— Voglio darti un consiglio. Ritorna indietro e porta i quattro zecchini, che ti sono rimasti, al tuo povero babbo, che piange e si dispera per non averti piú veduto.
— Domani il mio babbo sarà un gran signore, perché questi quattro zecchini diventeranno duemila.
— Non ti fidare, ragazzo mio, di quelli che promettono di farti ricco dalla mattina alla sera. Per il solito o sono matti o imbroglioni! Dài retta a me, ritorna indietro.
— E io invece voglio andare avanti.
— L’ora è tarda!...
— Voglio andare avanti.
— La nottata è scura...
— Voglio andare avanti.
— La strada è pericolosa...
— Voglio andare avanti.
— Ricordati che i ragazzi che vogliono fare di capriccio e a modo loro, prima o poi se ne pentono.
— Le solite storie. Buona notte, Grillo.
— Buona notte, Pinocchio, e che il cielo ti salvi dalla guazza e dagli assassìni.
Appena dette queste ultime parole, il Grillo-parlante si spense a un tratto, come si spenge un lume soffiandoci sopra, e la strada rimase piú buia di prima.

L’ostaria del «Giàmber Ros».

E ciamìna, ciamìna, ciamìna, a la fin cando che néva ʑó ‘l sol i era arivadi straci morti a l’ostaria del Giàmber ros.
— Ne ferman en pòc’ cacì — l'eva dit la Bólp — tanto per magnar en bocón e per poussàr calche ora. A mezanòt po’ partirén per èsser doman a bonora entel Ciamp dei miràcoi.
Nadi ént en l’ostaria, i s’era sentadi ʑó tuti tréi a taula; ma nó g’èra ‘nzun de lóri che géva apetìt.
El pòr Giat, sentèndose maródec' de stómec', nó l’eva podèst magnàr àuter che trentazinc’ rénge col pomodoro e càter porzion de tripe a la parmesana; e sicome le tripe nó le gé pareva conzade assà, el s’eva fat portar per tréi bòte botér e formài gratà!
La Bólp l’averòs tastà volintéra vergót ancia éla: ma sicome ‘l mèdico ‘l géva ordinà na grandissima dièta, enzì l'eva cognèst contentàrse de ‘n sèmplize léver dólz e fòrt con en lizerìssim contóren de polàstre ‘ngrassade e de gialeti novèi. Dopo aver magnà ‘l léver, la s’era fata portar per saurìrse ‘n dènt, en piatèl con en misto de pernìs, de mèrli, de cunèi, de ranèle, de lusèrtole e ùa fragia; e dopo nó l'eva volèst àuter. L’era ‘nzì stomegiàda dal damagnar, la diseva ela, che nó la podeva pù méter en bócia nancia na mìgola.
Chél che eva magnà de men de tuti l’era sta Pinòchio. L’eva ordinà en pìt de nós e ‘n tocetìn de pan, ma l’eva lagià tut entel piat. Chél pòer fiòl sèmper col pensiér fic' al Ciamp dei miràcoi, l’eva ʑà fat n'englomada antizipada de monede de òr.
Cando che i eva finì de zenàr, la Bólp la g’eva dit a l’òst:
— Déne dói bòne ciàmere, una per el siór Pinòchio e n’àutra per mì e ‘l me compare. Prima de partìr, per en pezzòt nen a cóbi. Ricordave però che volén èsser desdromenzàdi per seghitar el viaz.

— Sióri sì — eva respondù l’òst, e ‘l géva fat l’oclét a la Bólp e al Giat, come dir: «Ài magnà la fòia e ne sen ciapìdi.»
Apena che Pinòchio l’era nà sóta le cuèrte. El s’era ‘ndromenzà de cólp e l’eva scomenzià a far ensògni. E a ‘nsognàrse ge pareva de èsser en mèz a ‘n ciamp, e sto ciamp l’era plén de arbolòti ciargiàdi de pìce e ste pìce le era ciargiàde de soldi de òr che, scorladi dal vènt, i féva zin, zin, zin, scasi che i voles dir «ci che vòl, el vègnîa a coìrne». Ma cando che Pinòchio l’era sta sul pù bèl, o sia cando che l’eva slongià la man per tòrse a manade tute che bèle monede per métersele ‘n s-ciarsèla, l'era sta desdromenzà de cólp da tréi colpi fotìssimi dati ‘n la pòrta de la ciàmera.

L’era l’òst che ‘l nidéva a dìrge che era sonà mezanòt.
— E i mé compari èi pronti? — el géva domandà ‘l buratìn.
— Auterchè se i è pronti! I è partidi dói ore fa.
— Ma perché po’ 'nzì tanta prèssa?
— Perché ‘l Giat l'â zapà na lìtera, che ‘l só giatèl pù grant, malà de bugiànze ai pèi, l’era ‘n perìcol de vita.
— E la zena l'âi pagiada?
— Ma ve par? Chéla ìo l’è zènt massa bènarlevada per far en tòrt a la siorìa vòssa!
— Pecià! Stó tòrt el m’averòs fat ancia tant piazér! — l'eva dit Pinòchio, gratàndose la zùcia. Po’ l’eva domandà:
— Endo èl po’ che i à dit de spetàrme i me dói bòni amizi?
— Al ciamp dei miràcoi, doman a bonora, en valdì.
Pinòchio l’eva pagià na moneda per la só zéna e per chéla dei só sòzi e dopo l’era sortì.
Ma se pòl dir che ‘l partìs a l'òrba, perché for da l'ostarìa gèra na strovèra, ma 'nzì stróu che nó se ge vedeva da cì a ìo. Per la ciampagna ìo ‘ntórn nó se sentiva mòverse na fòia. Sol calche auzzelàz da la nòt, traversàndo la strada da na strupaia a l'àutra, i nideva a ʃbàter le ale sul nas de Pinòchio, e chesto fasèndo 'n sàut endré per el spavènt, el zigiava: — Ci èl po’ ìo? — e 'l lèco dei dòssi ìo ‘ntórn el ripeteva da lontan: — Ci èl po’ ìo? ci èl po’ ìo? ci èl po’ ìo?
En chéla, ‘ntant che ‘l ciaminava, l’eva vist su la bóra de na planta na bestiòta pìzzolòta che la sluʃéva con na luze sblava e smòrta. Come ‘n lumin da nòt dénter ente na lanterna de porzelana clara.
— Ci sés po’? — geva domandà Pinòchio.
— Son l’ombra del Grilo-parlante — la géva respondù la bestiòta con na oʃata fina fina, che ‘mpareva che la nides da l'àuter mondo.
— Che vòs po’ da mì? — geva dit el buratìn.
— Vòi darte ‘n consili. Torna ‘ndré e pòrtege i càter soldi, che te è restà, al tó pòr pare, che ‘l planz e ‘l se despera perché nó ‘l t’â pù vist.

— Doman me pare el sarà ‘n gran siór, perché ste càter monede le deventerà doimili.
— Nó sta fidàrte, caro pòpo, de chéi che te ‘mpromét de farte siór da la matina a la sera. De sòlit o che i è mati o grant embroióni! Dame fé a mì, torna ‘ndré.
— E mì ‘nveze vòi nar avanti.
— Varda che l’è tardi!...
— Vòi nar avanti.
— Védes no che l’è nòt negra…
— Vòi nar avanti.
— La strada l’è pericolosa…
— Vòi nar avanti.
— Ricòrdete che i putèi che vòl far a mòdo so, come che vòl lori, prima o dopo i sé clama malpentìdi.
— Ancór con le solite storie. Bòna nòt, Gril.
— Bòna nòt, Pinòchio, e che 'l ziél el te sàlvia da la rosada e dai sassìni.

Apena che l’eva dit ste parole, el Grilo-parlante el s’era smorzà sùbit, come cando che se smòrza na ciandéla a soflàrge sóra, e la strada l’era restada pù scura de prima.

Pinocchio, per non aver dato retta ai buoni consigli del Grillo-parlante, s’imbatte negli assassìni.

— Davvero — disse fra sé il burattino rimettendosi in viaggio — come siamo disgraziati noi altri poveri ragazzi! Tutti ci sgridano, tutti ci ammoniscono, tutti ci dànno dei consigli. A lasciarli dire, tutti si metterebbero in capo di essere i nostri babbi e i nostri maestri; tutti: anche i Grilli-parlanti. Ecco qui: perché io non ho voluto dar retta a quell’uggioso di Grillo, chi lo sa quante disgrazie, secondo lui, mi dovrebbero accadere! Dovrei incontrare anche gli assassìni! Meno male che agli assassìni io non ci credo, né ci ho creduto mai. Per me gli assassìni sono stati inventati apposta dai babbi, per far paura ai ragazzi che vogliono andar fuori la notte. E poi se anche li trovassi qui sulla strada, mi darebbero forse soggezione? Neanche per sogno. Anderei loro sul viso, gridando: «Signori assassìni, che cosa vogliono da me? Si rammentino che con me non si scherza! Se ne vadano dunque per i fatti loro, e zitti!» A questa parlantina fatta sul serio, quei poveri assassìni, mi par di vederli, scapperebbero via come il vento. Caso poi fossero tanto ineducati da non volere scappare, allora scapperei io, e cosí la farei finita...
Ma Pinocchio non poté finire il suo ragionamento, perché in quel punto gli parve di sentire dietro di sé un leggerissimo fruscío di foglie.
Si voltò a guardare, e vide nel buio due figuracce nere, tutte imbacuccate in due sacchi da carbone, le quali correvano dietro a lui a salti e in punta di piedi, come se fossero due fantasmi.
— Eccoli davvero! — disse dentro di sé: e non sapendo dove nascondere i quattro zecchini, se li nascose in bocca e precisamente sotto la lingua.
Poi si provò a scappare. Ma non aveva ancora fatto il primo passo, che sentí agguantarsi per le braccia e intese due voci orribili e cavernose, che gli dissero:
— O la borsa o la vita!
Pinocchio non potendo rispondere con le parole, a motivo delle monete che aveva in bocca, fece mille salamelecchi e mille pantomime, per dare ad intendere a quei due incappati, di cui si vedevano soltanto gli occhi attraverso i buchi dei sacchi, che lui era un povero burattino e che non aveva in tasca nemmeno un centesimo falso.
— Via, via! Meno ciarle e fuori i denari! — gridarono minacciosamente i due briganti.
E il burattino fece col capo e colle mani un segno, come dire: «Non ne ho».

— Metti fuori i denari o sei morto — disse l’assassino piú alto di statura.
— Morto! — ripeté l’altro.
— E dopo ammazzato te, ammazzeremo anche tuo padre!
— Anche tuo padre!
— No, no, no, il mio povero babbo no! — gridò Pinocchio con accento disperato: ma nel gridare cosí, gli zecchini gli sonarono in bocca.
— Ah furfante! dunque i danari te li sei nascosti sotto la lingua? Sputali subito!
E Pinocchio, duro!
— Ah! tu fai il sordo? Aspetta un po’, ché penseremo noi a farteli sputare!

Difatti uno di loro afferrò il burattino per la punta del naso e quell’altro lo prese per la bazza, e lí cominciarono a tirare screanzatamente uno per in qua e l’altro per in là, tanto da costringerlo a spalancare la bocca: ma non ci fu verso. La bocca del burattino pareva inchiodata e ribadita.
Allora l’assassino piú piccolo di statura, cavato fuori un coltellaccio, provò a conficcarglielo a guisa di leva e di scalpello fra le labbra: ma Pinocchio, lesto come un lampo, gli azzannò la mano coi denti, e dopo avergliela con un morso staccata di netto, la sputò; e figuratevi la sua meraviglia quando, invece di una mano, si accòrse di avere sputato in terra uno zampetto di gatto.
Incoraggito da questa prima vittoria, si liberò a forza dalle unghie degli assassìni, e saltata la siepe della strada, cominciò a fuggire per la campagna. E gli assassìni a correre dietro a lui, come due cani dietro una lepre: e quello che aveva perduto uno zampetto correva con una gamba sola, né si è saputo mai come facesse.
Dopo una corsa di quindici chilometri, Pinocchio non ne poteva piú. Allora, vistosi perso, si arrampicò su per il fusto di un altissimo pino e si pose a sedere in vetta ai rami. Gli assassìni tentarono di arrampicarsi anche loro, ma giunti a metà del fusto sdrucciolarono e, ricascando a terra, si spellarono le mani e i piedi.
Non per questo si dettero per vinti: ché anzi, raccolto un fastello di legna secche a piè del pino, vi appiccarono il fuoco. In men che non si dice, il pino cominciò a bruciare e a divampare come una candela agitata dal vento. Pinocchio, vedendo che le fiamme salivano sempre piú e non volendo far la fine del piccione arrosto, spiccò un bel salto di vetta all’albero, e via a correre daccapo attraverso ai campi e ai vigneti. E gli assassìni dietro, sempre dietro, senza stancarsi mai.
Intanto cominciava a baluginare il giorno e si rincorrevano sempre; quand’ecco che Pinocchio si trovò improvvisamente sbarrato il passo da un fosso largo e profondissimo, tutto pieno di acquaccia sudicia, color del caffè e latte. Che fare? «Una, due, tre!» gridò il burattino, e slanciandosi con una gran rincorsa, saltò dall’altra parte. E gli assassìni saltarono anche loro, ma non avendo preso bene la misura, patatunfete!... cascarono giú nel bel mezzo del fosso. Pinocchio che sentí il tonfo e gli schizzi dell’acqua, urlò ridendo e seguitando a correre:
— Buon bagno, signori assassìni!
E già si figurava che fossero bell’e affogati, quando invece, voltandosi a guardare, si accòrse che gli correvano dietro tutti e due, sempre imbacuccati nei loro sacchi, e grondanti acqua come due panieri sfondati.

Pinòchio, per nó aver scoutà i boni consili del Grilo-parlante, l’ancòntra i sassìni.

— L’è pròpi vera — el pensava ‘l buratìn rimetèndose en viaz — sén pròpi disgraziadi dalbòn noiàutri pòri putèi! Tuti che ne bróntola, tuti che ne coréz, tuti che ne dà consìli. A lagiàrli dir, tuti i se meteròs en ment de èsser i nòssi pare e i nòssi maestri; tuti, ancia i Grii-parlanti. Varda cì: sicome nó ài volèst darge fé a chél antipàtico de Gril, cissà cante disgrazie, secondo el, me doròss suzzéder. Doròssi ‘ncontrar perfìn i sassìni! Menomale che mì ai sassìni nó gé credi, e nancia nó giâi mai credèst. Per mì i sassìni i è stadi ‘nventadi apòsta dai pare, per farge paura ai putèi che vòl nar per le strade la nòt. E po’ se ancia i trovàssite cì su la strada, me daròssei forse sudizión? Nancia sì nò. Ge naròssi sóta ‘l mus, zigiànt: «Siòri sassìni, che vòlei po’ da mì? I vàrdia che con mì nó sé scherza! Siché i se 'n vàgia per i fati sòi, e zito!» Con sto discorsét fat sul serio, chèi pòri sassìni, me par de véderli, i s-ciamperòs a giambe levade. Se po’ i fus enzì malarlevadi da nó voler s-ciampar, alór s-ciamperòssi mì, e ‘nzì la faròssi ruar ìo…


Ma Pinòchio nó l’eva ‘ncor ruà con i só pensieri, che gé pareva de sentìr ìo 'nchel pòsto, en rumoràt de fòie.
El s’era voutà per vardàr, e l’eva vist ente cà strovèra doi feguràzze negre, tute ‘mbacucade ente ‘n dói saci dal ciarbón, e cheste le gé coréva dré a sàuti su la pónta dei pèi, come se ‘l fus dói spiriti.
— Ècoi cì, per dalbòn! — el pensava 'ntrà de él e, nó savèndo 'ndo che scònder le càter monede, i sé l’eva scònti ‘n bócia e pròpi sóta la lénga.
Po’ l’eva provà a s-ciampar. Ma nó l’eva fat ancór el prìm pas, che l’eva sentù che i lo brinciàva per i brazzi e l'eva sentù dói brute oʃazze orènde e fonde che le g’eva dit:
— O la borsa o la vita!
Pinòchio nó podèndo respònderge a parole, ciàusa che ‘l géva le monede ‘n bócia, el géva fat mili svérgle e mili pantomine per darge da ‘ntènder a chéi dói fàussi fratóni, che se gé vedeva sol i òcli travèrs ai buʃi ‘ntéi saci, che él l’era ‘n pòer buratìn e che nó ‘l géva ‘n s-ciarsèla nancia ‘n zentésem fàus.
— Dai, dai! Fai de men zàcole e tira fòr i bèzzi! — i zigiava rabióʃi chéi dói briganti.
El buratìn el géva fat ségn con la testa e con le man come dir: «Nó gé n’âi».
— Tira fòr i sòldi o se no sés mòrt — l'eva dit el sassìn pù lònc’.
— Mòrt! — l’eva ripetù chél àuter.
— E dopo che tén copà tì, copàn ancia tó pare!
— Ancia tó pare!
— No, no, no, el me pòr pare, no! — l’eva zigià Pinòchio disperà: ma 'ntel zigiar enzì i soldi i géva sonà ‘n bocia.
— Ah can da l’ùa! Donca i soldi te i ères scondùdi sóta la lenga? Spùdei fòr sùbit!
E Pinòchio, dur!
— Ah! Fas finta de èsser stórn? Aspèta pur, adès gé pensan bèn noi a fàrtei spudar!
Difati un de lóri l’eva brancà ‘l buratìn per la pónta del nas e l'àuter i l’eva zapà per el barbizòl, e i eva scomenzià a tirar senza pietà un per de cà e un per de là, per obligiàrlo a spalancar la bócia: ma nó gèra vèrs. La bócia del buratìn la ‘mpareva encloudada e rebatuda.
Alór el sassìn pù pìzol de statura, l'eva tirà fòr en cortelaz e l’eva provà a ‘mplantàrgel, per far da livéra e da s-ciarpèl entrà i làuri : ma Pinòchio, lèst come ‘n lamp, el g’eva zacià la man coi denti e, dopo avérgela smozzada de colp con na morduda, i l’eva spudada fòra; figurave la só maravéa cando, ‘nvéze de na man, el s’era acòrt de aver spudà per tera na zatèla de giat.
Uzzà da sta prima vitòria, e ‘l s’era liberà con la forza da le óngle de chéi sassìni e, sautàda via la strupaia dré la strada l'eva scomenzià a s-ciampar per la ciampagna. E i sassìni a córerge dré a el, come fus dói ciagni dré a ‘n léver: e chél che eva perdù na zata el coreva con na giamba sola, che nó se â mai savèst come che ‘l fés.
Dopo na corsa de chìndes chilometri, Pinòchio nó ‘l gé n’ampodéva pù. Alór, vìstose pèrs, el s’era rampegià su per la bóra de ‘n pìn autìssim e ‘l s’era metù 'n sentón sui rami pù àuti. I sassìni i eva provà ancia lóri a rampegiàrse, ma arivadi a metà planta i era slitadi ʑó e crodando per tera i s’era sgorzadi man e pèi.
Ma per chésto nó i s’era derendùdi: anzi, i eva metù ‘nsema ‘n fadèl de legnòti seci ai pèi del pin e i géva dat fòc’. En men de chè, el pin l’eva scomenzià a àrder e a sfogiar come na ciandela aʑitada dal vent.
Pinòchio, vedendo che le flame le nideva sèmper pù ‘n su, e nó volendo far la fin del cucù rostì, l’eva trat en bel sàut da la zima de l'àrbol, e via de nòu a giambe levade travèrs ai ciampi e ai vignai. E chéi sassìni dré, sèmper dré, senza straciàrse mai.
Entant scomenziava a nir dì e i seghitava a córer sèmper; ma eco che Pinòchio el s’era trovà de cólp dinanzi a ‘n fòs enzì larc’ e fónt e plen de aca spórcia e spuzolènta che ‘mpareva cafelat che 'l ge serava la strada. Che far po’ ades? «Un, dói, tréi!» l’eva urlà ‘l buratìn, e dàndose l’onda con en gran slanz l’era sautà da l'àutra banda del fòs. E i sassìni i eva sautà ancia lóri, ma però nó avèndo tòt ʑó bèn le misure patatunfete!... i era crodadi ʑó pròpi ‘n mèz al fòs. Pinòchio l’eva sentù ‘l rumor de ca spanzada e vist tute le sbrizetade de l'aca, l'eva urlà grignando e seghitàndo a córer:
— Bòn bagno, sióri sassìni!
E ʑà ‘l se ‘mmaʑinava che i se fus bel e che negiadi, cando ‘nveze, ‘l s’era voutà per vardar, e ‘l s’era acòrt che i gé coreva dré ancor tuti dói, sèmper embacucadi ente i só saci, e sgrondaʑànt aca come dói zéste sfondade.

Gli assassìni inseguono Pinocchio; e dopo averlo raggiunto, lo impiccano a un ramo della Quercia grande.

Allora il burattino, perdutosi d’animo, fu proprio sul punto di gettarsi in terra e di darsi per vinto, quando, nel girare gli occhi all’intorno, vide fra mezzo al verde cupo degli alberi biancheggiare in lontananza una casina candida come la neve.
— Se io avessi tanto fiato da arrivare fino a quella casa, forse sarei salvo! — disse dentro di sé.
E senza indugiare un minuto, riprese a correre per il bosco a carriera distesa. E gli assassìni sempre dietro.
Dopo una corsa disperata di quasi due ore, finalmente, tutto trafelato, arrivò alla porta di quella casina e bussò.
Nessuno rispose.
Tornò a bussare con maggior violenza, perché sentiva avvicinarsi il rumore dei passi e il respiro grosso e affannoso de’ suoi persecutori. Lo stesso silenzio.
Avvedutosi che il bussare non giovava a nulla, cominciò per disperazione a dare calci e zuccate nella porta. Allora si affacciò alla finestra una bella Bambina, coi capelli turchini e il viso bianco come un’immagine di cera, gli occhi chiusi e le mani incrociate sul petto, la quale, senza muover punto le labbra, disse con una vocina che pareva venisse dall’altro mondo:

— In questa casa non c’è nessuno. Sono tutti morti.
— Aprimi almeno tu! — gridò Pinocchio piangendo e raccomandandosi.

— Sono morta anch’io.
— Morta? e allora che cosa fai costí alla finestra?
— Aspetto la bara che venga a portarmi via.
Appena detto cosí, la Bambina disparve, e la finestra si richiuse senza far rumore.
— O bella Bambina dai capelli turchini, — gridava Pinocchio — aprimi per carità. Abbi compassione di un povero ragazzo inseguito dagli assass...
Ma non poté finir la parola, perché sentí afferrarsi per il collo, e le solite due vociacce che gli brontolarono minacciosamente:
— Ora non ci scappi piú!
Il burattino, vedendosi balenare la morte dinanzi agli occhi, fu preso da un tremito cosí forte, che nel tremare, gli sonavano le giunture delle sue gambe di legno e i quattro zecchini che teneva nascosti sotto la lingua.
— Dunque? — gli domandarono gli assassìni — vuoi aprirla la bocca, sí o no? Ah! non rispondi?... Lascia fare: ché questa volta te la faremo aprir noi!...
E cavati fuori due coltellacci lunghi lunghi e affilati come rasoi, zaff e zaff..., gli affibbiarono due colpi nel mezzo alle reni.
Ma il burattino per sua fortuna era fatto d’un legno durissimo, motivo per cui le lame, spezzandosi, andarono in mille schegge e gli assassìni rimasero col manico dei coltelli in mano, a guardarsi in faccia.
— Ho capito — disse allora un di loro — bisogna impiccarlo! Impicchiamolo!
— Impicchiamolo! — ripeté l’altro.
Detto fatto, gli legarono le mani dietro le spalle, e, passatogli un nodo scorsoio intorno alla gola, lo attaccarono penzoloni al ramo di una grossa pianta detta la Quercia grande.
Poi si posero là, seduti sull’erba, aspettando che il burattino facesse l’ultimo sgambetto: ma il burattino, dopo tre ore, aveva sempre gli occhi aperti, la bocca chiusa e sgambettava piú che mai.
Annoiati finalmente di aspettare, si voltarono a Pinocchio e gli dissero sghignazzando:
— Addio a domani. Quando domani torneremo qui, si spera che ci farai la garbatezza di farti trovare bell’e morto e con la bocca spalancata.
E se ne andarono.
Intanto s’era levato un vento impetuoso di tramontana, che soffiando e mugghiando con rabbia, sbatacchiava in qua e in là il povero impiccato, facendolo dondolare violentemente come il battaglio d’una campana che suona a festa. E quel dondolío gli cagionava acutissimi spasimi, e il nodo scorsoio, stringendosi sempre piú alla gola, gli toglieva il respiro.
A poco a poco gli occhi gli si appannarono; e sebbene sentisse avvicinarsi la morte, pure sperava sempre che da un momento all’altro sarebbe capitata qualche anima pietosa a dargli aiuto. Ma quando, aspetta aspetta, vide che non compariva nessuno, proprio nessuno, allora gli tornò in mente il suo povero babbo... e balbettò quasi moribondo:
— Oh babbo mio! se tu fossi qui!...
E non ebbe fiato per dir altro. Chiuse gli occhi, aprí la bocca, stirò le gambe e, dato un grande scrollone, rimase lí come intirizzito.

I sassìni i gé cór dré a Pinòchio; e dopo avérlo brincià, i lo ‘mpìcia a ‘n ram del Róver grant.

Alór el buratìn, senza pù ànimo, l’era sta ìo pròpi sul punto de petàrse per tera e de derènderse, cando, entel ziràr i òcli ‘ntórna, l'eva vist en mèz al verdón de àrboi en distanza na ciaʃòta biancia come la neo.

— Se mì giavéssite tant flà da esser bòn de arivar enfìn a ca ciaʃa, forsi me la porteròsi fòra! — l'eva pensà 'ntrà de él.
E senza trigiar en minut, l'eva zapà a córer come ‘n danà per el bósc’. E i sassìni sèmper de dré.
Dopo na gran fugiàda desperada durada scasi dói ore, a la fìn, tut smendolà, l’era arivà a la porta de ca ciasòta e l’eva batù.
Enzun eva respondù.
L’eva tornà a bàter ancor pù fòrt, perché ‘l sentiva svizinàrse el rumor dei passi e ‘l fladón gros dei sassìni. Ancia sto bòt silenzio.

Entaiàndose che a bàter su la porta nó 'l contava 'ngót, l’eva scomenzià per desperazión a trar peàde e zùciade enla porta. Alór eva vardà fòr da la finestra na bèla Pòpa, coi ciavéi turcìni e ‘l vis bianc’ come na fegura de zéra, i òcli seradi e le man encrosade sul stómec’, e chésta, senza mòver migia i làuri l’eva dit con na oʃata che ‘mpareva che la nidés da l'àuter mondo:
— Ente sta ciaʃa nó g’è ‘nzun. I è tuti mòrti.
— Davèrzeme almen tì! — eva zigià 'l Pinòchio planziànt e racomandàndose.
— Son morta ancia mì.
— Morta? e alór che fas po’ ìo 'nzì su la finestra?
— Aspeti che vègnîa la bara a portàrme via.
Apéna dit enzì, la Pòpa l’era sparida, e la finestra la s’era serada senza far rumor.
— O bèla Pòpa dai ciavéi turcìni, — el zigiava Pinòchio — davèrzeme per ciarità. Abi pietà de ‘n pòr putèl parà dai sass…
Ma nó l’eva podèst ruar la parola, perché l’eva sentù brinciàrse per el còl, e le doi solite osazze che gé brontolava da far spavènt:
— Adès nó ne s-ciàmpes pù no!
El buratìn, vedèndose slampezar la mòrt dinanzi ai òcli, g’era nù da tremar enzì fòrt, che ‘ntel tremar, gé sonava le ʑónte de le só giambe de légn e le càter monede che ‘l géva scondude sóta la lénga.
— E alór? — g’eva domandà i sassìni — vòs davèrzerla ca bócia, sì o no? Ah! Nó respòndes no?... lagia pur star, sta bòta tè la farén davèrzer noi.

E tirà fòr dói cortelazi lòngi lòngi e filadi come ‘n rasór, zaff e zaff…, i g’eva fricà dói colpi en mèz a la s-cena.
Ma ‘l buratìn per só fortuna l’era fat con en legnam durìssim, e per chésto le lame dei cortèi le s’era spezzade e le era nade ‘n mili tòci e chéi dói sassìni i era restadi col manec’ en man, a vardarse ‘n fazza un co l'àuter.
— Ài ciapì — eva dit alor un de lóri: — ge vòl empiciàrlo! Empiciàntel!

— Empiciàntel! Eva ripetù chel'àuter.
Enten ditonfato, i geva ligià le man dré a la s-cena, e i g’eva passà 'l gróp entorn al còl e po’ i l’eva tacià su a spindorlón a ‘n ram de na planta clamada el Róver grant.
Po’ i s’era metudi ìo sentadi ʑó ‘n l’èrba e i aspetava che ‘l buratìn el trés l’ultim sgiambét: ma ‘l buratìn, dopo tréi ore, el géva sèmper i òcli davèrti, la bócia serada e ‘l treva come ‘n ciaurét.
Stufi de spetàr, a la fìn i s’era voutadi vèrs Pinòchio e i g’eva dit sbotaciàndo:
— Adio a domàn. Cando che domàn torneren cì, se spera che ne faràstus el piazér de fàrte trovar bel’è mòrt e con la bócia spalancada.
E i se n’era nadi.
Entant s’era levà en gran ventàz fret, che ‘l soflava e ‘l smuʑolava rabiós, e ‘l sbatoclava en cà e ‘n là 'l pòer empicià, e i lo feva dindolar come ‘l batòcel de na ciampana che sona dópel. E chél dindolar el gé ciausàva gran sfrizonade séce, e ‘l gróp entorn al còl strenzèndose sèmper de pù, ‘l gé togéva 'l flà.
Plan planin i òcli i s’èra 'nnebiadi; e siben che ‘l sentìs svizinàrse la mòrt, el sperava sèmper che da ‘n moment a l'àuter saròs ciapità ìo n’anima bòna a dàrge n'aiùt. Ma cando, spèta e spèta, l'eva vist che nó se vedeva ‘nzùn, ma pròpi anima vivènte, alór gèra nù ‘n ment so pòr pare… e scasi 'n fin de vita l’eva ʃbezzegià:
— Oh caro papà! Se gé fùstus cì tì!...
E nó l’eva bù 'l flà per dir àuter. L’eva serà i òcli, davèrt la bócia, endrizzà ʑó le giambe e trat en gran scorlón, l’era restà ìo come ‘nglazzà.

La bella Bambina dai capelli turchini fa raccogliere il burattino: lo mette a letto, e chiama tre medici per sapere se sia vivo o morto.

In quel mentre che il povero Pinocchio impiccato dagli assassìni a un ramo della Quercia grande, pareva oramai piú morto che vivo, la bella Bambina dai capelli turchini si affacciò daccapo alla finestra, e impietositasi alla vista di quell’infelice che, sospeso per il collo, ballava il trescone alle ventate di tramontana, batté per tre volte le mani insieme, e fece tre piccoli colpi.
A questo segnale si sentí un gran rumore di ali che volavano con foga precipitosa, e un grosso Falco venne a posarsi sul davanzale della finestra.
— Che cosa comandate, mia graziosa Fata? — disse il Falco abbassando il becco in atto di riverenza (perché bisogna sapere che la Bambina dai capelli turchini non era altro in fin dei conti che una bonissima Fata, che da piú di mill’anni abitava nelle vicinanze di quel bosco).
— Vedi tu quel burattino attaccato penzoloni a un ramo della Quercia grande?
— Lo vedo.
— Orbene: vola subito laggiú; rompi col tuo fortissimo becco il nodo che lo tiene sospeso in aria, e posalo delicatamente sdraiato sull’erba, a piè della Quercia.
Il Falco volò via e dopo due minuti tornò, dicendo:
— Quel che mi avete comandato, è fatto.
— E come l’hai trovato? Vivo o morto?
— A vederlo pareva morto, ma non dev’essere ancora morto perbene, perché appena gli ho sciolto il nodo scorsoio che lo stringéva intorno alla gola, ha lasciato andare un sospiro, balbettando a mezza voce: «Ora mi sento meglio!...»
Allora la Fata, battendo le mani insieme, fece due piccoli colpi, e apparve un magnifico Can barbone, che camminava ritto sulle gambe di dietro, tale e quale come se fosse un uomo.
Il Can barbone era vestito da cocchiere in livrea di gala. Aveva in capo un nicchiettino a tre punte gallonato d’oro, una parrucca bianca coi riccioli che gli scendevano giú per il collo, una giubba color di cioccolata coi bottoni di brillanti e con due grandi tasche per tenervi gli ossi, che gli regalava a pranzo la padrona, un paio di calzon corti di velluto cremisi, le calze di seta, gli scarpini scollati, e di dietro una specie di fodera da ombrelli, tutta di raso turchino, per mettervi dentro la coda, quando il tempo cominciava a piovere.
— Su da bravo, Medoro! — disse la Fata al Can barbone. — Fa’ subito attaccare la piú bella carrozza della mia scuderia e prendi la via del bosco. Arrivato che sarai sotto la Quercia grande, troverai disteso sull’erba un povero burattino mezzo morto. Raccoglilo con garbo, posalo pari pari su i cuscini della carrozza e portamelo qui. Hai capito?
Il Can barbone, per fare intendere che aveva capito, dimenò tre o quattro volte la fodera di raso turchino, che aveva dietro, e partí come un barbero.

Di lí a poco, si vide uscire dalla scuderia una bella carrozzina color dell’aria, tutta imbottita di penne di canarino e foderata nell’interno di panna montata e di crema coi savoiardi. La carrozzina era tirata da cento pariglie di topini bianchi, e il Can barbone, seduto a cassetta, schioccava la frusta a destra e a sinistra, come un vetturino quand’ha paura di aver fatto tardi.

Non era ancora passato un quarto d’ora, che la carrozzina tornò e la Fata, che stava aspettando sull’uscio di casa, prese in collo il povero burattino, e portatolo in una cameretta che aveva le pareti di madreperla, mandò subito a chiamare i medici piú famosi del vicinato.
E i medici arrivarono subito uno dopo l’altro: arrivò, cioè, un Corvo, una Civetta e un Grillo-parlante.
— Vorrei sapere da lor signori — disse la Fata, rivolgendosi ai tre medici riuniti intorno al letto di Pinocchio — vorrei sapere da lor signori se questo disgraziato burattino sia vivo o morto!...
A quest’invito, il Corvo, facendosi avanti per il primo, tastò il polso a Pinocchio, poi gli tastò il naso, poi il dito mignolo dei piedi: e quand’ebbe tastato ben bene, pronunziò solennemente queste parole:
— A mio credere il burattino è bell’e morto: ma se per disgrazia non fosse morto, allora sarebbe indizio sicuro che è sempre vivo!
— Mi dispiace — disse la Civetta — di dover contraddire il Corvo, mio illustre amico e collega: per me, invece, il burattino è sempre vivo; ma se per disgrazia non fosse vivo, allora sarebbe segno che è morto davvero.
— E lei non dice nulla? — domandò la Fata al Grillo-parlante.
— Io dico che il medico prudente, quando non sa quello che dice, la miglior cosa che possa fare, è quella di stare zitto. Del resto quel burattino lí, non m’è fisonomia nuova: io lo conosco da un pezzo!
Pinocchio, che fin allora era stato immobile come un vero pezzo di legno, ebbe una specie di fremito convulso, che fece scuotere tutto il letto.
— Quel burattino lí — seguitò a dire il Grillo-parlante — è una birba matricolata...
Pinocchio aprí gli occhi e li richiuse subito.
— È un monellaccio, uno svogliato, un vagabondo...
Pinocchio si nascose la faccia sotto i lenzuoli.
— Quel burattino lí è un figliuolo disubbidiente, che farà morire di crepacuore il suo povero babbo!...
A questo punto si sentí nella camera un suono soffocato di pianti e di singhiozzi. Figuratevi come rimasero tutti, allorché, sollevati un poco i lenzuoli, si accòrsero che quello che piangéva e singhiozzava era Pinocchio.
— Quando il morto piange, è segno che è in via di guarigione — disse solennemente il Corvo.
— Mi duole di contraddire il mio illustre amico e collega — soggiunse la Civetta — ma per me quando il morto piange, è segno che gli dispiace a morire.

La bela Pòpa dai ciavéi turcìni la fa tòr ʑó ‘l buratìn: i lo mét entel lèt, e la clama trei mèdizi per savér se 'l sia vìu o mòrt.

Entant che ‘l pòr Pinòchio 'mpicià dai sassìni a ‘n ram del Róver grant, l’emparéva ormai pù mòrt che vìu, la bèla Pòpa dai ciavéi turcìni l’eva vardà fòr de nòu da la finèstra e, fasèndoge pecià 'l véder chél pòr ànima tacià su a spindorlón per el copìn, che balava la pàris a le sventade del ventaz todés-c' l'eva batù le man ensèma tréi bòte e l’eva fat tréi colpàti.
A sto segnal s’era sentù ‘n gran rumor de ale che sgolava con furia sfèrsa, e ‘n gròs Falcét l’era nù a poʑàrse sul banciàl de la finestra.
— Che comandào po’, me bèla Fada? — eva dit el Falcét sbassàndo ‘l bèc’ con l'ato de riverìrla (perché gé vòl savér che la Pòpa dai ciavéi turcini en fin dei conti nó l’era àuter che na Fada bonissima, che la abitava ìo dausìn a chél bósc’ da pù de mili ani).
— Védes tì chél buratìn tacià su a spindorlón a ‘n ram del Róver grant?

— El vedi.
— Benón, sgóla sùbit la ʑó; spaca col tó béc’ fortìssim el gróp che i ló tègn picià su per aria, e pòʑel plan planin petà ʑó su l’erba sota al Róver.

El Falcét l’era sgolà via e dói minuti dopo l’era nù de vòuta, disèndo:
— Chél che méo comandà, l’è fat.
— E come l’as trovà po’? Vìu o mòrt?
— A véderlo l’amparéva mòrt, ma nó ‘l dev’èsser ancór mòrt dal tut, perché, apena che giâi molà ‘l giàpol che i ló strenzéva entorn a la gola, l'â sospirà e beʑgolàndo a mèza ós: «Adès mé senti mèio.»

Alór la Fada, l’eva batù le man enséma, l’eva dat dói colpati, e era compàrs en gran belìssim Ciagn barbón, che ‘l ciaminava drìt su le giambe de dré, tal e cal come se ‘l fus n’òm.
El Ciagn barbón l’era vestì da veturìn con la divisa da le feste. El géva su la testa en ciapelìn a trei ponte coi bordi de òr, na perùca biancia coi rizzi che ge nidéva ʑó per el còl, na giabàna color ciocolata coi botóni de brilanti e con doi gran s-ciarsèle per méterge ʑó i òssi che ge regialava a disnar la padrona, en par de brage curte de velùdo rós, le ciàuzze de séda, i s-ciarponzìni scoladi, e de dré na spèze de fòdra da ombrèle tuta de raʃo turcìn, per méterge dént la cóa, cando che 'l tèmp el se metéva a plòver.
— Dai mò, da brào, Medoro! — la géva dit la Fada al Ciagn barbon. — Fai ʑónʑer sùbit la pù bèla ciaròzza de la mé stala e 'nvìete per la strada del bósc’.
Come che ariveràstus sóta ‘l Róver grant, doròstus trovar ìo petà ʑó su l’erba en pòr buratìn mèz mòrt. Tòlo su plan planin, e pòʑel enzì come che l'è, sui cossini de la ciaròzza e pòrtemel cì. As ciapì?
El Ciagn barbon, per far entènder che l’eva ciapì tut, l’eva scorlà tréi o càter bòte la fòdra de raʃo turcìn, che ‘l géva de dré e l’era partì come ‘n ciavàl da corsa.
Da ìo a ‘n pezzòt, s’eva vist nir fòr da la stala na bèla ciarozzéta color de l’aria, tuta ‘mbotida de plume de canarìn e ‘nfodrada a l'interno de pana montada e de zabaión coi biscòti. La ciarozzéta l’era tirada da zènto cóble de sorʃati bianci, e ‘l Ciagn barbón, sentà ʑó su la bancéta, e ‘l s-ciocava la scuria da na banda e da l'àutra, come cando che ‘n veturìn ‘l giâ paura de èsser tardìu.
Nó era ancór passà en cart’e d’òra, che la ciarozzéta l’era tornada de vòuta e la Fada, che l'aspetava su l’us de ciaʃa, l’eva tòt en braz el pòr buratìn, e, portà ente na ciameréta che géva le paré de madreperla, l’eva mandà a clamar sùbit i mèdizi pù stimadi che g’éra ìo ‘ntórna.
E i mèdizi i era arivadi sùbit un dopo l'àuter: o sia, era arivà, en Gròl, na Zivéta e ‘n Gril parlante.
— Voròssi savér dai lustrìssimi sióri — eva dit la Fada, parlàndo ai tréi dotori che era ìo ‘ntorna al lèt de Pinòchio — voròssi savér dai lustrìssimi sióri se sto pòr disgrazià de buratìn l’è vìo o mòrt.
A sta domanda, ‘l Gròl, fasèndose avanti per prìm, l'eva tastà ‘l póls de Pinòchio, po’ ‘l géva palpà ‘l nas, po’ ‘l dé mìgnol dei pèi; cando che l’eva palpà bèn tut, l’eva prononzià sèrio ste parole:
— A mé créder sto buratìn l’è bel e mòrt: ma se per disgrazia nó ‘l fus mòrt, alór el saròs de segur ségn che l’è sèmper vìo!
— Mé desplas — eva dit la Zivéta — de cognér contradìr el Gròl, me grant amizi e sòzi: per mì, ‘nvéze, ‘l buratìn l’è sèmper vìo; ma se per disgrazia nó ‘l fus vìo, alór el saròs ségn che l’è mòrt per dalbòn.
— E el nó dìgel engót nò? — l’eva domandà la Fada al Gril parlante.
— Mì digi che ‘l mèdico ʑudiziós, cando che nó ‘l sa chél che ‘l dis, l’è mèio de tut che ‘l fagia zito. Del rèst chél buratìn ìo, ‘l giâ na cornadura chè nó la me è nòva: mì ‘l cognossi da ‘n pèz!
Pinòchio, che fìn a chel moment l’era restà ìo fermo pròpi come ‘n tòc’ de légn, l’eva bù na spèze de tremór, che l'eva fat scorlar tut el lèt.
— Chél buratìn ìo — l'eva dit ancór el Gril parlante — l’è ‘n birbante de chéi zusti…
Pinòchio l’eva daverzù i òcli e i l’eva seradi sùbit.
— L’è ‘n piazzaròl, n'enfasolà, e ‘n zibaldon…
Pinòchio l’eva scondù la fazza sóta i linzòi.
— Chél buratìn ìo l’è fiòl desobediènt, che ‘l farà morìr de crepacòr só pòer pare.
A sto punto s’era sentù ‘nla ciàmera en rumór de planti e sanglóti. Figuràve come che i era restadi tuti, cando che, tirà su ‘n pòc’ i linzòi, e i s’era acòrti che chél che planʑeva e sanglotìva l’era Pinòchio.

— Cando che ‘l mòrt el planz, l’è ségn che l’è dré a varìr – l'eva dit tut sèrio ‘l Gròl.
— Mé desplas pròpi contradìr el mé grant amizi e sòzi — la géva tacià la Zivéta — ma per mì cando che ‘l mòrt el planz, l’è ségn che ge desplas morìr.

Pinocchio mangia lo zucchero, ma non vuol purgarsi: però quando vede i becchini che vengono a portarlo via, allora si purga. Poi dice una bugia e per gastigo gli cresce il naso.

Appena i tre medici furono usciti di camera, la Fata si accostò a Pinocchio, e, dopo averlo toccato sulla fronte, si accòrse che era travagliato da un febbrone da non si dire.
Allora sciolse una certa polverina bianca in un mezzo bicchier d’acqua, e porgendolo al burattino, gli disse amorosamente:
— Bevila, e in pochi giorni sarai guarito.
Pinocchio guardò il bicchiere, storse un po’ la bocca, e poi dimandò con voce di piagnisteo:
— È dolce o amara?
— È amara, ma ti farà bene.
— Se è amara non la voglio.
— Da’ retta a me: bevila.
— A me l’amaro non mi piace.
— Bevila: e quando l’avrai bevuta, ti darò una pallina di zucchero, per rifarti la bocca.
— Dov’è la pallina di zucchero?
— Eccola qui — disse la Fata, tirandola fuori da una zuccheriera d’oro.
— Prima voglio la pallina di zucchero, e poi beverò quell’acquaccia amara...
— Me lo prometti?
— Sí...
La Fata gli dètte la pallina, e Pinocchio, dopo averla sgranocchiata e ingoiata in un àttimo, disse leccandosi i labbri:
— Bella cosa se anche lo zucchero fosse una medicina!... Mi purgherei tutti i giorni.
— Ora mantieni la promessa e bevi queste poche gocciole d’acqua, che ti renderanno la salute.
Pinocchio prese di mala voglia il bicchiere in mano e vi ficcò dentro la punta del naso: poi se l’accostò alla bocca: poi tornò a ficcarci la punta del naso: finalmente disse:
— È troppo amara! troppo amara! Io non la posso bere.
— Come fai a dirlo se non l’hai nemmeno assaggiata?
— Me lo figuro! L’ho sentita all’odore. Voglio prima un’altra pallina di zucchero... e poi la beverò!
Allora la Fata, con tutta la pazienza di una buona mamma, gli pose in bocca un altro po’ di zucchero; e dopo gli presentò daccapo il bicchiere.
— Cosí non la posso bere! — disse il burattino, facendo mille smorfie.
— Perché?
— Perché mi dà noia quel guanciale che ho laggiú su i piedi.
La Fata gli levò il guanciale.
— È inutile! Nemmeno cosí la posso bere.
— Che cos’altro ti dà noia?
— Mi dà noia l’uscio di camera, che è mezzo aperto.
La Fata andò, e chiuse l’uscio di camera.
— Insomma — gridò Pinocchio, dando in uno scoppio di pianto — quest’acquaccia amara, non la voglio bere, no, no, no!...
— Ragazzo mio, te ne pentirai...
— Non me n’importa...
— La tua malattia è grave...
— Non me n’importa...
— La febbre ti porterà in poche ore all’altro mondo...
— Non me n’importa...
— Non hai paura della morte?
— Nessuna paura!... Piuttosto morire, che bevere quella medicina cattiva.
A questo punto, la porta della camera si spalancò, ed entrarono dentro quattro conigli neri come l’inchiostro, che portavano sulle spalle una piccola bara da morto.
— Che cosa volete da me? — gridò Pinocchio, rizzandosi tutto impaurito a sedere sul letto.
— Siamo venuti a prenderti — rispose il coniglio piú grosso.
— A prendermi?... Ma io non sono ancora morto!...
— Ancora no: ma ti restano pochi minuti di vita, avendo tu ricusato di bevere la medicina, che ti avrebbe guarito dalla febbre!...
— O Fata mia, o Fata mia! — cominciò allora a strillare il burattino — datemi subito quel bicchiere... Spicciatevi, per carità, perché non voglio morire, no... non voglio morire.
E preso il bicchiere con tutte e due le mani, lo votò in un fiato.
— Pazienza! — dissero i conigli. — Per questa volta abbiamo fatto il viaggio a ufo. — E tiratisi di nuovo la piccola bara sulle spalle, uscirono di camera bofonchiando e mormorando fra i denti.
Fatto sta che di lí a pochi minuti, Pinocchio saltò giú dal letto, bell’e guarito; perché bisogna sapere che i burattini di legno hanno il privilegio di ammalarsi di rado e di guarire prestissimo.
E la Fata, vedendolo correre e ruzzare per la camera, vispo e allegro come un gallettino di primo canto, gli disse:
— Dunque la mia medicina t’ha fatto bene davvero?
— Altro che bene! Mi ha rimesso al mondo!...
— E allora come mai ti sei fatto tanto pregare a beverla?
— Egli è che noi ragazzi siamo tutti cosí! Abbiamo piú paura delle medicine che del male.
— Vergogna! I ragazzi dovrebbero sapere che un buon medicamento preso a tempo, può salvarli da una grave malattia e fors’anche dalla morte...
— Oh! ma un’altra volta non mi farò tanto pregare! Mi rammenterò di quei conigli neri, con la bara sulle spalle... e allora piglierò subito il bicchiere in mano, e giú!...
— Ora vieni un po’ qui da me, e raccontami come andò che ti trovasti fra le mani degli assassìni.
— Gli andò, che il burattinaio Mangiafoco mi dètte cinque monete d’oro, e mi disse: «To’, portale al tuo babbo!», e io, invece, per la strada trovai una Volpe e un Gatto, due persone molto per bene, che mi dissero: «Vuoi che codeste monete diventino mille e duemila? Vieni con noi, e ti condurremo al Campo dei miracoli». E io dissi: «Andiamo»; e loro dissero: «Fermiamoci qui all’osteria del Gambero rosso, e dopo la mezzanotte ripartiremo». E io, quando mi svegliai, loro non c’erano piú, perché erano partiti. Allora io cominciai a camminare di notte, che era un buio che pareva impossibile, per cui trovai per la strada due assassìni dentro due sacchi da carbone, che mi dissero: «Metti fuori i quattrini»; e io dissi: «non ce n’ho»; perché le monete d’oro me l’ero nascoste in bocca, e uno degli assassìni si provò a mettermi le mani in bocca, e io con un morso gli staccai la mano e poi la sputai, ma invece di una mano sputai uno zampetto di gatto. E gli assassìni a corrermi dietro, e io corri che ti corro, finché mi raggiunsero, e mi legarono per il collo a un albero di questo bosco col dire: «Domani torneremo qui, e allora sarai morto e colla bocca aperta, e cosí ti porteremo via le monete d’oro che hai nascoste sotto la lingua».
— E ora le quattro monete dove le hai messe? — gli domandò la Fata.

— Le ho perdute! — rispose Pinocchio; ma disse una bugia, perché invece le aveva in tasca.
Appena detta la bugia il suo naso, che era già lungo, gli crebbe subito due dita di piú.
— E dove le hai perdute?
— Nel bosco qui vicino.
A questa seconda bugia, il naso seguitò a crescere.
— Se le hai perdute nel bosco vicino — disse la Fata — le cercheremo e le ritroveremo: perché tutto quello che si perde nel vicino bosco, si ritrova sempre.
— Ah! ora che mi rammento bene — replicò il burattino imbrogliandosi — le quattro monete non le ho perdute, ma senza avvedermene, le ho inghiottite mentre bevevo la vostra medicina.
A questa terza bugia, il naso gli si allungò in un modo cosí straordinario, che il povero Pinocchio non poteva piú girarsi da nessuna parte. Se si voltava di qui, batteva il naso nel letto o nei vetri della finestra, se si voltava di là, lo batteva nelle pareti o nella porta di camera, se alzava un po’ piú il capo, correva il rischio di ficcarlo in un occhio alla Fata.
E la Fata lo guardava e rideva.
— Perché ridete? — gli domandò il burattino, tutto confuso e impensierito di quel suo naso che cresceva a occhiate.
— Rido della bugia che hai detto.
— Come mai sapete che ho detto una bugia?
— Le bugie, ragazzo mio, si riconoscono subito, perché ve ne sono di due specie: vi sono le bugie che hanno le gambe corte, e le bugie che hanno il naso lungo: la tua per l’appunto è di quelle che hanno il naso lungo.
Pinocchio, non sapendo piú dove nascondersi per la vergogna, si provò a fuggire di camera; ma non gli riuscí. Il suo naso era cresciuto tanto, che non passava piú dalla porta.

Pinòcchio ‘l magna ‘l zùcer, ma nó ‘l vol purgiàrse: però cando che ‘l vet i bèciamorti che vèn a portàrlo via, alór el tòl ʑó la purga. Po ‘l dis na bosìa e per castigo ge crés el nas.

Apena che i tréi mèdizi i era nadi fòr da la ciàmera, la Fada la s’era svizinada a Pinòchio, e, dopo che i l’eva tocià sul vis, la s’era acòrta che ‘l géva ‘n gran feurón de chéi.
Alóra l'eva desfà na zèrta polveréta biancia enten mèz bicér de aca e, esebèndogel al buratìn, la géva dit con amór:
— Bévela, e ‘nten pòci dì saràstus varì.
Pinòchio l’eva vardà ‘l bicér, l'eva fat na bruta fizza con la bócia, e po’ l’eva domandà sgnifolàndo:
— Èla dolza o amara?
— L’è amara, ma la te farà bèn.
— Se l’è amara mì nó la vòi.
— Dame fé a mì: bévela.
— A mì l’amar nó ‘l me plas no.
— Bévela; e cando che l’averàstus beùda, te dón na ziréla, che ‘nzì te 'ndolzìsés la bócia.
— Endo èla po’ la ziréla?
— Vèla cì — eva dit la Fada, tiràndola fòr da na zucheriera de òr.
— Prima vòi la zirèla, e po’ beverai ca acazza amara.
— Mé l’amprométes?
— Sì.
La Fada la géva dat la ziréla, e Pinòchio, dopo che i l’eva sgramolada e ‘nglotida 'nte n’atimo, l'eva dit leciàndose i lauri:
— Bèla ròba se ancia ‘l zùcer el fus na medizina!... Mé purgeròssi tuti i dì.

— Adès però mantègni la paròla e bévige dré ste pòce gozàte de aca, che le te varirà.
Pinòchio l’eva tòt malvolintéra la bicéra en man e ‘l géva ficià dénter la pónta del nas, po’ i se l'eva portàda su la bócia e pò l'eva tornà
a ficiàrge ʑó la pónta del nas, a la fìn l'eva dit:
— L’è massa amara! Massa amara! Mì nó pòdi pròpi béverla no.
— Come fas po’ a dirlo, se nó l’as nancia tastàda?
— Mé la ‘mmàzini! l'âi sentuda da l’odór. Prima vòi n’àutra zirèla,… e dopo la beverai!
Alór la Fada, con tuta la passiènza de na bòna mama, la géva metù ‘n bócia n’àuter pòc’ de zùcer; e po’ la géva presentà n’àuter bòt el bicér.
— Enzì nó pòdi béverla! — eva dit el buratìn, fasèndo mili fizze.
— Perché pò?
— Perché mé dà fastìdi chél cossìn che giâi ʑó sui pèi.
La Fada alór la g’eva tòt via el cossìn.
— L’è inutile! Nó pòdi béverla nancia ‘nzì.
— Che èl po’ adès che te dà fastìdi?
— Mé dà fastidi l’us de la ciàmera, che l’è mèz davèrt.
La Fada alór l’è nada e l’â serà l’us de la ciàmera.
— Ensoma — eva urlà Pinòchio, e ʑó ancor a plànʑer — sta acazza amara, nó vòi béverla, no, no, no!
— Caro pòpo, te pentiràstus…
— Nó me ‘nterèssa…
— La tó malatia l’è putòst greva…
— Nó me ‘nterèssa…
— La féver la te porterà ‘n pòce ore a l'àuter mondo…
— Nó me ‘nterèssa…
— Nó giâs paura de la mòrt no?
— Nancia 'n mìgol no!... Putòst morìr, che béver ca medizìna ciatìva.
A sto punto, la porta de la ciàmera la s’era spalancada, e era nù dént càter cunèi negri come l'enclòster, che i portava su le spale na bara da mòrt pizzolòta.
— Che voléo da mì? — eva zigià Pinòchio, endrizzàndose tut stremì ‘n sentón sul lèt.
— Sén nudi a tòrte — géva rispondù ‘l cunèl pu gròs.
— A tòrme?... Ma mì nó són migia ancór mòrt no!...
— Ancór no: ma giâs ancór pòci minuti de vita, sùbit che nó âs volèst béver la triaca, che la t’averòs varì da la féver.
— O Fada, o cara Fada! — l'eva scomenzià alór sùbit a sgnifotar el buratìn, — déme cì sùbit chél bicér. Movéve, per ciarità, perché nó vòi morìr, no, nó vòi morìr.
E ‘l s'eva tòt el bicér con tute dói le man, e i l’eva svoidà tut ente ‘n flà.
— Passiènza! — eva dit i cunèi. — Per sta bòta en fat el viaz per engot. — I s’eva metù la baròta de nòu su le spale, e i era nadi fòr da la ciàmera brontolàndo e tontonàndo trà i denti.
Fato sta che da ìo a pòci minuti, Pinòchio l’era sautà ʑó dal lèt, bel e che varì; perché ge vòl savér che i buratini de legn i géva ‘n privilèʑi de malàrse pòce bòte e de varìr scasi sùbit.
E la Fada, vedèndol córer e svoutolàrse per la ciàmera, asvèlto e aléger come 'n gialét, la géva dit:
— Alór la mé medizìna la t’â fat bèn per dalbòn?
— Àuter che bèn! La m’â remetù al mondo.
— E alór perché po’ te sés fat ‘mpregiar enzì tant a béverla?
— L’è che noi putèi sen fati tutti ‘nzì. Gen pù paura de le medizìne che del mal.
— Vergogna! I putèi i doròs savér che na bòna triaca tòta ʑó per tèmp, la pòl salvarli da na bruta malatia e forse ancia da la mòrt.

— Oh, ma n’àutra bòta nó me farai empregiar tant no! Mé recorderai de chéi cunèi negri, col catalèt su le spale… e alór zaperài sùbit el bicér en man e ʑó!
— Adès vèi en pòc' cì da mì, e cónteme come che l’è nada che te sés trovà 'ntrà le man dei sassìni.
— L’è nada, che ‘l buratinaio Mangiafoco el m’â dat zinc’ sòldi de òr, e ‘l m’â dit: «Tègni cì, pòrtegei sùbit a tó pare!», e mì, ‘nvéze, âi encontrà per la strada na Bólp e ‘n Giat, dói persone pròpi da gialantòm, che i m’â dit: «Vòs che ste zìnc' monede le devèntia mili e doimili? Vèi con noi, che te portan al Ciamp dei miràcoi». E mì giâi dit: «Vèi che nen»; e lori i m’â dit: «Fermàntene cì a l’osteria del Giàmber ros, e dopo mezanòt partìn». E mì, cando che mé son desveglà, lori nó i gèra pù, perché i era partidi. Alór mì âi scomenzià a ciaminàr de nòt, che l’era en stróu che 'mparéva 'mpossìbol, e per chésto âi encontrà per la strada dói sassìni dénter dói saci dal ciarbón, e i m’eva dit: «Tìra fòr i bèzzi», e mì giâi dit: «Nó ge n’âi no»; perché le càter monede de òr l'evi scondùde ‘n bócia, e un de chéi sassìni l'eva provà a méterme le man en bócia, e mì con na zaciàda giâi destacià na man e po’ l'âi spudàda, ma ‘nveze che spudar na man evi spudà na zatèla de giat. E i sassìni a córerme dré, e mì córi che te córi, a la fin i m’â brincià, e i m’â ligià per el còl a n’àrbol de sto bósc’ e i m’â dit: «Doman torneren cì, e saràstus mòrt e con la bócia davèrta, e alór noi te porteren via i sòldi de òr che giâs scondùdi sóta la lénga».
— E adès endo l'âs metùde po’ le càter monede? — géva domandà la Fada.
— L'âi pèrse! — géva respondù Pinòchio; però l’eva dit na bosìa, perché ‘nveze i le géva ‘n s-ciarsèla.
Apéna che l’eva dit la bosìa ‘l só nas, che l’era ʑà lònc’, el gèra cressù sùbit dói dédi de pù.
— Ma ‘ndo èl po’ che l'âs perdude?
— Entel bósc’ cì vizìn.
Come che l’eva dit la seconda bosìa, el nas l'â seghità a crésser.
— Se l'âs pèrse entel bósc' cì vizìn — eva dit la Fada — le zerciàn e ‘nzì le troverén: perché tut chél che se pèrt entel bósc’ vizìn, se ‘l trova sèmper.

— Ah, adès che me ricordi bèn, — eva dit el buratin embroiàndose — le càter monede nó l'âi pèrse, ma senza acòrzerme, l'âi englotìde entant che bevévi la vòssa medizìna.
Dita la terza bosìa, ‘l nas el ge s’era slongià enten modo straordenari che ‘l pòr Pinòchio nó ‘l podeva pù ziràrse né de cà né de là. Se ‘l se voutava da chésta, el bateva ‘l nas entel lèt o ‘ntéi vedri de la finestra, se ‘l se voutava da l'àutra, i lo bateva su le paré o ‘ntéla porta de la ciàmera, se ‘l levava en pòc’ de pù la testa, el riszava de ficiàrlo enten òcel de la Fada.
E la Fada i lo vardava e la grignava.
— Perché po’ grignào? — geva domandà ‘l buratìn, tut confus e ‘mpensierì per chél nas che ‘l cresséva enten véder e nó véder.
— Grigni per la bosìa che âs dit.
— Come féo po’ a savér che âi dit na bosìa?
— Le bosìe, tòi pòpo, se le cognós sùbit, perché ge n’è de dói sòrt: g’è le bosìe che giâ le giambe curte, e le bosìe che giâ ‘l nas lònc’: la tóa, apunto, l’era una de chéle che giâ ‘l nas lònc’.
Pinòchio, nó savèndo pù 'ndo che scònderse per la vergògna, l’eva provà a s-ciampàr da la ciàmera; ma nó l’era sta bòn. El só nas l’era deventà ‘nzì lònc’, che nó ‘l passava pù da la porta.

Pinocchio ritrova la Volpe e il Gatto, e va con loro a seminare le quattro monete nel Campo de’ miracoli.

Come potete immaginarvelo, la Fata lasciò che il burattino piangesse e urlasse una buona mezz’ora, a motivo di quel suo naso che non passava piú dalla porta di camera; e lo fece per dargli una severa lezione e perché si correggesse dal brutto vizio di dire le bugie, il piú brutto vizio che possa avere un ragazzo. Ma quando lo vide trasfigurato e cogli occhi fuori della testa dalla gran disperazione, allora, mossa a pietà, batté le mani insieme, e a quel segnale entrarono in camera dalla finestra un migliaio di grossi uccelli chiamati Picchi, i quali, posatisi tutti sul naso di Pinocchio, cominciarono a beccarglielo tanto e poi tanto, che in pochi minuti quel naso enorme e spropositato si trovò ridotto alla sua grandezza naturale.

— Quanto siete buona, Fata mia, — disse il burattino, asciugandosi gli occhi — e quanto bene vi voglio!
— Ti voglio bene anch’io — rispose la Fata — e se tu vuoi rimanere con me, tu sarai il mio fratellino e io la tua buona sorellina...
— Io resterei volentieri... ma il mio povero babbo?
— Ho pensato a tutto. Il tuo babbo è stato digià avvertito: e prima che faccia notte, sarà qui.
— Davvero? — gridò Pinocchio, saltando dall’allegrezza. — Allora, Fatina mia, se vi contentate, vorrei andargli incontro! Non vedo l’ora di poter dare un bacio a quel povero vecchio, che ha sofferto tanto per me!
— Va’ pure, ma bada di non ti sperdere. Prendi la via del bosco, e sono sicura che lo incontrerai.
Pinocchio partí: e appena entrato nel bosco, cominciò a correre come un capriòlo. Ma quando fu arrivato a un certo punto, quasi in faccia alla Quercia grande, si fermò, perché gli parve di aver sentito gente fra mezzo alle frasche. Difatti vide apparire sulla strada, indovinate chi?... la Volpe e il Gatto, ossia i due compagni di viaggio coi quali aveva cenato all’osteria del Gambero rosso.
— Ecco il nostro caro Pinocchio! — gridò la Volpe, abbracciandolo e baciandolo. — Come mai sei qui?
— Come mai sei qui? — ripeté il Gatto.
— È una storia lunga — disse il burattino — e ve la racconterò a comodo. Sappiate però che l’altra notte, quando mi avete lasciato solo sull’osteria, ho trovato gli assassìni per la strada...
— Gli assassìni?... Oh povero amico! E che cosa volevano?
— Mi volevano rubare le monete d’oro.
— Infami!... — disse la Volpe.
— Infamissimi! — ripeté il Gatto.
— Ma io cominciai a scappare — continuò a dire il burattino — e loro sempre dietro: finché mi raggiunsero e m’impiccarono a un ramo di quella quercia...
E Pinocchio accennò la Quercia grande, che era lí a due passi.
— Si può sentir di peggio? — disse la Volpe. — In che mondo siamo condannati a vivere! Dove troveremo un rifugio sicuro noi altri galantuomini?

Nel tempo che parlavano cosí, Pinocchio si accòrse che il Gatto era zoppo dalla gamba destra davanti, perché gli mancava in fondo tutto lo zampetto cogli unghioli: per cui gli domandò:
— Che cosa hai fatto del tuo zampetto?
Il Gatto voleva rispondere qualche cosa, ma s’imbrogliò. Allora la Volpe disse subito:
— Il mio amico è troppo modesto, e per questo non risponde. Risponderò io per lui. Sappi dunque che un’ora fa abbiamo incontrato sulla strada un vecchio lupo, quasi svenuto dalla fame, che ci ha chiesto un po’ d’elemosina. Non avendo noi da dargli nemmeno una lisca di pesce, che cosa ha fatto l’amico mio, che ha davvero un cuore di Cesare? Si è staccato coi denti uno zampetto delle sue gambe davanti e l’ha gettato a quella povera bestia, perché potesse sdigiunarsi.
E la Volpe, nel dir cosí, si asciugò una lagrima.
Pinocchio, commosso anche lui, si avvicinò al Gatto, sussurrandogli negli orecchi:
— Se tutti i gatti ti somigliassero, fortunati i topi!...
— E ora che cosa fai in questi luoghi? — domandò la Volpe al burattino.
— Aspetto il mio babbo, che deve arrivare qui di momento in momento.
— E le tue monete d’oro?
— Le ho sempre in tasca, meno una che la spesi all’osteria del Gambero rosso.
— E pensare che, invece di quattro monete, potrebbero diventare domani mille e duemila! Perché non dài retta al mio consiglio? Perché non vai a seminarle nel Campo dei miracoli?
— Oggi è impossibile: vi anderò un altro giorno.
— Un altro giorno sarà tardi!... — disse la Volpe.
— Perché?
— Perché quel campo è stato comprato da un gran signore, e da domani in là non sarà piú permesso a nessuno di seminarvi i denari.
— Quant’è distante di qui il Campo dei miracoli?
— Due chilometri appena. Vuoi venire con noi? Fra mezz’ora sei là: semini subito le quattro monete: dopo pochi minuti ne raccogli duemila, e stasera ritorni qui colle tasche piene. Vuoi venire con noi?
Pinocchio esitò un poco a rispondere, perché gli tornò in mente la buona Fata, il vecchio Geppetto e gli avvertimenti del Grillo-parlante; ma poi finí col fare come fanno tutti i ragazzi senza un fil di giudizio e senza cuore; finí, cioè, col dare una scrollatina di capo, e disse alla Volpe e al Gatto:
— Andiamo pure: io vengo con voi.
E partirono.
Dopo aver camminato una mezza giornata arrivarono a una città che aveva nome «Acchiappa citrulli». Appena entrato in città, Pinocchio vide tutte le strade popolate di cani spelacchiati, che sbadigliavano dall’appetito, di pecore tosate, che tremavano dal freddo, di galline rimaste senza cresta e senza bargigli, che chiedevano l’elemosina d’un chicco di granturco, di grosse farfalle, che non potevano piú volare, perché avevano venduto le loro bellissime ali colorite, di pavoni tutti scodati, che si vergognavano a farsi vedere, e di fagiani che zampettavano cheti cheti, rimpiangendo le loro scintillanti penne d’oro e d’argento, oramai perdute per sempre.
In mezzo a questa folla di accattoni e di poveri vergognosi, passavano di tanto in tanto alcune carrozze signorili con dentro o qualche Volpe, o qualche Gazza ladra, o qualche uccellaccio di rapina.
— E il Campo dei miracoli dov’è? — domandò Pinocchio.
— È qui a due passi.
Detto fatto traversarono la città e, usciti fuori dalle mura, si fermarono in un campo solitario che, su per giú, somigliava a tutti gli altri campi.

— Eccoci giunti — disse la Volpe al burattino. — Ora chinati giú a terra, scava con le mani una piccola buca nel campo, e mettici dentro le monete d’oro.
Pinocchio obbedí. Scavò la buca, ci pose le quattro monete d’oro che gli erano rimaste: e dopo ricoprí la buca con un po’ di terra.
— Ora poi — disse la Volpe — va’ alla gora qui vicina, prendi una secchia d’acqua e annaffia il terreno dove hai seminato.
Pinocchio andò alla gora, e perché non aveva lí per lí una secchia, si levò di piedi una ciabatta e, riempitala d’acqua, annaffiò la terra che copriva la buca. Poi domandò:
— C’è altro da fare?
— Nient’altro — rispose la Volpe. — Ora possiamo andar via. Tu poi ritorna qui fra una ventina di minuti, e troverai l’arboscello già spuntato dal suolo e coi rami tutti carichi di monete.
Il povero burattino, fuori di sé dalla gran contentezza, ringraziò mille volte la Volpe e il Gatto, e promise loro un bellissimo regalo.
— Noi non vogliamo regali — risposero que’ due malanni. — A noi ci basta di averti insegnato il modo di arricchire senza durar fatica, e siamo contenti come pasque.
Ciò detto salutarono Pinocchio, e augurandogli una buona raccolta, se ne andarono per i fatti loro.

Pinòchio el trova de nòu la Bólp e ‘l Giat, e ‘l va con lori a semnar le càter monede entel Ciamp dei miràcoi.

Come che podèo emmazinàrvel, la Fada l'eva lagià che ‘l buratìn el planzés e l’urlas per na bòna mezóra, ciàusa de chél nas che nó ‘l passava pù da la porta de la ciàmera; e chésto i l’eva fat per darge na severa lezión e perché 'nzì forse ‘l se coreʑéva da chél brut vizi de dir bosìe, che l’è ‘l pù brut vizi che pòdia avér en putèl. Ma cando che i l’eva vist desfigurà e con i òcli fòr da la testa da la gran desperazión, alóra, sicome ‘l ge feva pecià, l'eva batù le man ensèma, e a sto segnal è nù ent enla ciàmera da la finestra calche zentenar de auzzèi gròssi clamàdi Pigòzzi, e chésti i s’era pozadi tuti sul nas de Pinòchio, e i eva scomenzià a beciàrgel tant e pò tant, che ‘nten pòci minuti chél grant nas sproposità, el s'è trovà redut a come che l’era prima.
— Cant che séo bòna, cara Fada, — eva dit el buratìn, e ‘ntant el se sugiava ʑó i òcli — e cant bèn che vé vòi!
— Te vòi bèn ancia mì — géva respondù la Fada — e, se tì vòs restar cì con mì, ti saràstus come ‘l mé fradelòt e mì sarai la tó bòna sorelòta.
— Mì resteròssi cì volintéra,… ma ‘l mé pòr pare?
— Ài pensà a tut mì. Tó pare l’è ʑà sta avertì: e prima de nòt, el sarà cì.

— Dalbòn? — eva zigià Pinòchio, sautàndo da la contentezza. — Alór, cara Fadina, se ve contentào, voròssi narge ‘ncòntra! Nó vedi l’ora de podérge dar en bós a chél pòr veclét, che l'â patì ‘nzì tant per mì!
— Vai pur, ma varda bèn de nó pèrderte. Zapa la strada del bósc’, e son segura che l'ancontreràstus.
Pinòchio l’era partì e, apéna nà ént entel bós-c', l’eva scomenzià a córer come ‘n capriòl. Ma cando che l’era arivà a ‘n zèrto punto, scasi ‘n faza al Róver grant, el s’era fermà, perché gèra 'mparèst de aver sentù zènt en mèz a le frós-ce. Difati l’eva vist comparìr su la strada, endovinà ci?... la Bólp e ‘l Giat, o sia i dói compari de viaz e che con chesti l’eva zenà 'nsèma a l’ostaria del Giàmber ros.
— Oh varda, ‘l nòs caro Pinòchio! — l’eva zigià la Bólp, zapàndol a brazzacòl e basàndol su. — Com’ela po’ che sés cì?
— Com’ela po’ che sés cì? — eva ripetù ‘l Giat.
— L’è na storia lòngia — dis el buratìn — e ve la conterai con calma. Vardà però che la nòt passada, cando che m’éo lagià da mé posta a l’ostarìa, ài trovà i sassìni per la strada.
— I sassìni?... Oh pòr amico vèh! E che volévei po’?
— I voleva robàrme le monede de òr.
— Ciagni da l’òstrega! — la dis la Bólp.
— Ciagni da l’òstrega! — géva dat sóra ‘l Giat.
— Ma mì ài scomenzià a s-ciampar — el géva dit ancór el buratìn — e lori sèmper drè: enfin che i m’â zapà e i m’â ‘mpicià a ‘n ram de chél róver.

E Pinòchio l'eva segnà el Róver grant, che l’era ìo a doi passi.
— Se pòl sentìr de péʑi? — eva dit la Bólp. — En che mondo che sen condanadi a vìver! Endo èl po’ che troverén en refugio segùr noiàutri gialantòumni?
Entel tèmp che i zacolava ‘nzì, el Pinòchio el s’era acòrt che ‘l Giat l’era zót da la giamba drita dinanzi, perché ge manciava 'n fónt tuta la zatèla co le só onglàte: e alór el géva domandà:
— Che às combinà po’ tòi con ca zatèla?
El Giat el voleva respònder vergót, ma ‘l s'era ‘mbroià. Alór la Bólp l'eva dit sùbit:
— El mé sòzi el géva massa respèt, l’è per chésto che nó ‘l respònt. Respòndi mì per el. Siché déves savér che n’ora fa en encontrà su la strada en lupo vècel e mèz mòrt da la fam, che ‘l n’â domandà la ciarità. Però noi nó géven engót da darge, nó géven nancia na rèsta de pés, e alór che àl fat po’ ‘l mé amico, che ‘l giâ pròpi ‘l còr en man? El s’è destacià coi denti na zatèla de le só giambe davanti e i ge l'â petà a ca pòra bestia, perché la podés entesìrse.
E la Bólp, entel dìr enzì, la s’era sugiàda ʑó na làgrima.
Pinòchio, ancia el engropà, l'era nà vizìn al Giat, e ‘l géva dit sota ós enle récle:
— Se tuti i giati i tè ‘nsomiàs, fortunadi i sórsi!
— E adès che fas po’ cì ente sto posto? — eva domandà la Bólp al buratìn.
— Spèti mé papà, che ‘l doròs arivar cì da ‘n moment a l'àuter.
— E le tó monede de òr?
— Le giâi sèmper cì ‘n s-ciarsèla, mén che una che l'âi spenduda a l’ostaria del Giàmber ros.
— E pensar che, ‘nveze che càter monede, doman le poròs deventar mili e doimili! Perché nó das fé al mé consili? Perché po’ nó vas a seumnarle entel Ciamp dei miràcoi?
— Encòi l’è ‘mpossìbol: narài n’àuter dì.
— N’àuter dì l’è tardi, — eva dit la Bólp.
— Perché po’?
— Perché chél ciamp i l'â crompà ‘n gran siór, e da doman en là nó ‘l ge lagerà pù a ‘nzun seumnar soldi.
— Cant’èl lontan po’ da cacì ‘l Ciamp dei Miràcoi?
— En par de chilometri apéna. Vòs nir con noi? Ente na mezoréta sés ìo: séumnes sùbit le càter monede: dopo ‘n pezzòt en coìssés dóimili, e stasera tórnes a tó ciaʃa con le s-ciarsèle pléne. Vòs nir con noi?
Pinòchio l’era ‘n pòc’ dubios se rispònder, perché gèra nù ‘n ment la bòna Fada, ‘l vècel Bepino e i consìli del Grilo-parlante; ma po’ a la fin l’eva fat come tuti i putèi senza nancia ‘n fil de ʑudìzi e senza còr: siché a la fin el géva dat na scorladina a la testa e ‘l géva dit a la Bólp e al Giat:
— Nénte pur: mì vèni con voiàutri.
E i era partidi.
Dopo avér ciaminà per na mèʑa ʑornada i era arivadi a na zità che se clamava «Brinciacoioni». Apéna nà ent ente sta zità, Pinòchio l’eva vist che tute le strade le era pléne de ciagni col pél delìs, che feva bóce da la fam, e po’ de pégore tosade che tremava dal frét, de gialine che era restà senza grésta e senza bàrboi e che le domandava la limòʃina de ‘n gran de formentaz, de pavèle grosse che nó podeva pù sgolar, perché le eva vendù le só belissime ale tute ‘ncoloride, de paóni senza cóa, che i géva respèt a farse véder, e de sforzèi che i sauterlava mògi mògi, che i géva destrani da le só plume de òr e arzènt, ormai perdude per sèmper.
En mèz a sta fóla de barboni e de pouréti vergognosi, passava ogni caltrat na calche ciaròzza de sióri con dénter calche Bólp, o calche Giaza ladra, o calche auzzelàz de chéi da grìpete.
— E ‘l ciamp dei miràcoi endo èl po’? — eva domandà Pinòchio.
— L’è cì a dói passi.
Senza pèrder tèmp i eva traversà tuta la zità e, ‘mbòt che i era fòra dai muri, i s’era fermadi enten ciamp fòr de man che su per ʑó el ge ‘nsomiava a tuti i àutri ciampi.
— Eco mò che sen arivadi — eva dit la Bólp al buratìn. Adès sgòbite ʑó per tera, s-ciavà co le man na busata 'ntel ciamp, métige dénter le monede de òr.
Pinòchio l’eva obedì. L'eva s-ciavà la busa, el géva metù dént le càter monede de òr che gera restà, e dopo l’eva scuertà la busa con en pòc’ de tera.
— Adès po’ — eva dit la Bólp — vai enchél fossà cì dausìn, tòi su 'n bazìn de aca e dage aca al terén endo che às seumnà.
Pinòchio l’era nà 'ntel fossà, e sicome nó ‘l géva ìo per ìo en bazìn, el s’eva tòt fòr dal pè na zavata e, ‘mplenùda de aca, l’eva dacà la tera che scuertava la busa. Po’ l’eva domandà:
— G’è ‘ncór de l'àuter da far?
— Engot àuter — géva respondù la Bólp. — Adès podén nar via. Tì dopo torna cì 'nte na vintina de minuti, e troveràstus la plantòta zà butada dal terén e coi rami ciargiadi de sòldi.
El pòr buratìn, fòr de testa da la contentézza, l’eva ringrazià mili bòte la Bólp e ‘l Giat, e ‘l géva ‘mprometù a lori en gran bèl regial.
— Noi nó volén regiài, — géva respondù chéi dói briganti. — A noi ne basta avérte 'nsegnà ‘l modo per deventar siór senza far tanta fadìgia, e sen contenti come na pasca.
E dit enzì i eva saludà Pinòchio, agoràndoge na bòna coìda, e i era nadi per i fati sòi.

Pinocchio è derubato delle sue monete d’oro, e per castigo, si busca quattro mesi di prigione.

Il burattino, ritornato in città, cominciò a contare i minuti a uno a uno; e, quando gli parve che fosse l’ora, riprese subito la strada che menava al Campo dei miracoli.
E mentre camminava con passo frettoloso, il cuore gli batteva forte e gli faceva tictac, tictac, come un orologio da sala, quando corre davvero. E intanto pensava dentro di sé:
«E se invece di mille monete, ne trovassi su i rami dell’albero duemila?... E se invece di duemila, ne trovassi cinquemila? e se invece di cinquemila, ne trovassi centomila? Oh che bel signore, allora, che diventerei!... Vorrei avere un bel palazzo, mille cavallini di legno e mille scuderie, per potermi baloccare, una cantina di rosoli e di alchermes, e una libreria tutta piena di canditi, di torte, di panattoni, di mandorlati e di cialdoni colla panna».
Cosí fantasticando, giunse in vicinanza del campo, e lí si fermò a guardare se per caso avesse potuto scorgere qualche albero coi rami carichi di monete: ma non vide nulla. Fece altri cento passi in avanti, e nulla: entrò sul campo... andò proprio su quella piccola buca, dove aveva sotterrato i suoi zecchini, e nulla. Allora diventò pensieroso e, dimenticando le regole del Galateo e della buona creanza, tirò fuori una mano di tasca e si dètte una lunghissima grattatina di capo.
In quel mentre sentí fischiarsi negli orecchi una gran risata: voltatosi in su, vide sopra un albero un grosso Pappagallo che si spollinava le poche penne che aveva addosso.
— Perché ridi? — gli domandò Pinocchio con voce di bizza.
— Rido, perché nello spollinarmi mi sono fatto il solletico sotto le ali.
Il burattino non rispose. Andò alla gora e riempita d’acqua la solita ciabatta, si pose novamente ad annaffiare la terra, che ricopriva le monete d’oro.
Quand’ecco che un’altra risata, anche piú impertinente della prima, si fece sentire nella solitudine silenziosa di quel campo.
— Insomma — gridò Pinocchio, arrabbiandosi — si può sapere, Pappagallo maleducato, di che cosa ridi?
— Rido di quei Barbaʑanini, che credono a tutte le scioccherie e che si lasciano trappolare da chi è piú furbo di loro.
— Parli forse di me?
— Sí, parlo di te, povero Pinocchio; di te che sei cosí dolce di sale da credere che i denari si possano seminare e raccogliere nei campi, come si seminano i fagiuoli e le zucche. Anch’io l’ho creduto una volta, e oggi ne porto le pene. Oggi (ma troppo tardi!) mi son dovuto persuadere che per mettere insieme onestamente pochi soldi bisogna saperseli guadagnare o col lavoro delle proprie mani o coll’ingegno della propria testa.
— Non ti capisco — disse il burattino, che già cominciava a tremare dalla paura.
— Pazienza! Mi spiegherò meglio — soggiunse il Pappagallo. — Sappi dunque che, mentre tu eri in città, la Volpe e il Gatto sono tornati in questo campo: hanno preso le monete d’oro sotterrate, e poi sono fuggiti come il vento. E ora chi li raggiunge, è bravo!
Pinocchio restò a bocca aperta, e non volendo credere alle parole del Pappagallo, cominciò colle mani e colle unghie a scavare il terreno che aveva annaffiato. E scava, scava, scava, fece una buca cosí profonda, che ci sarebbe entrato per ritto un pagliaio: ma le monete non c’erano piú.
Preso allora dalla disperazione, tornò di corsa in città e andò difilato in tribunale, per denunziare al giudice i due malandrini, che lo avevano derubato.
Il giudice era uno scimmione della razza dei Gorilla: un vecchio scimmione rispettabile per la sua grave età, per la sua barba bianca e specialmente per i suoi occhiali d’oro, senza vetri, che era costretto a portare continuamente, a motivo d’una flussione d’occhi, che lo tormentava da parecchi anni.
Pinocchio, alla presenza del giudice, raccontò per filo e per segno l’iniqua frode, di cui era stato vittima; dette il nome, il cognome e i connotati dei malandrini, e finí chiedendo giustizia.
Il giudice lo ascoltò con molta benignità; prese vivissima parte al racconto: s’intenerí, si commosse: e quando il burattino non ebbe piú nulla da dire, allungò la mano e sonò il campanello.
A quella scampanellata comparvero subito due can mastini vestiti da giandarmi.
Allora il giudice, accennando Pinocchio ai giandarmi, disse loro:
— Quel povero diavolo è stato derubato di quattro monete d’oro: pigliatelo dunque, e mettetelo subito in prigione.
Il burattino, sentendosi dare questa sentenza fra capo e collo, rimase di princisbecco e voleva protestare: ma i giandarmi, a scanso di perditempi inutili, gli tapparono la bocca e lo condussero in gattabuia.
E lí v’ebbe a rimanere quattro mesi: quattro lunghissimi mesi: e vi sarebbe rimasto anche di piú se non si fosse dato un caso fortunatissimo. Perché bisogna sapere che il giovane Imperatore che regnava nella città di Acchiappa citrulli, avendo riportato una bella vittoria contro i suoi nemici, ordinò grandi feste pubbliche, luminarie, fuochi artificiali, corse di barberi e di velocipedi, e in segno di maggiore esultanza, volle che fossero aperte anche le carceri e mandati fuori tutti i malandrini.
— Se escono di prigione gli altri, voglio uscire anch’io — disse Pinocchio al carceriere.
— Voi no, — rispose il carceriere — perché voi non siete del bel numero...
— Domando scusa; — replicò Pinocchio — sono un malandrino anch’io.
— In questo caso avete mille ragioni — disse il carceriere; e levandosi il berretto rispettosamente e salutandolo, gli aprí le porte della prigione e lo lasciò scappare.

Pinòchio l'è sliʑerì de le só monede de òr e per castigo el se zapa càter mesi de presón.

El buratìn, tornà ‘n zità, l'eva scomenzià a contar i minuti un a un; e, cando che gera parèst che fus l’ora, l’eva zapà sùbit la strada che portava al Ciamp dei miràcoi.
Entant che ‘l ciaminava con en bòn pas, el còr el ge bateva fòrt e ‘l ge feva tic-tac, tic-tac, come na pèndola cando che ‘l cór dalbòn. E 'ntant el pensava ‘ntrà de él:
«E se ‘nveze de mili monede, en trovàssite su per i rami del'àrbol dóimili? e se ‘nveze de dóimili, en trovàssite zinmili? e se ‘nveze de zinmili, en trovàssite zèntomili? Iòs! Che gran siór che deventeròssi!... Voròssi aver en bèl palaz, mili ciavalòti de legn e mili stale, per podérme smateriàr na cianva pléna de rosòli e de siròpi, e na librarìa tuta pléna de bòmbi, de torte, de zèlteni, de mandorlati e de biscòti con la pana».
Enzì strolegiàndo l’era arivà da le bande del ciamp, e ìo ‘l s’era fermà a vardar se per caso ‘l vedeva na plantòta coi rami ciargiadi de soldi: ma nó l’eva vist engót. L’eva fat àutri zènto passi avanti, e ‘ngót; l’era nà ent sul ciamp, l’era nà pròpi sora la busata, endo che l’eva sotrà i só zechini, e ‘ngót. Alór l’era deventà persierós e, desmentegiàndose de le regole de l’educazión e de la bòna creanza, l’eva tirà fòr na man da la s-ciarsèla e ‘l s’eva dat na bèla gratadìna a la zùcia.
Ente chéla l’eva sentù sigolàrge ‘nle récle na gran risada e, voutàndose ‘n su, l’eva vist sóra n’àrbol en gròs Papagial che ‘l sé spolinava le pòce plume che ‘l géva adòs.
— Perché po’ grìgnes? — géva domandà Pinòchio 'mpermalosì.
— Grigni, perché 'ntel spolinàrme me son fat le gàtole sóta le ale.
El buratìn nó 'l géva respondù. L’era nà ʑó 'ntel fossà e l’eva ‘mplenù de aca la solita zavàta, e ‘l s’era metù de nòu a dacàr la tera che scuertava le monede de òr.
E eco che n’àutra risada, ancia pù vilàna de chéla da prima, s’era fat sentìr ente la paze silenziósa de chél ciamp.
— Ensoma — eva zigià Pinòchio, enzispàndose — se pòl savér, Papagial malarlevà, chél che giâs da grignar?
— Grigni per chéi dughi, che i ge crét a tute le pataràne e che i se lagia ‘ngianar da cì che è pù furbo de lori.
— Pàrles de mì forsi?
— Sì, parli de tì, pòr Pinòchio; de tì che sés enzì dólz de sal da créder che i sòldi se pòdia seumnàrli e coìr entei ciampi, come se seumna i fasòi e le zuce. Ancia mì giâi credèst en bòt, e ‘ncòi mé pòrti dré le péne. Ancòi (ma l’è massa tardi!) âi cognèst convìnzerme che per méter ensema onestament pòci sòldi ge vòl savérsei gadagnar o col laóro de le só man, o co l’inʑègn de la só testa.
— Nó te ciapìssi — géva dit el buratìn, che l’era ʑà dré a tremolar da la paura.
— Passiènza! Te la spiegi mèio — géva tacià ‘l Papagial. — Sapi alor che che, ‘ntant che tì ères en zità, la Bólp e ‘l Giat i è tornadi cì ente sto ciamp: i à tòt su le monede de òr che éves sotrà, e po’ varda che nare via come ‘l vènt. E adès cì che li zapa, l’è pròpi brao!
Pinòchio l’era restà ìo con la bócia davèrta, e nó volendo créder a le parole del Papagial, l'eva scomenzià co le man e con le óngle a s-ciavar el terén che l’eva dacà. E, s-ciava s-ciava s-ciava, l’eva fat na busa enzì fonda, che ge saròu sta dent en mandèl en pè: ma le monede nó le gèra pù.
Zapà alor da la desperazion, l’era tornà de vòuta ‘n zità e l’era nà drit come 'n fil en tribunal, per denonziar al Ȥudize chéi dói ʑibaldoni, che i l’eva 'mbotonà.
El Ȥùdize l’era ‘n simión de la razza dei gorila, en vècel simión stimà per el fato che l’era avanti coi ani, per la só barba biancia e spezialment per i só oclài de òr, senza védri, che l’era obligià a portar sèmper, ciàusa na flussion dei òcli che lo tormentava da arcanti ani.

Pinòchio, davanti al Ȥùdize, ‘l géva contà per fil e per ségn cà 'nʑùsta fròda che gèra tocià; el géva dit el nòm e ‘l cognòm e come che i era fati chei doi slandroni, e l'eva ruà col domandar ʑustizia.
El Ȥùdize i l'eva scoutà con tanta indulgenza; l'eva scoutà con grant interès la storia: e ‘l s’era engropà: e cando che ‘l buratìn nó ‘l géva pù ‘ngót da dìr, l'eva slongià la man e l'eva sonà ‘l ciampenèl.
A cà s-ciampanelada s’era fat véder sùbit dói ciagni lupini vestidi da ʑendarmi.
Alór el Ȥùdize, segnando 'l Pinòchio, el géva dit ai ʑendarmi:
— A chél pòr diàul i giâ robà càter monede de òr: zapàlo e metélo sùbit en preson.
El buratìn, sentèndose dar sta sentenza tra cópa e còl, l’era restà ìo con tanto de nas e ‘l voleva protestar; ma i ʑendarmi, per nó pèrder massa tèmp, i géva strupà la bócia e i l'eva portà ‘n camerèla.
E ìo l’eva cognèst restàr per càter mesi: càter mesi che nó ruava pù; e ‘l saròs restà ìo ‘ncór de pù se nó fus suzèst en caso pù che fortunà. Perché ge vòl savér che l’Imperatór, che l’era ʑóven, e che ‘l regnava ente ca zità de «Brinciacoioni», avèndo bù na bèla vitòria contra i só nemìzi, l'eva ordinà gran feste plùvice, luminari, fògi artifiziai, corse coi ciavài, con le bizicléte, e ‘n segn de gran contenteza, l'eva volèst che fus daverzù le presón e molà tuti i malandrini.
— Se va fòr i àutri da la presón, vòi nar fòr ancia mì — l'eva dit Pinòchio a la guardia.
— Voi no, — géva respondù la guardia — perché voi nó seo enla lista.
— Ma, scusàme; — eva dit Pinòchio — són ben ancia mì ‘n malandrìn.
— Ente sto caso géo mili reʃón — eva dit la guardia; e ‘l s’era s-ciapelà e con na svérgla i l'eva saludà, el géva davèrt le porte de la presón e i l'eva lagià s-ciampar.

Liberato dalla prigione, si avvia per tornare a casa della Fata; ma lungo la strada trova un serpente orribile, e poi rimane preso alla tagliuola.

Figuratevi l’allegrezza di Pinocchio quando si sentí libero. Senza stare a dire che è e che non è, uscí subito fuori della città e riprese la strada, che doveva ricondurlo alla Casina della Fata.
A cagione del tempo piovigginoso, la strada era diventata tutta un pantano e ci si andava fino a mezza gamba. Ma il burattino non se ne dava per inteso. Tormentato dalla passione di rivedere il suo babbo e la sua sorellina dai capelli turchini, correva a salti come un can levriero, e nel correre le pillacchere gli schizzavano fin sopra il berretto. Intanto andava dicendo fra sé e sé:
«Quante disgrazie mi sono accadute... E me le merito! perché io sono un burattino testardo e piccoso... e voglio far sempre tutte le cose a modo mio, senza dar retta a quelli che mi voglion bene e che hanno mille volte piú giudizio di me!... Ma da questa volta in là, faccio proponimento di cambiar vita e di diventare un ragazzo ammodo e ubbidiente... Tanto ormai ho bell’e visto che i ragazzi, a essere disubbidienti, ci scapitano sempre e non ne infilano mai una per il su’ verso. E il mio babbo mi avrà aspettato?... Ce lo troverò a casa della Fata? È tanto tempo, pover’uomo, che non lo vedo piú, che mi struggo di fargli mille carezze e di finirlo dai baci! E la Fata mi perdonerà la brutta azione che le ho fatta?... E pensare che ho ricevuto da lei tante attenzioni e tante cure amorose... e pensare che se oggi son sempre vivo, lo debbo a lei!... Ma si può dare un ragazzo piú ingrato e piú senza cuore di me?...»
Nel tempo che diceva cosí, si fermò tutt’a un tratto spaventato, e fece quattro passi indietro.
Che cosa aveva veduto?
Aveva veduto un grosso Serpente, disteso attraverso alla strada, che aveva la pelle verde, gli occhi di fuoco e la coda appuntata, che gli fumava come una cappa di camino.
Impossibile immaginarsi la paura del burattino: il quale, allontanatosi piú di mezzo chilometro, si mise a sedere sopra un monticello di sassi, aspettando che il Serpente se ne andasse una buona volta per i fatti suoi e lasciasse libero il passo della strada.
Aspettò un’ora; due ore; tre ore: ma il Serpente era sempre là, e, anche di lontano, si vedeva il rosseggiare de’ suoi occhi di fuoco e la colonna di fumo che gli usciva dalla punta della coda.
Allora Pinocchio, figurandosi di aver coraggio, si avvicinò a pochi passi di distanza, e facendo una vocina dolce, insinuante e sottile, disse al Serpente:
— Scusi, signor Serpente, che mi farebbe il piacere di tirarsi un pochino da una parte, tanto da lasciarmi passare?
Fu lo stesso che dire al muro. Nessuno si mosse.
Allora riprese colla solita vocina:
— Deve sapere, signor Serpente, che io vado a casa, dove c’è il mio babbo che mi aspetta e che è tanto tempo che non lo vedo piú!... Si contenta dunque che io seguiti per la mia strada?
Aspettò un segno di risposta a quella dimanda: ma la risposta non venne: anzi il Serpente, che fin allora pareva arzillo e pieno di vita, diventò immobile e quasi irrigidito. Gli occhi gli si chiusero e la coda gli smesse di fumare.
— Che sia morto davvero?... — disse Pinocchio, dandosi una fregatina di mani dalla gran contentezza; e senza mettere tempo in mezzo, fece l’atto di scavalcarlo, per passare dall’altra parte della strada. Ma non aveva ancora finito di alzare la gamba, che il Serpente si rizzò all’improvviso come una molla scattata: e il burattino, nel tirarsi indietro spaventato, inciampò e cadde per terra.
E per l’appunto cadde cosí male, che restò col capo conficcato nel fango della strada e con le gambe ritte su in aria.
Alla vista di quel burattino, che sgambettava a capo fitto con una velocità incredibile, il Serpente fu preso da una tal convulsione di risa, che ridi, ridi, ridi, alla fine, dallo sforzo del troppo ridere, gli si strappò una vena sul petto: e quella volta morí davvero.
Allora Pinocchio ricominciò a correre per arrivare a casa della Fata avanti che si facesse buio. Ma lungo la strada, non potendo piú reggere ai morsi terribili della fame, saltò in un campo coll’intenzione di cogliere poche ciocche d’uva moscadella. Non l’avesse mai fatto!
Appena giunto sotto la vite, crac... sentí stringersi le gambe da due ferri taglienti, che gli fecero vedere quante stelle c’erano in cielo.

Il povero burattino era rimasto preso a una tagliuola appostata là da alcuni contadini per beccarvi alcune grosse faine, che erano il flagello di tutti i pollai del vicinato.

Liberà da la presón, el se ‘nvia per tornàr a ciaʃa de la Fada; ma dré la strada el trova ‘n bis orèndo, e po’ ‘l rèsta ‘n la taiòla.


Emmazinave la grìngola de Pinòchio, cando ‘l s’era sentù libero. Senza star cì a spiegiar chel che l’è e chél che nó l’è, el s'era 'nvià sùbit fòr da cà zità e 'l s'era 'nvià per la strada che géva da portarlo a la ciaʃéta de la Fada.
A ciàusa del tèmp che ‘l splouʃinàva, la strada l’era deventada tut na patòcia che se néva ʑó fìn a metà giamba. Ma ‘l buratìn el nèva inanzi senza abadàrge. Tormentà da la passion de véder só pare e la só sorelòta dai ciavéi turcìni, el coréva a sàuti come ‘n ciagn da ciazza, e ‘ntel córer le sbrizzetàde de lòcia le gé néva enfìn sóra la beréta. Entant el se diséva ‘ntrà de él:
«Cante disgrazie che m’è ciapità!… E mé le mèriti, perché mì son en buratìn testàrt e restìu... e vòi far sèmper tute le ròbe a mé modo, senza dar fé a chéi che mé vòl bèn e che géva mili bòte pù ʑudìzi de mì... Ma da sto bòt enlà, fon el proponimént de cambiar vita e de diventar en putèl a modo e ubidiènt. Tanto ormai âi ʑà bèl e vist che i putèi, a èsser disubidiènti, i ge ‘n ʑónta sèmper e nó i ne ‘ndovina mai una ʑusta... E me pare mé averàl spetà? El troveràite a ciaʃa de la Fada? L’è pròpi ‘n pèz, pòr òm, che nó ‘l vedi pù, nó védi pù l’ora de fàrge mili moìne e de ruàrlo fòr a boʃi... E la Fada mé perdoneràla per la bruta azion che giâi combinà?... E pensar che evi bù da éla tute le premure e tante cure con amor, e pensare che, se 'ncòi son ancor vìo, l'è per ela!... Ma poderàl èsserge ‘n putèl pù malgraziós e pù senza còr de mì?...»

Ente chéla che ‘l se diseva ‘nzì, el s’era fermà tut de colp spaventà, e l'eva fat càter passi ‘ndrè.
Che ével vist po’?
L’eva vist en gran Bis, sdravacà de travèrs a la strada, che ‘l géva la pèl vérda, i òcli rossi come ‘l fòc’, e la còa a pónta che ge fumava come ‘l ciamìn del foglàr.
L’è ‘mposìbol emmazinàrse la paura del buratìn ché ‘l s’era slontanà de pù che mèz chilometro, el s’era sentà ʑó sóra ‘n mùcel de sassi, aspetàndo che ‘l Bis el se ‘n nes, a la fin per i só afàri e 'l ge lagiàs libero 'l passo su la strada.
L'eva spetà n'ora, dói ore, tréi ore; ma 'l Bis l’era sèmper ìo, e, ancia da lontàn, se vedeva 'l rossór dei só òcli de fòc’ e la colòna de fum che ge nideva fòr da la cóa.
Alór Pinòchio, emmazinàndose de aver coraʑo, el s’era portà a pòci passi de distanza e, fasèndo na osàta dolza e setìla, ‘l géva dit al Bis:

— Scusàme, siór Bis, mé faròssel el piazér dé tiràrve en pocetìn da na banda, chél tant da fàrme passar?
L’era stà come parlàrge al mur. Enzun s’era movèst.
Alór con la solita osàta:
— El giâ da savér, siór Bis, che mì vón a ciaʃa, endo che g’è mé pare che me spèta e che l’è ‘n mùcel de tèmp che nó ‘l vedi pù!... Poderòsel lagiàrme passar che ‘nzì vón inanzi per la me strada?
L'eva spetà ‘n segn de rispòsta a cà domanda: ma la rispòsta nó l’era nuda: anzi 'l Bis, che enfìn alor l’empareva asvèlto e plén de vita, l’era deventà fic' e scasi stìnc'. Ge s'era serà i òcli e la cóa l’eva desmetù de fumar.

— Che ‘l sia mòrt per dalbòn?... — eva dit Pinòchio, sfregolàndose le man da la gran contenteza; e senza spetàr en menut de pù, l'eva fat l'ato de s-ciavalciàrlo per passar da l'àutra banda de la strada. Ma nó l’eva ‘ncór ruà de auzzàr la giamba, che ‘l Bis el s’era ‘ndrizzà su tut de colp come na sósta sautàda, e ‘l buratìn, entel tiràrse ‘ndré stremì, el s’era ‘nzopetà e l’era crodà per tera.
E apunto l’era crodà ʑó ‘nzì malament, che l’era restà con la testa ‘mplantàda ‘nla pàuta de la strada con le giambe drite su per aria.
A véder de chél buratìn, che ‘l speadàva con la testa 'n ʑó con na prèssa da nó créder, al Bis g’era nù na tal convulsion de risóni, che, grigna grigna grigna, a la fin dal sfòrz del sbotaciàrse, gèra scopià na vena sul stómec’: e ca bòta l’era mòrt per dalbòn.
Alór Pinòchio l'eva scomenzià de nòu a córer per arivar a ciaʃa de la Fada prima che fus nù nòt. Ma per la strada, nó podèndo pù resìster ai torménti tremèndi de la fam, l’era sautà 'nten ciamp con chéla de coìr calche picia de ua fragia. Nó i l’aves mai fat!
Apena arivà sóta la vida, crac… l'eva sentù strénzerse le giambe da dói fèri che taiava come cortèi, che géva fat véder tante stéle de cante che ge n'è ‘ntel firmamént.
El pòr buratìn l’era restà dénter ente na taiòla pozàda ìo da zèrti contadini per brinciar arcante grosse faìne, che l’era la rovina de tuti i polinari ìo 'ntorna.

Pinocchio è preso da un contadino, il quale lo costringe a far da can di guardia a un pollajo.

Pinocchio, come potete figurarvelo, si dètte a piangere, a strillare, a raccomandarsi: ma erano pianti e grida inutili, perché lí all’intorno non si vedevano case e dalla strada non passava anima viva.
Intanto si fece notte.
Un po’ per lo spasimo della tagliuola che gli segava gli stinchi, e un po’ per la paura di trovarsi solo e al buio in mezzo a quei campi, il burattino principiava quasi a svenirsi; quando a un tratto, vedendosi passare una lucciola di sul capo, la chiamò e le disse:
— O Lucciolina, mi faresti la carità di liberarmi da questo supplizio?...
— Povero figliuolo! — replicò la Lucciola, fermandosi impietosita a guardarlo. — Come mai sei rimasto colle gambe attanagliate fra codesti ferri arrotati?
— Sono entrato nel campo per cogliere due grappoli di quest’uva moscadella, e...
— Ma l’uva era tua?
— No...
— E allora chi t’ha insegnato a portar via la roba degli altri?...
— Avevo fame...
— La fame, ragazzo mio, non è una buona ragione per potersi appropriare la roba che non è nostra...
— È vero, è vero! — gridò Pinocchio piangendo — ma un’altra volta non lo farò piú.
A questo punto il dialogo fu interrotto da un piccolissimo rumore di passi, che si avvicinavano. Era il padrone del campo che veniva in punta di piedi a vedere se qualcuna di quelle faine, che gli mangiavano di nottetempo i polli, fosse rimasta presa al trabocchetto della tagliuola.
E la sua maraviglia fu grandissima quando, tirata fuori la lanterna di sotto al pastrano, s’accòrse che, invece di una faina, c’era rimasto preso un ragazzo.
— Ah, ladracchiolo! — disse il contadino incollerito — dunque sei tu che mi porti via le galline?
— Io no, io no! — gridò Pinocchio, singhiozzando. — Io sono entrato nel campo per prendere soltanto due grappoli d’uva!
— Chi ruba l’uva è capacissimo di rubare anche i polli. Lascia fare a me, che ti darò una lezione da ricordartene per un pezzo.
E aperta la tagliuola, afferrò il burattino per la collottola e lo portò di peso fino a casa, come si porterebbe un agnellino di latte.
Arrivato che fu sull’aia dinanzi alla casa, lo scaraventò in terra: e tenendogli un piede sul collo, gli disse:
— Oramai è tardi e voglio andare a letto. I nostri conti li aggiusteremo domani. Intanto, siccome oggi m’è morto il cane che mi faceva la guardia di notte, tu prenderai subito il suo posto. Tu mi farai da cane di guardia.
Detto fatto, gl’infilò al collo un grosso collare tutto coperto di spunzoni di ottone, e glielo strinse in modo, da non poterselo levare passandoci la testa di dentro. Al collare c’era attaccata una lunga catenella di ferro: e la catenella era fissata nel muro.
— Se questa notte — disse il contadino — cominciasse a piovere, tu puoi andare a cuccia in quel casotto di legno, dove c’è sempre la paglia che ha servito di letto per quattr’anni al mio povero cane. E se per disgrazia venissero i ladri, ricordati di stare a orecchi ritti e di abbaiare.
Dopo quest’ultimo avvertimento, il contadino entrò in casa chiudendo la porta con tanto di catenaccio: e il povero Pinocchio rimase accovacciato sull’aia piú morto che vivo, a motivo del freddo, della fame e della paura. E di tanto in tanto cacciandosi rabbiosamente le mani dentro al collare, che gli serrava la gola, diceva piangendo:
— Mi sta bene!... Pur troppo mi sta bene! Ho voluto fare lo svogliato, il vagabondo... ho voluto dar retta ai cattivi compagni, e per questo la fortuna mi perseguita sempre. Se fossi stato un ragazzino per bene, come ce n’è tanti; se avessi avuto voglia di studiare e di lavorare, se fossi rimasto in casa col mio povero babbo, a quest’ora non mi troverei qui, in mezzo ai campi, a fare il cane di guardia alla casa di un contadino. Oh se potessi rinascere un’altra volta! Ma oramai è tardi, e ci vuol pazienza!...
Fatto questo piccolo sfogo, che gli venne proprio dal cuore, entrò dentro il casotto e si addormentò.

Pinòchio l’è zapà da ‘n contadin, che i lo òbligia a far da ciagn da guardia a ‘n polinar.

Pinòchio, come podéo emmazinàrve, el s’era metù a plànʑer, a zigiar, a racomandàrse: ma l’era tut planʑùde e zìgi inùtili, perché ìo ‘ntórna no se vedéva ciaʃe e per la strada nó passava anima viva.
Entant era nù nòt.
En pòc per sfrizzón de la taiòla che ge segiàva i stìnci, e ‘n pòc’ per la paura de giatàrse da só pòsta al stróu en mèz ai chéi ciampi, ‘l buratìn el scomenziava scaʃi a pèrderse via; cando tut de cólp vedèndose passar na lusnèla su la testa, i l'eva clamada e ‘l géva dit:
— Oh Lusnelòta bèla, me faròstus la ciarità de liberàrme da sto suplìzi?...
— Pòr fiòl! — géva respondù la Lusnèla, fermàndose ‘mpassionada a vardarlo. — Come mai pò ses restà con le giambe 'nseràde 'ntrà sti fèri filadi?

— Són nù ént entel ciamp per tòr dói pìcie de sta ua fragia, e…

— Ma èrela tóa l’ua?
— No…
— E alór cì èl po’ che t’â ‘nsegnà a portar via la roba dei àutri?
— Gévi fam…
— La fam, caro pòpo, nó l’è na reʃón per poder far sóa la ròba che nó è nòssa.
— L’è vera, l’è vera! — urlava 'l Pinòchio planʑiànt, — ma n’àutra bòta nó ‘l farài pù.
A sto punto ‘l discórs l’era stà desmetù da ‘n rumorìn de passi che se svizinàva. L’era ‘l padrón de chél ciamp che ‘l nideva en pónta de pè per véder se calcheduna de che faìne, che le ge magnava tute le nòt le gialìne, la fus restada 'ntel trabicèl de la taiòla.
E la só maravéa l’era stada grandissima cando che, tirando fòra la lantèrna da sota 'l pastràn, e ‘l s’era acòrt che, ‘nveze de na faìna, era restà ént en putèl.
— Ah, sfrusadorèl! — eva dit el contadìn embestià — siché ses tì che me porta via le gialìne?
— Mì no, mì no! — zigiava sanglotànt el Pinòchio. — Mì són nù dént entel ciamp sol per tòrme dói picie de ua!
— Cì che ròba l’ua l’è capazìssim de robar ancia le gialìne. Làgia far a mì, che te l’anségni bèn mì da ricordàrten per en bèl pèz.
E daverzùda la taiòla, l'eva brancà ‘l buratin per el colarìn e i l'eva portà de peso enfìn a ciaʃa, come se porteròs en becìn da lat.
Arivà che l’era ente la cort dinanzi a só ciaʃa, i l'eva slavanzà per tera: e tegnèndoge ‘n pè sul còl el géva dit:
— Ormai l’è tardi e vòi nar entel lèt. I nòssi conti i farén domàn. Entant, sicome pròpi ancòi è mòrt el ciagn che me feva la guardia de nòt, toràstus tì sùbit el só posto. Tì me faràstus da ciagn da guardia.
Ente 'n ditonfato, el géva 'nfilà' al còl en colàr gròs, tut scuertà de pónte de otón, e ‘l ge l'eva strenzù 'n modo da nó podérsel tòr fòr, passàndoge la testa de ént. Al colàr g’era tacià la ciadenèla lòngia de fèr: e la ciadenèla l’era 'nfissada al mur.
— Se stanòt — géva dit el contadìn — el scomenziàs a plòver, tì pòdes nar a cucia ente chél ciabiòt de legn, endo che g’è sèmper la paia che l’è sta el lèt per càter ani al me pòr ciagn. E se per disgrazia nidés i ladri, ricòrdete de star su con le récle e de sbufar.
Dopo che ‘l géva dat sto ultim avertimént, el contadìn l’era nà ént en ciaʃa e l'eva serà ‘l portón con tanto de s-ciarnàz: e ‘l pòr Pinòchio l’era restà ìo en cuciazolón en la cort pù mòrt che vìo, a ciausa del gran frét, de la fam e de la riòma. E ogni caltràt ficiàndose con rabia le man dént entel colar, che ‘l ge ‘nserava la gola, e ‘l diseva planʑiànt:
— La mé sta bèn!... purtropo la me sta ben! Ài volèst far l’enfasolà, el ʑibaldón; âi volèst darge fé ai compagni ciativi e l’è per chésto che la fortuna la me tormenta sèmper. Se fùssite sta ‘n putelòt benarlevà, come che ge n’è tanti, se avessite bù vòia de studiar e de laurar, se fùssite restà a me ciaʃa col me pòr pare, a st’ora nó me troveròssi cì, en mèz ai ciampi, a far el ciagn da guardia a la ciaʃa de ‘n contadìn. Oh, se podéssite nàsser n’àuter bòt! Ma ormai l’è tardi, e ge vòl passiènza.
Dopo sto sfògo che g’era nù pròpi dal còr, l’era na ent ‘ntela cucia e ‘l s’era ‘ndormenzà.

Pinocchio scuopre i ladri, e in ricompensa di essere stato fedele vien posto in libertà.

Ed era già piú di due ore che dormiva saporitamente; quando verso la mezzanotte fu svegliato da un bisbiglio e da un pissi-pissi di vocine strane, che gli parve di sentire nell’aia. Messa fuori la punta del naso dalla buca del casotto, vide riunite a consiglio quattro bestiuole di pelame scuro, che parevano gatti. Ma non erano gatti: erano faine, animaletti carnivori, ghiottissimi specialmente d’uova e di pollastrine giovani. Una di queste faine, staccandosi dalle sue compagne, andò alla buca del casotto e disse sottovoce:
— Buona sera, Melampo.
— Io non mi chiamo Melampo — rispose il burattino.
— O dunque chi sei?
— Io sono Pinocchio.
— E che cosa fai costí?
— Faccio il cane di guardia.
— O Melampo dov’è? dov’è il vecchio cane, che stava in questo casotto?

— È morto questa mattina.
— Morto? Povera bestia!... Era tanto buono!... Ma giudicandoti dalla fisonomia, anche te mi sembri un cane di garbo.
— Domando scusa, io non sono un cane!...
— O chi sei?
— Io sono un burattino.
— E fai da cane di guardia?
— Pur troppo: per mia punizione!...
— Ebbene, io ti propongo gli stessi patti, che avevo col defunto Melampo: e sarai contento.
— E questi patti sarebbero?
— Noi verremo una volta la settimana, come per il passato, a visitare di notte questo pollaio, e porteremo via otto galline. Di queste galline, sette le mangeremo noi, e una la daremo a te, a condizione, s’intende bene, che tu faccia finta di dormire e non ti venga mai l’estro di abbaiare e di svegliare il contadino.
— E Melampo faceva proprio cosí? — domandò Pinocchio.
— Faceva cosí, e fra noi e lui, siamo andati sempre d’accordo. Dormi dunque tranquillamente, e stai sicuro che prima di partire di qui, ti lasceremo sul casotto una gallina bell’e pelata per la colazione di domani. Ci siamo intesi bene?
— Anche troppo bene!... — rispose Pinocchio: e tentennò il capo in un certo modo minaccioso, come se avesse voluto dire: — Fra poco ci riparleremo!...
Quando le quattro faine si credettero sicure del fatto loro, andarono difilato al pollaio, che rimaneva appunto vicinissimo al casotto del cane; e aperta a furia di denti e di unghioli la porticina di legno, che ne chiudeva l’entrata, vi sgusciarono dentro, una dopo l’altra. Ma non erano ancora finite d’entrare, che sentirono la porticina richiudersi con grandissima violenza.
Quello che l’aveva richiusa era Pinocchio; il quale, non contento di averla richiusa, vi posò davanti per maggior sicurezza una grossa pietra, a guisa di puntello.
E poi cominciò ad abbaiare: e, abbaiando proprio come se fosse un cane di guardia, faceva colla voce: bú-bú-bú-bú.
A quell’abbaiata, il contadino saltò il letto, e preso il fucile e affacciatosi alla finestra, domandò:
— Che c’è di nuovo?
— Ci sono i ladri! — rispose Pinocchio.
— Dove sono?
— Nel pollaio.
— Ora scendo subito.
E difatti, in men che si dice amen, il contadino scese: entrò di corsa nel pollaio, e dopo avere acchiappate e rinchiuse in un sacco le quattro faine, disse loro con accento di vera contentezza:
— Alla fine siete cascate nelle mie mani! Potrei punirvi, ma sí vil non sono! Mi contenterò, invece, di portarvi domani all’oste del vicino paese, il quale vi spellerà e vi cucinerà a uso lepre dolce e forte. È un onore che non vi meritate, ma gli uomini generosi, come me, non badano a queste piccolezze!...
Quindi, avvicinatosi a Pinocchio, cominciò a fargli molte carezze, e, fra le altre cose, gli domandò:
— Com’hai fatto a scoprire il complotto di queste quattro ladroncelle? E dire che Melampo, il mio fido Melampo, non s’era mai accorto di nulla!...
Il burattino, allora, avrebbe potuto raccontare quel che sapeva; avrebbe potuto, cioè, raccontare i patti vergognosi che passavano fra il cane e le faine: ma ricordatosi che il cane era morto, pensò subito dentro di sé: — A che serve accusare i morti?... I morti son morti, e la miglior cosa che si possa fare è quella di lasciarli in pace!...
— All’arrivo delle faine sull’aia, eri sveglio o dormivi? — continuò a chiedergli il contadino.
— Dormivo — rispose Pinocchio — ma le faine mi hanno svegliato coi loro chiacchiericci, e una è venuta fin qui al casotto per dirmi: «Se prometti di non abbaiare, e di non svegliare il padrone, noi ti regaleremo una pollastra bell’e pelata!...» Capite, eh? Avere la sfacciataggine di fare a me una simile proposta! Perché bisogna sapere che io sono un burattino, che avrò tutti i difetti di questo mondo: ma non avrò mai quello di star di balla e di reggere il sacco alla gente disonesta!
— Bravo ragazzo! — gridò il contadino, battendogli sur una spalla. — Cotesti sentimenti ti fanno onore: e per provarti la mia grande soddisfazione, ti lascio libero fin d’ora di tornare a casa.
E gli levò il collare da cane.

Pinòchio el spìa i ladri e, per prèmi de èsser stà fedele, i lo mòla ‘n libertà.

L’era zà pù de dói ore che ‘l dormiva de gusto; cando che vèrs meʑanòt l'era sta desdromenzà da 'n sussùr e da 'n pissi-pissi de osate strambe che ge pareva de sentìr ìo 'nla cort. Metù fòr la pónta del nas da la finestrèla de la cucia, l'eva vist riunìde a confabular, càter bestiòte dal pelàm scur, che ‘mpareva giati. Ma nó l’era giati: l’era faìne, bestiòte che magna sól carne, lecóne spezialment de òvi e poiatèle ʑóne. Una de ste faìne, destaciàndose da le só compagne, l’era nada a la portèla de la cucia e l'eva dit sóta ós:
— Bònasera Melampo.
— Mì nó me clami Melampo — géva respondù ‘l buratìn.
— Ma cì sés po’ tì alór?
— Mì són Pinòchio.
— E che fas po’ tì cacì?
— Fón el ciagn da guardia.
— E ‘l Melampo endo èl po’? endo èl po’ ‘l ciagn vècel, che l’era ente sta cucia?
— L’è mòrt stadoman.
— Mòrt? Oh pòra bestia! L’era ‘nzì bòn!... Ma da la cornadura me par che ancia tì sìes en brao ciagn.
— Ma scùseme tant, mì nó són en ciagn.
— E cì sés po’?
— Mì són en buratìn.
— E fas el ciagn da guardia?
— Purtròpo: l’è per punizión!...
— Bèn bèn, alór mì te propóni i stessi pati che gévi col pòr Melampo: e te clameràstus content.
— E che saròssei po’ sti pati?
— Noi nirén en bòt en semmana, come per el passà, a dàr n’oclada a sto polinar, e porterén via òt gialine. De ste gialine, sèt le magnan noi, e una te la dén a tì, però restàn d’acòrdi, con l'òbligo, naturalment, che tì fàgîes a finta de dormìr e che nó te vègnîa mai en mént de sbofar e destromenzàr el contadìn.
— E ‘l Melampo fével pròpi ‘nzì? — l'eva domandà Pinòchio.
— El féva enzì, e ‘ntrà de noi e el sén sèmper nadi d’acòrdi. Siché dòrmi pur pazìfico, e stai segùr che prima de nàrnen da cacì, te lagian su la cucia na gialina bèl’e che pelada per far colazión doman bonóra. Né sénte ciapìdi bèn?
— Ancia massa bèn! — eva respondù Pinòchio: e l'eva scorlà la crapa enten zèrto modo de sfida, come se l’aves volèst dir: — Enten pezzòt ne parlerén ancór!
Cando che le càter faine le s'era credèste segùre del fato so, le era nade drite come 'n fìl vèrs el polinar, che 'l restava pròpi ìo dausìn a la cucia del ciagn e, daverzù a furia de zaciàde e onglade la portèla de legn che serava via ‘l polinar, le era filade dénter una dopo l'àutra. Ma nó le era ‘ncór tute dént, che le eva sentù la portèla che se serava dré la s-céna con en grandìssim cólp.
Chél che l’eva serada l’era Pinòchio; e chésto, nó contènt sol de avérla serada, per pù sicurezza, el géva pozà ìo davanti na gran préda, a far da pontèl.
Po’ l'eva scomenzià a sbofar e, sbofàndo pròpi come se ‘l fus en ciagn da guardia, el feva con la ós: bu-bu-bu.
A ca sbofada, ‘l contadìn l’era sautà ʑó dal lèt e, brancà ‘l s-zòp e vardàndo fòr da la finestra l'eva domandà:
— Che g’è po’ de nòu?
— G’è i ladri! — eva respondù Pinòchio.
— Endo èi po’?
— Entel polinar.
— Adès vèni ʑó sùbit.
E difati, en men de ché se dis amen, el contadìn l’era nù ʑó: l’era nà de corsa ‘ntel polinar e, dopo aver brancà e serà 'nten sac’ le càter faìne, ‘l géva dit con en tono da contentón:
— A la fin seo crodade en le me man! Poderòssi punìrve, ma nó són enzì viliàco! Mé contenti, ‘nveze de portàrve doman da l’òst del paes cì vizìn, e chél el ve spelerà e ‘l ve cosinerà come se cosìna el léver dólz e fòrt. L’è n’onór che nó ve meriteròseo no, ma i òumi ʑenerósi, come mì, nó i varda ste picolezze.
Siché, svizinàndose al Pinòchio, l'eva scomenzià a farge tante moìne, e, tra le àutre ròbe el géva domandà:
— Come às fat po’ a scoprìr el complòt de ste càter slandróne? E dir che Melampo, ‘l mé brao Melampo, nó ‘l s’era mai acòrt de ‘ngota!...
El buratìn, alór, l’averòs podèst contàrge chél che l’era nù a savér; o sia, l’averòs podèst contàrge i patti vergognósi che g’era tra ‘l só ciagn e le faìne: ma ‘l s’era ricordà che ‘l ciagn l’era mòrt, e alór l'eva pensà 'ntrà de el: — Che me ‘n vèn po’ a dàrge la colpa ai morti? I mòrti i è mòrti, e la ròba mióra che se pòdia far l’è chéla de lagiarli ‘n paze.
— Cando che è arivà le faine ‘n la cort, ères desdromenzà o dormìves? — géva domandà ‘ncór el contadìn.
— Dormìvi — eva respondù Pinòchio — ma le faine le m’â desdromenzà coi só torololò e una l’è nuda enfin cì a la cucia a dìrme: «Se ‘mprométes de nó sbofar, e de nó desdromenzàr el padron, noi te regialàn na bèla polastra bèl e che pelada!...» Me ciapìo bèn no? Èsser enzì sfazzade a farme a mì na propòsta de ʑènere! Perché geo da savér che mì són en buratìn, che giaverài tuti i difèti de sto mondo: ma nó giaverài mai chél de nar d’acòrdi e de tègnerge la s-ciala a la zènt buzeróna!
— Brào putèl! — eva dit el contadìn, batèndoge la man su la spala. — Sti sentimenti i te fa onór: e per farte véder la me gran sodisfazión, te lagi nar libero de tornar a tó ciaʃa.
E ‘l géva tòt fòr el colar da ciagn.

Pinocchio piange la morte della bella Bambina dai capelli turchini: poi trova un Colombo, che lo porta sulla riva del mare, e lí si getta nell’acqua per andare in aiuto del suo babbo Geppetto.

Appena Pinocchio non sentí piú il peso durissimo e umiliante di quel collare intorno al collo, si pose a scappare attraverso ai campi, e non si fermò un solo minuto finché non ebbe raggiunta la strada maestra, che doveva ricondurlo alla Casina della Fata.
Arrivato sulla strada maestra, si voltò in giú a guardare nella sottoposta pianura, e vide benissimo, a occhio nudo, il bosco, dove disgraziatamente aveva incontrato la Volpe e il Gatto: vide, fra mezzo agli alberi, inalzarsi la cima di quella Quercia grande, alla quale era stato appeso ciondoloni per il collo: ma, guarda di qui, guarda di là, non gli fu possibile di vedere la piccola casa della bella Bambina dai capelli turchini.
Allora ebbe una specie di tristo presentimento, e datosi a correre con quanta forza gli rimaneva nelle gambe, si trovò in pochi minuti sul prato, dove sorgéva una volta la Casina bianca. Ma la Casina bianca non c’era piú. C’era, invece, una piccola pietra di marmo, sulla quale si leggévano in carattere stampatello queste dolorose parole:

QUI GIACE
LA BAMBINA DAI CAPELLI TURCHINI
MORTA DI DOLORE
PER ESSERE STATA ABBANDONATA
DAL SUO FRATELLINO PINOCCHIO

Come rimanesse il burattino, quand’ebbe compitate alla peggio quelle parole, lo lascio pensare a voi. Cadde bocconi a terra, e coprendo di mille baci quel marmo mortuario, dètte in un grande scoppio di pianto. Pianse tutta la notte, e la mattina dopo, sul far del giorno, piangéva sempre, sebbene negli occhi non avesse piú lacrime: e le sue grida e i suoi lamenti erano cosí strazianti ed acuti, che tutte le colline all’intorno ne ripetevano l’eco. E piangendo diceva:
«O Fatina mia, perché sei morta?... perché, invece di te, non sono morto io, che sono tanto cattivo, mentre tu eri tanto buona?... E il mio babbo dove sarà? O Fatina mia, dimmi dove posso trovarlo, ché voglio stare sempre con lui, e non lasciarlo piú! piú! piú!... O Fatina mia, dimmi che non è vero che sei morta!... Se davvero mi vuoi bene... se vuoi bene al tuo fratellino, rivivisci... ritorna viva come prima!... Non ti dispiace a vedermi solo, abbandonato da tutti?... Se arrivano gli assassìni, mi attaccheranno daccapo al ramo dell’albero... e allora morirò per sempre. Che vuoi che io faccia qui solo in questo mondo? Ora che ho perduto te e il mio babbo, chi mi darà da mangiare? Dove anderò a dormire la notte? Chi mi farà la giacchettina nuova? Oh! sarebbe meglio, cento volte meglio, che morissi anch’io! Sí, voglio morire! ih! ih! ih!...»
E mentre si disperava a questo modo, fece l’atto di volersi strappare i capelli: ma i suoi capelli, essendo di legno, non poté nemmeno levarsi il gusto di ficcarci dentro le dita.
Intanto passò su per aria un grosso Colombo, il quale soffermatosi, a ali distese, gli gridò da una grande altezza:
— Dimmi, bambino, che cosa fai costaggiú?
— Non lo vedi? piango! — disse Pinocchio alzando il capo verso quella voce e strofinandosi gli occhi colla manica della giacchetta.
— Dimmi — soggiunse allora il Colombo — non conosci per caso fra i tuoi compagni, un burattino, che ha nome Pinocchio?
— Pinocchio?... Hai detto Pinocchio? — ripeté il burattino saltando subito in piedi. — Pinocchio sono io!
Il Colombo, a questa risposta, si calò velocemente e venne a posarsi a terra. Era piú grosso di un tacchino.
— Conoscerai dunque anche Geppetto! — domandò al burattino.
— Se lo conosco! È il mio povero babbo! Ti ha forse parlato di me? Mi conduci da lui? ma è sempre vivo? rispondimi per carità; è sempre vivo?
— L’ho lasciato tre giorni fa sulla spiaggia del mare.
— Che cosa faceva?
— Si fabbricava da sé una piccola barchetta, per traversare l’Oceano. Quel pover’uomo sono piú di quattro mesi che gira per il mondo in cerca di te: e non avendoti potuto mai trovare, ora si è messo in capo di cercarti nei paesi lontani del nuovo mondo.
— Quanto c’è di qui alla spiaggia? — domandò Pinocchio con ansia affannosa.
— Piú di mille chilometri.
— Mille chilometri? O Colombo mio, che bella cosa potessi avere le tue ali!...
— Se vuoi venire, ti ci porto io.
— Come?
— A cavallo sulla mia groppa. Sei peso dimolto?
— Peso? tutt’altro! Son leggiero come una foglia.
E lí, senza stare a dir altro, Pinocchio saltò sulla groppa al Colombo; e messa una gamba di qui e l’altra di là, come fanno i cavallerizzi, gridò tutto contento: «Galoppa, galoppa, cavallino, ché mi preme di arrivar presto!...»
Il Colombo prese l’aíre e in pochi minuti arrivò col volo tanto in alto, che toccava quasi le nuvole. Giunto a quell’altezza straordinaria, il burattino ebbe la curiosità di voltarsi in giú a guardare: e fu preso da tanta paura e da tali giracapi che, per evitare il pericolo di venir di sotto, si avviticchiò colle braccia, stretto stretto, al collo della sua piumata cavalcatura.
Volarono tutto il giorno. Sul far della sera, il Colombo disse:
— Ho una gran sete!
— E io una gran fame! — soggiunse Pinocchio.
— Fermiamoci a questa colombaia pochi minuti; e dopo ci rimetteremo in viaggio, per essere domattina all’alba sulla spiaggia del mare.
Entrarono in una colombaia deserta, dove c’era soltanto una catinella piena d’acqua e un cestino ricolmo di vecce.
Il burattino, in tempo di vita sua, non aveva mai potuto patire le vecce: a sentir lui, gli facevano nausea, gli rivoltavano lo stomaco: ma quella sera ne mangiò a strippapelle, e quando l’ebbe quasi finite, si voltò al Colombo e gli disse:
— Non avrei mai creduto che le vecce fossero cosí buone!
— Bisogna persuadersi, ragazzo mio, — replicò il Colombo — che quando la fame dice davvero e non c’è altro da mangiare, anche le vecce diventano squisite! La fame non ha capricci né ghiottonerie!
Fatto alla svelta un piccolo spuntino, si riposero in viaggio, e via! La mattina dopo arrivarono sulla spiaggia del mare.
Il Colombo posò a terra Pinocchio, e non volendo nemmeno la seccatura di sentirsi ringraziare per aver fatto una buona azione, riprese subito il volo e sparí.
La spiaggia era piena di gente che urlava e gesticolava, guardando verso il mare.
— Che cos’è accaduto? — domandò Pinocchio a una vecchina.
— Gli è accaduto che un povero babbo, avendo perduto il figliuolo, gli è voluto entrare in una barchetta per andare a cercarlo di là dal mare; e il mare oggi è molto cattivo e la barchetta sta per andare sott’acqua...
— Dov’è la barchetta?
— Eccola laggiú, diritta al mio dito — disse la vecchia, accennando una piccola barca che, veduta a quella distanza, pareva un guscio di noce con dentro un omino piccino piccino.
Pinocchio appuntò gli occhi da quella parte, e dopo aver guardato attentamente, cacciò un urlo acutissimo gridando:
— Gli è il mi’ babbo! gli è il mi’ babbo!
Intanto la barchetta, sbattuta dall’infuriare dell’onde, ora spariva fra i grossi cavalloni, ora tornava a galleggiare: e Pinocchio, ritto sulla punta di un alto scoglio, non finiva piú dal chiamare il suo babbo per nome, e dal fargli molti segnali colle mani e col moccichino da naso e perfino col berretto che aveva in capo.
E parve che Geppetto, sebbene fosse molto lontano dalla spiaggia, riconoscesse il figliuolo, perché si levò il berretto anche lui e lo salutò e, a furia di gesti, gli fece capire che sarebbe tornato volentieri indietro; ma il mare era tanto grosso, che gl’impediva di lavorare col remo e di potersi avvicinare alla terra.
Tutt’a un tratto venne una terribile ondata, e la barca sparí. Aspettarono che la barca tornasse a galla; ma la barca non si vide piú tornare.
— Pover’omo — dissero allora i pescatori, che erano raccolti sulla spiaggia; e brontolando sottovoce una preghiera, si mossero per tornarsene alle loro case.
Quand’ecco che udirono un urlo disperato, e voltandosi indietro, videro un ragazzetto che, di vetta a uno scoglio, si gettava in mare gridando:
— Voglio salvare il mio babbo!
Pinocchio, essendo tutto di legno, galleggiava facilmente e nuotava come un pesce. Ora si vedeva sparire sott’acqua, portato dall’impeto dei flutti, ora riappariva fuori con una gamba o con un braccio, a grandissima distanza dalla terra. Alla fine lo persero d’occhio e non lo videro piú.

— Povero ragazzo! — dissero allora i pescatori, che erano raccolti sulla spiaggia; e brontolando sottovoce una preghiera, tornarono alle loro case.

Pinòchio ‘l planz per la mòrt de la bèla Pòpa dai ciavéi turcìni: pò ‘l trova ‘n Colombo, che i lo porta su la riva del mar, e ío ‘l se péta ente l’aca per aidar só pare 'l Bepino.

Apéna che Pinòchio nó l'eva pù sentù 'l pés durìssim e umiliante de chél colàr che ‘l géva 'ntorn al còl, ‘l s’era metù a córer travèrs ai ciampi e nó ‘l s’era fermà en minut sol, enfin che nó l’eva giaruà 'l stradón che il geva da portàrlo a la ciasòta de la Fada.
Arivà sul stradón, el s’era voutà ‘n ʑó a vardar enla planadura ìo sóta, e l'eva vist benìssim con i só òcli 'l bósc’ endo che per disgrazia l’eva ‘ncontrà la Bólp e ‘l Giat: l'eva vist, en mèz a le plante, che se levava la zima de chél Roer grant, endo che l’era sta picià su a spindorlón per el còl: ma, varda de cì varda de ìo, nó l’era sta bòn de véder la ciasòta de ca bèla Pòpa da ciavéi turcìni.
Alór l'eva bù na spèze de bruta impression, e metùtose a córer con tuta la forza che gèra restà 'nle giambe e ‘l s’era trovà ente n’amen sul prà 'ndo che g’era na bòta la ciasòta biancia. Ma la ciasòta biancia nó la gèra pù. Gèra ìo ‘nveze na predòta de màrmol, e su chesta se leʑéva en stampatello ste parole dolorose:

CACÌ È SEPOLÌ
LA PÒPA DAI CIAVÉI TURCINI
MORTA DE CREPACÒR
PER ESSER STADA ARBANDONADA
DAL SÓ FRADELÒT EL PINÒCHIO

Come che l’era restà ‘l buratìn, cando che l'eva bù compità a la bòna che parole, ve ‘l lagi pensar a voiàutri. L’era crodà col mus per tera e, scuertàndo de mili bóʃi ca làpide, e ‘l s’era sbrocià con na gran planʑùda. L'eva planʑù per tuta la nòt, e la doman dré che l’albezava el planʑéva sèmper si ben che i só òcli nó i giavés pù làgrime; e i só zìgi e só bèrgemi i era ‘nzì tormentósi e dolorósi, che tuti i dòssi ìo ‘ntórn i ge ripeteva ‘l lèco. E planʑiant el diseva:
«O Fadìna cara, perché po’ sés morta? perché po’, ‘nveze de tì, nó son mòrt mì, che són tant ciatìo e tì ‘nveze ères tanto bòna?... E me papà 'ndo saral po’? O Fadina cara, dime 'ndo che pòdi trovàrlo, ché vòi star sèmper con él, e nó arbandonàrlo pù, pù, pù!... O Fadina cara, dime che nó l’è vera che sés mòrta! Se me vòs ben per dalbòn… se ge vòs enzì bèn a tó fradelòt, resùssita… torna viva come prima!... Nó te prèm no véderme da me pòsta, arbandonà da tuti?... Se ariva i sassìni, i mè tacerà de nòu su chél ram de l'arbol, e alór morirai per sèmper. Che vòs che fagîa po’ mì, cì da me pòsta a sto mondo? Adès che âi perdù tì e me pare, ci èl po’ che me darà da magnar? Endo naràite pò a dormìr la nòt? cì èl po’ che me farà la giachéta nòva? Oh! El saròss meio, zènto bòte meio, che morìssite ancia mì! Sì, vòi morìr! ih! ih! ih!...»
E ‘ntant che ‘l se desperava a sto modo, l'eva fat l'ato de ciavàrse i ciavéi; ma i só ciavéi essendo de legn, nó l'eva podèst nancia tòrse la spizza de ficiàrge dént i dédi.
Entant era passà su per aria 'n gròs Colombo, e chesto fermàndose con le ale davèrte, el géva zigià da na grant autézza:
— Dime pòpo, che èl po’ che fas ʑó ìo?
— Nó ‘l védes no? Plànʑi! — eva dit el Pinòchio e l'eva auzzà la testa vèrs ca ós e friscolàndose i òcli con la màngia de la giachéta.
— Dime cì — géva dit ancor el Colombo — nó cognòsses per caso tra i tó sòzi, ‘n buratìn, che giâ nòm Pinòchio?
— Pinòchio?... Às dit Pinòchio? — géva ripetù ‘l buratìn sbalzando sùbit en pè. — Pinòchio són mì!
El Colombo, a sta risposta, el s’era molà ʑó ‘mprèssa e l’era nà a poʑàrse per tera. L’era pù gròs de ‘n dindi.
— Alór cognosseràstus ancia 'l Bepino! — el géva domandà al buratìn.
— Zèrto che ‘l cognóssi! L’è ‘l me pòer pare! T’âl parlà de mì per caso? Me pòrtes da él? Èl sèmper vìu? Rispóndime per ciarità, èl sèmper vìu?
— L'âi vist tréi dì fa su la riva del mar.
— Che fével po’?
— El se fabriciava da só pòsta na barcéta per traversar el mar. Chél pòr òm l’è pù de càter mesi che ‘l zira ‘l mondo a zerciàrte: e nó avèndote mai trovà adès el s’è metù ‘n ment de zerciàrte entéi paesi lontani via per le Mèriche.
— Cant g’è po’ da cacì a la riva del mar? — eva domandà Pinòchio tut angossà.
— Pù de mili chilometri.
— Mili chilometri? O Colombo caro, che bèla ròba se podéssite avér le tó ale!...
— Se vòs nìr, te pòrti mì.
— Come po’?
— A ciaval su la mé gròpa. Péses tant?
— Pesar mì? Tut mén che pesar! Son lizér come na fòia.
E ìo, senza dir àuter, Pinòchio l’era sautà su la gròpa del Colombo; e metù na giamba de cà e una de là, come che fa i cavalarizzi, l'eva urlà tut contènt: «Ih totó, ih totó ciavalòt, chè giâi prèssa de arivar!...»
El Colombo l'eva zapà a sgolar e ‘nte ‘n mendechè l’era arivà enzì àut che scasi 'l tociava le nugole. Arivà su a cà autézza straordenaria, ‘l buratìn l'eva bù la curiosità de voutàrse a vardar ʑó: e g’era nù tanta de ca paura e tanti de chei ziraménti de testa che, per s-civar el perìcol de crodar ʑó, el s’era strenzù, coi brazzi, strucià strucià al còl de chél ciavàl con le plume.
I eva sgolà per tut el dì. Su l’imbrunìr el Colombo l'eva dit:
— Giâi na gran sé!
— E mì na gran fam! — eva dit Pinòchio.
— Vèi che ne ferman cacì ente sta colombèra pòci menuti; e po’ ne meterén ancór en viaz, per èsser doman bonóra su la riva del mar.
I era nadi ént ente na colombèra deʃèrta, endo che gèra sól en ciauzzedrél plen de aca e na zestèla cólema de lentóni.
El buratìn, en tuta la só vita, nó l’eva mai podèst véder i lentóni: a sentìr el, i ge feva nir la nàusea, i ge rebaltava ‘l stómec’; ma ca sera ìo ‘l se néva tòt na tésa de chele e, cando che i l’eva scaʃi finidi el s’era voutà vèrs el Colombo e ‘l géva dit:
— Nó averòssi mai dit che i lentóni i fus enzì bòni!
— Ge vòl méterse ‘n la testa, caro putèl, — géva respondù ‘l Colombo — che cando che la fam la g'è per dalbòn e nó g’è àuter da méter ʑó, ancia i lentóni i devènta ‘n bòn bocón. La fam nó la giâ ciaprìzzi e nancia loarìe!
Sichè ruà su 'mprèssa na marènda, i s’era metudi ancór en viaz e via! La doman dré i era arivadi su la riva del mar.
El Colombo l'eva pozà Pinochio ʑó per tera e, nó volèndo nancia la seciada de sentìrse ringraziar per aver fat na bòna azion, l'eva zapà sùbit a sgolar e l’è sparì.
La riva del mar l’era pléna de zènt che urlava e la feva zèsti, vardando vèrs el mar.
— Che è suzèst po’? — eva domandà Pinòchio a na veclòta.
— È suzèst che ‘n pòr pare, avendo perdù só fiòl, l'â volèst nar su ca barcéta per nar a zerciàrlo al de là del mar; e ‘l mar ancòi l’è pròpi ciatìu e la barcéta l’è dré a nar sóta aca…
— Endo èla po’ la barcéta?
— Vèla ʑó ìo, cì drita al me dé — eva dit la veclòta, segnando na barcéta che, vista da ca distanza, la ‘mpareva la sbròcia de na nós con dénter n’omét pìzzol pìzzol.
Pinòchio l'eva puntà i òcli da ca banda ìo, e dopo aver vardà con atenzion, l'eva trat en zic’ de chéi urlàndo:
— L’è me pare! chél ìo l’è mé pare!
Entant la barcéta, sbatùda de cà e de là dal mar en boras-cia, a momenti la spariva sóta le onde e po’ la tornava a star sóra; e Pinòchio, drìt su la ponta de ‘n crozzét, nó ‘l finiva pù de clamàr per nòm só pare, e de fàrge tanti mòti con le man e col fazolét dal nas e perfìn con la beréta che ‘l géva su la testa.
E ge pareva che 'l Bepino, siancia che l’era lontanissim da la riva, el cognossés el fiòl, perché ancia él el s’eva tòt ʑó ‘l ciapèl e l’eva saludà ancia él e a furia de zèsti, ‘l géva fat ciapìr che ‘l saròs nù de vòuta volintéra, ma ‘l mar l’era tanto ‘n boras-cia e ‘l ge ‘mpediva de laorar col remo per podérse svizinàr a la tera.
Tut de cólp era nù na grant ondada e la barcia l’era sparida. I eva spetà che la barcia la tornàs su; ma la bàrcia nó se l’era pù vista tornàr endré.
— Pòr òm! — eva considerà i pes-ciadori, che i s’era binàdi su la riva; e brontolàndo sóta ós na orazión, i s’era portadi tuti a só ciaʃa.

Ma eco che s’era sentù n’urlo fòrt e desperà e, voutandose ‘ndré, i eva vist en putelòt che, ‘nzima a ‘n crozzét el se petava ‘ntel mar zigiàndo:
— Vòi salvar me pare!
Pinòchio, essèndo tut de legn, el restava fazilment sóra l’aca e ‘l nodava come ‘n pés. Adès el vedéves sparìr sóta aca, portà dal mar en boras-cia, e po’ vedéves ancór che 'l piciava fòr con na giamba o con en braz, a grandìssima distanza da la riva. A la fin nó i lo vedeva pù e ancia el l’era sparì.
— Pòr putèl! — i eva dit alór i pes-ciadori che i era tornadi su la riva: e brontolàndo sóta ós n'oraʑón, i era tornadi a só ciaʃa.

Pinocchio arriva all’isola delle «Api industriose» e ritrova la Fata.


Pinocchio, animato dalla speranza di arrivare in tempo a dare aiuto al suo povero babbo, nuotò tutta quanta la notte.
E che orribile nottata fu quella! Diluviò, grandinò, tuonò spaventosamente e con certi lampi, che pareva di giorno.
Sul far del mattino, gli riuscí di vedere poco distante una lunga striscia di terra. Era un’isola in mezzo al mare.
Allora fece di tutto per arrivare a quella spiaggia: ma inutilmente. Le onde, rincorrendosi e accavallandosi, se lo abballottavano fra di loro, come se fosse stato un fuscello o un filo di paglia. Alla fine, e per sua buona fortuna, venne un’ondata tanto prepotente e impetuosa, che lo scaraventò di peso sulla rena del lido.
Il colpo fu cosí forte che, battendo in terra, gli crocchiarono tutte le costole e tutte le congiunture: ma si consolò subito col dire:
— Anche per questa volta l’ho scampata bella!
Intanto a poco a poco il cielo si rasserenò; il sole apparve fuori in tutto il suo splendore, e il mare diventò tranquillissimo e buono come un olio.
Allora il burattino distese i suoi panni al sole per rasciugarli, e si pose a guardare di qua e di là se per caso avesse potuto scorgere su quella immensa spianata d’acqua una piccola barchetta con un omino dentro. Ma dopo aver guardato ben bene, non vide altro dinanzi a sé che cielo, mare e qualche vela di bastimento, ma cosí lontana lontana, che pareva una mosca.
— Sapessi almeno come si chiama quest’isola! — andava dicendo. — Sapessi almeno se quest’isola è abitata da gente di garbo, voglio dire da gente che non abbia il vizio di attaccare i ragazzi ai rami degli alberi! Ma a chi mai posso domandarlo? A chi, se non c’è nessuno?...
Quest’idea di trovarsi solo, solo, solo, in mezzo a quel gran paese disabitato, gli messe addosso tanta malinconia, che stava lí lí per piangere; quando tutt’a un tratto vide passare, a poca distanza dalla riva, un grosso pesce, che se ne andava tranquillamente per i fatti suoi, con tutta la testa fuori dell’acqua.
Non sapendo come chiamarlo per nome, il burattino gli gridò a voce alta, per farsi sentire:
— Ehi, signor pesce, che mi permetterebbe una parola?
— Anche due — rispose il pesce, il quale era un Delfino cosí garbato, come se ne trovano pochi in tutti i mari del mondo.
— Mi farebbe il piacere di dirmi se in quest’isola vi sono dei paesi dove si possa mangiare, senza pericolo d’esser mangiati?
— Ve ne sono sicuro — rispose il Delfino. — Anzi, ne troverai uno poco lontano di qui.
— E che strada si fa per andarvi?
— Devi prendere quella viottola là, a mancina, e camminare sempre diritto al naso. Non puoi sbagliare.
— Mi dica un’altra cosa. Lei che passeggia tutto il giorno e tutta la notte per il mare, non avrebbe incontrato per caso una piccola barchettina con dentro il mi’ babbo?
— E chi è il tuo babbo?
— Gli è il più babbo buono del mondo, come io sono il figliuolo più cattivo che si possa dare.
— Colla burrasca che ha fatto questa notte — rispose il Delfino — la barchetta sarà andata sott’acqua.
— E il mio babbo?
— A quest’ora l’avrà inghiottito il terribile Pescecane, che da qualche giorno è venuto a spargere lo sterminio e la desolazione nelle nostre acque.
— Che è grosso dimolto questo Pescecane? — domandò Pinocchio, che di già cominciava a tremare dalla paura.
— Se gli è grosso!... — replicò il Delfino. — Perché tu possa fartene un’idea, ti dirò che è piú grosso di un casamento di cinque piani, ed ha una boccaccia cosí larga e profonda, che ci passerebbe comodamente tutto il treno della strada ferrata colla macchina accesa.
— Mamma mia! — gridò spaventato il burattino; e rivestitosi in fretta e furia, si voltò al Delfino e gli disse:
— Arrivedella, signor pesce: scusi tanto l’incomodo e mille grazie della sua garbatezza.
Detto ciò, prese subito la viottola e cominciò a camminare di un passo svelto: tanto svelto, che pareva quasi che corresse. E a ogni piú piccolo rumore che sentiva, si voltava subito a guardare indietro, per la paura di vedersi inseguire da quel terribile Pescecane grosso come una casa di cinque piani e con un treno della strada ferrata in bocca.
Dopo aver camminato piú di mezz’ora, arrivò a un piccolo paese detto «il paese delle Api industriose». Le strade formicolavano di persone che correvano di qua e di là per le loro faccende: tutti lavoravano, tutti avevano qualche cosa da fare. Non si trovava un ozioso o un vagabondo, nemmeno a cercarlo col lumicino.
— Ho capito; — disse subito quello svogliato di Pinocchio — questo paese non è fatto per me! Io non son nato per lavorare!
Intanto la fame lo tormentava; perché erano oramai passate ventiquattr’ore che non aveva mangiato piú nulla; nemmeno una pietanza di vecce.
Che fare?
Non gli restavano che due modi per potersi sdigiunare: o chiedere un po’ di lavoro, o chiedere in elemosina un soldo o un boccon di pane.
A chiedere l’elemosina si vergognava: perché il suo babbo gli aveva predicato sempre che l’elemosina hanno il diritto di chiederla solamente i vecchi e gl’infermi. I veri poveri, in questo mondo, meritevoli di assistenza e di compassione, non sono altro che quelli che, per ragione d’età o di malattia, si trovano condannati a non potersi piú guadagnare il pane col lavoro delle proprie mani. Tutti gli altri hanno l’obbligo di lavorare: e se non lavorano e patiscono la fame, tanto peggio per loro.
In quel frattempo, passò per la strada un uomo tutto sudato e trafelato, il quale da sé solo tirava con gran fatica due carretti carichi di carbone.
Pinocchio, giudicandolo dalla fisonomia per un buon uomo, gli si accostò e, abbassando gli occhi dalla vergogna, gli disse sottovoce:
— Mi fareste la carità di darmi un soldo, perché mi sento morir dalla fame?
— Non un soldo solo — rispose il carbonaio — ma te ne do quattro, a patto che tu m’aiuti a tirare fino a casa questi due carretti di carbone.
— Mi meraviglio! — rispose il burattino quasi offeso; — per vostra regola io non ho fatto mai il somaro: io non ho mai tirato il carretto!

— Meglio per te! — rispose il carbonaio. — Allora, ragazzo mio, se ti senti davvero morir dalla fame, mangia due belle fette della tua superbia, e bada di non prendere un’indigestione.
Dopo pochi minuti passò per la via un muratore, che portava sulle spalle un corbello di calcina.
— Fareste, galantuomo, la carità d’un soldo a un povero ragazzo, che sbadiglia dall’appetito?
— Volentieri; vieni con me a portar calcina — rispose il muratore — e invece d’un soldo, te ne darò cinque.
— Ma la calcina è pesa — replicò Pinocchio — e io non voglio durar fatica.
— Se non vuoi durar fatica, allora, ragazzo mio, divertiti a sbadigliare, e buon pro ti faccia.
In men di mezz’ora passarono altre venti persone: e a tutte Pinocchio chiese un po’ d’elemosina, ma tutte gli risposero:
— Non ti vergogni? Invece di fare il bighellone per la strada, va’ piuttosto a cercarti un po’ di lavoro, e impara a guadagnarti il pane!
Finalmente passò una buona donnina che portava due brocche d’acqua.
— Vi contentate, buona donna, che io beva una sorsata d’acqua dalla vostra brocca? — disse Pinocchio, che bruciava dall’arsione della sete.
— Bevi pure, ragazzo mio! — disse la donnina, posando le due brocche in terra.
Quando Pinocchio ebbe bevuto come una spugna, borbottò a mezza voce, asciugandosi la bocca:
— La sete me la son levata! Cosí mi potessi levar la fame!...
La buona donnina, sentendo queste parole, soggiunse subito:
— Se mi aiuti a portare a casa una di queste brocche d’acqua, ti darò un bel pezzo di pane.
Pinocchio guardò la brocca e non rispose né sí né no.
— E insieme col pane ti darò un bel piatto di cavolfiore condito coll’olio e coll’aceto — soggiunse la buona donna.
Pinocchio dètte un’altra occhiata alla brocca, e non rispose né sí né no.

— E dopo il cavolfiore ti darò un bel confetto ripieno di rosolio.
Alle seduzioni di quest’ultima ghiottoneria, Pinocchio non seppe piú resistere, e fatto un animo risoluto, disse:
— Pazienza! Vi porterò la brocca fino a casa!
La brocca era molto pesa, e il burattino, non avendo forza da portarla colle mani, si rassegnò a portarla in capo.
Arrivati a casa, la buona donnina fece sedere Pinocchio a una piccola tavola apparecchiata, e gli pose davanti il pane, il cavolfiore condito e il confetto.
Pinocchio non mangiò, ma diluviò. Il suo stomaco pareva un quartiere rimasto vuoto e disabitato da cinque mesi.
Calmati a poco a poco i morsi rabbiosi della fame, allora alzò il capo per ringraziare la sua benefattrice: ma non aveva ancora finito di fissarla in volto, che cacciò un lunghissimo oooh di maraviglia, e rimase là incantato, cogli occhi spalancati, colla forchetta per aria e colla bocca piena di pane e di cavolfiore.
— Che cos’è mai tutta questa meraviglia? — disse ridendo la buona donna.
— Egli è… — rispose balbettando Pinocchio — egli è… egli è…, che voi mi somigliate… voi mi rammentate… sí, sí, sí, la stessa voce… gli stessi occhi… gli stessi capelli… sí, sí, sí… anche voi avete i capelli turchini… come lei!... O Fatina mia!... o Fatina mia!... ditemi che siete voi, proprio voi!... Non mi fate piú piangere! Se sapeste! Ho pianto tanto, ho patito tanto!...
E nel dir cosí, Pinocchio piangéva dirottamente, e gettatosi ginocchioni per terra, abbracciava i ginocchi di quella donnina misteriosa.

Pinocchio l’ariva a l’isola de le «Ao laurentóne» e ‘l trova de nòu la Fada.

Pinòchio speronà da la speranza de arivar a ora per darge na man a só pòer pare, l'eva nodà tuta canta la nòt.
E che orènda nòt che l’era sta chela! L'eva diluvià, l'eva tompestà, l'eva tonezà spaventosamént e con zèrti lampi che ‘mpareva de dì.
La doman bonóra, l’era sta bòn de véder en poc’ pù lontan na striʃa lòngia de tera. L’era n’isola en mèz al mar.
Alór l'eva fat de tut per arivar su ca sponda: ma perengót. Le onde, coréndose dré e s-ciavalàndose i se lo sbalotava 'ntra de lore, come se ‘l fus stà na pòla o na spìgia de paia. A la fin, e per só bòna fortuna, era nù n’ondada ‘nzì fòrta e sfèrsa, che i l'eva slavanzà de peso sul sablonzìn de la riva.
El cólp l’era sta ‘nzì fòrt che, batèndo per tera, l'eva sentù sgringenar tute le còste e tute le ʑontùre; ma ‘l s’era consolà sùbit col dir:
— Ancia per sto bòt me l'âi portada fòra!
Entant en pòc’ al bòt el ziél el s’era ‘nserenà; el sól l’era nù fòr en tut el só splendór, e ‘l mar l'era deventà chietìssim e calmo come l’òio.
Alór el buratìn l'eva destendù i só drapi al sól per sugiàrli e ‘l s’era postà a vardàr cà e là se per caso ‘l vedeva su ca gran splanàda d’aca na barcéta pìzzola con dénter n’oumnét. Ma dopo aver vardà per bèn, nó l'eva vist dinanzi a él àuter che ziél, mar e calche vela de bastimént, ma 'nzì' lontana lontana, che ‘mpareva na mos-cia.

— Se savéssite almen come che la se clama sta isola! — el se diseva. — Savéssite almen se sta isola l’è abitada da bòna zènt, vòi dir da zènt che nó la giàbia ‘l vizi de taciàr su i putèi ai rami dei àrboi! Ma a cì pòdite domandàrgel po’? A cì po’, se nó g’è ‘nzun?
Sta idea de giatàrse sol soliènto en mèz a chél gran paés desèrt, el géva metù adòs tanta de ca melancolìa, che l’era ìo ìo per plànʑer; cando che tut de cólp l'eva vist passàr, ìo dausìn a la riva, 'n' gran pés, che ‘l se 'n néva pazìfico per i fati sòi, con tuta la testa fòr da l’aca.

Nó savèndo come clamàrlo per nòm, el buratìn el géva zigià fòrt per farse sentìr:
— Ehi, siór pés, pòdite dìrve na parola?
— Ancia doi — eva respondù ‘l pés, che l’era ‘n Delfin enzì ʑantìl, come se ‘n trova pòci en tuti i mari de sto mondo.
— Me faròssel el piazér de dirme se su sta isola g'è paesi endo che se pòdia magnar, senza perìcol de èsser magnadi?
— Ge n’è de segùr — géva respondù ‘l Delfin. Anzi en troveràstus un pòc’ lontan da cacì.
— E che strada ge vòl far po’ per nàrge?
— Déves tòr ca stradèla ìo, a man zancia, e ciaminar sèmper drìt al nas. Nó pòdes sbagliàrte.
— Diséme n’àutra ròba. Voi che spassezào tut el dì e tut la nòt per el mar, nó éo migia ‘ncontrà per caso na barcéta con dénter me pare?

— E cì èl po’ tó pare?
— L’è ‘l pare pù bòn del mondo, come mì son el fiòl pù ciatìu che se pòl aver.
— Con la boras-cia che l'â fat stanòt — eva respondù ‘l Delfin — la barcéta la sarà nada sóta aca.
— E mé pare?
— A st’ora i l’averà ‘nglotì 'l tremèndo Pessecane, che da calche dì l’è nù a far straʑe e destruzion en le nòsse ache.

— Ma èl ‘nzì gròs sto Pessecane? — eva domandà Pinòchio che ‘l scomenziava ʑà a tremolar da la riòma.
— Demóscol se l’è gròs!... — eva dit el Delfin. — Perché pòdiest farte ‘n idea, te dirai che l’è pù gròs de ‘n ciaʃament de zinc’ piani, e ‘l giâ na bociazza ‘nzì largia e fonda, che ge passeròs còmot tut el treno de na ferata con la machina ‘mpizzada.
— Oh Maria santa! — eva zigià spaventà ‘l buratìn; e vestèndose ‘mprèssa e furia, ‘l s’era voutà vèrs el Delfin e ‘l géva dit:
— Ve saludo sior pés: el me scusia tant per el disturbo e grazie mille per le vosse bòne maniere.
E dit enzì, l'eva tòt sùbit ca stradèla e l'eva scomenzià a ciaminar con en bòn pas: enzì asvèlto, che scasi ‘l coréva. E a ogni pù pìzzol rumor che ‘l sentiva, el sé voutava subìt a vardar endré, per paura che chél tremèndo Pessecane gròs come na ciaʃa da zinc’ piani e con en treno de la ferata ‘n bócia nó ‘l ge corés dré.
Dopo meʑora de strada, l’era arivà enten paesòt che i clamava paés de le Ao laorentone. Le strade le brigolava de persone che corìva de cà e de là per le só fazènde: tuti i laorava, tuti i géva vergót da far. Nó se trovava n’oziós o ‘n ʑibaldón, nancia a zerciàrlo col lumìn.

— Ài ciapì, — l'eva dit subit chél enfasolà de Pinòchio: — sto paes cì nó l’è fat de zèrto per mì no! Mì nó son nat per laorar no!
Entant la fam i lo tormentava; perché era passà ormai vinticàter ore che nó ‘l magnava ‘ngota; nancia ‘n piat de lentóni.

Che far po’?
Nó ge restava àuter che che doi mòdi per podérse ‘ntesìr: o domandar en pòc’ de laoro, o domandar la ciarità ‘n soldo o ‘n bocón de pan.
A domandar la ciarità el se vergognava: perché so pare el géva sèmper predicià che la ciarità géva dirito de domandarla sol i vècli e i maladi. I veri pouréti a sto mondo, che i se merita de èsser rencuradi e de èsser compatidi, nó l’è àuter che chéi che a ciausa de l’età e de la malatia, i se trova condanadi a nó poderse gadagnar el pan col laoro de le só man. Tuti i àutri i è obligiàdi a laurar: e se nó i trova laoro e i patìs la fam, péʑi per lori.

Ente chéla, era passà per la strada n’òm tut sugià e spanteʑànt, e chesto ‘l tirava da só pòsta dói ciaredèi ciargiadi de ciarbón.
Pinòchio, stimàndol da la cornadura per en bòn òm, e ‘l g’era nà dausìn e coi òcli bassi dal respèt, el géva dit sota ós:
— Me faròsseo la ciarità de darme ‘n soldo, ché mé senti morìr da la fam?
— Nó ‘n soldo sol — géva respondù ‘l ciarbonar — ma te ‘n dón càter, a pato che me àidies a tirar enfin a ciaʃa sti dói ciaredèi de ciarbón.
— Me fòn maravéa! — géva respondù ‘l buratìn scaʃi ofeso — Tanto perché ‘l savégeo vardà che mì nó âi mai fat el musso: mì nó âi mai tirà la ciaréta!
— Meio per tì! — géva respondù ‘l ciarbonar. — Alór, caro putèl, se sés propri 'nzì famà, magna dói bèle fléte de la tó superbia e varda bèn che nó tè vègnîa na 'nglomada.
Dopo ‘n pezzòt era passà per la strada ‘n muradór che ‘l portava su la s-cena na ciasséta de ciauzzìna.
— Ehi bonòm, faròsseo la ciarità de ‘n soldo a ‘n pòr putèl che 'l sbadazza da l'apetìt?
— Volintéra. Vèi con mì a portar ciauzzìna — géva respondù ‘l muradór — e ‘nveze de ‘n soldo, te ‘n dón zinc’.
— Ma la ciauzzìna la pesa — l'eva dit Pinòcchio — e mì nó vòi far fadìgia.
— Se nó vòs far fadìgia, alór caro putèl, sbàmbolete a sbadazzar e che ‘l te fagîa bòn.
En men de na mez’ora era passà àutre vinti persone: e a tute Pinòchio el géva domandà ‘n pòc’ de limòʃina, ma tute le géva respondù:
— Ma nó giâs respèt no? Enveze de far el faussón per la strada, vai putòst a zerciàrte en pòc' de laoro, e ‘mpara a gadagnàrte ‘l pan!
A la fìn era passà na bòna femnata che la portava dói bròche d’aca.
— Mé lagiào, bòna femna, béver na sboconada de aca da la vòssa bròca — eva dit Pinòchio, che ‘l brusava da la bampa de la sé.
— Bevi pur, caro putelòt! — eva dit la femnata, entant che la poʑava per tera le bròche.
Cando che Pinòchio l’eva beù assà tut en te ‘n flà, l'eva brontolà sóta ós, entant che ‘l se sugiava ʑó la bócia:
— La sé la m'è passada! Se 'nzì podéssite ancia ‘ntesìrme!
La bòna donéta, avèndo sentù che paròle, la géva dit sùbit:
— Se me àides a portar a ciaʃa una de ste bròche, te dón en bèl tòc’ de pan.
Pinòchio l'eva vardà ca bròca e nó l'eva respondù nè de sì nè de no.
— E ‘nsema col pan te darài ancia ‘n bèl piat de bròcol conzà con l’òio e con l’asé — eva dit ancór ca bòna dòna.
Pinòchio l'eva dat n’àutra oclada a la bròca e nó l'eva respondù nè de sì nè de no.
— E dopo 'l bròcol te dón ancia ‘n bèl confèt plén de rosòlio.
A le tentazion de sta ultima loarìa, Pinòchio nó l’era pù sta bòn de resìster, e dezìso l'eva dit:
— Passiènza! Ve porterài la bròca enfìn a ciaʃa!
La bròca la pesava pròpi tant, e ‘l buratìn, nó avèndo la forza de portàrla con le man, el s'era rassegnà a portàrla su la testa.
Arivadi a ciaʃa, ca bòna donéta l'eva fat sentàr ʑó Pinòchio a 'n taulìn parezzà e la géva metù davanti ‘l pan, el bròcol conzà e ‘l confèt.

Pinòchio nó l'eva magnà ma ‘l s’era spanzà. El só stómec’ l’empareva ‘n cartier restà vòit e desabità da zinc’ mesi.
Calmàda ʑó ‘n pòc’ al bòt ca fam rabiosa, l’era levà su per ringraziàr la só benefatóra: ma nó l’eva ‘ncór finì de fissàrla 'ntel mus, che l'eva trat fòr en grant ohhh da la maravéa e l’era restà ìo ‘nciantà coi òcli spalancadi, col pirón per aria e con la bócia pléna de pan e de bròcol.

— Che èl po’ tuta sta maravéa? — l'eva dit grignàndo ca bòna dòna.

— Voi séo… — eva respondù bezgolàndo 'l Pinòchio — voi séo… voi séo…, voi ge ‘nsomiào… voi me féo nir en mént… sì, sì, sì, la stessa ós… i stessi òcli… i stessi ciavéi… sì, sì, sì,… ancia voi géo i ciavéi turcìni… come éla!... Oh cara Fada!... o Fadina!... diséme che séo voi, pròpi voi!... Nó sté fàrme plànʑer! Se savésseo! Ài planʑèst enzì tant, âi patì ‘nzì tant!...
E ‘ntel dir enzì, Pinòchio ‘l planʑeva come n’àchila e ‘l s’era metù ‘n zinoclón per tera, e l'eva brazzà i zinòcli de ca donéta misteriosa.

Pinocchio promette alla Fata di esser buono e di studiare, perché è stufo di fare il burattino e vuol diventare un bravo ragazzo.

In sulle prime, la buona donnina cominciò col dire che lei non era la piccola Fata dai capelli turchini: ma poi, vedendosi oramai scoperta e non volendo mandare piú in lungo la commedia, finí per farsi riconoscere, e disse a Pinocchio:
— Birba d’un burattino! Come mai ti sei accorto che ero io?
— Gli è il gran bene che vi voglio, quello che me l’ha detto.
— Ti ricordi, eh? Mi lasciasti bambina, e ora mi ritrovi donna; tanto donna, che potrei quasi farti da mamma.
— E io l’ho caro dimolto, perché cosí, invece di sorellina, vi chiamerò la mia mamma. Gli è tanto tempo che mi struggo di avere una mamma come tutti gli altri ragazzi!... Ma come avete fatto a crescere cosí presto?
— È un segreto.
— Insegnatemelo: vorrei crescere un poco anch’io. Non lo vedete? Sono sempre rimasto alto come un soldo di cacio.
— Ma tu non puoi crescere — replicò la Fata.
— Perché?
— Perché i burattini non crescono mai. Nascono burattini, vivono burattini e muoiono burattini.
— Oh! sono stufo di far sempre il burattino! — gridò Pinocchio, dandosi uno scappellotto. — Sarebbe ora che diventassi anch’io un uomo...
— E lo diventerai, se saprai meritarlo...
— Davvero? E che posso fare per meritarmelo?
— Una cosa facilissima: avvezzarti a essere un ragazzino perbene.
— O che forse non sono?
— Tutt’altro! I ragazzi perbene sono ubbidienti, e tu invece...
— E io non ubbidisco mai.
— I ragazzi perbene prendono amore allo studio e al lavoro, e tu...
— E io, invece, faccio il bighellone e il vagabondo tutto l’anno.
— I ragazzi perbene dicono sempre la verità...
— E io sempre le bugie.
— I ragazzi perbene vanno volentieri alla scuola...
— E a me la scuola mi fa venire i dolori di corpo. Ma da oggi in poi voglio mutar vita.
— Me lo prometti?
— Lo prometto. Voglio diventare un ragazzino perbene, e voglio essere la consolazione del mio babbo... Dove sarà il mio povero babbo a quest’ora?
— Non lo so.
— Avrò mai la fortuna di poterlo rivedere e abbracciare?
— Credo di sí: anzi ne sono sicura.
A questa risposta fu tale e tanta la contentezza di Pinocchio, che prese le mani alla Fata e cominciò a baciargliele con tanta foga, che pareva quasi fuori di sé. Poi, alzando il viso e guardandola amorosamente, le domandò:

— Dimmi, mammina: dunque non è vero che tu sia morta?
— Par di no — rispose sorridendo la Fata.
— Se tu sapessi che dolore e che serratura alla gola che provai, quando lessi qui giace...
— Lo so: ed è per questo che ti ho perdonato. La sincerità del tuo dolore mi fece conoscere che tu avevi il cuore buono: e dai ragazzi buoni di cuore, anche se sono un po’ monelli e avvezzati male, c’è sempre da sperar qualcosa: ossia, c’è sempre da sperare che rientrino sulla vera strada. Ecco perché son venuta a cercarti fin qui. Io sarò la tua mamma...
— Oh! che bella cosa! — gridò Pinocchio saltando dall’allegrezza.
— Tu mi ubbidirai e farai sempre quello che ti dirò io.
— Volentieri, volentieri, volentieri!
— Fino da domani — soggiunse la Fata — tu comincerai coll’andare a scuola.
Pinocchio diventò subito un po’ meno allegro.
— Poi sceglierai a tuo piacere un’arte o un mestiere...
Pinocchio diventò serio.
— Che cosa brontoli fra i denti? — domandò la Fata con accento risentito.

— Dicevo... — mugolò il burattino a mezza voce — che oramai per andare a scuola mi pare un po’ tardi...
— Nossignore. Tieni a mente che per istruirsi e per imparare non è mai tardi.
— Ma io non voglio fare né arti né mestieri...
— Perché?
— Perché a lavorare mi par fatica.
— Ragazzo mio, — disse la Fata — quelli che dicono cosí, finiscono quasi sempre o in carcere o allo spedale. L’uomo, per tua regola, nasca ricco o povero, è obbligato in questo mondo a far qualcosa, a occuparsi, a lavorare. Guai a lasciarsi prendere dall’ozio! L’ozio è una bruttissima malattia e bisogna guarirla subito, fin da bambini: se no, quando siamo grandi, non si guarisce piú.
Queste parole toccarono l’animo di Pinocchio, il quale rialzando vivacemente la testa, disse alla Fata:
— Io studierò, io lavorerò, io farò tutto quello che mi dirai, perché, insomma, la vita del burattino mi è venuta a noia, e voglio diventare un ragazzo a tutti i costi. Me l’hai promesso, non è vero?
— Te l’ho promesso, e ora dipende da te.

Pinòchio el ge ‘mpromét a la Fada de èsser bòn e de studiar, perché l’è stuf de far el buratìn e ‘l vòl deventàr ‘n brao putèl.

Su le prime, ca bòna femnata l'eva scomenzià col dir che éla nó l’era la Fadina dai ciavéi turcìni: ma dopo, vedèndose che ormai l’era stada cognossùda e nó volendo pù nar avanti con cà comèdia, a la fìn la s’era palesada, e la géva dit al Pinòchio:
— Birba de ‘n buratìn! Come às fat po’ a nascòrzerte che eri mì?
— L’è ‘l gran bèn che ve vòi che me l'â dit.
— Te ricòrdes? M’âs lagià ìo che eri na pòpa, e adès me tróves che són na feumna; són deventàda ‘nzì feumna che poròssi scaʃi farte da mare.
— Magiari a mì me plaseròs tant, perché ‘nzì ‘nveze che sorelòta, ve clamerài mama. L’è tant de chél tèmp che me tormenti de aver ancia mì na mama come tuti i àutri putèi!... Ma come éo fat po’ a nir granda ‘nzì prést?
— L’è ‘n secrèt.
— Ensegnàmel: voròssi nir grant ‘n pòc’ ancia mì. Nó ‘l vedéo no? Són sèmper restà àut come ‘n soldo.
— Na tì nó pòdes crésser — géva respondù la Fada.
— Perché po’?
— Perché i buratini nó i crés mai. I nas buratini, i vìo buratini e i mòr buratini.
— Oh! Són stuf de far sèmper el buratìn! — eva urlà Pinòchio, dàndose 'n scopelòt. — El saròs ora che diventàssite ancia mì n’òm…
— El deventeràstus, se saveràstus meritàrtel…
— Dalbòn? E che pòdite far po’ per meritàrmel?
— Na ròba fazilissima: usàrte a èsser en putelòt dabèn.
— Perché po’, nó sónte ‘n brào putelòt mì no?
— Tut mén che chél! I putèi dabèni i ubidìs, ma ti ‘nveze…
— E mì nó ubidissi mai.
— I putèi dabèn i giâ amór a studiar e a laorar, ma tì…
— E mì, 'nveze, fón el linʑéra e ‘l ʑibaldón per tut l’an.
— I putèi dabèn i dis sèmper la verità…
— E mì digi sèmper bosìe.
— I putèi dabèni i va volintéra a scòla…
— E a mì la scòla la me fa nir dolori dapertut. Ma da ‘ncòi vòi cambiar vita.

— Me l’amprométes?
— L’amprométi. Vòi deventar en putelòt dabèn, e vòi èsser la consolazion de me pare… Endo saral po’ ‘l me pòer pare a st’ora?
— Nó ‘l sai no.
— Giaveràite mai mì la fortuna de poderlo véder e zapàrlo a brazzacòl?
— Credi de sì: anzi són segura.
A sta risposta l'è stada tale e tanta la contentézza del Pinochio, che l'eva tòt le man de la Fada e l'eva scomenzià a basàrgele su con tanta passión, che ge pareva scaʃi de nar fòr da mat. Po’ l'eva auzzà ‘l mus e vardàndola con amór, el géva domandà:
— Dime, mamìna: alór nó l’è vera che tì sés morta?
— Me par de no — eva respondù la Fada.
— Se tì savéstus che dolór e che gróp che m’è nù cando che ài lezù Cacì è sepolì…
— El sai; e l’è per chésto che t’âi perdonà. La sinzerità del tó dolór la m’eva fat ciapìr che tì géves en bòn còr: e dai putèi de bòn còr, ancia se i è ‘n pòc’ piazzaròi e usadi mal, g’è sèmper vergóta da sperar: o sia g’è sèmper da sperar che i tórnia entel sólc’. Eco perché son nuda a zerciàrte enfìn cì. Mì sarài tó mama…
— Oh! Che bèla ròba! — l'eva zigià Pinòchio sautàndo dal contènt.
— Tì me ubidiràstus e faràstus sèmper chel che te dirai mì.
— Volintéra, volintéra, volintéra!
— Ȥà da doman — géva tacià la Fada — ti scomenzieràstus col nar a scòla.

Pinòchio l’era deventà sùbit en pòc’ men aléger.
— Po’ te zerniràstus n’àrt o ‘n mistér che te plas…
Pinòchio l’era deventà sèrio.
— Che èl po’ che bróntoles 'ntrà i dènti? — géva domandà la Fada empermalosìda.
— Disevi…— eva smuʑolà ‘l buratìn a mèʑa ós — che per nar a scòla me par en pòc’ tardi…
— Siór no. Tègnite a ment che per istruìrse e per emparar nó l’è mai massa tardi.
— Ma mì nó vòi emparar né n’àrt né ‘n mistér…
— Perché po’?
— Perché a laurar se fa fadìgia.
— Caro putèl, — l'eva dit la Fada — chéi che dis enzì, i va a ruàrla sèmper o ‘n presón o a l’ospedal. Sapi che l'òm, che 'l végnia al mondo siór o porét, l’è obligià a sto mondo a far vergot, a ocuparse, a laorar. Guai a lagiàrse zapar da l’òzio! L’òzio l’è na bruta malatìa e ge vòl varìrla sùbit, fin da pòpi: se no, cando che deventan grandi, nó se varìs pù.

Ste parole le eva tocià la cossiènza de Pinòchio, che l'eva auzzà subit la testa e ‘l géva dit a la Fada:
— Mì studierai, mì laorerai, mì farai tut chél che me diràstus, perché, ‘nsoma la vita de ‘n buratìn la m’â stomegià, e vòi deventar en putèl a tuti i costi. Me l'âs emprometù, vera?
— Te l'âi ‘mprometù, ma adés dipént tut da tì.

Pinocchio va co’ suoi compagni di scuola in riva al mare, per vedere il terribile Pescecane.

Il giorno dopo Pinocchio andò alla Scuola comunale.
Figuratevi quelle birbe di ragazzi, quando videro entrare nella loro scuola un burattino! Fu una risata, che non finiva piú. Chi gli faceva uno scherzo, chi un altro: chi gli levava il berretto di mano: chi gli tirava il giubbettino di dietro; chi si provava a fargli coll’inchiostro due grandi baffi sotto il naso, e chi si attentava perfino a legargli dei fili ai piedi e alle mani, per farlo ballare.
Per un poco Pinocchio usò disinvoltura e tirò via; ma finalmente, sentendosi scappar la pazienza, si rivolse a quelli che piú lo tafanavano e si pigliavano gioco di lui, e disse loro a muso duro:
— Badate, ragazzi: io non son venuto qui per essere il vostro buffone. Io rispetto gli altri e voglio esser rispettato.
— Bravo berlicche! Hai parlato come un libro stampato! — urlarono quei monelli, buttandosi via dalle matte risate: e uno di loro, piú impertinente degli altri, allungò la mano coll’idea di prendere il burattino per la punta del naso.
Ma non fece a tempo: perché Pinocchio stese la gamba sotto la tavola e gli consegnò una pedata negli stinchi.
— Ohi! che piedi duri! — urlò il ragazzo stropicciandosi il livido che gli aveva fatto il burattino.
— E che gomiti!... anche piú duri dei piedi! — disse un altro che, per i suoi scherzi sguaiati, s’era beccata una gomitata nello stomaco.
Fatto sta che dopo quel calcio e quella gomitata, Pinocchio acquistò subito la stima e la simpatia di tutti i ragazzi di scuola: e tutti gli facevano mille carezze e tutti gli volevano un ben dell’anima.
E anche il maestro se ne lodava, perché lo vedeva attento, studioso, intelligente, sempre il primo a entrare nella scuola, sempre l’ultimo a rizzarsi in piedi, a scuola finita.
Il solo difetto che avesse era quello di bazzicare troppi compagni: e fra questi, c’erano molti monelli conosciutissimi per la loro poca voglia di studiare e di farsi onore.
Il maestro lo avvertiva tutti i giorni, e anche la buona Fata non mancava di dirgli e di ripetergli piú volte:
— Bada, Pinocchio! Quei tuoi compagnacci di scuola finiranno prima o poi col farti perdere l’amore allo studio e, forse forse, col tirarti addosso qualche grossa disgrazia.
— Non c’è pericolo! — rispondeva il burattino, facendo una spallucciata, e toccandosi coll’indice in mezzo alla fronte, come per dire: «C’è tanto giudizio qui dentro!»
Ora avvenne che un bel giorno, mentre camminava verso la scuola, incontrò un branco dei soliti compagni, che, andandogli incontro, gli dissero:
— Sai la gran notizia?
— No.
— Qui nel mare vicino è arrivato un Pescecane, grosso come una montagna.
— Davvero?... Che sia quel medesimo Pescecane di quando affogò il mio povero babbo?
— Noi andiamo alla spiaggia per vederlo. Vuoi venire anche tu?
— Io no: io voglio andare a scuola.
— Che t’importa della scuola? Alla scuola ci anderemo domani. Con una lezione di piú o con una di meno, si rimane sempre gli stessi somari.
— E il maestro che dirà?
— Il maestro si lascia dire. È pagato apposta per brontolare tutti i giorni.
— E la mia mamma?
— Le mamme non sanno mai nulla — risposero quei malanni.
— Sapete che cosa farò? — disse Pinocchio. — Il Pescecane voglio vederlo per certe mie ragioni... ma anderò a vederlo dopo la scuola.
— Povero giucco! — ribatté uno del branco. — Che credi che un pesce di quella grossezza voglia star lí a fare il comodo tuo? Appena s’è annoiato, piglia il dirizzone per un’altra parte, e allora chi s’è visto s’è visto.
— Quanto tempo ci vuole di qui alla spiaggia? — domandò il burattino.
— Fra un’ora, siamo bell’e andati e tornati.
— Dunque, via! e chi piú corre, è piú bravo! — gridò Pinocchio.
Dato cosí il segnale della partenza, quel branco di monelli, coi loro libri e i loro quaderni sotto il braccio, si messero a correre attraverso ai campi: e Pinocchio era sempre avanti a tutti: pareva che avesse le ali ai piedi.
Di tanto in tanto, voltandosi indietro, canzonava i suoi compagni rimasti a una bella distanza, e nel vederli ansanti, trafelati, polverosi e con tanto di lingua fuori, se la rideva proprio di cuore. Lo sciagurato, in quel momento, non sapeva a quali paure e a quali orribili disgrazie andava incontro!...

Pinòchio ‘l va coi só compagni de scòla ‘n riva al mar, per véder el tremèndo Pessecane.

El dì dré Pinòchio l’era na a la Scòla comunale.
Figuràve che birbe de putèi, cando che i eva vist nir dént en la só scòla ‘n buratìn! L'era sta na gran grignada che nó ruava pù. Cì che ge feva ‘n schèrz, cì n’àuter: cì che ge robava la beréta da le man: cì che ge tirava el giabanèl dal de dré; cì che provava a farge con l’anclòster dói gran baffi sóta ‘l nas, e cì che se aʑardava perfìn a ligiàrge spagi ai pèi e a le man, per farlo balàr.
Per en pòc' el Pinòchio l'eva mossà segurezza ‘l tiràva drìt; ma dopo tante, sentèndose s-ciampar la passiènza, el s'era ʑirà vèrs de chéi che lo tavanava e lo coionava de pù, e 'l géva dit sul mus:
— Vardà putèi: mì nó són nù cì per èsser el vòs bufón. Mi ge pòrti rispèt ai àutri, e vòi èsser rispetà.
— Brào, paiàzzo! Às pròpi parlà come ‘n lìber stampà! — eva urlà chéi piazzaròi, spanzàndose da le gran riʃade; e un de lóri, pù sfazzà dei àutri, l'eva slongià la man con chéla de zapàr el buratìn per la pónta del nas.
Ma nó l’eva fat en tèmp: perché Pinòchio l'eva ‘ndrizzà fòr la giamba sóta la tàula e ‘l géva postà na gran peada entéi stinci.
— Ahia! Che pèi duri! — eva urlà chél putèl friscolàndose la bugna che géva fat nir el buratìn.
— E che gómbeti!... ancia pù duri dei pèi! — l'eva dit n’àuter che, per i só bruti schèrzi grossolani, l'eva zapà na sgombetàda 'ntel stómec’.
Fato sta che dopo chél peadón e cà sgombetàda, Pinòchio l'eva vadagnà sùbit la reputazion e la simpatìa de tuti i putèi de ca scòla: e tuti i ge feva mili moìne e tuti i ge voleva ‘n bèn de l'anima.
E ancia ‘l maestro i lo lodava, perché i lo vedeva atènto, studiós, capàze, sèmper el prim a nar ent a scòla, sèmper l’ultim a nir en pè, finì la scòla.

L'unico difèt che 'l géva l’era chél de far comunèla con massa tanti compagni, e tra chesti gè n'èra tanti de piazzaròi che tuti i cognosséva benón per la pòcia vòia de studiar e de farse onór che i géva.
El maestro i lo avertìva tuti i dì, e ancia la bòna Fada nó la se desmentegiàva mai de dirge e de ripèterge pù e pù bòte:
— Stai atènto, Pinòchio! Chei tó compagnazzi de scòla, prima o dopo, i te farà pèrder la vòia de studiar e, fórse, col tiràrte adòs calche bruta disgrazia.

— Nó g’è perìcol! — el ge rispondéva ‘l buratìn, struciàndose 'nle spale, e tociàndose col dé en mèz al vis, come per dìr: «G’è tant ʑudìzi dénter cì!»
Siché 'n bèl dì era suzèst che, 'ntant che ‘l ciaminava vèrs la scòla, l'eva ‘ncontrà ‘n ròz dei soliti compagni che, nàndoge ‘ncòntra, i géva dit:
— Âs sentù tòi la gran notizia?
— Mì no.
— Cacì ‘ntel mar vizìn è arivà ‘n Pessecane, gròs come 'n' mónt.
— Dalbòn?... Chél sia 'l medéʃem Pessecane de cando che se negià el mé pòr pare?

— Noiàutri nén su la riva per véderlo. Vòs nìr ancia tì?
— Mì no: mì vòi nar a scòla.
— Che te 'nterèssa po’ de la scòla? A scòla narén doman. Con na lezión en pù o con una ‘n men, se rèsta sèmper i stessi àsni.
— Ma, 'l maestro che diràl po’?
— El maestro se 'l lagia dir. L’è pagià apòsta per brontolar tuti el dì.
— E la mé mama?
— Le mame nó le sa mai engóta — i géva respondù chéi móstri.
— Séo chél che farài? — eva dit Pinòchio — el Pessecane vòi véderlo ancia mì per zèrte reʃón mie,... ma narài a véderlo dopo la scòla.
— Pòer tambernàri! — géva ribatù un del ròz. — Che crédes po’, che ‘n pés de ca stazza ‘l vòbia star ìo a spetàrte tì? Apéna che ‘l s’è stufà, el va da n'àutra banda, e alór cì che s’â vist s’è vardà.
— Cant tèmp ge vòl po’ da cì a la riva del mar? — eva domandà ‘l buratìn.
— Ente n’ora, sen bel e che nadi e nudi.
— E alór, via! E cì che pù cór l’è pù brao! — eva zigià Pinòchio.
Sichè dat el segnal de partenza, ca marmàia de piazzaròi, coi só libri e i só quaderni sóta al braz, i s’era metudi a córer travèrs ai ciampi: e Pinòchio l’era sèmper davanti a tuti: empareva che ‘l giavés le ale ai pèi.
Ogni caltràt voutàndose ‘ndré, el coionava i só compagni che era restà ‘ndré a na bèla distanza e, 'ntel véderli senza flà, smendolàdi, enpolveràdi e con tanto de lénga ‘n fòra, el se la grignava de gusto. Chél disgrazià, ente chel momént no ‘l seva a che paure e a ché orènde disgrazie che ‘l néva ‘ncòntra.

Gran combattimento fra Pinocchio e i suoi compagni: uno de’ quali essendo rimasto ferito, Pinocchio viene arrestato dai carabinieri.

Giunto che fu sulla spiaggia, Pinocchio dètte subito una grande occhiata sul mare; ma non vide nessun Pescecane. Il mare era tutto liscio come un gran cristallo da specchio.
— O il Pesce-cane dov’è? — domandò, voltandosi ai compagni.

— Sarà andato a far colazione — rispose uno di loro, ridendo.
— O si sarà buttato sul letto per fare un sonnellino — aggiunse un altro, ridendo piú forte che mai.
Da quelle risposte sconclusionate e da quelle risatacce grulle, Pinocchio capí che i suoi compagni gli avevano fatto una brutta celia, dandogli ad intendere una cosa che non era vera, e pigliandosela a male, disse loro con voce di bizza:
— E ora? che sugo ci avete trovato a darmi ad intendere la storiella del Pescecane?
— Il sugo c’è sicuro!... — risposero in coro quei monelli.
— E sarebbe?
— Quello di farti perdere la scuola e di farti venire con noi. Non ti vergogni a mostrarti tutti i giorni cosí preciso e cosí diligente alla lezione? Non ti vergogni a studiar tanto, come fai?
— E se io studio, che cosa ve ne importa?
— A noi ce ne importa moltissimo, perché ci costringi a fare una brutta figura col maestro...
— Perché?
— Perché gli scolari che studiano, fanno sempre scomparire quelli, come noi, che non hanno voglia di studiare. E noi non vogliamo scomparire! Anche noi abbiamo il nostro amor proprio!...
— E allora che cosa devo fare per contentarvi?
— Devi prendere a noia, anche tu, la scuola, la lezione e il maestro, che sono i nostri tre grandi nemici.
— E se io volessi seguitare a studiare?
— Noi non ti guarderemo piú in faccia, e alla prima occasione ce la pagherai!...
— In verità mi fate quasi ridere — disse il burattino con una scrollatina di capo.
— Ehi, Pinocchio! — gridò allora il piú grande di quei ragazzi, andandogli sul viso. — Non venir qui a fare lo smargiasso: non venir qui a far tanto il galletto!... perché se tu non hai paura di noi, neanche noi abbiamo paura di te! Ricordati che tu sei solo e noi siamo sette.
— Sette come i peccati mortali — disse Pinocchio con una gran risata.
— Avete sentito? Ci ha insultati tutti! Ci ha chiamato col nome di peccati mortali!...
— Pinocchio! chiedici scusa dell’offesa... o se no, guai a te!...
— Cucú! — fece il burattino, battendosi coll’indice sulla punta del naso, in segno di canzonatura.
— Pinocchio! la finisce male!...
— Cucú!
— Ne toccherai quanto un somaro!...
— Cucú!
— Ritornerai a casa col naso rotto!...
— Cucú!
— Ora il cucú te lo darò io! — gridò il piú ardito di quei monelli. — Prendi intanto quest’acconto, e serbalo per la cena di stasera.
E nel dir cosí gli appiccicò un pugno nel capo.
Ma fu, come si suol dire, botta e risposta; perché il burattino, com’era da aspettarselo, rispose subito con un altro pugno: e lí, da un momento all’altro, il combattimento diventò generale e accanito.
Pinocchio, sebbene fosse solo, si difendeva come un eroe. Con quei suoi piedi di legno durissimo lavorava cosí bene, da tener sempre i suoi nemici a rispettosa distanza. Dove i suoi piedi potevano arrivare e toccare, ci lasciavano sempre un livido per ricordo.
Allora i ragazzi, indispettiti di non potersi misurare col burattino a corpo a corpo, pensarono bene di metter mano ai proiettili; e sciolti i fagotti de’ loro libri di scuola, cominciarono a scagliare contro di lui i Sillabari, le Grammatiche, i Giannettini, i Minuzzoli, i Racconti del Thouar, il Pulcino della Baccini e altri libri scolastici: ma il burattino, che era d’occhio svelto e ammalizzito, faceva sempre civetta a tempo, sicché i volumi, passandogli di sopra al capo, andavano tutti a cascare nel mare.
Figuratevi i pesci! I pesci, credendo che quei libri fossero roba da mangiare, correvano a frotte a fior d’acqua; ma dopo avere abboccata qualche pagina o qualche frontespizio, la risputavano subito, facendo con la bocca una certa smorfia, che pareva volesse dire: «Non è roba per noi: noi siamo avvezzi a cibarci molto meglio!»
Intanto il combattimento s’inferociva sempre piú, quand’ecco che un grosso Granchio, che era uscito fuori dall’acqua e s’era adagio adagio arrampicato fin sulla spiaggia, gridò con una vociaccia di trombone infreddato:
— Smettetela, birichini che non siete altro! Queste guerre manesche fra ragazzi e ragazzi raramente vanno a finir bene. Qualche disgrazia accade sempre!...
Povero Granchio! Fu lo stesso che avesse predicato al vento. Anzi quella birba di Pinocchio, voltandosi indietro a guardarlo in cagnesco, gli disse sgarbatamente:
— Chetati, Granchio dell’uggia! Faresti meglio a succiare due pasticche di lichene per guarire da codesta infreddatura di gola. Va’ piuttosto a letto e cerca di sudare!...
In quel frattempo i ragazzi, che avevano finito oramai di tirare tutti i loro libri, occhiarono lí a poca distanza il fagotto dei libri del burattino, e se ne impadronirono in men che non si dice.
Fra questi libri, v’era un volume rilegato in cartoncino grosso, colla costola e colle punte di cartapecora. Era un Trattato di Aritmetica. Vi lascio immaginare se era peso di molto!
Uno di quei monelli agguantò quel volume, e presa di mira la testa di Pinocchio, lo scagliò con quanta forza aveva nel braccio: ma invece di cogliere il burattino, colse nella testa uno dei compagni; il quale diventò bianco come un panno lavato, e non disse altro che queste parole:
— O mamma mia, aiutatemi... perché muoio!...
Poi cadde disteso sulla rena del lido.
Alla vista di quel morticino, i ragazzi spaventati si dettero a scappare a gambe, e in pochi minuti non si videro piú.
Ma Pinocchio rimase lí; e sebbene per il dolore e per lo spavento, anche lui fosse piú morto che vivo, nondimeno corse a inzuppare il suo fazzoletto nell’acqua del mare e si pose a bagnare la tempia del suo povero compagno di scuola. E intanto piangendo dirottamente e disperandosi, lo chiamava per nome e gli diceva:
— Eugenio!... povero Eugenio mio!... apri gli occhi, e guardami!... Perché non mi rispondi? Non sono stato io, sai, che ti ho fatto tanto male! Credilo, non sono stato io!... Apri gli occhi, Eugenio... Se tieni gli occhi chiusi, mi farai morire anche me... O Dio mio! come farò ora a tornare a casa?... Con che coraggio potrò presentarmi alla mia buona mamma? Che sarà di me?... Dove fuggirò?... Dove anderò a nascondermi?... Oh! quant’era meglio, mille volte meglio che fossi andato a scuola!... Perché ho dato retta a questi compagni, che sono la mia dannazione?... E il maestro me l’aveva detto!... e la mia mamma me l’aveva ripetuto: — Guardati dai cattivi compagni! — Ma io sono un testardo... un caparbiaccio... lascio dir tutti, e poi fo sempre a modo mio! E dopo mi tocca a scontarle... E cosí, da che sono al mondo, non ho mai avuto un quarto d’ora di bene. Dio mio! Che sarà di me, che sarà di me, che sarà di me?
E Pinocchio continuava a piangere, a berciare, a darsi dei pugni nel capo e a chiamar per nome il povero Eugenio, quando sentí a un tratto un rumore sordo di passi che si avvicinavano.
Si voltò: erano due carabinieri.
— Che cosa fai costí sdraiato per terra? — domandarono a Pinocchio.
— Assisto questo mio compagno di scuola.
— Che gli è venuto male?
— Par di sí!...
— Altro che male! — disse uno dei carabinieri, chinandosi e osservando Eugenio da vicino. — Questo ragazzo è stato ferito in una tempia: chi è che l’ha ferito?
— Io no! — balbettò il burattino che non aveva piú fiato in corpo.
— Se non sei stato tu, chi è stato dunque che l’ha ferito?
— Io no! — ripeté Pinocchio.
— E con che cosa è stato ferito?
— Con questo libro. — E il burattino raccattò di terra il Trattato di Aritmetica, rilegato in cartone e cartapecora, per mostrarlo al carabiniere.
— E questo libro di chi è?
— Mio.
— Basta cosí: non occorre altro. Rizzati subito, e vien via con noi.
— Ma io...
— Via con noi!...
— Ma io sono innocente...
— Via con noi!
Prima di partire, i carabinieri chiamarono alcuni pescatori, che in quel momento passavano per l’appunto colla loro barca vicino alla spiaggia, e dissero loro:
— Vi affidiamo questo ragazzetto ferito nel capo. Portatelo a casa vostra e assistetelo. Domani torneremo a vederlo.
Quindi si volsero a Pinocchio e dopo averlo messo in mezzo a loro due, gl’intimarono con accento soldatesco:
— Avanti! e cammina spedito! se no, peggio per te!
Senza farselo ripetere, il burattino cominciò a camminare per quella viottola, che conduceva al paese. Ma il povero diavolo non sapeva piú nemmeno lui in che mondo si fosse. Gli pareva di sognare, e che brutto sogno! Era fuori di sé. I suoi occhi vedevano tutto doppio: le gambe gli tremavano: la lingua gli era rimasta attaccata al palato e non poteva piú spiccicare una sola parola. Eppure, in mezzo a quella specie di stupidità e di rintontimento, una spina acutissima gli bucava il cuore: il pensiero, cioè, di dover passare sotto le finestre di casa della sua buona Fata, in mezzo ai carabinieri. Avrebbe preferito piuttosto di morire.
Erano già arrivati e stavano per entrare in paese, quando una folata di vento strapazzone levò di testa a Pinocchio il berretto, portandoglielo lontano una diecina di passi.
— Si contentano — disse il burattino ai carabinieri — che vada a riprendere il mio berretto?
— Vai pure; ma facciamo una cosa lesta.
Il burattino andò, raccattò il berretto... ma invece di metterselo in capo, se lo mise in bocca fra i denti, e poi cominciò a correre di gran carriera verso la spiaggia del mare. Andava via come una palla di fucile.
I carabinieri, giudicando che fosse difficile raggiungerlo, gli aizzarono dietro un grosso cane mastino, che aveva guadagnato il primo premio a tutte le corse dei cani. Pinocchio correva, e il cane correva piú di lui: per cui tutta la gente si affacciava alle finestre e si affollava in mezzo alla strada, ansiosa di veder la fine di un palio cosí inferocito. Ma non poté levarsi questa voglia, perché fra il can mastino e Pinocchio sollevarono lungo a strada un tal polverone, che dopo pochi minuti non era possibile di veder piú nulla.

Gran combatimént tra Pinòchio e i só compagni, e un de chesti essèndo restà ferì, Pinòchio l’è brincià dai carabinieri.

Arivà che l’era su la riva del mar, Pinòchio l'eva dat sùbit n’oclada sul mar; ma nó ‘l vedeva nancia ‘n Pessecane. El mar l’era tut slìs come ‘n gran cristal del spègel.

— Ma endo èl po’ ‘l Pessecane? — l'eva domandà vardàndose ‘ndré vèrs i só compagni.
— El sarà nà a far colazión — eva respondù un de lori grignando.
— O ‘l se sarà petà sul lèt per farse na dormidèla — géva tacià n’àuter sbotaciàndo pù fòrt che ‘l podéva.
A sentìr che risposte ensensàde e chei risóni siòchi, Pinòchio l'eva ciapì che i só compagni i géva fat en brut schèrz, dàndoge da ‘ntènder na ròba che nó la era vera; e avèndo 'n bù a mal, el géva dit con na ós enzispada:
— E adès? Che sugo geo trovà po’ a darme da ‘ntènder la storièla del Pessecane?
— Zèrto che ‘l g’è ‘l sugo, — eva respondù ‘n coro che piazzaròi:
— E cal saròssel po’?
— Chél de fàrte pèrder la scòla e de farte nìr con noiàutri. Nó te vergògnes no a farte véder tuti i dì ‘nzì scrupolós e ‘nzì cossienziós a la lezión. Nó te vergògnes no a studiar enzì tant, come che fas?
— Ma, se mì studi, che ve 'nterèssa po’ a voiàutri?
— A noi ne 'nterèssa tantìssim, perché ne òbliges a far na bruta fegura col maestro…

— Perché po’?
— Perché i scolari che studia, i fa sèmper sparìr chéi come noi, che nó giâ vòia de studiar. E noi nó volén sparìr! Ancia noi gen la nòssa ambizion!

— E alór che doròssite far pò per contentàrve?
— Déves nó soportar pù ancia tì de la scòla, le lezión, e 'l maestro, che l’è i nòssi tréi gran nemìzi.
— E se mi voléssite seghitàr a studiar?
— Noiàutri nó te varderén pù ‘n fazza, e a la prima ocasión te la farén pagiàr ciara.
— A dir la verità me feo scaʃi nir da grignar — eva dit el buratìn scorlàndo la testa.
— Ehi, Pinòchio! — eva zigià alór el pù grant de chéi putèi nàndoge sóta al mus. — Nó sta nir cì a far tant el bulo: nó sta nir cì a far tant el gialét!... perché se ti nó giâs paura de noi, nancia noi gen paura de tì! Ricòrdete che tì sés da tó pòsta e noi envéze sen en sèt.
— Sèt come i peciàdi mortài — eva respondù Pinòchio con na gran risada.
— Eo sentù? El n’â ofeʃo tuti canti! El n’â clamà col nòm dei peciadi mortài!...
— Pinòchio, domàndene scusa de l’oféʃa… se no, guai a tì!
— Cucù! — l'eva fat el buratìn, col dé pòles su la pónta del nas, en segn de coionada.
— Pinòchio! Varda che la va a finir mal!
— Cucù!
— En zaperàstus tante che n'àʃen!
— Cucù!
— Torneràstus a ciaʃa col nas rót!
— Cucù!
— Adès el cucù te ‘l dón bèn mì! — eva urlà ‘l pù ardito de chéi piazzaròi. — Entant tègni cì l’acónt, e tègnel a man per staséra a zéna.
E ‘ntel dirge chésto ‘l géva postà ‘n pugn su la testa.
Ma l’era sta come se dis, bòta e risposta; perché ‘l buratìn, come che l’era bèla da véder, l'eva respondù sùbit con n’àuter pugn, e ìo, da ‘n momént a l'àuter, el combatiment l’era deventà na gran barufa furiosa.
Pinòchio, ancia se l’era da só pòsta, el se difendeva come ‘n león. Coi só pèi de legn durìssim el laurava ‘nzì bèn, da tègner sèmper i só nemìzi bèn lontani. Endo che i só pèi i podéva arivar a tociàr , i lagiava sèmper na bugna per ricordo.

Alór i putèi, enzispàdi per nó podér misuràrse col buratìn, entel combatiment dirèt, i eva pensà bèn de méter man a le patróne e, desligià i fagòti dei só libri de scola, i eva scomenzià a tiràrge i Silabàri, le Gramatiche, i Giannettini, i Minuzzoli, i Racconti del Thourar, il Pulcino de la Baccini e àutri libri de scòla; ma ‘l buratìn, che ‘l géva l’òcel bòn e l’era smalizià, el feva sèmper a tèmp a s-civàr i libri che, passàndoge sóra la testa, i neva a ruàr tuti entel mar.
Figuràve i péssi! I péssi, credèndo che chéi libri ‘l fus ròba da magnar, i coréva a sclapàde a fiór de l'aca; ma dopo aver tastà calche pàʑina o calche fodréta i la spudava fòr sùbit, fasèndo na bruta fizza con la bócia che ‘mpareva volér dir: «Nó l’è ròba per noiàutri chésta no: noi sen usadi a 'ntesìrne de ròbe pù bòne!»
Entant la batàlia la se 'mbestiava sèmper de pù, cando che 'n Granchio bèl gròs, che l’èra nù fòr da l’aca e ‘l s’era rampegià plan planin enfin su la riva del mar, l'eva urlà con na osazza da trombon col rafredór:
— Èla ruàda, berecìni che nó seo àuter! Ste bègie da le man lònge ‘ntrà putèi e putèi l'è na rarità che le vàgia a ruar ben. Calche disgrazia la suzèt sèmper.
Pòr Granchio! Come se l’avés parlà al vènt. Anzi chél birbante de Pinòchio, voutàndose 'ndré a vardàrlo de sbighèz, el géva dit malamént:
— Stai calmo tì Granchio fastidios! Faròstus mèio a zuzzàrte dói bòmbi per varìr da cà gràcola che giâs! Putòst vai ente ‘l lèt e varda de sudàr.
Enchéla i putèi che i eva ormai ruà de tirar tuti i só libri, i eva 'ndoclà' ìo pòc’ lontan el fagòt de libri del buratìn e 'nten véder e nó véder i l'eva fat so.

Entrà sti libri ge n’era un che l’era tut ligià e così ente ‘n ciartón bèl gròs, con la còsta e con le pónte de cartapècora. L’era ‘n Tratato de Aritmetica. Ve lagi emmazinàr cant che ‘l pesava!
Un de chéi piazzaròi l'eva brincià chél librón e tòta de mira la testa de Pinòchio, e i l'eva tirà con tuta la fòrza che ‘l géva 'ntel braz; ma ‘nveze de zapàr el buratìn, l'â zapà 'nla testa de un dei só compagni che l’era deventà bianc’ come na pèzza, e nó l'eva dit àuter che ste paròle:
— O mama mia, aiutàme… perché mòri!
Po’ l’era crodà per tera sul sablonzìn de la riva.
A véder chél pòr putelòt mòrt, i putèi i s’era spaventadi e i era s-ciampadi a giambe levade, e ‘nten pòci menuti nó s’era pù vist enzun.
Ma Pinòchio l'era restà ìo; e, sibèn che per el dolór e ‘l spavènt, ancia él l’era pù mòrt che vìu, l’era nà lostes a tonciàr ʑó ‘n l’aca del mar el só fazolét e ‘l s’era metù a bagnàrge la testa del só pòr compagn de scòla. E ‘ntant el planʑéva come n’àchila desperàndose, i lo clamava per nòm e ‘l ge diseva:
— Ȥènio, pòr Ȥènio caro!... Davèrzi i òcli e vàrdeme!... perché po’ nó me respòndes? Nó son sta mì, sas, che t'â fat enzì mal! Crédel, nó son sta mì!... davèrzi i òcli, Ȥènio! se tègnes i òcli seradi me fas morìr ancia mì… O Dio mio! Come faràite po’ a tornar a me ciaʃa?... Con che coràzo poderàite presentàrme a la mè pòra mama?... Che me suzzederà po’? Endo s-ciamperàite pò?... Endo naràite pò a scònderme?... Oh, se l’era mèio, mili bòte mèio se fùssite nà a scòla! Perché âi dat fé a sti compagni, che i è la mé danazión?... E ‘l maestro ‘l mé l’eva dit! e me mama ‘l me ló seghitava a dir: — Varda stai lontan da chei compagni ciativi! — Ma mì son testàrt en gran testonàz: lagi dir tuti e po’ fón sèmper a me modo! E po’ mé tócia pagiàrle... E ‘nzì, fìn da cando che son al mondo, nó âi mai bù ‘n cartedora de bèn. Dio mio! Che saràl pò de mì, che saràl de mì, che saràl de mì?

E Pinòchio el seghitàva a plànzer, a sgnifàr e a dàrse pugni su la testa e a clamàr per nòm el pòr Ȥènio; cando che de colp l'eva sentù ‘n rumór de passi che se svizinàva.

El s’era voutà: l’era dói carabinieri.
— Che fas po’ ci ‘nzì sdravacià per tera? — i géva domandà a Pinòchio.
— Assìsti stó mé compagn de scòla.
— G’è nù mal?
— Mé par de sì...
— Àuter che mal! — eva dit un de chéi carabinieri, che ‘l s’era sgobà ʑó a vardar bèn el Ȥènio da vizìn. — Sto putèl l’è sta ferì a na tèmpla: cì è sta po’ a ferìrlo?
— Mì no! — eva bezgolà ‘l buratìn che nó ‘l géva pù flà 'n còrp.
— Se nó sés sta tì, cì èl sta po’ alor che l'â ferì?
— Mì no! — eva ripetù Pinòchio.
— E con che èl po’ che ‘l s’â fat mal?
— Con sto lìber. — E ‘l buratìn l'eva tòt su da tera 'l Tratato de Aritmetica ligià e così col ciartón e cartapècora, per mossàrgel al carabinier.
— E de cì èl po’ sto lìber cì?
— Mè.
— Basta ‘nzì: nó ocór àuter. Lèva su sùbit e vèi pur con noi.
— Ma mì…
— Vèi via con noi!
— Ma mì son nozènt…
— Via con noi!
Prima de partìr, i carabanieri i eva clamà arcanti pes-ciadori, che 'nte chel moment i pasava pròpi ìo con la só barcia vizìn a la riva del mar, e i géva dit a lori:
— Ve consegnàn sto putelòt che l’è ferì a la testa. Portàlo a vòssa ciaʃa e assistélo. Doman nirén a véderlo.
E po’ i s’era ʑiràdi vèrs Pinòchio e, dopo avérlo metù en mèz a lori doi, i géva ‘ntimà col tòno da caʃèrma:
— Avanti! Ciamìna asvèlto! Se no, pézi per tì!
Senza fàrsel ripèter, el buratìn l'eva scomenzià a ciaminar per chél viòtol che portava al paes. Ma ‘l pòr diàol nó ‘l seva pù nancia el endo che l’era. Ge 'mparéva de ‘nsognàrse e che bruti ‘nsògni che l’era! L’era tut confùs. I só òcli i vedeva tut dópel: le giambe le ge tremolava: la lénga la gera restada 'ntacolada en bócia e nó 'l podéva pù compitar na parola sola. Epur en mèz a ca spèzie de torbolèri e de rimbambiment, na spina sponʑientìssima ge sbuʃava 'l còr: o sia 'l pensiér de passar sóta le finestre de la ciaʃa de la só bòna Fada, en mèz ai carabinieri. l'averòs preferì putòst de morìr.
I era zà arivadi e i era dré a nar ent entel paés, cando che na sventada la géva portà via la beréta a Pinòchio portàndogel lontan na deʃina de passi.

— Me lagiào — eva dit el buratìn ai carabinieri — nar a tòrme la mé beréta?

— Vai pur; ma fai prést vèh.
El buratìn l’era nà, l'eva tòt su la beréta… ma ‘nvéze de métersela su la testa, i se l'eva metùda ‘n bócia ‘ntrà i denti, e po’ l'â scomenzià a córer come ‘n mat vèrs la riva del mar. El coréva come sbarà fòr na 'n szòp.
I carabinieri, consideràndo che nó i l’averòss mai brincià, i géva uzzà dré ‘n gròs ciàgn mastìn che l’eva vadagnà ‘l prim prèmi a tute le corse de ciàgni. Pinòchio ‘l coréva, e ‘l ciagn el coréva de pù che él; per chésto tuta la zènt la vardàva fòr da le finestre e la sé struciava en mèz e la strada, ansioʃa de véder la fin de chél duèl furios. Ma nó la podèst tòrse sta vòia, perché ‘ntrà ‘l ciagn mastìn e Pinòchio s’era levà en tal polverón, che dopo pòci menuti nó l’era pù possìbol véder engot.

Pinocchio corre pericolo di esser fritto in padella, come un pesce.

Durante quella corsa disperata, vi fu un momento terribile, un momento in cui Pinocchio si credé perduto: perché bisogna sapere che Alidoro (era questo il nome del can mastino) a furia di correre e correre, l’aveva quasi raggiunto.
Basti dire che il burattino sentiva dietro di sé, alla distanza d’un palmo, l’ansare affannoso di quella bestiaccia, e ne sentiva perfino la vampa calda delle fiatate.
Per buona fortuna la spiaggia era oramai vicina e il mare si vedeva lí a pochi passi.
Appena fu sulla spiaggia, il burattino spiccò un bellissimo salto, come avrebbe potuto fare un ranocchio, e andò a cascare in mezzo all’acqua.
Alidoro invece voleva fermarsi; ma trasportato dall’impeto della corsa, entrò nell’acqua anche lui. E quel disgraziato non sapeva nuotare; per cui cominciò subito ad annaspare colle zampe per reggersi a galla: ma piú annaspava e piú andava col capo sott’acqua.
Quando tornò a rimettere il capo fuori, il povero cane aveva gli occhi impauriti e stralunati, e, abbaiando, gridava:
— Affogo! affogo!
— Crepa! — gli rispose Pinocchio da lontano, il quale si vedeva oramai sicuro da ogni pericolo.
— Aiutami, Pinocchio mio!... salvami dalla morte!...
A quelle grida strazianti il burattino, che in fondo aveva un cuore eccellente, si mosse a compassione, e voltosi al cane gli disse:
— Ma se io ti aiuto a salvarti, mi prometti di non darmi piú noia e di non corrermi dietro?
— Te lo prometto! te lo prometto! Spicciati per carità, perché se indugi un altro mezzo minuto, son bell’e morto.
Pinocchio esitò un poco: ma poi ricordandosi che il suo babbo gli aveva detto tante volte che a fare una buona azione non ci si scapita mai, andò nuotando a raggiungere Alidoro, e, presolo per la coda con tutte e due le mani, lo portò sano e salvo sulla rena asciutta del lido.
Il povero cane non si reggéva piú in piedi. Aveva bevuto, senza volerlo, tant’acqua salata, che era gonfiato come un pallone. Per altro il burattino, non volendo fare a fidarsi troppo, stimò cosa prudente di gettarsi novamente in mare; e allontanandosi dalla spiaggia, gridò all’amico salvato:
— Addio, Alidoro; fa’ buon viaggio e tanti saluti a casa.
— Addio, Pinocchio — rispose il cane; — mille grazie di avermi liberato dalla morte. Tu m’hai fatto un gran servizio: e in questo mondo quel che è fatto è reso. Se capita l’occasione, ci riparleremo...
Pinocchio seguitò a nuotare, tenendosi sempre vicino alla terra. Finalmente gli parve di esser giunto in un luogo sicuro; e dando un’occhiata alla spiaggia, vide sugli scogli una specie di grotta, dalla quale usciva un lunghissimo pennacchio di fumo.
— In quella grotta — disse allora fra sé — ci deve essere del fuoco. Tanto meglio! Anderò a rasciugarmi e a riscaldarmi, e poi?... e poi sarà quel che sarà.
Presa questa risoluzione, si avvicinò alla scogliera; ma quando fu lí per arrampicarsi, sentí qualche cosa sotto l’acqua che saliva, saliva, saliva e lo portava per aria. Tentò subito di fuggire, ma oramai era tardi, perché con sua grandissima maraviglia si trovò rinchiuso dentro una grossa rete in mezzo a un brulichío di pesci d’ogni forma e grandezza, che scodinzolavano e si dibattevano come tante anime disperate.
E nel tempo stesso vide uscire dalla grotta un pescatore cosí brutto, ma tanto brutto, che pareva un mostro marino. Invece di capelli aveva sulla testa un cespuglio foltissimo di erba verde; verde era la pelle del suo corpo, verdi gli occhi, verde la barba lunghissima, che gli scendeva fin quaggiú. Pareva un grosso ramarro ritto sui piedi di dietro.
Quando il pescatore ebbe tirata fuori la rete dal mare, gridò tutto contento:
— Provvidenza benedetta! Anch’oggi potrò fare una bella scorpacciata di pesce!
— Manco male, che io non sono un pesce! — disse Pinocchio dentro di sé, ripigliando un po’ di coraggio.
La rete piena di pesci fu portata dentro la grotta, una grotta buia e affumicata, in mezzo alla quale friggéva una gran padella d’olio, che mandava un odorino di moccolaia, da mozzare il respiro.
— Ora vediamo un po’ che pesci abbiamo presi! — disse il pescatore verde; e ficcando nella rete una manona cosí spropositata, che pareva una pala da fornai, tirò fuori una manciata di triglie.
— Buone queste triglie! — disse, guardandole e annusandole con compiacenza. E dopo averle annusate, le scaraventò in una conca senz’acqua.
Poi ripeté piú volte la solita operazione; e via via che cavava fuori gli altri pesci, sentiva venir-si l’acquolina in bocca e gongolando diceva:
— Buoni questi naselli!...
— Squisiti questi muggini!...
— Deliziose queste sogliole!...
— Prelibati questi ragnotti!...
— Carine queste acciughe col capo!...
Come potete immaginarvelo, i naselli, i muggini, le sogliole, i ragnotti e l’acciughe, andarono tutti alla rinfusa nella conca, a tener compagnia alle triglie.
L’ultimo che restò nella rete fu Pinocchio.
Appena il pescatore l’ebbe cavato fuori, sgranò dalla maraviglia i suoi occhioni verdi, gridando quasi impaurito:
— Che razza di pesce è questo? Dei pesci fatti a questo modo non mi ricordo di averne mangiati mai!
E tornò a guardarlo attentamente, e dopo averlo guardato ben bene per ogni verso, finí col dire:
— Ho capito: dev’essere un granchio di mare.
Allora Pinocchio, mortificato di sentirsi scambiare per un granchio, disse con accento risentito:
— Ma che granchio e non granchio? Guardi come lei mi tratta! Io per sua regola sono un burattino.
— Un burattino? — replicò il pescatore. — Dico la verità, il pesce burattino è per me un pesce nuovo! Meglio cosí! ti mangerò piú volentieri.
— Mangiarmi? ma la vuol capire che io non so-no un pesce? O non sente che parlo, e ragiono come lei?
— È verissimo — soggiunse il pescatore — e siccome vedo che sei un pesce, che hai la fortuna di parlare e di ragionare, come me, cosí voglio usarti anch’io i dovuti riguardi.
— E questi riguardi sarebbero?...
— In segno di amicizia e di stima particolare, lascerò a te la scelta del come vuoi esser cucinato. Desideri esser fritto in padella, oppure preferisci di esser cotto nel tegame con la salsa di pomidoro?
— A dir la verità — rispose Pinocchio — se io debbo scegliere, preferisco piuttosto di esser lasciato libero, per potermene tornare a casa mia.
— Tu scherzi! Ti pare che io voglia perdere l’occasione di assaggiare un pesce cosí raro? Non capita mica tutti i giorni un pesce burattino in questi mari. Lascia fare a me: ti friggerò in padella assieme a tutti gli altri pesci, e te ne troverai contento. L’esser fritto in compagnia è sempre una consolazione.
L’infelice Pinocchio, a quest’antifona, cominciò a piangere, a strillare, a raccomandarsi: e piangendo diceva:
— Quant’era meglio, che fossi andato a scuola!... Ho voluto dar retta ai compagni, e ora la pago! Ih!... Ih!... Ih!...
E perché si divincolava come un’anguilla e faceva sforzi incredibili, per isgusciare dalle grinfie del pescatore verde, questi prese una bella buccia di giunco, e dopo averlo legato per le mani e per i piedi, come un salame, lo gettò in fondo alla conca cogli altri.
Poi, tirato fuori un vassoiaccio di legno, pieno di farina, si dètte a infarinare tutti quei pesci: e man mano che gli aveva infarinati, li buttava a friggere dentro la padella.
I primi a ballare nell’olio bollente furono i poveri naselli: poi toccò ai ragnotti, poi ai muggini, poi alle sogliole e alle acciughe, e poi venne la volta di Pinocchio. Il quale, a vedersi cosí vicino alla morte (e che brutta morte!) fu preso da tanto tremito e da tanto spavento, che non aveva piú né voce né fiato per raccomandarsi.
Il povero figliuolo si raccomandava cogli occhi! Ma il pescatore verde, senza badarlo neppure, lo avvoltolò cinque o sei volte nella farina, infarinandolo cosí bene dal capo ai piedi, che pareva diventato un burattino di gesso.
Poi lo prese per il capo, e...

Pinòchio el cór el perìcol de esser rostì ‘n padèla, come ‘n pes.

Entant che ‘l coréva, g’era sta ‘n momént tremèndo, en momént che Pinòchio l'eva credèst de èsser pèrs: perché ge vòl savér che Alidoro (chesto l'era 'l nòm del ciàgn mastìn) a furia de córer e córer i l’eva scasi zapà.
Basta dir che ‘l buratìn el sentiva de dré, a na spana, ca bestiazza che la spanteʑava e ‘l sentiva perfìn el svampar de le só fladàde.
Per fortuna che la riva del mar l’era ormai vizina e ‘l mar se ‘l vedéva ìo a dói passi.
Apena che l’era arivà su la riva del mar, el buratìn l'eva fat en belissim sàut, come che avròs podèst far na ranèla, e l’era nà a crodàr en mèz a l’aca. L'Alidoro 'nveze el voléva fermàrse; ma portà da la furia del córer, l’era nà 'n l’aca ancia él. E chél disgrazià no l’era bòn de nodàr; e alór l'eva scomenzià sùbit a remenàr con le zate per tègnerse sóra l’aca: ma pù che ‘l remenava e pù ‘l neva con la testa sóta aca.

Cando che l’era tornà méter fòr la testa da l’aca, 'l pòr ciàgn el géva i òcli pléni ‘n paura stralunadi, e sbofando 'l zigiàva:
— Me négi! Me négi!
— Crèpa! — géva respondù Pinòchio da lontan, che ormai el se sentiva al segùr da ogni perìcol.
— Àidime, Pinòchio!... sàlveme da la mòrt!...
A sentìr chéi urli desperadi ‘l buratìn, che ʑó ‘n fónt el géva ‘n gran bòn còr, el géva fat compassion e voutàtose vèrs el ciagn el géva dit:
— Ma se mì te aiuti a salvàrte, me 'mprométes de nó seciàrme pù e de nó córerme pù dré?
— Te l’amprométi! Te l’amprométi! Mòvite per ciarità, perché se spètes ancór n'àuter mèz minut son bel e che mòrt.
Pinòchio l'eva trebalà ‘n pòc’: ma dopo, ricordàndose che só pare el géva dit tante bòte che a far na bòna azión nó géves mai da ʑontàrgen, e nodàndo l'era nà a giaruàr l’Alidoro e, brancà per la cóa con tute dói le man, i l'eva portà san e salvo al sut su la riva del mar.
El pòr ciagn nó l’era pù bòn de star en pè. L’eva beù, senza volérlo, tanta de ca aca salada, che l’era nù sgónfel come ‘n balón. Per àuter el buratìn, nó volèndo fidàrse massa, l'eva stimà prudente de petàrse de nòu entel mar; e slontanàndose da la riva, el géva urlà a l'amìzi che l’eva salvà:
— Adio, Alidoro; fai bòn viàz e tanti saluti a tó ciaʃa.
— Adio, Pinòchio — géva respondù ‘l ciàgn; — grazie mile ché m’âs salvà da la mòrt. Ti m’âs fat en gran servizi: e a sto mondo chél che è fat l'è ancia rendù. Se ciàpita l’ocasión, ne ‘n parlerén.
Pinòchio l'eva seghità a nodàr, tegnèndose sèmper vizìn a la riva. A la fìn ge pareva de èsser arivà ente ‘n pòsto segùr; dando n’oclada a la riva, l'eva vist sui croʑdèi na spèzie de cavèrna, e da chesta nideva fòr en penacio de fum longìssim.
— En cà cavèrna — l'eva pensà alór ‘ntrà de él — ge dev’èsser foc’. Mèio ‘nzì! Narài ìo a sugiàrme e a s-ciàudarme ‘n pòc’, e po’… e po’ ‘l sarà chél che 'l sarà.
Fata sta sèlta, el s’era svizinà a chéi croʑdèi; ma cando che l’era ìo per rampegiàrse su, l'eva sentù vergót sóta l’aca che la nideva su, su, su, e i lo portava per aria. L'eva provà sùbit a s-ciampàr, ma ormai l’era tardi, perché con gran maravéa ‘l s’era giatà serà dént ente na gròssa ré ‘n mèz a ‘n gran traboldéri de pessi de ogni sòrt grandi e pìzzoi, che i scoava e i brigolava come fus tante anime desperade.
E ‘ntel stes tèmp l'eva vist nir fòr da la cavèrna ‘n pes-ciadór enzì brut, ma ‘nzì brut, che ‘mparéva ‘n mostro del mar. Enveze dei ciavéi el géva su la testa na sforciàda de erba verda, verda l’era la pèl del só còrp, verdi i òcli, verda la barba longìssima, che la ge arivava enfìn al zinturèl. L'emparéva un de chéi lusertolóni 'ndrizzadi sui pèi de dré.
Cando che ‘l pes-ciadór l'eva tirà fòr la ré dal mar, l'eva zigià tut contènt:
— Benedeta Providènza! Ancia ‘ncòi mé farai na gran magnada de pés!
— Meno male, che mì nó son en pés! — l'eva dit Pinòchio 'ntra de el, trovàndo 'n pòc' de coraʑo.
La ré pléna de pessi l'era stada portada dénter en la cavèrna, na cavèrna scura e ‘nfumegiada, e ‘n mèz a chesta rostizzava na gran padèla de òio che mandava n’odorìn de brustolà che te togéva ‘l flà.
— Adès vardàn che péssi che én pes-cià! — eva dit el pes-ciadór vért; e l'eva ficià ‘n la ré na manazza enzì spropositada, che ‘mpareva na pala da pistóri l'eva tirà fòr na manada de réngie.
— Bòne ste rénge! — l'eva dit, e i le vardava e i le snaʃava tut contènt. E dopo averle snaʃade i l'eva petade 'nte na busa de aca.
Po’ là ripetù la sòlita azión per tante bòte; e man man che ‘l tirava fòr i àutri pessi, el sentiva nirge le acaròle ‘n bócia e tut contènt el diseva:
— Bòne ste tenche!
— Bòne ste aule!
— Bòni sti tèmoi!
— Bòni sti avanòti!
— Varda che bèline ste sardèle co la testa!
Come podeo emmazinàrve, le tenche, le aulete, i tèmoi, i avanòti e le sardèle, le era nade tute a ruàr enten rafanàs en ca busa, ensema a le rénge.
L’ultim che era restà ‘n la ré l’era Pinòchio.
Apena che ‘l pes-ciadór i l'eva tòt fòra da la ré, l'eva fat tanto de òclóni da la maravéa, urlàndo come se ‘l giavés paura:
— Ma che razza de pés èl po’ chésto? Péssi fati ‘nzì nó me recòrdi de avérnen mai magnà no!
E l'eva tornà a vardàrlo con pù atenzión, e dopo avérlo vardà per bèn ancóra da ogni banda, a la fìn l'eva dit:
— Ài ciapì: el dev’èsser en granchio de mar.
Alóra Pinòchio, tut avelì a sentìrse tòr per en granchio, l'eva dit empermaloʃì:

— Ma che granchio e granchio po’? Vardà come che mé tratao vèh! Mì, sé voléo tant savér, son ‘n buratìn.
— En buratìn? — dis el pes-ciadór. — Digi la verità, el pés buratìn per mì l’è ‘n pés nòu! Mèio ‘nzì! Te magnerài ancór pù volintera.
— Magnàrme? Ma voléo ciapìr che mì nó son en pés no? Sentìo no che parli e che ragioni come voi?
— L’è pròpi vera — géva dit ‘l pes-ciadór — e sicome vedi che sés en pés, che giâs la fortuna de parlàr e ragionar come mì, enzì vòi tratàrte con tuti i riguardi.

— E che saròssel po’ sti riguardi?...
— En segn de amicizia e de stima tè lagerài la sèlta de come che vòs che te còsia. Voròstus èsser rostì ‘n la padèla, o preferìsés èsser còt ente la bazìna con salsa de pomidoro?
— A dir la verità — géva respondù Pinòchio — se mì giâi da zernìr, preferìssi putòst èsser lagià nar lìbero, per poder nar a me ciaʃa.
— Tì schèrzes! Te par che mì me pèrdia l’ocasión de tastàr na rarità 'nzì? Nó ‘l ciàpita migia tuti i dì ‘n pés buratìn ente sto mar. Làgeme far a mì: te rostìssi ‘n la padèla ensèma a tuti i àutri péssi, e te troveràstus contènt. Èsser rostì ‘n compagnìa l’è sèmper na bèla consolazión.
Pinòchio desperà, a sentìr dir enzì, l'eva scomenzià a plànʑer, a sgnifotar, a racomandàrse: e planʑiànt el diseva:
— L’era bèn mèio se fùssite nà a scòla!... Ài volèst dar fé ai me compagni, e adès la pagi ciara! Ih!... Ih!... Ih!...
E sicome ‘l tréva come n’anghìla e ‘l sgengiava per s-ciampàrge da le sgrìnfie del pes-ciadór vért, chesto cì l'eva tòt na bèla stròpa de salgiàr e dopo averlo ligià man e pèi come ‘n salam, i l'eva petà ‘n la busa coi àutri pessi.

Po’ l'eva tirà fòr en taieràz de legn, plén de farina, e l'eva scomenzià a ‘nfarinar tuti chéi péssi e, man man che i l’eva ‘nfarinadi, i li petava a rostizzar dént en la padèla.
I primi a balàr ente l’òio broènt l’era sta le pòre tenche, po’ era tocià ai avanòti, po’ a le auléte, po’ ai tèmoi, e a le sardèle, e po’ è nù ‘l turno del Pinòchio. Chesto cì, a véderse ‘nzì vizìn a la mòrt, (e che bruta mòrt!) gèra nù tanta de ca tremarèla e tant de chel schechèo che nó ‘l géva pù né ós né flà per racomandàrse.
Chél pòr fiòl el se racomandava coi òcli! Ma chél pes-ciadór vért, senza nancia vardàrlo, i l'eva svoutolà zìnc’ o sèi bòte ‘n la farina, enfarinàndol enzì bèn da la testa ai pèi, che ‘mpareva che ‘l fus deventà ‘n buratìn de ʑès.
Po’ i l'eva zapà per el colarìn, e…

Ritorna a casa della Fata, la quale gli promette che il giorno dopo non sarà piú un burattino, ma diventerà un ragazzo. Gran colazione di caffè-e-latte per festeggiare questo grande avvenimento.

Mentre il pescatore era proprio sul punto di buttar Pinocchio nella padella, entrò nella grotta un grosso cane condotto là dall’odore acutissimo e ghiotto della frittura.
— Passa via! — gli gridò il pescatore minacciandolo e tenendo sempre in mano il burattino infarinato.
Ma il povero cane aveva una fame per quattro, e mugolando e dimenando la coda, pareva che dicesse:
— Dammi un boccone di frittura e ti lascio in pace.
— Passa via, ti dico! — gli ripeté il pescatore; e allungò la gamba per tirargli una pedata.
Allora il cane che, quando aveva fame davvero, non era avvezzo a lasciarsi posar mosche sul naso, si rivoltò ringhioso al pescatore, mostrandogli le sue terribili zanne.

In quel mentre si udí nella grotta una vocina fioca fioca che disse:
— Salvami, Alidoro! Se non mi salvi, son fritto!...
Il cane riconobbe subito la voce di Pinocchio, e si accòrse con sua grandissima maraviglia che la vocina era uscita da quel fagotto infarinato che il pescatore teneva in mano.
Allora che cosa fa? Spicca un gran lancio da terra, abbocca quel fagotto infarinato e tenendolo leggermente coi denti, esce correndo dalla grotta, e via come un baleno!
Il pescatore, arrabbiatissimo di vedersi strappar di mano un pesce, che egli avrebbe mangiato tanto volentieri, si provò a rincorrere il cane; ma fatti pochi passi, gli venne un nodo di tosse e dové tornarsene indietro.
Intanto Alidoro, ritrovata che ebbe la viottola che conduceva al paese, si fermò e posò delicatamente in terra l’amico Pinocchio.
— Quanto ti debbo ringraziare! — disse il burattino.
— Non c’è bisogno — replicò il cane — tu salvasti me, e quel che è fatto è reso. Si sa: in questo mondo bisogna tutti aiutarsi l’uno coll’altro.
— Ma come mai sei capitato in quella grotta?
— Ero sempre qui disteso sulla spiaggia piú morto che vivo, quando il vento mi ha portato da lontano un odorino di frittura. Quell’odorino mi ha stuzzicato l’appetito, e io gli sono andato dietro. Se arrivavo un minuto piú tardi!...
— Non me lo dire! — urlò Pinocchio che tremava ancora dalla paura — Non me lo dire! Se tu arrivavi un minuto piú tardi, a quest’ora io ero bell’e fritto, mangiato e digerito. Brrr! mi vengono i brividi soltanto a pensarvi!...
Alidoro, ridendo, stese la zampa destra verso il burattino, il quale gliela strinse forte forte in segno di grande amicizia: e dopo si lasciarono.
Il cane riprese la strada di casa: e Pinocchio, rimasto solo, andò a una capanna lí poco distante, e domandò a un vecchietto che stava sulla porta a scaldarsi al sole:

— Dite, galantuomo, sapete nulla di un povero ragazzo ferito nel capo e che si chiamava Eugenio?
— Il ragazzo è stato portato da alcuni pescatori in questa capanna, e ora...
— Ora sarà morto!... — interruppe Pinocchio, con gran dolore.
— No: ora è vivo, ed è già ritornato a casa sua.
— Davvero?... davvero?... — gridò il burattino, saltando dall’allegrezza — Dunque la ferita non era grave?...
— Ma poteva riuscire gravissima e anche mortale, — rispose il vecchietto — perché gli tirarono nel capo un grosso libro rilegato in cartone.
— E chi glielo tirò?
— Un suo compagno di scuola: un certo Pinocchio...
— E chi è questo Pinocchio? — domandò il burattino facendo lo gnorri.
— Dicono che sia un ragazzaccio, un vagabondo, un vero rompicollo...
— Calunnie! Tutte calunnie!
— Lo conosci tu questo Pinocchio?
— Di vista! — rispose il burattino.
— E tu che concetto ne hai? — gli chiese il vecchietto.
— A me mi pare un gran buon figliuolo, pieno di voglia di studiare, ubbidiente, affezionato al suo babbo e alla sua famiglia...
Mentre il burattino sfilava a faccia fresca tutte queste bugie, si toccò il naso e si accòrse che il naso gli era allungato piú d’un palmo. Allora tutto impaurito cominciò a gridare:
— Non date retta, galantuomo, a tutto il bene che ve ne ho detto; perché conosco benissimo Pinocchio e posso assicurarvi anch’io che è davvero un ragazzaccio, un disubbidiente e uno svogliato, che invece di andare a scuola, va coi compagni a fare lo sbarazzino!
Appena ebbe pronunziate queste parole, il suo naso raccorcí e tornò della grandezza naturale, come era prima.
— E perché sei tutto bianco a codesto modo? — gli domandò a un tratto il vecchietto.
— Vi dirò... senza avvedermene, mi sono strofinato a un muro, che era imbiancato di fresco — rispose il burattino, vergognandosi a raccontare che lo avevano infarinato come un pesce, per poi friggerlo in padella.
— O della tua giacchetta, de’ tuoi calzoncini e del tuo berretto, che cosa ne hai fatto?
— Ho incontrato i ladri e mi hanno spogliato. Dite, buon vecchio, non avreste per caso da darmi un po’ di vestituccio, tanto perché io possa ritornare a casa?
— Ragazzo mio; in quanto a vestiti, io non ho che un piccolo sacchetto, dove ci tengo i lupini. Se lo vuoi, piglialo: eccolo là.
E Pinocchio non se lo fece dire due volte: prese subito il sacchetto dei lupini che era vuoto, e dopo averci fatto colle forbici una piccola buca nel fondo e due buche dalle parti, se lo infilò a uso camicia. E vestito leggerino a quel modo, si avviò verso il paese.
Ma, lungo la strada, non si sentiva punto tranquillo; tant’è vero che faceva un passo avanti e uno indietro e, discorrendo da sé solo, andava dicendo:
— Come farò a presentarmi alla mia buona Fatina? Che dirà quando mi vedrà?... Vorrà perdonarmi questa seconda birichinata?... Scommetto che non me la perdona!... oh! non me la perdona di certo... E mi sta il dovere: perché io sono un monello che prometto sempre di correggermi, e non mantengo mai!...

Arrivò al paese che era già notte buia; e perché faceva tempaccio e l’acqua veniva giú a catinelle, andò diritto diritto alla casa della Fata coll’animo risoluto di bussare alla porta e di farsi aprire.
Ma, quando fu lí, sentí mancarsi il coraggio, e invece di bussare, si allontanò, correndo, una ventina di passi. Poi tornò una seconda volta alla porta, e non concluse nulla: poi si avvicinò una terza volta, e nulla: la quarta volta prese, tremando, il battente di ferro in mano e bussò un piccolo colpettino.
Aspetta, aspetta, finalmente dopo mezz’ora si aprí una finestra dell’ultimo piano (la casa era di quattro piani) e Pinocchio vide affacciarsi una grossa lumaca, che aveva un lumicino acceso sul capo, la quale disse:
— Chi è a quest’ora?
— La Fata è in casa? — domandò il burattino.
— La Fata dorme e non vuol essere svegliata: ma tu chi sei?
— Sono io!
— Chi io?
— Pinocchio.
— Chi Pinocchio?
— Il burattino, quello che sta in casa colla Fata.
— Ah! ho capito; — disse la Lumaca — aspettami costí, ché ora scendo giú e ti apro subito.
— Spicciatevi, per carità, perché io muoio dal freddo.
— Ragazzo mio, io sono una lumaca, e le lumache non hanno mai fretta.
Intanto passò un’ora, ne passarono due, e la porta non si apriva: per cui Pinocchio, che tremava dal freddo, dalla paura e dall’acqua che aveva addosso, si fece cuore e bussò una seconda volta, e bussò piú forte.
A quel secondo colpo si aprí una finestra del piano di sotto e si affacciò la solita lumaca.
— Lumachina bella — gridò Pinocchio dalla strada — sono due ore che aspetto! E due ore, a questa serataccia, diventano piú lunghe di due anni. Spicciatevi, per carità.
— Ragazzo mio, — gli rispose dalla finestra quella bestiòla tutta pace e tutta flemma — ragazzo mio, io sono una lumaca, e le lumache non hanno mai fretta.
E la finestra si richiuse.
Di lí a poco sonò la mezzanotte: poi il tocco, poi le due dopo mezzanotte, e la porta era sempre chiusa.
Allora Pinocchio, perduta la pazienza, afferrò con rabbia il battente della porta per bussare un colpo da far rintronare tutto il casamento: ma il battente che era di ferro, diventò a un tratto un’anguilla viva, che sgusciandogli dalle mani sparí in un rigagnolo d’acqua che scorreva in mezzo alla strada.
— Ah! sí? — gridò Pinocchio sempre piú accecato dalla collera. — Se il battente è sparito, io seguiterò a bussare a furia di calci.
E tiratosi un poco indietro, lasciò andare una solennissima pedata nell’uscio della casa. Il colpo fu cosí forte, che il piede penetrò nel legno fino a mezzo: e quando il burattino si provò a ricavarlo fuori, fu tutta fatica inutile: perché il piede c’era rimasto conficcato dentro, come un chiodo ribadito.
Figuratevi il povero Pinocchio! Dové passare tutto il resto della notte con un piede in terra e con quell’altro per aria.
La mattina, sul far del giorno, finalmente la porta si aprí. Quella brava bestiòla della Lumaca, a scendere dal quarto piano fino all’uscio di strada, ci aveva messo solamente nove ore. Bisogna proprio dire che avesse fatto una sudata.
— Che cosa fate con codesto piede conficcato nell’uscio? — domandò ridendo al burattino.
— È stata una disgrazia. Vedete un po’, Lumachina bella, se vi riesce di liberarmi da questo supplizio.
— Ragazzo mio, costí ci vuole un legnaiolo, e io non ho fatto mai la legnaiola.
— Pregate la Fata da parte mia!...
— La Fata dorme e non vuol essere svegliata.
— Ma che cosa volete che io faccia inchiodato tutto il giorno a questa porta?
— Divertiti a contare le formicole che passano per la strada.
— Portatemi almeno qualche cosa da mangiare, perché mi sento rifinito.
— Subito! — disse la Lumaca.
Difatti dopo tre ore e mezzo, Pinocchio la vide tornare con un vassoio d’argento in capo. Nel vassoio c’era un pane, un pollastro arrosto e quattro albicocche mature.

— Ecco la colazione che vi manda la Fata — disse la Lumaca.
Alla vista di quella grazia di Dio, il burattino sentí consolarsi tutto. Ma quale fu il suo disinganno, quando incominciando a mangiare, si dové accorgere che il pane era di gesso, il pollastro di cartone e le quattro albicocche di alabastro, colorite, come se fossero vere.
Voleva piangere, voleva darsi alla disperazione, voleva buttar via il vassoio e quel che c’era dentro; ma invece, o fosse il gran dolore o la gran languidezza di stomaco, fatto sta che cadde svenuto.
Quando si riebbe, si trovò disteso sopra un sofà, e la Fata era accanto a lui.

— Anche per questa volta ti perdono — gli disse la Fata — ma guai a te, se me ne fai un’altra delle tue!...
Pinocchio promise e giurò che avrebbe studiato, e che si sarebbe condotto sempre bene. E mantenne la parola per tutto il resto dell’anno. Difatti agli esami delle vacanze, ebbe l’onore di essere il piú bravo della scuola; e i suoi portamenti, in generale, furono giudicati cosí lodevoli e soddisfacenti, che la Fata, tutta contenta, gli disse:
— Domani finalmente il tuo desiderio sarà appagato!
— Cioè?
— Domani finirai di essere un burattino di legno, e diventerai un ragazzo perbene.

Chi non ha veduto la gioia di Pinocchio, a questa notizia tanto sospirata, non potrà mai figurarsela. Tutti i suoi amici e compagni di scuola dovevano essere invitati per il giorno dopo a una gran colazione in casa della Fata, per festeggiare insieme il grande avvenimento: e la Fata aveva fatto preparare dugento tazze di caffè-e-latte e quattrocento panini imburrati di dentro e di fuori. Quella giornata prometteva di riuscire molto bella e molto allegra: ma...
Disgraziatamente, nella vita dei burattini, c’è sempre un ma, che sciupa ogni cosa.

El torna a ciaʃa de la Fada, che la ge ‘mpromét che ‘l dì dopo nó ‘l sarà pú ‘n buratìn, ma che ‘l deventerà ‘n putèl. Gran colazion di cafelàt per festeʑàr sto gran fato.

Entant che ‘l pes-ciador l’era propri ìo sul punto de petàr Pinòchio 'nla padèla, era nù ént enla cavèrna en ciagn gròs portà ìo da l’odór fortìssim e golós de la rostizzada.
— Passa via! — géva 'ntimà 'l pes-ciador spaventàndol e tegnèndo sèmper en man el buratìn enfarinà.
Ma ‘l pòr ciagn el géva na fam da ladro, e sbaiàndo e menàndo la cóa, 'mpareva che ‘l disés:
— Dame ‘n bocón de ca rostizzada che ‘nzì dopo te lagi ‘n paze.
— Passa via, te digi! — géva tornà a urlar él pes-ciador; e l'eva slongià la giamba per postàrge na peada.
Alóra ‘l ciàgn, che cando che ‘l géva fam per dalbòn, nó l’era usà a lagiàrse poʑàr le mos-ce sul nas, el s’era voutà rognós vèrs el pes-ciador, mossàndoge le só tremènde zane.
Enchèla s’era sentù ‘n la cavèrna na ósata débola débola che l'eva dit:
— Sàlveme, Alidoro! Se nó me salves, són rostì!
El ciàgn l'eva cognossù sùbit la ós de Pinòchio, e ‘l s’era acòrt con gran maravéa che ca oʃata l’era nuda fòr da chél fagòt enfarinà che ‘l pes-ciador el tegnìva ‘n man.

Alór che fal po’? El trà 'n gran sbàlz da ‘n tera, l'â ciarpì coi denti chél fagòt enfarinà e, tegnéndol plan planin coi denti, el và fòr da la cavèrna, e via come na frasèla.
El pes-ciadór, rabiosìssim a véderse ʃdrapar da le man en pés che l’averòss magnà tanto volintéra, l'eva provà a córerge dré al ciagn, ma fati pòci passi, l'eva dat a la tòs e l'eva dovèst dar de vòuta.
Entant l'Alidoro, trovà che l'eva chél viòtol che portava al paes, el s’era fermà e l'eva pozà plan planin per tera el só amizi Pinòchio.
— Cant èl pò che cògni ringraziàrte! — géva dit ‘l buratìn.
— Nó g’è bisògn — géva respondù ‘l ciagn — ti eves salvà mì, e mì t’âi rendù ‘l piazér. Se sà: a sto mondo ge vòl aidàrse tuti un con l'àuter.
— Ma come as fat po’ a ciapitàr ente ca cavèrna?
— Eri sèmper cì sdravacià su la riva pù mòrt che vìu, can che ‘l vènt el m’eva portà da lontan l’odorìn de rostizzà. Chél odorìn el m’â fat nìr en grant apetìt, e mì ge son nà dré. Se arivavi ‘n menut dopo...
— Nó sta dìrmel no! — eva urlà Pinòchio che ‘l tremava ancór da la paura. — Nó sta dìrmel no! Se arivàves ‘n menut pu tardi, a st’ora eri bèl e che rostì, magnà e diʑerì. Brrr!... Me vèn i sgrìʃoi sól a pensàrge!
L'Alidoro, grignando, l'â metù fòr la zata drita vèrs el buratìn, che ‘l ge l'eva strenʑùda fòrt fòrt en segn de grant amicizia: e po’ i era nadi ognun per só cónt.
El ciàgn l'eva tòt la strada de ciaʃa e Pinòchio, che l’era restà ìo da só pòsta, l’era nà vèrs en bàit ìo pòc' lontan e l'eva domandà a ‘n veclét che l’era ìo su l'us che ‘l se s-ciaudava al sol:
— Diséme bonòm, seo engót de ‘n pòr putèl ferì a la testa e che se clamava Ȥènio?

— Chél putèl l'era sta portà cì da arcanti pes-ciadóri ente sto bàit, e adès…
— Adès el sarà mòrt!... — eva dit Pinòchio, con gran dolór.
— No: adès l’è vìo, e l’è ʑà tornà a só ciaʃa.
— Dalbòn, ma perdalbòn?... — eva zigià ‘l buratìn, sautàndo da la contentezza — Alór la ferìda nó l'era crevada no?
— Ma la podeva èsser tant pézi e adiritura portàrlo a la mòrt — géva respondù 'l veclét — perché i géva tirà ‘n la testa en librón ligià e così 'ntel ciartón.
— E cì èrel stà po’ a tiràrgel?
— En só compagn de scòla: en zèrto Pinòchio…
— E cì èl po’ stó Pinòchio? — eva domandà ‘l buratìn fasèndo finta de ‘ngót.
— I dis che l’è ‘n piazzarolàz, en ʑibaldón, en vero ludro…
— Boʃìe! Tut boʃìe!
— El cognóssés tì stó Pinòchio?
— De vista, — géva respondù ‘l buratìn.
— E tì come la pensés po’? — géva domandà ‘l veclét.
— A mì me par en gran brao fiòl, plén de vòia de studiar, ubidiènt, afezionà a só pare e a la só familia…
Entant che 'l buratìn el diʃeva come ‘ngóta tute ste boʃìe, el s’eva tocià ‘l nas e ‘l s’era acòrt che ‘l nas el s’era slongià de na bòna spana. Alór tut stremì l'eva scomenzià a urlar:
— Nó dége fé, bonòm a tut el ben che ve n'âi dit: perchè cognóssi benissim el Pinòchio e pòdi assicuràrve ancia mì che l’è pròpi ‘n piazzarolàz, en deʃobediènt, e n'enfaʃolà che, ‘nvéze de nar a scòla, el và coi só compagni a far el deʃìpol!

Apéna che l'eva prononzià ste parole, el só nas l'era tornà de la grandeza naturale, come che l’era prima.
— Ma perché po’ sés deventà bianc’ come na pèzza? — géva domandà de cólpo el veclét.
— Ve dirai,… che senza acòrʑerme, me son sfregolà su ‘nte ‘n mur apena sblanzegià — eva respondù ‘l buratìn vergognàndose de cognér contàr che i l’eva ‘nfarinà come ‘n pés per po’ rostìrlo ‘nla padèla.
— Ma 'l tó giabanèl, le tó brage, e la tó beréta che fìn âi fat po’?

— Ài encontrà i ladri e i m’â portà via tut. Diséme cì, bonòm, nó géo migia per caso da dàrne 'n vestitùz tant a tant che pòdia tornar a mé ciaʃa?
— Caro putèl, come vestìdi mì nó giâi àuter che ‘n sac' per l'erbaspagna. Se ‘l vòs, tòitel: vèl ìo.
E Pinòchio nó ‘l se l'eva fat dir dói bòte: l'eva tòt sùbit chél sac’ per l'erbaspagna che l’era vòit e, dopo avérge fat con la fòrbes na buʃata pìzzola sul font e doi buʃi da le man i se l'eva metù a uʃo ciamìʃa. E vestì liʑeròt enzì, el s’era ‘nvià vèrs el paes.

Ma dré la strada nó ‘l se sentiva segùr migia, tanto che ‘l feva ‘n pas inanzi e un endré e ‘l se diseva discorèndo 'ntrà de él:
— Come faràite po’ a presentàrme davanti a la me bòna Fada? Che diràla po’ cando che la me vederà?... Voràla perdonàrme de sta seconda piazzarolada?... Scométi che nó ‘l me la perdona no: oh, nó ‘l me la perdona de segur no… e la me sta bèn: perché mì son en piazzaròl che ‘mprométi sèmper de coréʑerme e po’ nó mantègni mai.
L’era arivà entel paés che l’era ʑà nòt negra e, sicome gèra ‘n tempàz e ‘l ploveva come Dio la mandava l’era nà drìt come ‘n fil a ciaʃa de la Fada convinto de bàter su la porta e farse davèrzer.
Ma cando che l’era arivà ìo, ge manciava ‘l coraʑo e ‘nveze che bàter su l'us, el s'era slontanà de corsa de na vintìna de passi. Po’ l’era tornà la seconda bòta davanti a l'us, e nó l'eva concluso engót; po’ ‘l s’era prosmà ancór per la tèrza bòta, e ‘ngót: la carta bòta l'eva tòt tremolènt el s-ciarnaz de fèr en man e l'eva batù ‘n colpàt.
Aspèta e aspèta, a la fin dopo mez’ora s’era daverʑù na finestra de l’ultim piano (la ciaʃa l’era de càter piani) e Pinòchio l'eva vist vardàr fòra na gran Limòzza, che la géva na lumata ‘mpizzada su la testa e chésta l'eva dit:
— Cì èl po’ a st’ora?
— Èla ‘n ciaʃa la Fada? — eva domandà ‘l buratìn.
— La Fada la dòrm e nó la vòl èsser desdromenzàda: ma tì ci sés po’?
— Son mì!
— Ci po’ mì?
— Pinòchio.
— Cì èl po’ sto Pinòchio?
— El buratìn, chél che abita 'nte sta ciaʃa con la Fada.
— Ah! Ài ciapì; — eva dit la Limòzza — spèteme ìo che adès vèni ʑó e te davèrʑi sùbit.
— Movéve, per piazer, perché mì cì ‘nzì mòri dal fret.
— Caro pòpo, mì son na Limòzza, e le limòzze nó le giâ mai prèssa.
Entant era passà n’ora, n’era passàde dói e la pòrta nó la se daverʑéva: alór Pinòchio, che ‘l bagolava dal frét, da la riòma e da l’aca che ‘l géva adòs, el s’eva fat coraʑo e l'eva batù n’àuter bòt, e l'eva batù pù fòrt.
Come che l’eva batù per la seconda bòta s’era daverʑù na finestra del piano de sóta e eva vardà fòra la sòlita Limòzza.
— Bèla Limozéta — eva urlà Pinòchio da la strada — l’è dói ore che spèti! E dói ore con sto tempaz, le deventa pù lònge de dói ani. Movéve per piazer.
— Caro pòpo, — géva rispondù da la finestra cà bestiòta con tuta la só calma e tuta la só lèmpa — Pòpo, mì son na Limòzza e le limòzze nó le giâ mai prèssa.
E la finestra la s’era serada.
Da ìo a ‘mpezzòt eva batù mezanòt, e pò l'una e pò le doi dopo mezanòt e la porta l’era sèmper serada.
Alór Pinòchio l'eva perdù la passiènza l'eva brancà rabiós el s-ciarnàz de la porta per bàter en cólp che eva fat rimbombàr tut el ciaʃamént: ma ‘l s-ciarnaz che l’era de fèr, l’era deventà tut de cólp n’anghila viva, che gèra slità fòr da le man e l’era sparida enten rozalòt de aca che 'l coréva en mèz a la strada.
— Ah! Sì? — eva urlà Pinòchio sèmper pù 'ndorbì da la rabia. — Se ‘l s-ciarnaz l’è sparì, mì sèghiti a bàter a furia de peadóni.
E tiràndose en pòc' endré ‘l géva postà 'n gran peadón a l’us de la ciaʃa. El cólp l’era sta ‘nzì fòrt, che col pè l’eva fat na crèpa ‘ntél légn e l’era nà ént pù che ‘l mèz: e cando che ‘l buratìn l'eva provà a tiràrlo fòr l’era sta tut fadìgia inutile: perché ‘l pè l’era restà ‘mplantà ént come ‘n clòut rebatù.
Fegurave ‘l pòr Pinòchio! L'eva cognèst passàr tut el rèst de ca nòt con en pè per tera e con l'àuter per aria.
La matìna dré, en valdì, a la fin l'us el s'èra davèrt. Ca brava bestiòta de la Limòzza, a nir ʑó dal cart piano enfìn a l'us de ciaʃa, la géva metù sol nove ore. Ge vòl pròpi dir che l'avés fat na gran sudada.
— Che féo po’ con sto pè ‘mplantà ‘ntél portón? — la géva domandà grignàndo al buratìn.
— L’è sta na disgrazia. Vardà po’ voi, bèla Limozéta se seo bòna de tiràrme fòr da sto suplìzi.
— Caro putèl, cì ge vòl en tìsler, e mì nó âi mai fat la tìslera.
— Domandàgel a la Fada per conto mè!...
— Ma la Fada la dòrm e nó la vòl èsser desmissiàda.
— Ma voléo che stàgia cì ‘ncloudà tut el dì a stó portón?
— Divèrtite a contar le formige che passa per la strada.
— Portàme almen vergót da magnar, perché nó ge vedi pù da la fam.
— Sùbit! — dis la Limòzza.
Difati dopo tréi ore e meza, Pinòchio l'eva vist la Limòzza che la nideva con en cabarè de arʑènt su la testa. Entél cabarè gèra ‘n panét, en polàster aròsto e càter armeline madùre.
— Eco la colazión che ge manda la Fada — eva dit la Limòzza. A véder tut chel bèn de Dio, ‘l buratìn el s’era sùbit consolà. Ma cando che l'eva scomenzià a magnar l’era restà mal perché ‘l s’era acòrt che 'l panét l’era de ʑès, el polastro de ciartón e le càter armeline sassi encolorìdi come se le fus vére.

El voleva plànzer, el voleva tràr entei róti, el voleva petàr via 'l cabarè e chél che gèra dénter; ma ‘nvéze, che ‘l sia stà ‘l gran dolór o la gran lùpia, fato sta che l’era crodà per tèra perdù via.
Cando che ‘l s’era fat fòra el s’era giatà sdravacià su ‘nte ‘n sofà e la Fada l’era ìo arènt a el.
— Ancia per sto bòt te perdoni — géva dit la Fada — ma guai a tì se me ‘n fas n’àutra de le tóe!
Pinòchio l'eva ‘mprometù e l'eva zurà che l’averòss studià e che ‘l se saròs comportà sèmper bèn. E l'eva mantegnù la parola per tut el rèst de l’an. Difati ai esami de le vacanze, l’eva bù l’onór de èsser sta 'l pù brao de la scòla; e la só condóta, en ʑenerale, i era stadi stimadi enzì degni e bòni, che la Fada, tuta contenta la géva dit:

— Domàn, dopo tante, ‘l tó desidèri el sarà contentà!
— O sia?
— Doman finiràstus de èsser en buratìn de légn, e deventeràstus en putèl da gialantòm.
Cì che nó à vist la contentezza de Pinòchio, a sta nova tanto sospirada, nó ‘l poderà mai emmazinàrsela. Tuti i só amìzi e compagni de scòla i géva da èsser envidadi per el dì dré a na gran marènda ‘n ciaʃa de la Fada, per festeʑar ensèma chél grant fato: e la Fada la géva fat parezzar doizènto chìchere de cafèlat e caterzènto paneti ‘mburadi sot e sora. Ca ʑornada la ‘mprometeva de èsser pròpi bèla e alégra: ma…

Per disgrazia, ‘n la vita dei buratini g’è sèmper en ma, che ‘l rovìna su tut.

Pinocchio, invece di diventare un ragazzo, parte di nascosto col suo amico Lucignolo per il Paese dei balocchi.

Com’è naturale, Pinocchio chiese subito alla Fata il permesso di andare in giro per la città a fare gl’inviti: e la Fata gli disse:
— Va’ pure a invitare i tuoi compagni per la colazione di domani: ma ricordati di tornare a casa prima che faccia notte. Hai capito?
— Fra un’ora prometto di esser bell’e ritornato — replicò il burattino.

— Bada, Pinocchio! I ragazzi fanno presto a promettere, ma il piú delle volte, fanno tardi a mantenere.
— Ma io non sono come gli altri: io, quando dico una cosa, la mantengo.
— Vedremo. Caso poi tu disubbidissi, tanto peggio per te.
— Perché?
— Perché i ragazzi che non dànno retta ai consigli di chi ne sa piú di loro, vanno sempre incontro a qualche disgrazia.
— E io l’ho provato! — disse Pinocchio. — Ma ora non ci ricasco piú!

— Vedremo se dici il vero.
Senza aggiungere altre parole, il burattino salutò la sua buona Fata, che era per lui una specie di mamma, e cantando e ballando uscí fuori dalla porta di casa.
In poco piú d’un’ora, tutti i suoi amici furono invitati. Alcuni accettarono subito e di gran cuore: altri, da principio, si fecero un po’ pregare: ma quando seppero che i panini da inzuppare nel caffè-e-latte sarebbero stati imburrati anche dalla parte di fuori, finirono tutti col dire: — «Verremo anche noi, per farti piacere».
Ora bisogna sapere che Pinocchio, fra i suoi amici e compagni di scuola, ne aveva uno prediletto e carissimo, il quale si chiamava di nome Romeo: ma tutti lo chiamavano col soprannome di Lucignolo, per via del suo personalino asciutto, secco e allampanato, tale e quale come il lucignolo nuovo di un lumino da notte.
Lucignolo era il ragazzo piú svogliato e piú birichino di tutta la scuola: ma Pinocchio gli voleva un bran bene. Difatti andò subito a cercarlo a casa, per invitarlo alla colazione, e non lo trovò: tornò una seconda volta, e Lucignolo non c’era: tornò una terza volta, e fece la strada invano.

Dove poterlo ripescare? Cerca di qua, cerca di là, finalmente lo vide nascosto sotto il portico di una casa di contadini.
— Che cosa fai costí? — gli domandò Pinocchio, avvicinandosi.
— Aspetto la mezzanotte per partire...
— Dove vai?
— Lontano, lontano, lontano!
— E io che son venuto a cercarti a casa tre volte!...
— Che cosa volevi da me?
— Non sai il grande avvenimento? Non sai la fortuna che mi è toccata?
— Quale?
— Domani finisco di essere un burattino e divento un ragazzo come te, e come tutti gli altri.
— Buon pro ti faccia.
— Domani, dunque, ti aspetto a colazione a casa mia.
— Ma se ti dico che parto questa sera.
— A che ora?
— Fra poco.
— E dove vai?
— Vado ad abitare in un paese... che è il piú bel paese di questo mondo: una vera cuccagna!...
— E come si chiama?
— Si chiama il «Paese dei balocchi». Perché non vieni anche tu?
— Io? no davvero!
— Hai torto, Pinocchio! Credilo a me che, se non vieni, te ne pentirai. Dove vuoi trovare un paese piú sano per noialtri ragazzi? Lí non vi sono scuole: lí non vi sono maestri: lí non vi sono libri. In quel paese benedetto non si studia mai. Il giovedí non si fa scuola: e ogni settimana è composta di sei giovedí e di una domenica. Figurati che le vacanze dell’autunno cominciano col primo di gennaio e finiscono coll’ultimo di dicembre. Ecco un paese, come piace veramente a me! Ecco come dovrebbero essere tutti i paesi civili!
— Ma come si passano le giornate nel «Paese dei balocchi»?
— Si passano baloccandosi e divertendosi dalla mattina alla sera. La sera poi si va a letto, e la mattina dopo si ricomincia daccapo. Che te ne pare?
— Uhm!... — fece Pinocchio; e tentennò leggermente il capo, come dire: — «È una vita che la farei volentieri anch’io!»
— Dunque, vuoi partire con me? Sí o no? Risolviti.
— No, no, no e poi no. Oramai ho promesso alla mia buona Fata di diventare un ragazzo per bene, e voglio mantenere la promessa. Anzi, siccome vedo che il sole va sotto, cosí ti lascio subito e scappo via. Dunque addio, e buon viaggio.
— Dove corri con tanta furia?
— A casa. La mia buona Fata vuole che ritorni prima di notte.

— Aspetta altri due minuti.
— Faccio troppo tardi.
— Due minuti soli.
— E se poi la Fata mi grida?
— Lasciala gridare. Quando avrà gridato ben bene, si cheterà — disse quella birba di Lucignolo.
— E come fai? Parti solo o in compagnia?
— Solo? Saremo piú di cento ragazzi.
— E il viaggio lo fate a piedi?
— Fra poco passerà di qui il carro che mi deve prendere e condurre fin dentro ai confini di quel fortunatissimo paese.
— Che cosa pagherei che il carro passasse ora!...
— Perché?
— Per vedervi partire tutti insieme.
— Rimani qui un altro poco e ci vedrai.
— No, no: voglio ritornare a casa.
— Aspetta altri due minuti.
— Ho indugiato anche troppo. La Fata starà in pensiero per me.
— Povera Fata! Che ha paura forse che ti mangino i pipistrelli?
— Ma dunque — soggiunse Pinocchio — tu sei veramente sicuro che in quel paese non ci sono punte scuole?...
— Neanche l’ombra.
— E nemmeno i maestri?
— Nemmen uno.
— E non c’è mai l’obbligo di studiare?
— Mai, mai, mai!
— Che bel paese! — disse Pinocchio, sentendo venirsi l’acquolina in bocca. — Che bel paese! Io non ci sono stato mai, ma me lo figuro!...
— Perché non vieni anche tu?
— È inutile che tu mi tenti! Oramai ho promesso alla mia buona Fata di diventare un ragazzo di giudizio, e non voglio mancare alla parola.
— Dunque addio, e salutami tanto le scuole ginnasiali!... e anche quelle liceali, se le incontri per la strada.
— Addio, Lucignolo: fa’ buon viaggio, divertiti e rammentati qualche volta degli amici.
Ciò detto, il burattino fece due passi in atto di andarsene: ma poi, fermandosi e voltandosi all’amico, gli domandò:
— Ma sei proprio sicuro che in quel paese tutte le settimane sieno composte di sei giovedí e di una domenica?
— Sicurissimo.
— Ma lo sai di certo che le vacanze abbiano principio col primo di gennaio e finiscano coll’ultimo di dicembre?
— Di certissimo!
— Che bel paese! — ripeté Pinocchio, sputando dalla soverchia consolazione. Poi, fatto un animo risoluto, soggiunse in fretta e furia:
— Dunque, addio davvero: e buon viaggio.
— Addio.
— Fra quanto partirete?
— Fra poco!
— Peccato! Se alla partenza mancasse un'ora sola, sarei quasi quasi capace di aspettare.
— E la Fata?...
— Oramai ho fatto tardi!... e tornare a casa un’ora prima o un’ora dopo, è lo stesso.
— Povero Pinocchio! E se la Fata ti grida?
— Pazienza! La lascerò gridare. Quando avrà gridato ben bene, si cheterà.
Intanto si era già fatta notte e notte buia: quando a un tratto videro muoversi in lontananza un lumicino... e sentirono un suono di bubboli e uno squillo di trombetta, cosí piccolino e soffocato, che pareva il sibilo di una zanzara!
— Eccolo! — gridò Lucignolo, rizzandosi in piedi.
— Chi è? — domandò sottovoce Pinocchio.
— È il carro che viene a prendermi. Dunque, vuoi venire, sí o no?
— Ma è proprio vero — domandò il burattino — che in quel paese i ragazzi non hanno mai l’obbligo di studiare?
— Mai, mai, mai!
— Che bel paese, che bel paese, che bel paese!

Pinòchio, ‘nvéze che deventar en putèl, el parte de scondión col só sòzi 'l Lucignolo per el Paes dei ʑugiàtoi.

Come che l’era bèla da véder, Pinòchio ‘l géva domandà a la Fada ‘l permés de nar en ʑiro per la zità a ‘nvidar i amìzi: e la Fada la géva dit:
— Vai pur a ‘nvidar i tó compagni per la marènda de doman: ma ricòrdete de nir de vòuta a ciaʃa prima che vègnîa nòt. Às ciapì?
— Te ‘mprométi che ‘nte n’ora son bèl e che de vòuta — géva respondù ‘l buratìn.
— Varda vèh Pinòchio! I putèi i fa prést a ‘mprométer, ma ‘l pù de le bòte, i stènta a mantègnerle.
— Ma mì nó són come i àutri: mì cando che digi na ròba, la mantègni.
— Vederén. Se dal caso pò diʃubidìstus péʑi per tì.
— Perché po’?
— Perché i putèi che nó ge dà fé ai consili de chéi che i ‘n sa de pù de lori, i va sèmper encòntra a calche disgrazia.
— E mì l'âi provada! — eva dit el Pinòchio. — Ma adès nó ge cròdi pù énter vèh no!
— Vederén po’ se dìges la verità.
Senza taciàrge àutre parole, el buratìn la saludà la só bòna Fada, che per él l’era na sòrt de mama, e ciantàndo e balàndo l’era sortì da la porta de ciaʃa.
Enten pòc’ pù de n’ora, tuti i só amizi i era stadi ‘nvidadi. Zèrti i eva azetà sùbit e gran volintéra: zèrti, sùbit per sùbit i s’era fati ‘mpregiàr: ma dopo che i eva savèst che i panéti da tonciàr ʑó ‘ntél cafèlat i era smauzzàdi ancia dal de fòra, a la fin tuti a dir: — «Nirén ancia noi per fàrte ‘n piazér».

Adès ge vòl savér che Pinòchio, tra i só amìzi e compagni de scòla, el ge neva un preferì e carìssim che ‘l se clamava de nom Romeo: ma tuti i lo clamava col soranòm de Lucignolo, per via del só fìsico, séc’ e sgnègol, tal e cal come ‘l stopìn nòu de 'n lumìn da nòt.

Lucignolo l’era ‘l putèl pù 'nfaʃolà e pù deʃìpol de tuta la scòla, ma Pinòchio 'l ge voleva ‘n gran bèn. Difati l’era nà subit a zerciàrlo a ciaʃa, per envidarlo a la marènda, ma nó i l'eva trovà: l’era tornà ìo la seconda bòta e 'l Lucignolo nó ‘l g’era; l’era tornà ìo la terza bòta, ma l'eva fat la strada per engót.
Endo èl po’ che se podeva trovarlo? Zércia de cà, zércia de là, a la fìn i l'eva vist scondù sóta ‘l pòrtec’ de na ciaʃa de contadini.
— Ma che fas po’ cì? — géva domandà Pinòchio, svizinàndose.
— Spèti mezanòt per partìr…
— Endo vas po’?
— Lontan, lontan, lontan!
— E mì che són nù a zerciàrte a ciaʃa tréi bòte!...
— Che voléves po’ da mì?
— Nó sas no del gran fato? Nó sas no de la gran fortuna che m’è tocià?
— Cala po’?
— Doman rùi de èsser en buratìn e devènti ‘n putèl come tì, e come tuti i àutri.
— Bòn pró per tì alor.
— Doman, donca, te spèti a marènda a mé ciaʃa.
— Ma se te digi che parti stasera.
— A che ora po’?
— Enten pezzòt.
— E ‘ndo vas po’?
— Vón a star enten paés… che l’è ‘l pù bèl paés de sto mondo: na véra cucagna!
— Come se clàmel po’?
— El se clama Paés dei ʑugiàtoi. Perché po’ nó vènes ancia tì?
— Mì? No mì nó vèni de segur no!
— Giâs tòrt Pinòchio! Crédeme a mì che, se nó vènes te clameràstus malpentì. Endo vòs trovàrlo po’ ‘n paés pù san per noiàutri putèi? Ìo nó g’è scòle: ìo nó g’è maestri: ìo nó g’è libri. En chél paés benedét nó se studia mai. El ʑòbia nó se fa scòla, e ogni semmana l'è fata da sèi ʑòbie e na doméngia. Fegùrete che le vacanze de l’autón le scomenzia col prim de ʑenàr e le rùa con l’ùltim de dizèmber. Eco ‘n paés come che me plas a mì! Eco come che doròss èsser tuti i paesi zivìli!

— Ma com'èl pò che se le passa le ʑornade entel Paés dei ʑugiàtoi?
— Se le passa a far matérie e divertèndose da la doman a la sera. La sera po’ se va 'ntel lèt, e la doman dré se scomenzia de nòu. Che te par po’?
— Uhm! — pensava 'l Pinòchio; e l'eva scorlà 'n pocetìn la testa, come dir: — «L’è na vita che faròssi volintéra ancia mì!»
— Alór, vòs partìr con mì? Sì o no? Dezìdite.
— No, no nancia sì no. Ormai âi ‘mprometù a la me bòna Fada de deventar en putèl da gialantòm, e vòi mantègner la promessa. Anzi, sicome vedi che ‘l sól el va ʑó, te saludo sùbit e s-ciampi. Alór adio, e bòn viaz.

— Endo córes po’ con tut cà prèssa?
— A ciaʃa. La me bòna Fada la vòl che tórnia de vòuta prima che vègnîa nòt.
— Spèta àutri dói minuti.
— Mé vèn massa tardi.
— Dói minuti sól.
— E se po’ la Fada la mé bròntola?
— Làgela brontolar. Cando che l’averà brontolà assà, la se calmerà — eva dit chél birbante de Lucignolo.
— E come fas po’? Pàrtes da tó pòsta o sés en compagnia?
— Da mé pòsta? Sarén de pù che zènto putèi.
— E ‘l viaz el féo a pè?
— Ent en pezzòt passerà da chésta ‘n ciàr che ‘l cògn tòrme su e portàrme enfìn dénter ai confini de chél fortunatìssim paés.
— Chel che nó pageròssi se ‘l ciàr el passas adès!
— Perché po’?
— Per véderve partìr tuti ‘nsèma.
— Rèsta cì ancóra ‘n pòc’ e ne vederàstus.
— No, no: vòi tornar a ciaʃa.
— Spèta àutri dói minuti.
— Ài tardivà ancia massa. La Fada la sarà ‘n pensiér per mì.
— Pòra Fada! Giâla paura he te magnîa i barbustèi?
— Ma alór — eva dit Pinòchio — ti sés pròpi ‘nzì segùr che ‘n chél paés nó g'è scòle no?
— Nancia l’ombra no.
— E nancia i maestri no?
— Nancia un.
— E nó g'è mai l'obligo de studiar no?
— Mai, mai, mai!
— Che bèl paés! — eva dit Pinòchio, che ge nideva le acaròle ‘n bócia. — Che bèl paés! Mì nó son mai nà 'nchél paés, ma me l’emmazini.
— Perché po’ nó vènes ancia tì?
— L’è inutile che me tèntiest! Oramai âi emprometù a la me bòna Fada de deventar en putèl che â fat ʑudìzi e nó vòi manciar de parola.
— Alór te saludo, e salùdeme tant le scòle àute!... e ancia chéle lizeali, se le ‘ncóntres per la strada.
— Te saludo Lucignolo: fai bòn viaz, divèrtite e ricòrdete calche bòt dei tó amìzi.
Dit enzì, el buratìn l'eva fat dói passi con chéla de nàrsen: ma po’, ‘l s’era fermà e ‘l s’era voutà vèrs el só amizi e ‘l géva domandà:
— Ma sés pròpi segùr che ‘nte chél paés tute le semmane le è de sèi ʑòbie e de na domengia?
— Seguriènto!
— Ma sés pròpi segùr che le vacanze le scomenzia ‘l prim de ʑenàr e le rùa con l’ultim de dizèmber?
— Seguriènto!
— Ma che bèl paés! — eva ripetù Pinòchio, spudàndo da la gran sodisfazion. Po’, dopo èsserse fat coràʑo l'eva dit dezìso 'mprèssa e furia:
— Alór, te saludo dalbòn: e bòn viaz.
— Adio.
— Tra cant partiréo pò?
— Ente ‘n pezzòt!
— Pecià! Se prima de partìr manciàs sol n'ora, scaʃi scaʃi saròssi bòn de spetar.
— E la Fada?...
— Ormai són tardìo,... e tornar a ciaʃa n’ora prima o n’ora dopo l’è sèmper chela.
— Pòr Pinòchio! E se la Fada la te bróntola?
— Passiènza! La lagerai brontolar. Cando che l’averà ruà de brontolar, la se calmerà.
Entant era nù nòt negra: cando tut de cólp i eva vist mòverse en lontananza na lumata… e i eva sentù 'n sòn de ciampanèi e de na trombéta, enzì planìn e come stofegià che 'mpareva ‘l busnar de na zinzàla!
— Ecolo! — eva urlà Lucignolo, endrizzàndose ‘n pè.
— Cì èl po’? — eva domandà sóta ós Pinòchio.
— L’è ‘l ciàr che vèn a tòrme. Alór, vòs nir sì o no?
— Ma èl pròpi vera — eva domandà ‘l buratìn — che ‘nte chél paés i putèi nó i è obligiadi a studiar?
— Mai, mai, mai!
— Che bèl paés! che bèl paés! che bèl paés!

Dopo cinque mesi di cuccagna, Pinocchio con sua gran maraviglia, sente spuntarsi un bel pajo d’orecchie asinine, e diventa un ciuchino, con la coda e tutto.

Finalmente il carro arrivò: e arrivò senza fare il piú piccolo rumore, perché le sue ruote erano fasciate di stoppa e di cenci.
Lo tiravano dodici pariglie di ciuchini, tutti della medesima grandezza, ma di diverso pelame.
Alcuni erano bigi, altri bianchi, altri brizzolati a uso pepe e sale, e altri rigati da grandi strisce gialle e turchine.
Ma la cosa piú singolare era questa: che quelle dodici pariglie, ossia quei ventiquattro ciuchini, invece di esser ferrati come tutte le altre bestie da tiro o da soma, avevano in piedi degli stivaletti da uomo fatti di pelle bianca.
E il conduttore del carro?...
Figuratevi un omino piú largo che lungo, tenero e untuoso come una palla di burro, con un visino di melarosa, una bocchina che rideva sempre e una voce sottile e carezzevole, come quella d’un gatto, che si raccomanda al buon cuore della padrona di casa.
Tutti i ragazzi, appena lo vedevano, ne restavano innamorati e facevano a gara nel montare sul suo carro, per esser condotti da lui in quella vera cuccagna conosciuta nella carta geografica col seducente nome di «Paese de’ balocchi».
Difatti il carro era già tutto pieno di ragazzetti fra gli otto e i dodici anni, ammonticchiati gli uni sugli altri come tante acciughe nella salamoia. Stavano male, stavano pigiati, non potevano quasi respirare: ma nessuno diceva ohi! nessuno si lamentava. La consolazione di sapere che fra poche ore sarebbero giunti in un paese, dove non c’erano né libri, né scuola, né maestri, li rendeva cosí contenti e rassegnati, che non sentivano né i disagi, né gli strapazzi, né la fame, né la sete, né il sonno.
Appena che il carro si fu fermato, l’Omino si volse a Lucignolo, e con mille smorfie e mille manierine, gli domandò sorridendo:
— Dimmi, mio bel ragazzo, vuoi venire anche tu in quel fortunato paese?
— Sicuro che ci voglio venire.
— Ma ti avverto, carino mio, che nel carro non c’è piú posto. Come vedi, è tutto pieno!...
— Pazienza! — replicò Lucignolo — se non c’è posto dentro, mi adatterò a star seduto sulle stanghe del carro.
E spiccato un salto, montò a cavalcioni sulle stanghe.
— E tu, amor mio — disse l’Omino volgendosi tutto complimentoso a Pinocchio — che intendi fare? Vieni con noi o rimani?...
— Io rimango — rispose Pinocchio. — Io voglio tornarmene a casa mia: voglio studiare e voglio farmi onore alla scuola, come fanno tutti i ragazzi perbene.
— Buon pro ti faccia!
— Pinocchio! — disse allora Lucignolo. — Da’ retta a me: vieni con noi, e staremo allegri.
— No, no, no!
— Vieni con noi e staremo allegri — gridarono altre quattro voci di dentro al carro.
— Vieni con noi e staremo allegri — urlarono tutte insieme un centinaio di voci.
— E se vengo con voi, che cosa dirà la mia buona Fata? — disse il burattino che cominciava a intenerirsi e a ciurlar nel manico.
— Non ti fasciare il capo con tante malinconie. Pensa che andiamo in un paese dove saremo padroni di fare il chiasso dalla mattina alla sera!
Pinocchio non rispose, ma fece un sospiro: poi fece un altro sospiro: poi un terzo sospiro: finalmente disse:
— Fatemi un po’ di posto: voglio venire anch’io!...
— I posti son tutti pieni — replicò l’Omino — ma per mostrarti quanto sei gradito, posso cederti il mio posto a cassetta...
— E voi?...
— E io farò la strada a piedi.
— No davvero, che non lo permetto. Preferisco piuttosto di salire in groppa a qualcuno di questi ciuchini! — gridò Pinocchio.
Detto fatto, si avvicinò al ciuchino manritto della prima pariglia, e fece l’atto di volerlo cavalcare: ma la bestiòla, voltandosi a secco, gli dètte una gran musata nello stomaco e lo gettò a gambe all’aria.
Figuratevi la risatona impertinente e sgangherata di tutti quei ragazzi presenti alla scena.
Ma l’Omino non rise. Si accostò pieno di amorevolezza al ciuchino ribelle, e, facendo finta di dargli un bacio, gli staccò con un morso la metà dell’orecchio destro.
Intanto Pinocchio, rizzatosi da terra tutto infuriato, schizzò con un salto sulla groppa di quel povero animale. E il salto fu cosí bello, che i ragazzi, smesso di ridere, cominciarono a urlare: viva Pinocchio! e a fare una smanacciata di applausi, che non finivano piú.
Quand’ecco che all’improvviso il ciuchino alzò tutte e due le gambe di dietro, e dando una fortissima sgropponata, scaraventò il povero burattino in mezzo alla strada, sopra un monte di ghiaia.
Allora grandi risate daccapo: ma l’Omino, invece di ridere, si sentí preso da tanto amore per quell’irrequieto asinello che, con un bacio, gli portò via di netto la metà di quell’altro orecchio. Poi disse al burattino:
— Rimonta pure a cavallo, e non aver paura. Quel ciuchino aveva qualche grillo per il capo: ma io gli ho detto due paroline negli orecchi, e spero di averlo reso mansueto e ragionevole.
Pinocchio montò: e il carro cominciò a muoversi: ma nel tempo che i ciuchini galoppavano e che il carro correva sui ciottoli della via maestra, gli parve al burattino di sentire una voce sommessa e appena intelligibile, che gli disse:
— Povero gonzo! Hai voluto fare a modo tuo, ma te ne pentirai!
Pinocchio, quasi impaurito, guardò di qua e di là, per conoscere da qual parte venissero queste parole; ma non vide nessuno: i ciuchini galoppavano, il carro correva, i ragazzi dentro al carro dormivano, Lucignolo russava come un ghiro e l’Omino seduto a cassetta, canterellava fra i denti:

Tutti la notte dormono
E io non dormo mai...

Fatto un altro mezzo chilometro, Pinocchio sentí la solita vocina fioca che gli disse:
— Tienlo a mente, grullerello! I ragazzi che smettono di studiare e voltano le spalle ai libri, alle scuole e ai maestri, per darsi interamente ai balocchi e ai divertimenti, non possono far altro che una fine disgraziata!... Io lo so per prova!... e te lo posso dire! Verrà un giorno che piangerai anche tu, come oggi piango io... ma allora sarà tardi!...
A queste parole bisbigliate sommessamente, il burattino, spaventato piú che mai, saltò giú dalla groppa della cavalcatura, e andò a prendere il suo ciuchino per il muso.
E immaginatevi come restò, quando s’accòrse che il suo ciuchino piangéva... e piangéva proprio come un ragazzo!
— Ehi, signor Omino, — gridò allora Pinocchio al padrone del carro — sapete che cosa c’è di nuovo? Questo ciuchino piange.
— Lascialo piangere: riderà quando sarà sposo.
— Ma che forse gli avete insegnato anche a parlare?
— No: ha imparato da sé a borbottare qualche parola, essendo stato tre anni in una compagnia di cani ammaestrati.
— Povera bestia!...
— Via, via — disse l’Omino — non perdiamo il nostro tempo a veder piangere un ciuco. Rimonta a cavallo, e andiamo: la nottata è fresca e la strada è lunga.
Pinocchio obbedí senza rifiatare. Il carro riprese la sua corsa: e la mattina, sul far dell’alba, arrivarono felicemente nel «Paese dei balocchi».
Questo paese non somigliava a nessun altro paese del mondo. La sua popolazione era tutta composta di ragazzi. I piú vecchi avevano anni: i piú giovani ne avevano appena. Nelle strade, un’allegria, un chiasso, uno strillío da levar di cervello! Branchi di monelli da per tutto: chi giocava alle noci, chi alle piastrelle, chi alla palla, chi andava in velocipede, chi sopra un cavallino di legno: questi facevano a mosca-cieca, quegli altri si rincorrevano: altri, vestiti da pagliacci, mangiavano la stoppa accesa: chi recitava, chi cantava, chi faceva i salti mortali, chi si divertiva a camminare colle mani in terra e colle gambe in aria: chi mandava il cerchio, chi passeggiava vestito da generale coll’elmo di foglio e lo squadrone di cartapesta: chi rideva, chi urlava, chi chiamava, chi batteva le mani, chi fischiava, chi rifaceva il verso alla gallina quando ha fatto l’ovo: insomma un tal pandemonio, un tal passeraio, un tal baccano indiavolato, da doversi mettere il cotone negli orecchi per non rimanere assorditi. Su tutte le piazze si vedevano teatrini di tela, affollati di ragazzi dalla mattina alla sera, e su tutti i muri delle case si leggévano scritte col carbone delle bellissime cose come queste: viva i balocci! (invece di balocchi): non vogliamo piú schole (invece di non vogliamo piú scuole): abbasso Larin Metica (invece di l’aritmetica) e altri fiori consimili.
Pinocchio, Lucignolo e tutti gli altri ragazzi, che avevano fatto il viaggio coll’Omino, appena ebbero messo il piede dentro la città, si ficcarono subito in mezzo alla gran baraonda, e in pochi minuti, com’è facile immaginarselo, diventarono gli amici di tutti. Chi piú felice, chi piú contento di loro?
In mezzo ai continui spassi e agli svariati divertimenti, le ore, i giorni, le settimane passavano come tanti baleni.
— Oh! che bella vita! — diceva Pinocchio tutte le volte che per caso s’imbatteva in Lucignolo.
— Vedi, dunque, se avevo ragione? — ripigliava quest’ultimo. — E dire che tu non volevi partire! E pensare che t’eri messo in capo di tornartene a casa dalla tua Fata, per prendere il tempo a studiare!... Se oggi ti sei liberato dalla noia dei libri e delle scuole, lo devi a me, ai miei consigli, alle mie premure, ne convieni? Non vi sono che i veri amici che sappiano rendere di questi grandi favori.
— È vero, Lucignolo! Se oggi io sono un ragazzo veramente contento, è tutto merito tuo. E il maestro, invece, sai che cosa mi diceva, parlando di te? Mi diceva sempre: — Non praticare quella birba di Lucignolo, perché Lucignolo è un cattivo compagno e non può consigliarti altro che a far del male!...
— Povero maestro! — replicò l’altro tentennando il capo. — Lo so pur troppo che mi aveva a noia, e che si divertiva sempre a calunniarmi; ma io sono generoso e gli perdono!
— Anima grande! — disse Pinocchio, abbracciando affettuosamente l’amico e dandogli un bacio in mezzo agli occhi.
Intanto era già da cinque mesi che durava questa bella cuccagna di baloccarsi e di divertirsi le giornate intere, senza mai vedere in faccia né un libro, né una scuola; quando una mattina Pinocchio, svegliandosi, ebbe, come si suol dire, una gran brutta sorpresa, che lo messe proprio di malumore.

Dopo zìnc’ mesi de cucagna, Pinòchio con só gran maravéa, ‘l sènt che ge buta ‘n bèl par de récle d’àʃen, e ‘l deventa n’èri, con la coa e tut.

A la fìn el ciàr l’era arivà; e l’era arivà senza far el minimo rumór perché ‘l géva le ròde 'nfassade de stópa e de sdràze.
I lo tirava dódes parìlie de asnèi, tuti grandi galìvi, ma col pelàm descompàgn.
Zèrti i era griʃi, àutri bianci, àutri spezzoladi come sal e péver, zèrti i era a gran rige zalde e turcìne.
Ma la ròba pù stramba l’era chésta: che che dódes parìlie, o sia chei vinticàter asnèi, envéze che èsser feradi come tute le àutre bèstie da tiro, o da sòma, i géva 'ntéi pèi stivaléti da òm de vacéta biancia.

E ‘l veturìn?
Emmazinave n’Omét pù larc’ che lònc’, tènder e ónt come na balòta de botér, con en musìn color limonzìn, na bociàta che grignava sèmper e na ósata setìla e educada come chéla de ‘n giàt, che ‘l se racomanda al bòn còr de la padrona de ciaʃa.
Tuti i putèi, apéna che i lo vedeva, i restava ennamoradi e i feva de tut per montàr sul só ciàr per èsser portadi en cà vera cucagna cognossùda su la ciarta geografica col bèl nòm de Paés dei ʑugiàtoi.

Difati ‘l ciàr l’era ʑà tut plén de putelòti tra i òt e i dódes ani, emmucladi un su l'àuter come sardèle ‘n salamòia. I stéva mal, i era struciadi, nó i podéva nancia tiràr el flà; ma ‘nzun che diséva baf, enzun che se lamentava. La consolazión de savér che da ìo a pòce ore i saròss arivadi enten paés endo che nó g’era né libri, ne scòla, né maestri, tuti i era contenti e pazìfici che nó i sentìva né i deʃaʃi, né i strapazzi, né la fam, né la sé, né la sòn.

Apéna che ‘l ciàr el s’era fermà, l’Omét el s’era voutà vèrs Lucignolo e, con mili zèsti e mili moìne, el géva domandà grignando:
— Dime cì, bèl putèl, vòs nir ancia tì enchél paés fortunà?
— Segùr che vòi nir.
— Ma te avèrti, caro mio, che ‘ntél ciàr nó g’è pù posto. Védes bèn che l’è tut plén.
— Passiènza! — eva dit Lucignolo — se nó g’è posto dénter, me daterài a star sentà ʑó sui végoi del ciàr.
E trat en sàut, l’era montà a ciaval dei végoi.
— E tì, còcolo, — eva dit l’Omét voutàndose tut complimetós vèrs Pinòchio — che fas po’? Vènes con noi o rèstes cì?
— Mì rèsti cì — eva respondù Pinòchio. — Mì vòi tornar a mé ciaʃa: vòi studiar e vòi farme onór a scòla, come che fa tuti i putèi da gialantòm.

Bòn pró ‘l te fagîa!
— Pinòchio! — eva dit alór el Lucignolo. — Dàme fé a mì: vèi con noi che starén tuti alegri.
— No, no, no!
— Vèi con noi che starén tuti alégri — àutre càter ós le clamava da de ént el ciàr.
— Vèi con noiàutri e starén alégri — urlava ‘n zentenar de ós tute ensèma.

— E se vèni con voi, che diràla po’ la mé bòna Fada? — eva respondù 'l buratìn che ‘l scomenziava a ‘ndolzìrse e a scorlar entel mànec’.
— Nó sta fassàrte la testa con tante malancolìe. Pensa che nén enten paés endo che sarén padroni de far gaʓèr da la doman a la sera!
Pinòchio nó l'eva respondù, ma l'eva fat en sospiro: po’ l'â fat n’àuter sospiro: po’ 'n tèrz sospiro: e a la fin l'eva dit:
— Féme ‘n pòc’ de posto: vòi nir ancia mì.
— I posti i è tuti pléni — eva ripetù l’Omét — ma per mossàrte cant che ses benvist, pòdi zéderte 'l me posto sul sentàl.
— E voi?...
— E mì farài la strada a pè.
— No no, nó pòdi perméterlo no. Preferìssi putòst montar su la gròpa de un de sti èri — eva zigià Pinòchio.
Enten ditonfato, el s’era svizinà a l’aʃenèl a mandrita de la prima cóbla, e l'eva fat per montàrge su la gròpa: ma cà bèstia, la s’era voutàda de cólp e la géva postà na gran smuʃada 'ntél stómec’ e i l'eva petà a svoutolón.
Figurave la gran sbotaciada vilàna e sdramenada de tuti chéi putèi presenti a la sèna.
Ma l’Omét nó l'eva grignà. El s’era svizinà plén de premura a chel’èri ribèle e, faʃèndo finta de darge ‘n boʃ, ‘l géva destacià con na morduda la metà de la récla drita.
Entant el Pinòchio, nù su 'n pè tut enfurià, l'eva trat en sàut su la gròpa de cà pòra bèstia. E ‘l sàut l’èra sta ‘nzì bèl, che i putèi i eva desmetù de grignar e i eva scomenzià a urlar: «viva Pinòchio!» e a bàterge le man che nó i ruàva pù.
Cando che tut de colp l'èri l'eva levà tute dói le zate de dré e, azitàndo 'l gropón fort, l'eva slavanzà ‘l pòr buratìn en mèz a la strada sóra ‘n mùcel de glara.
Alór gran ʃbotaciade de nòu: ma l’Omét enveze che grignar, el s’era sentù zapà da tant amór per chél'àʃnèl en pòc’ busnèl, con en bóʃ ‘l géva portà via la metà de l'àutra récla. Po’ ‘l géva dit al buratìn:
— Monta pur su e nó sta aver paura. Sto èri l’è ‘n pòc’ maturlìn: ma mì giâi dit dói paroléte enle récle e speri de avérlo fat deventar pù domèstec' e ʑudiziós.
Pinòchio l’era montà su e ‘l ciàr l'eva scomenzià a mòverse; ma entant che i àʃni i galopava e che ‘l ciàr el coréva sul saleʑà del stradón, al buratìn ge pareva de sentìr na óʃata apéna apéna che se ciapìva, che la géva dit:

— Pòr berlùc’! Às volèst far a modo tò, ma te clameràstus malpentì!
Pinochio, scaʃi stremì, l'eva vardà de cà e de là, per ciapìr da ‘ndó che le nideva che parole; ma nó l'eva vist enzun: i àʃnèi i galopava, el ciàr el coreva, i putèi dénter entel ciàr i dormiva, Lucignolo ‘l ronzegiava come na grìl e l’Omét sul sentàl, el cianterlava ‘ntra i denti:

Tuti la nòt i dòrm
e mì nó dòrmi mai…

Fat n’àuter mèz chilometro, Pinòchio l'eva sentù la solita oʃata che la géva dit:
— Tègnitel a mént berlùc’! I putèi che ‘mplanta ìo de studiar e i vòuta le spale ai libri, ale scòle e ai maestri, per nar a far sol matérie e a divertìrse nó i pòl far àuter che na fìn disgraziada... Mì són la prova,... e pòdi dìrtel! Nirà ‘n dì che planʑeràstus ancia tì come ancòi planʑi mì… ma alór el sarà tardi!...
A ste parole ciciolade a ós bassa, ‘l buratìn spaventà che nó ve digi, l’era sautà ʑó da la gròpa del musso e l’era nà a vardar el só èri 'ntel mus.

E ‘mmaʑinave come che l’era restà, cando che ‘l s’era acòrt che chél àʃen el planʑéva… e ‘l planʑéva pròpi come ‘n putèl!
— Ehi, siór Omét, — alór eva urlà 'l Pinòchio al padrón del ciàr, — seo chél che g’è de nòu? Sto èri 'l planz.
— Làgel plànʑer: el grignerà cando che ‘l sarà spós.
— Ma geo ensegnà a parlar ancia?
— No: l'eva ‘mparà per conto so a sbrodolar calche parola, essendo sta per tréi ani ente na compagnia de ciagni maestradi.
— Pòra bèstia!
— Dài, dài — l'eva dit l’Omét — che perdén tèmp a star cì a vardàr n’àʃen che planz. Monta su a ciavalòt che nén: el tèmp l’è fresc’ e la strada l’è lòngia.
Pinòchio l'eva obedì senza dir baf. El ciàr l'eva seghità 'l só viaz: e la doman dré, che l’albeʑava, i era arivadi tuti contenti entel Paés dei ʑugiàtoi.
Sto paés nó ‘l ge ‘nsomiava a nancia un dei paesi del mondo. La só popolazión l’era tuta de putèi. I pù vècli i géva catòrdes ani: i pù ʑóni i ge neva apéna òt. Per le strade n’alegrìa, en bordèl, en zigiamént da sbusàrte 'l zervèl! Ròzzi de piazzaròi dapertut: cì che ʑugiava con le nós, cì che ʑugiava a le piastrèle, cì a la bala, cì che neva con la bizicléta, cì che era sóra ‘n ciavalòt de légn; zèrti i zugiava a a maria-òrba, zèrti àutri i se coreva dré, zèrti, vestìdi da paiàzzi, i magnava la stòpa ‘mpizzada; cì che rezitava, cì che ciantava, cì che feva sàuti mortài, cì che se divertìva a ciaminar con le man en tera e con le giambe per aria: cì che parava ‘l zérciel, cì che spasseʑava vestì da ʑeneràl con l’elmo de ciarta e ‘l squadrón de ciartapesta; cì che grignava, cì che urlava, cì che clamava, cì che bateva le man, cì che sigolava, cì che feva ‘l vèrs a la gialìna cando che l'eva fat l’òu: ensoma l’era na tale babilonia, en tal zacolò, e ‘n tal bacàn endiaulà, da cognérse méter la bata ‘n le récle per nó deventar stórni. En tute le piazze se vedeva teatrini de tela pléni ‘n putèi da la matina a la sera e su tuti i muri de le ciase g’era scrìt col ciarbón ròbe belissime come chéste: «viva i zugiattoi» (enveze che «ʑugiàtoi»), «nó volén pù schòle» (enveze che «nó volén pù scòle»), «abasso Larin Metica» (enveze che «abasso l’Aritmetica») e àutri fiori del ʑènere.
El Pinòchio, el Lucignolo e tuti i àutri putèi che i eva fat el viaz con chél Omét, apéna che i eva metù pè dénter en la zità, i s’era ficiadi sùbit en mèz a cà gran baraónda e ‘n pòci minuti, come che l’era fazìl emmazinàrse, i era deventadi amìzi de tuti. Cì èl po’ che gèra de pù felìzi e de pù contenti de lori?
En mèz a tute che matérie e a chéi divertimenti, le ore i dì e le semmane le passava come ‘l vènt.
— Oh! Che bèla vita! — el diseva Pinòchio tute le bòte che per caso ‘l giatava Lucignolo.
— Às vist, alór, che g’evi resón? — géva respondù Lucignolo. — E dir che tì nó voléves nancia partìr! E pensar che te ères metù ‘n ment de tornar de vòuta a ciaʃa da la tó Fada per passar tut el tèmp a studiar!... Se ‘ncòi te sés liberà da la seciada dei libri e de le scòle, déves dirme grazie a mì, e ai mé consìli, a le mé premure, sés d’acòrdi? G’è sol i veri amizi che è bòni de far zèrti piazeri.
— L’è vera, Lucignolo! Se ‘ncòi mì son en putèl pròpi content, l’è tut mèrit tò. E ‘l maestro, ‘nveze, sas chél che ‘l mé diseva de tì? El mé diseva sèmper: — Nó sta nar con chél birbante del Lucignolo, perché ‘l Lucignolo l’è ‘n compagn ciatìu e da él nó pòl nir fòr àuter che del mal!

— Pòr maestro! — eva respondù chél'àuter scorlando la testa. — El sai bèn che nó ‘l podeva véderme, e che ‘l se divertiva sèmper a mormoràrme dré; ma mì son ʑenerós e ‘l perdóni!
— Che bònanima! — eva dit Pinòchio zapàndo a brazzacòl el só amizi dàndoge ‘n bèl bóʃ en mèz ai òcli.
Entant l’era ʑà zinc’ mesi che durava sta bèla cucagna de far matérie e divertirse per tuta la ʑornada ‘ntrégia, senza mai véder ‘n fazza né ‘n lìber, né na scòla, cando che na matina 'l Pinòchio, desmissiàndose, l'eva bù, come se dis, na gran bruta sorpresa, che i l'eva metù pròpi de malumór.

A Pinocchio gli vengono gli orecchi di ciuco, e poi diventa un ciuchino vero e comincia a ragliare.

— E questa sorpresa quale fu?
— Ve lo dirò io, miei cari e piccoli lettori: la sorpresa fu che a Pinocchio, svegliandosi, gli venne fatto naturalmente di grattarsi il capo; e nel grattarsi il capo si accòrse...
Indovinate un po’ di che cosa si accòrse?
Si accòrse con suo grandissimo stupore, che gli orecchi gli erano cresciuti piú d’un palmo.
Voi sapete che il burattino, fin dalla nascita, aveva gli orecchi piccini piccini: tanto piccini che, a occhio nudo, non si vedevano neppure! Immaginatevi dunque come restò, quando dové toccar con mano che i suoi orecchi, durante la notte, erano cosí allungati, che parevano due spazzole di padule.

Andò subito in cerca di uno specchio, per potersi vedere: ma non trovando uno specchio, empí d’acqua la catinella del lavamano, e specchiandovisi dentro, vide quel che non avrebbe mai voluto vedere: vide, cioè, la sua immagine abbellita di un magnifico paio di orecchi asinini.
Lascio pensare a voi il dolore, la vergogna, e la disperazione del povero Pinocchio!
Cominciò a piangere, a strillare, a battere la testa nel muro: ma quanto piú si disperava, e piú i suoi orecchi crescevano, crescevano, crescevano e diventavano pelosi verso la cima.
Al rumore di quelle grida acutissime, entrò nella stanza una bella Marmottina, che abitava al piano di sopra: la quale, vedendo il burattino in cosí grandi smanie, gli domandò premurosamente:
— Che cos’hai, mio caro casigliano?
— Sono malato, Marmottina mia, molto malato... e malato d’una malattia che mi fa paura! Te ne intendi tu del polso?
— Un pochino.
— Senti dunque se per caso avessi la febbre.
La Marmottina alzò la zampa destra davanti: e dopo aver tastato il polso a Pinocchio, gli disse sospirando:
— Amico mio, mi dispiace doverti dare una cattiva notizia!...
— Cioè?
— Tu hai una gran brutta febbre!
— E che febbre sarebbe?
— È la febbre del somaro.
— Non la capisco questa febbre! — rispose il burattino, che l’aveva pur troppo capita.
— Allora te la spiegherò io — soggiunse la Marmottina. — Sappi dunque che fra due o tre ore tu non sarai piú né un burattino, né un ragazzo...
— E che cosa sarò?
— Fra due o tre ore, tu diventerai un ciuchino vero e proprio, come quelli che tirano il carretto e che portano i cavoli e l’insalata al mercato.
— Oh! povero me! povero me! — gridò Pinocchio pigliandosi con le mani tutt’e due gli orecchi, e tirandoli e strapazzandoli rabbiosamente, come se fossero gli orecchi di un altro.
— Caro mio, — replicò la Marmottina per consolarlo — che cosa ci vuoi tu fare? Oramai è destino. Oramai è scritto nei decreti della sapienza, che tutti quei ragazzi svogliati che, pigliando a noia i libri, le scuole e i maestri, passano le loro giornate in balocchi, in giochi e in divertimenti, debbano finire prima o poi col trasformarsi in tanti piccoli somari.
— Ma davvero è proprio cosí? — domandò singhiozzando il burattino.
— Pur troppo è cosí! E ora i pianti sono inutili. Bisognava pensarci prima!

— Ma la colpa non è mia: la colpa, credilo, Marmottina, è tutta di Lucignolo!...
— E chi è questo Lucignolo?
— Un mio compagno di scuola. Io volevo tornare a casa: io volevo essere ubbidiente: io volevo seguitare a studiare e a farmi onore... ma Lucignolo mi disse: — «Perché vuoi tu annoiarti a studiare? perché vuoi andare alla scuola?... Vieni piuttosto con me, nel Paese dei balocchi: lí non studieremo piú; lí ci divertiremo dalla mattina alla sera e staremo sempre allegri».
— E perché seguisti il consiglio di quel falso amico? di quel cattivo compagno?
— Perché?... perché, Marmottina mia, io sono un burattino senza giudizio... e senza cuore. Oh! se avessi avuto un zinzino di cuore, non avrei mai abbandonata quella buona Fata, che mi voleva bene come una mamma e che aveva fatto tanto per me!... e a quest’ora non sarei piú un burattino... ma sarei invece un ragazzino ammodo, come ce n’è tanti! Oh!... ma se incontro Lucignolo, guai a lui! Gliene voglio dire un sacco e una sporta!...
E fece l’atto di volere uscire. Ma quando fu sulla porta, si ricordò che aveva gli orecchi d’asino, e vergognandosi di mostrarli in pubblico, che cosa inventò? Prese un gran berretto di cotone, e, ficcatoselo in testa, se lo ingozzò fin sotto la punta del naso.
Poi uscí: e si dètte a cercare Lucignolo da per tutto. Lo cercò nelle strade, nelle piazze, nei teatrini, in ogni luogo: ma non lo trovò. Ne chiese notizia a quanti incontrò per la via, ma nessuno l’aveva veduto.
Allora andò a cercarlo a casa: e arrivato alla porta, bussò.
— Chi è? — domandò Lucignolo di dentro.
— Sono io! — rispose il burattino.
— Aspetta un poco, e ti aprirò.
Dopo mezz’ora la porta si aprí: e figuratevi come restò Pinocchio quando, entrando nella stanza, vide il suo amico Lucignolo con un gran berretto di cotone in testa, che gli scendeva fin sotto il naso.
Alla vista di quel berretto, Pinocchio sentí quasi consolarsi e pensò subito dentro di sé: — Che l’amico sia malato della mia medesima malattia? Che abbia anche lui la febbre del ciuchino?...
E facendo finta di non essersi accorto di nulla, gli domandò sorridendo:

— Come stai, mio caro Lucignolo?
— Benissimo: come un topo in una forma di cacio parmigiano.
— Lo dici proprio sul serio?
— E perché dovrei dirti una bugia?
— Scusami, amico: e allora perché tieni in capo codesto berretto di cotone che ti cuopre tutti gli orecchi?
— Me l’ha ordinato il medico, perché mi son fatto male a un ginocchio. E tu, caro Pinocchio, perché porti codesto berretto di cotone ingozza
to fin sotto il naso?
— Me l’ha ordinato il medico, perché mi sono sbucciato un piede.
— Oh! povero Pinocchio!...
— Oh! povero Lucignolo!...
A queste parole tenne dietro un lunghissimo silenzio, durante il quale i due amici non fecero altro che guardarsi fra loro in atto di canzonatura.
Finalmente il burattino, con una vocina melliflua e flautata, disse al suo compagno:
— Levami una curiosità, mio caro Lucignolo: hai mai sofferto di malattia agli orecchi?
— Mai!... E tu?
— Mai! Per altro da questa mattina in poi ho un orecchio che mi fa spasimare.
— Ho lo stesso male anch’io.
— Anche tu?... E qual è l’orecchio che ti duole?
— Tutti e due. E tu?
— Tutti e due. Che sia la medesima malattia?
— Ho paura di sí.
— Vuoi farmi un piacere, Lucignolo?
— Volentieri! Con tutto il cuore.
— Mi fai vedere i tuoi orecchi?
— Perché no? Ma prima voglio vedere i tuoi, caro Pinocchio.
— No: il primo devi essere tu.
— No, carino! Prima tu, e dopo io!
— Ebbene, — disse allora il burattino — facciamo un patto da buoni amici.
— Sentiamo il patto.
— Leviamoci tutti e due il berretto nello stesso tempo: accetti?
— Accetto.
— Dunque attenti! E Pinocchio cominciò a contare a voce alta: — Uno! Due! Tre!
Alla parola tre! i due ragazzi presero i loro berretti di capo e li gettarono in aria.
E allora avvenne una scena, che parrebbe incredibile, se non fosse vera. Avvenne, cioè, che Pinocchio e Lucignolo, quando si videro colpiti tutti e due dalla medesima disgrazia, invece di restar mortificati e dolenti, cominciarono ad ammiccarsi i loro orecchi smisuratamente cresciuti, e dopo mille sguaiataggini finirono col dare in una bella risata.
E risero, risero, risero da doversi reggere il corpo: se non che, sul piú bello del ridere, Lucignolo tutt’a un tratto si chetò, e barcollando e cambiando di colore, disse all’amico:
— Aiuto, aiuto, Pinocchio!
— Che cos’hai?
— Ohimè! non mi riesce piú di star ritto sulle gambe.
— Non mi riesce piú neanche a me — gridò Pinocchio, piangendo e traballando.
E mentre dicevano cosí, si piegarono tutti e due carponi a terra e, camminando con le mani e coi piedi, cominciarono a girare e a correre per la stanza. E intanto che correvano, i loro bracci diventarono zampe, i loro visi si allungarono e diventarono musi, e le loro schiene si coprirono di un pelame grigiolino chiaro brizzolato di nero.
Ma il momento piú brutto per que’ due sciagurati sapete quando fu? Il momento piú brutto e piú umiliante fu quello quando sentirono spuntarsi di dietro la coda. Vinti allora dalla vergogna e dal dolore, si provarono a piangere e a lamentarsi del loro destino.
Non l’avessero mai fatto! Invece di gemiti e di lamenti, mandavano fuori dei ragli asinini; e ragliando sonoramente, facevano tutti e due in coro:
Jhah, jhah, jhah.
In quel frattempo fu bussato alla porta, e una voce di fuori disse:
— Aprite! Sono l’Omino, sono il conduttore del carro che vi portò in questo paese. Aprite subito, o guai a voi!

A Pinòchio ge vèn le récle da àʃen, e pò ‘l deventa ‘n véro àʃen e ‘l scomenzia a orgenar.

— E che saròssel sta po’ sta sorpresa?
— Ve ‘l digi mì, cari i me pòpi leʑidóri: la sorpresa l’era sta che Pinòchio, desdromenzàndose, g’era nù come sèmper de gratàrse la zùcia; e ‘ntel gratàrse la zùcia ‘l s’era acòrt…
Endovinà mò de chél che ‘l s’era acòrt?
El s’era acòrt con grandìssim ʃbalordiment che le récle le gèra cressùde de pù che na spana.
Voiàutri séo bèn che ‘l buratìn, fin da cando che l’era nat, el géva le réclòte pizzenìne dal tut, tanto pìzzole che, a òcel nó se le vedeva nancia. Emmaʑinàve alór come che l’era restà, cando che l'â podèst nascòrʑerse che le só récle, che fòr per la nòt, le se era era 'nzì slongiade che ‘mpareva dói spazzéti de sponar.
L’era nà sùbit ‘n zércia de ‘n spègel, per podérse vardar: ma nó trovàndo 'n spègel, l'eva ‘mplenù de aca ‘n laveʑòt e, speglàndose dént, l'eva vist chél che nó l’averòs mai volèst véder: o sia l'eva vist la só fegura abelìda de 'n straordenari par de reclóne d'aʃen.
Ve lagi pensar el dolór, la vergogna e la desperazión de Pinòchio!

L'eva scomenzià a plànʑer, a zigiar, a bàter la testa entel mur; ma pù che ‘l se desperava, e pù le só récle le cresséva, le cresséva, le cresséva e le deventava pelóse vèrs la zima.
A sentìr él rumór de chéi ùzzeni era nù ént enla ciàmera na bèla Marmotina, che la abitava 'l piano su sóra, e chésta, vedèndo ‘l buratìn ent enzì gran smànie, la géva domandà premurosament:
— Che giâs po’, caro me vesìn?
— Són malà, Marmotina cara, malà tant,... e malà de na malatìa che la mé fa paura. Te n’antèndes tì del póls?
— En pocetìn.
— Alór sèntime se per caso nó giâbia la féver.
La Marmotina l'eva auzzà la zatèla bèla dinanzi e, dopo aver tastà ‘l póls al Pinòchio, la géva dit sospiràndo:
— Caro amico, mé desplàs dovérte dar na bruta notizia.
— O sia?
— Tì giâs pròpi na bruta féver!
— E che féver saròssel po’?
— L’è la fèver del musso.
— Nó la ciapissi sta féver cì no, — eva respondù ‘l buratìn, che purtropo i l’eva ciapìda benón.
— Alór te la spiégi mì — géva ʑontà la Marmotina. — Sapi alor che tra dói o tréi ore tì nó saràstus pù né ‘n buratìn, né ‘n putèl…
— E che saràite po’?
— Ent en dói o tréi ore, deventeràstus en musso véro e pròpi come chéi che tira ‘l ciarét e che porta i ciapussi e la salata al mercià.
— Oh poréto mì, poréto mì! — eva zigià Pinòchio zapàndose con le man tute doi le récle e tiràndole e sbregiàndole rabiosament, come se fus le récle de n’àuter.
— Caro mio, — eva respondù la Marmotina per consolàrlo — che vòs farge po’? Ormai l’è destìn. Ormai l’è scrìt entéi decrèti de la sapiènza, che tuti chéi putèi con la lèrna che nó pòl véder i libri, le scòle e i maestri e i passa le ʑornade en matérie, zògi e divertimenti, prima o dopo i và a ruar che i devènta tanti mussi.
— Ma dalbòn l’è pròpi ‘nzì? — eva domandà sanglotàndo el buratìn.
— Purtròpo l’è ‘nzì! E adès le planʑùde le è inutili. Ge voleva pensàrge prima!
— Ma la colpa no l'è mia: la colpa, crédeme, Marmotina, l’è tuta del Lucignolo.
— E cì èl po’ sto Lucignolo?
— L’è ‘n mé compagn de scòla. Mì volevi tornar a ciaʃa: mì volevi èsser ubidiènt: mì volevi seghitar a studiar e a farme onór,… ma ‘l Lucignolo ‘l m’â dit: — «Perché po’ vòs stufìrte a studiar? Perché po’ vòs tornar a scòla?... Putòst vèi con mì, 'ntel Paés dei ʑugiàtoi: ìo nó studierén pù, ìo ne divertirén da la doman a la sera e starén sèmper alégri».
— Ma perché po’ giâs dat fé al consìli de chél tó amìco fàus? De chél compagn ciatìu?
— Perché?... perché, cara la me Marmotina, mì son en buratìn senza ʑudìzi… e senza còr. Oh, se àvessite bù 'n pocét de còr, nó averòssi mai arbandonà la mé bòna Fada, che la mé voleva bèn come na mare e che l’eva fat tant per mì!... e a st’ora nó saròssi pù ‘n buratìn… ma saròssi ‘nveze en putelòt educà, come che ge n’è tanti! Ma se ‘ncontri 'l Lucignolo, guai a el! Giâi da dìrgen tante che tèra.
E l'eva fat per sortìr. Ma cando che l’era sta su la porta, ‘l s’era ricordà che ‘l géva le récle da musso, e avendo respèt de mossàrle a tuti, che se èrel enventà po’? L'eva tòt na gran beretóna de cotón e, ficiàtosela su la testa, i se l'era tiràda ʑó ‘nfìn su la pònta del nas.
Po’ l’era nà fòra: e ‘l s’eva metù a zerciar el Lucignolo dapertut. I l'eva zercià 'nle strade, 'nle piazze, entéi teatrini, dapertut: ma no i l'eva trovà. L'eva domandà notizie a canti che l'eva 'ncontrà ìo ‘n ziro, ma ‘nzun i l’eva vist.
Alór l’era nà a zerciàrlo a ciaʃa e, arivà su la porta, l'eva batù.
— Cì èl po’? — eva domandà 'l Lucignolo da de ént.
— Son mì! — géva respondù ‘l buratìn.
— Spèta n’àtimo, che pò te daverʑerài.
Dopo mez’ora la porta la s’era davèrta; e figurave voi come che l’era restà Pinòchio cando, nàndo ént enla stanza, l'eva vist ‘l só amico Lucignolo con na gran beretóna de cotón su la testa, che la ge nideva ʑó ‘nfìn sóta ‘l nas.
Al véder ca beretóna, Pinòchio el s’era consolà e l'eva pensà sùbit entrà de él: — Che ‘l mé amìzi ‘l sia malà de la mé medésima malatìa? che ‘l giâbia ancia él la féver del musso?
E fasèndo finta de nó èsserse acòrt de ‘ngót, el géva domandà sgrignolàndo:
— Come stas po’ tòi, caro Lucignolo?
— Benón: come ‘n sóres ente nà forma ‘n formài parmesan.
— Ma dìges sul sèrio?
— Perché po’ doròssi dirte na boʃìa?
— Scùseme, tòi sòzi: perché po’ alór giâs cà beréta de cotón su la testa che la tè scuèrta tute le récle?
— I mé l'â ordinà ‘l mèdico, perché mé son fat mal a sto ʑinòcel. Ma e tì, caro buratìn, perché po’ giâs cà beréta de cotón tiràda ʑó fìn sóta ‘l nas?

— I mé l'â ordinàda ‘l mèdico, perché mé són sgorzà ‘n pè.
— Oh! Pòer Pinòchio!
— Oh! Pòer Lucignolo!
A ste parole, gèra nà dré ‘n silenzio longìssim, e ‘ntant i dói amìzi no i eva fat àuter che vardàrse ‘ntrà de lóri con en far de coionament.
A la fìn el buratìn, con na oʃata dolza da moìne, l'eva dit al só compàgn:

— Tòme na curiosità, caro 'l me Lucignolo: às mai patì per el mal a le récle?

— Mai!... E tì?
— Mai! Però da stadomàn giâi na récla che la mé fa véder le stéle.

— Ancia mì giâi el medésem mal.
— Ancia tì?... Cala èl po’ la récla che tè fa mal?
— Tute dói. E tì?
— Tute dói. Che ‘l sia la stessa malatìa?
— Giâi paura de sì.
— Mé fas en piazér Lucignolo?
— Volintéra! Con tut el còr.
— Mé fas véder le tó récle?
— Perché po’ no? Ma prima vòi véder le tóe, caro Pinòchio.
— No: ‘l prìm déves èsser tì.
— No vè no caro mio! Prima tì e dopo mì!
— Bòn bòn, — eva dit alór el buratìn — fén en pato tra bòni amìzi.
— Sentìnte sto pato.
— Né tiràn via la beréta tuti dói ensèma 'ntel stes tèmp: azètes?
— Azèti.
— Alór, atènti! E Pinòchio l'eva cominzià a contar fòrt: — Un! dói! tréi!

Come che l'eva dit tréi i dói putèi i eva zapà le só beréte e i l'eva trate per aria.
E alór era suzèst na sèna, che ‘mpareròs da nó créder se nó la fus pròpi vera. O sia era suzèst che Pinòchio e Lucignolo, cando che i s’era visti tuti dói tociadi da la medésema disgrazia, ‘nvéze che èsser avelìdi e tristi i eva scomenzià a segnàrse le só récle spropositade e, dopo mili vilanàde i s’eva fat na gran grignada.
E i eva grignà, e grignà, e grignà da cognérse tègner per nó nar per tèra: se nó che, sul pù bèl del grignar, el Lucignolo tut de cólp el s’era calmà, e sgiamberlàndo e cambiàndo de color, l'eva dit al só amìco:
— Aiùto, aiùto, Pinòchio!
— Che giâs po’?
— Ohi, ohi, nó son pù bòn de star drìt su le giambe.
— Nó son pù bòn nancia mì — eva zigià Pinòchio planʑiànt e trebalànt.

E ‘ntant che i diseva ‘nzì, i s’era plegiàdi tuti dói a giatón per tera e, ciaminàndo con le man e coi pèi, i eva scomenzià a ʑirar e a córer per la stanza. E ‘ntant che i coréva, i só brazzi i deventava zate, i só viʃi i se slongiava e le deventava muʃi, e le só s-cene le s’era scuertàde de pelàm grisolìn clar, spezzolà de néger.
Ma ‘l momént pù brut per chéi dói disgraziadi, seo cando che l’era sta? El momént pù brut e pù umiliante l’era sta cando che i eva sentù che de dré ge butava la cóa. Venzùdi da la vergògna e dal dolor, i eva provà a plànʑer e a lamentàrse del só destìn.
Nó i l’aves mai fat! Envéze che pianti e lamenti i treva fòr orgenade da mussi; e orgenàndo fòrt tuti dói en coro:
Jhah, jhah, jhah.
Enchéla i eva batù su la porta e na ós dal de fòra l'eva dit:
— Daverzéme! Son l’Omét, son el ciaradór che vé â portà 'nte sto paés. Daverzéme sùbit, o guai a voi!

Diventato un ciuchino vero, è portato a vendere, e lo compra il Direttore di una compagnia di pagliacci, per insegnargli a ballare e a saltare i cerchi: ma una sera azzoppisce e allora lo ricompra un altro, per far con la sua pelle un tamburo.

Vedendo che la porta non si apriva, l’Omino la spalancò con un violentissimo calcio: ed entrato nella stanza, disse col suo solito risolino a Pinocchio e a Lucignolo:
— Bravi ragazzi! Avete ragliato bene, e io vi ho subito riconosciuti alla voce. E per questo eccomi qui.
A tali parole, i due ciuchini rimasero mogi mogi, colla testa giú, con gli orecchi bassi e con la coda fra le gambe.
Da principio l’Omino li lisciò, li accarezzò, li palpeggiò: poi, tirata fuori la striglia, cominciò a strigliarli per bene.
E quando a furia di strigliarli, li ebbe fatti lustri come due specchi, allora messe loro la cavezza e li condusse sulla piazza del mercato, con la speranza di venderli e di beccarsi un discreto guadagno.
E i compratori, difatti, non si fecero aspettare.
Lucignolo fu comprato da un contadino, a cui era morto il somaro il giorno avanti, e Pinocchio fu venduto al Direttore di una compagnia di pagliacci e di saltatori di corda, il quale lo comprò per ammaestrarlo e per farlo poi saltare e ballare insieme con le altre bestie della compagnia.
E ora avete capito, miei piccoli lettori, qual era il bel mestiere che faceva l’Omino? Questo brutto mostriciattolo, che aveva la fisonomia tutta di latte e miele, andava di tanto in tanto con un carro a girare per il mondo: strada facendo raccoglieva con promesse e con moine tutti i ragazzi svogliati, che avevano a noia i libri e le scuole: e dopo averli caricati sul suo carro, li conduceva nel «Paese dei balocchi» perché passassero tutto il loro tempo in giochi, in chiassate e in divertimenti. Quando poi quei poveri ragazzi illusi, a furia di baloccarsi sempre e di non studiar mai, diventavano tanti ciuchini, allora tutto allegro e contento s’impadroniva di loro e li portava a vendere sulle fiere e su i mercati. E cosí in pochi anni aveva fatto fior di quattrini ed era diventato milionario.
Quel che accadesse di Lucignolo, non lo so: so, per altro, che Pinocchio andò incontro fin dai primi giorni a una vita durissima e strapazzata.
Quando fu condotto nella stalla, il nuovo padrone gli empí la greppia di paglia: ma Pinocchio, dopo averne assaggiata una boccata, la risputò.

Allora il padrone, brontolando, gli empí la greppia di fieno: ma neppure il fieno gli piacque.
— Ah! non ti piace neppure il fieno? — gridò il padrone imbizzito. — Lascia fare, ciuchino bello, che se hai dei capricci per il capo, penserò io a levarteli!...
E a titolo di correzione, gli affibbiò subito una frustata nelle gambe.
Pinocchio, dal gran dolore, cominciò a piangere e a ragliare, e ragliando disse:
— J-a, j-a, la paglia non la posso digerire!...
— Allora mangia il fieno! — replicò il padrone, che intendeva benissimo il dialetto asinino.
— J-a, j-a, il fieno mi fa dolere il corpo!...
— Pretenderesti, dunque, che un somaro, par tuo, lo dovessi mantenere a petti di pollo e cappone in galantina? — soggiunse il padrone arrabbiandosi sempre piú, e affibbiandogli una seconda frustata.
A quella seconda frustata Pinocchio, per prudenza, si chetò subito e non disse altro.
Intanto la stalla fu chiusa e Pinocchio rimase solo: e perché erano molte ore che non aveva mangiato, cominciò a sbadigliare dal grande appetito. E, sbadigliando, spalancava la bocca che pareva un forno.
Alla fine, non trovando altro nella greppia, si rassegnò a masticare un po’ di fieno: e dopo averlo masticato ben bene, chiuse gli occhi e lo tirò giú.
— Questo fieno non è cattivo — poi disse dentro di sé — ma quanto sarebbe stato meglio che avessi continuato a studiare!... A quest’ora, invece di fieno, potrei mangiare un cantuccio di pan fresco e una bella fetta di salame! Pazienza!...
La mattina dopo, svegliandosi, cercò subito nella greppia un altro po’ di fieno; ma non lo trovò, perché l’aveva mangiato tutto nella notte.
Allora prese una boccata di paglia tritata; e in quel mentre che la stava masticando, si dové persuadere che il sapore della paglia tritata non somigliava punto né al risotto alla milanese né ai maccheroni alla napoletana.
— Pazienza! — ripeté, continuando a masticare. — Che almeno la mia disgrazia possa servire di lezione a tutti i ragazzi disobbedienti e che non hanno voglia di studiare. Pazienza!... pazienza!...
— Pazienza un corno! — urlò il padrone, entrando in quel momento nella stalla. — Credi forse, mio bel ciuchino, ch’io ti abbia comprato unicamente per darti da bere e da mangiare? Io ti ho comprato perché tu lavori e perché tu mi faccia guadagnare molti quattrini. Su, dunque, da bravo! Vieni con me nel Circo e là ti insegnerò a saltare i cerchi, a rompere col capo le botti di foglio e a ballare il valzer e la polca, stando ritto sulle gambe di dietro.
Il povero Pinocchio, o per amore o per forza, dové imparare tutte queste bellissime cose; ma, per impararle, gli ci vollero tre mesi di lezioni, e molte frustate da levare il pelo.
Venne finalmente il giorno, in cui il suo padrone poté annunziare uno spettacolo veramente straordinario.
I cartelloni di vario colore, attaccati alle cantonate delle strade, dicevano cosí:

Quella sera, come potete figurarvelo, un’ora prima che cominciasse lo spettacolo, il teatro era pieno stipato.
Non si trovava piú né una poltrona, né un posto distinto, né un palco, nemmeno a pagarlo a peso d’oro.
Le gradinate del Circo formicolavano di bambini, di bambine e di ragazzi di tutte le età, che avevano la febbre addosso per la smania di veder ballare il famoso ciuchino Pinocchio.
Finita la prima parte dello spettacolo, il Direttore della compagnia, vestito in giubba nera, calzoni bianchi a coscia e stivaloni di pelle fin sopra ai ginocchi, si presentò all’affollatissimo pubblico e, fatto un grande inchino, recitò con molta solennità il seguente sprositato discorso:
«Rispettabile pubblico, cavalieri e dame!
«L’umile sottoscritto essendo di passaggio per questa illustre metropolitana, ho voluto procrearmi l’onore nonché il piacere di presentare a questo intelligente e cospicuo uditorio un celebre ciuchino, che ebbe già l’onore di ballare al cospetto di Sua Maestà l’imperatore di tutte le principali Corti d’Europa.
«E col ringraziandoli, aiutateci della vostra animatrice presenza e compatiteci!»
Questo discorso fu accolto da molte risate e da molti applausi; ma gli applausi raddoppiarono e diventarono una specie di uragano alla comparsa del ciuchino Pinocchio in mezzo al Circo. Egli era tutto agghindato a festa. Aveva una briglia nuova di pelle lustra, con fibbie e borchie d’ottone; due camelie bianche agli orecchi: la criniera divisa in tanti riccioli legati con fiocchettini di seta rossa: una gran fascia d’oro e d’argento attraverso alla vita, e la coda tutta intrecciata con nastri di velluto paonazzo e celeste. Era insomma un ciuchino da innamorare!
Il Direttore, nel presentarlo al pubblico, aggiunse queste parole:
«Miei rispettabili auditori! Non starò qui a farvi menzogna delle grandi difficoltà da me soppressate per comprendere e soggiogare questo mammifero, mentre pascolava liberamente di montagna in montagna nelle pianure della zona torrida. Osservate, vi prego, quanta selvaggina trasudi da’ suoi occhi, conciossiaché essendo riusciti vanitosi tutti i mezzi per addomesticarlo al vivere dei quadrupedi civili, ho dovuto piú volte ricorrere all’affabile dialetto della frusta. Ma ogni mia gentilezza, invece di farmi da lui benvolere, me ne ha maggiormente cattivato l’animo. Io però, seguendo il sistema di Galles, trovai nel suo cranio una piccola cartagine ossea, che la stessa Facoltà medicea di Parigi riconobbe esser quello il bulbo rigeneratore dei capelli e della danza pirrica. E per questo io lo volli ammaestrare nel ballo, nonché nei relativi salti dei cerchi e delle botti foderate di foglio. Ammiratelo! e poi giudicatelo! Prima però di prendere cognato da voi, permettete, o signori, che io vi inviti al diurno spettacolo di domani sera: ma nell’apoteosi che il tempo piovoso minacciasse acqua, allora lo spettacolo, invece di domani sera, sarà posticipato a domattina, alle 11 antimeridiane del pomeriggio».
E qui il Direttore fece un’altra profondissima riverenza: quindi volgendosi a Pinocchio, gli disse:
— Animo, Pinocchio! Avanti di dar principio ai vostri esercizi, salutate questo rispettabile pubblico, cavalieri, dame e ragazzi!
Pinocchio, ubbidiente, piegò subito i due ginocchi davanti, e rimase inginocchiato fino a tanto che il Direttore, schioccando la frusta, non gli gridò:
— Al passo! —
Allora il ciuchino si rizzò sulle quattro gambe, e cominciò a girare intorno al Circo, camminando sempre di passo.
Dopo un poco il Direttore gridò:
— Al trotto! — e Pinocchio, ubbidiente al comando, cambiò il passo in trotto.
— Al galoppo! — e Pinocchio staccò il galoppo.
— Alla carriera! — e Pinocchio si dètte a correre di gran carriera. Ma in quella che correva come un barbero, il Direttore, alzando il braccio in aria, scaricò un colpo di pistola.
A quel colpo il ciuchino, fingendosi ferito, cadde disteso nel Circo, come se fosse moribondo davvero.
Rizzatosi da terra in mezzo a uno scoppio di applausi, d’urli e di battimani, che andavano alle stelle, gli venne fatto naturalmente di alzare la testa e di guardare in su... e guardando, vide in un palco una bella signora, che aveva al collo una grossa collana d’oro dalla quale pendeva un medaglione. Nel medaglione c’era dipinto il ritratto d’un burattino.
— Quel ritratto è il mio!... quella signora è la Fata! — disse dentro di sé Pinocchio, riconoscendola subito: e lasciandosi vincere dalla gran contentezza, si provò a gridare:
— Oh Fatina mia! oh Fatina mia!...
Ma invece di queste parole, gli uscí dalla gola un raglio cosí sonoro e prolungato, che fece ridere tutti gli spettatori, e segnatamente tutti i ragazzi che erano in teatro.
Allora il Direttore, per insegnargli e per fargli intendere che non è buona creanza di mettersi a ragliare in faccia al pubblico, gli diè col manico della frusta una bacchettata sul naso.
Il povero ciuchino, tirato fuori un palmo di lingua, durò a leccarsi il naso almeno cinque minuti, credendo forse cosí di rasciugarsi il dolore che aveva sentito.
Ma quale fu la sua disperazione quando, voltandosi in su una seconda volta, vide che il palco era vuoto e che la Fata era sparita!...
Si sentí come morire: gli occhi gli si empirono di lacrime e cominciò a piangere dirottamente. Nessuno però se ne accòrse, e, meno degli altri, il Direttore, il quale, anzi, schioccando la frusta, gridò:
— Da bravo, Pinocchio! Ora farete vedere a questi signori con quanta grazia sapete saltare i cerchi.
Pinocchio si provò due o tre volte: ma ogni volta che arrivava davanti al cerchio, invece di attraversarlo, ci passava piú comodamente di sotto. Alla fine spiccò un salto e l’attraversò: ma le gambe di dietro gli rimasero disgraziatamente impigliate nel cerchio: motivo per cui ricadde in terra dall’altra parte tutto in un fascio.
Quando si rizzò, era azzoppito, e a malapena poté ritornare alla scuderia.
— Fuori Pinocchio! Vogliamo il ciuchino! Fuori il ciuchino! — gridavano i ragazzi dalla platea, impietositi e commossi al tristissimo caso.
Ma il ciuchino per quella sera non si fece piú rivedere.
La mattina dopo il veterinario, ossia il medico delle bestie, quando l’ebbe visitato, dichiarò che sarebbe rimasto zoppo per tutta la vita.
Allora il Direttore disse al suo garzone di stalla:
— Che vuoi tu che mi faccia d’un somaro zoppo? Sarebbe un mangiapane a ufo. Portalo dunque in piazza e rivendilo.
Arrivati in piazza, trovarono subito il compratore, il quale domandò al garzone di stalla:
— Quanto vuoi di codesto ciuchino zoppo?
— Venti lire.
— Io ti do venti soldi. Non credere che io lo compri per servirmene: lo compro unicamente per la sua pelle. Vedo che ha la pelle molto dura, e con la sua pelle voglio fare un tamburo per la banda musicale del mio paese.
Lascio pensare a voi, ragazzi, il bel piacere che fu per il povero Pinocchio, quando sentí che era destinato a diventare un tamburo!
Fatto sta che il compratore, appena pagati i venti soldi, condusse il ciuchino sulla riva del mare; e messogli un sasso al collo e legatolo per una zampa con una fune che teneva in mano, gli diè improvvisamente uno spintone e lo gettò nell’acqua.
Pinocchio, con quel macigno al collo, andò subito a fondo: e il compratore, tenendo sempre stretta in mano la fune, si pose a sedere sopra uno scoglio, aspettando che il ciuchino avesse tutto il tempo di morire affogato, per poi scorticarlo e levargli la pelle.

Deventà ‘n vero mussàt, el vèn portà a vénder, e i lo compra ‘l Diretór de na compagnia de paiazzi, per ansegnàrge a balar e a sautàr i zércli; ma na sera ‘l se sgèrla, e alór i lo compra n’àuter, per far con la só pèl en tambur.

Vedèndo che la porta nó la sé daverʑéva, l’Omét i l'eva spalancada con na grandìssima peadóna; e nà ènt che l'era sta 'nla stanza el géva dit col só sòlit far sgrignolènt al Pinòchio e al Lucignolo:
— Bravi putèi! Eo orgenà bèn, e mì v’ài cognossù sùbit da la ós. E per chésto mì ge són.
A dir enzì i dói mussàti i era restadi ìo mògi mògi, co la testa bassa, con le récle basse e con la cóa ‘ntrà le giambe.
Da prenzìpi l’Omét i l'eva slissadi, i l'eva dodoladi, e i l'eva palpadi; po’, tirada fòr la strégla, l'eva scomenzià a stregràrli per bèn.
E cando, a furia de stregràrli, i l'eva fati nir lustri come doi spègli, alór el géva metù la ciavézza e i l'eva portadi su la piazza del mercià, con la speranza de venderli e de tiràrse ‘n discrèt vadagn.
E i avantóri, difati, nó i s’era fati spetar.
Lucignolo l’era sta comprà da ‘n contadìn, che a chesto gèra mòrt el musso 'l dì prima, e Pinòchio l'era sta vendù al Diretór de na compagnìa de paiazzi e de chei che sàuta la corda, e chésto i l’eva comprà per maestràrlo e per fàrlo pò sautàr e balar ensèma con le àutre bèstie de la só compagnìa.
E adès éo ciapì, cari liʑidorèi, chél che l’era ‘l bèl mistér che feva chél Omét? Sto brut mostrìncol, che ‘l geva la filoʃomia tuta lat e mél, el neva ogni caltràt con en ciàr a ʑirar el mondo: dré strada el togéva su con promesse e moìne tuti i putèi enfaʃoladi, che nó podeva véder i libri e le scòle e, dopo avérli ciargiàdi sul só ciàr, i li portava 'ntel Paés dei ʑugiàtoi, perchè i passàs tut el só tèmp a far matérie, a far traboldéri e a divertìrse. Cando po’ che chéi pòri putèi engianadi, a furia de ʑugiar sèmper e de nó studiar mai, i deventava tuti mussàti, alór tut aléger e contènt el se li feva sòi e i li portava a vénder su le fére e sui merciàdi. E ‘nzì ‘nten pòci ani l’eva fat ‘n mùcel de sòldi e l’era deventà milionari.

Chel che gèra suzèst a Lucignolo, nó ‘l sai; sai peràuter che Pinòchio l’era nà ‘ncòntra enfìn dai primi dì a far na vita fadigosìssima e strapazzada.
Cando che i l'eva menà ‘nla stala, el só nòu padrón ‘l géva ‘mplenù la preʃéo de paia: ma Pinòchio, dopo che ‘l n’eva tastà na sboconada i l'eva spudada fòra.
Alór el padron, brontolàndo, el géva ‘mplenù la preʃéo de fén; ma nancia ‘l fén el gèra plasèst.
— Ah! Nó tè plas nancia ‘l fén no? — géva urlà ‘l padrón enzispà. — Lagia èsser, bèl mussàt, che se giâs i tó ciaprìzzi per la testa, ge pensi mì a fàrtei passar.
E per punizion, el géva postà sùbit na scuriada ‘nle giambe.
Pinòchio, dal gran dolór, l'eva scomenzià a plànʑer e a orgenar, e orgenàndo l'eva dit:
— Jhah, jhah, la paia nó pòdi dizerìrla no.
— Alór magna ‘l fén! — géva respondù 'l padrón, che ‘l ciapìva benón el dialèt dei àsni.
— Jhah, jhah, ‘l fén el mé fa nir mal dapertut.
— Alor pretenderòstus che 'n àʃen come tì, giâbia da mantègnerlo a pèti de pólo e pàit conzà ʑó? — eva seghità 'l padrón enrabiàndose sèmper de pù e fricàndoge na seconda scuriada.
A cà seconda scuriada 'l Pinòchio, per prudenza, ‘l s’era calmà sùbit e nó l'eva pù dit àuter.
Entant la stala l'era stada serada e 'l Pinòchio l’era restà ìo da só posta, e sicome l’era tante ore che nó ‘l magnava, l'eva scomenzià a far bóce dal grant apetìt. E sbadazzàndo el spalancava la bócia che ‘mpareva ‘n forno.
Ala fìn, nó trovàndo àuter enla preséo, el s’era rassegnà a maʑgiar en pòc’ de fén; e dopo averlo zacià bèn bèn, l'eva serà i òcli e i l'eva mandà ʑó.
— Stó fén nó l’è ciatìo no — pò l'eva pensà ‘ntrà de él — però cant che ‘l saròss mèio se avéssite seghità a studiar!... A st’ora, ‘nveze de fén, poròssi magnar en bèl bèc’ de pan frés-c’ e na bèla fléta de salam! Passiènza!...

La domàn dré, sveglàndose, l'eva zercià sùbit enla preséo ancor en pòc’ de fén; ma nó i l'eva trovà, perché i l’eva magnà su tut fòr per la nòt.
Alór l'eva tòt na sboconada de paia taiada su fina; ma 'ntel moment che i la maʑgiava, l'eva ciapì che ‘l saór de la paia nó ‘l ge ‘nsomiava migia al risòt a la milaneʃa e nancia ai macaroni a la napoletana.

— Passiènza! — el se diseva seghitando a maʑgiar. — Che almen la mé disgrazia la pòdia servìr da lezión a tuti i putèi desobidiènti e che nó giâ vòia de studiar. Passiènza!... passiènza!...
— Passiènza na bèla mèrsola! — eva urlà ‘l padrón, che ‘nchéla l'era nù dént enla stala. — Crédes forse, caro 'l me bèl mussàt, che mì te abia comprà sol per darte da béver e da magnar? Mì t’ài comprà perché laóries e perché me fàgîes vadagnar tanti soldi. Dai, mò dai da brào! Vèi con mì ‘ntél seràlio che te ‘nsegni a sautàr i zércli, a róter con la testa i boteʃìni de ciartón e a balar el valzer e la polca stando drìt su le giambe de dré.

El pòr Pinòchio, o per amor o per forza, l'eva cognèst emparar tute ste bèle ròbe; ma, per emparàrle, géva volèst tréi mesi de lezión, e tante de ché scuriade da restar senza pél.
A la fìn era nù ‘l dì che ‘l só padrón l'eva podèst presentar en spetàcol pròpi straordenari. I avisi de arcanti colori, taciadi sui ciantóni de le strade, i diseva ‘nzì:

Ca sera, come podéo emmazinàrve, n’ora prima che scomenziàs el spetàcol, el teatro l’era plén come ‘n òu.
Nó se trovava pù né na poltróna, né ‘n pòsto davanti, né sul palco, nancia a pagiàrlo n’òcel de la testa.
Sui s-cialini del seralio gèra ‘n formigiar de pòpi, de pòpe e de putèi de tute le età che brigolava perché nó i vedeva l’ora de véder balar el grant àʃen Pinòchio.
Finì la prima part del spetàcol, el Diretór de la Compagnia, vestì con en giabanèl néger, brage biance sui gialóni e stivalóni de pèl che ge nideva su ‘nfìn sóra i ʑinòcli, el s’era presentà a tuta ca ʑènt e, dopo aver fat na grant svérgla, l'eva prononzià tut sèri sto discorso sproposità: «Lustrissimi tuti, siori e siore!
«L'umile sotoscrìt essèndo de passagio per sta lustrìssima zità, ài volèst partorìrme l’onór e ancia ‘l piazér de presentar a sta ʑènt enzì capàze en grant aʃen, che l'â bù l’onór de balar davanti a Só Maestà l’Imperatór de tuti i pù gran Regni de l’Euròpa.

«E col ringraziàndoi, aiutàne co la vòssa presènza e compatìne!»

Sto discorso l’era sta scoutà con tante risade e da tante aprovazion; ma le aprovazion le era ardoplade e le era diventade come na spèze de tompestada al comparìr del mussàt Pinòchio en mèz al seralio. El l’era tut vestì en ghìngheri. El géva na ciavézza nòva de pèl lustra, con le fibie e rivetini de otón, dói dalie biance su le récle, la créna diviʃa 'n tanti coi rizzi ligiadi con fiocéti de seda rossa, na gran fassa de òr e de arzènt a travèrs a la vita, e la cóa tuta ‘ndrezzada con nastri de velùdo ros e zelèste. Ensoma l’era 'n mussàt da 'nnamoràrse!
El Diretór, entel presentarlo a tuta ca zènt, el géva tacia ste parole:
«Degni sióri che me scoltào! Nó starai cì a contàrve tante bale de tute le gran fadìge che me son ciargià su le spale per ciapìr e maestrar sto mamìfero, entant che ‘l pascolava libero da mónt a mónt enle planadure de le quatore. Osservà, per piazer, cant selvàdec’ che stravina dai só òcli e ciapiréo can che ài cognèst tribular per maestràrlo al viver dei quadrupedi zevili, âi cognèst dopràr pù de ‘n bòt el caro dialèt dolz de la scuria. Ma tute le me premure, ‘nveze che farme da el benvolér, le me n'â ancor de pù 'nverenà l'ànema. Mì però nàndo dré al sistema de Galles, âi trovà ‘nla só zùcia na scódegia de òs, che la Facoltà de medizìna de Parìzi l’â deliberà che l’è la scàndola che fa nìr i ciavéi e che fa ‘mparar l’art de èsser bravi a balar. E per chésto alór âi volèst maestràrlo entel bal, e ancia ‘ntei só sàuti dei zércli e dei boteʃìni fodradi de ciarta. Vardàlo! e po’ prezziàlo! Prima però de tòr el congèdo da voiàutri, permetéme, o sióri, de ‘nvidàrve al spetàcol dal dì de doman de sèra; ma se ‘l giavés da plòver alór el spetàcol ‘nveze che domàn de sera, el sarà fat doman matìna, dopo mèzdì».


E cì ‘l Diretór l'eva fat n’àutra grandìssima svérgla: e voutàndose vèrs Pinòchio el géva dit:
— Dai, Pinòchio ànem! Inanzi de scomenziar i vòssi eʃercìzi, saludà sta degna zènt, cavaliéri, sióre e putèi!
Pinòchio, ubidiènt, l'eva plegià sùbit i dói ʑinòcli davanti enfìn en tera, e l’era restà ‘nzinoclà enfìn che ‘l Diretór, s-ciocàndo la scuria nó 'l geva urlà:

— Al passo!
Alór l'àʃen el s’era ‘ndrizzà su le càter giambe e l'eva scomenzià a zirar entórn al seralio, sèmper ciaminàndo al passo.
Dopo 'n pòc' el Diretór el géva urlà:
— Al tròt! — e Pinòchio l'eva ubidì e l'eva scomenzià a trotar.

— Al galòp! — e Pinòchio l'eva scomenzià a galopar.
— De gran cariéra! — e Pinòchio ‘l s’era métù a córer de gran cariéra. Ma en chéla che ‘l coreva a giambe levade, el Diretór, l'eva auzzà ‘l braz per aria e l'eva sbarà per aria ‘n cólp con la pistòla.
A chél cólp el musso, fasèndo finta de èsser ferì, l’era crodà lònc’ e tirà en mez al seralio, come se ‘l fus moribondo per dalbòn.
Endrizzàtose da tera en mèz a na scarica de batiman, de urli che neva a le stele, g’era nù, come che l'è naturale, de auzzàr la testa e de vardar en su,… e vardando bèn, l'eva vist su ‘nten palco na bèla sióra che la géva al còl na colana gròssa de òr, e da chesta pendeva en medaión. Entel medaión gèra su empiturà el ritràt de ‘n buratìn.
— Chèl ritràt ìo l’è mè!... ca sióra l’è la Fada! — l'eva pensà ‘ntrà de él Pinòchio, cognossèndola sùbit; e po’ lagiàndose vénzer da la gran contenteza e l'eva pròvà a zigiar:
— Oh Fada cara, oh Fada cara! —
Ma, ‘nveze che ste parole era nù fòr da la bócia n’orgenada ‘nzì fòrta e lòngia che l'eva fat grignar tuti i spetatori, e spezialment tuti i putèi che g’era ìo ‘ntel teatro.
Alór el Diretor, per ansegnàrge e per farge ‘ntènder che nó l’era bòna creanza méterse a orgenar dinanzi a la zènt e ‘l géva postà na paca sul mus col mànec’ de la scuria.
El pòr mussàt l'eva tirà fòr la lénga na spana, e ‘l s’eva lecià ‘l nas per almén zìnc’ menuti, credèndo ‘nzì de sugiàrse el dolor che l’éva sentù.

Ma che disperazion po’ dopo cando che, voutàndose ‘nsù per la secónda bòta, l'eva vist che ‘l palco l'era vòit e che la Fada l’era sparida!...
El s'era sentù come morìr: i òcli i ge s’era ‘mplenùdi de làgrime e l'eva scomenzià a plànʑer come na fontana. Però enzun s’era acòrt e, men che men el Diretór che s-ciambi, s-ciocàndo la scuria, l'eva zigià:
— Da brao, Pinòchio! Adès ge faréo véder a sti sióri con canta braùra séo bòn de sautar i zércli.
Pinòchio l'eva provà dói o tréi bòte: ma ogni bòt che l’arivava davanti al zércel, envéze de traversàrlo, el ge passava pù comodament sóta. A la fìn l'eva tràt en sàut e i l'eva traversà: ma le giambe de dré per scarògna le era restade ‘mpegolade 'ntel zércel: e per sto motivo l’era crodà per tera da l'àutra banda come ‘n sac’.
Can che l’era levà su, l’era sgèrlo e a stènto l’eva podèst tornar en la stala.
— Fòra Pinòchio! Volén el mussàt! Fòra 'l mussàt'! — i zigiava i putèi da la sala, avelìdi e 'ngropadi a véder chél caso enzì pietós.
Ma l'èri per ca sera nó ‘l s’era pù fat véder.
La doman dré ‘l veterinari, o sia ‘l medico de le bèstie, cando che i l'eva visità l'eva dit che ‘l saròs restà zót per tuta la vita.
Alór ‘l Diretór l'eva dit al só giarʑón de stala:
— Che fàrmen po’ mì de n’àʃen sgèrlo? El saròs en magnapan a tradimént. Pòrtel en piazza e varda se sés bòn de vénderlo.
Arivadi ‘n piazza, i eva trovà sùbit l’avantór, che ‘l géva domandà al giarʑón de stala:
— Can vòs po’ de sto èri sgèrlo?
— Vinti lire.
— Te don vinti soldi. Nó sta créder che mì ‘l crómpia per dopràrlo: el crómpi sol per la só pèl. Vedi che ‘l giâ la pèl durìssima, e con la só pèl vòi far en tambùr per la banda del mé paés.

Lagi pensar a voi, putèi, che bèl piazér che l’era sta per el pòer Pinòchio, cando che l'eva sentù che l’era destinà a deventar en tambùr!
Fato sta che l’avantór, apena pagiadi i vinti soldi, l'eva portà l'aʃen su la riva del mar; e cì dopo metù ‘n gran sas al còl e ligià per na zata con na sógia che ‘l tegniva ‘n man, el geva dat tut de cólp en spintón e i l'eva petà ‘n l’aca.
Pinòchio, con chél sassón ligià al còl, l’era nà sùbit sóta aca; e l'avantor, tegnèndo sèmper strénta la fum en man, el s’era sentà ʑó sóra ‘n crozzét e ‘ntant l’aspetava che l'àʃen el giavés tut el tèmp de morìr negià, per po’ tòrge via la pèl.

Pinocchio, gettato in mare, è mangiato dai pesci e ritorna ad essere un burattino come prima: ma mentre nuota per salvarsi, è ingojato dal terribile Pescecane.

Dopo cinquanta minuti che il ciuchino era sott’acqua, il compratore disse, discorrendo da sé solo:
— A quest’ora il mio povero ciuchino zoppo deve essere bell’e affogato. Ritiriamolo dunque su, e facciamo con la sua pelle questo bel tamburo.
E cominciò a tirare la fune, con la quale lo aveva legato per una gamba: e tira, tira, tira, alla fine vide apparire a fior d’acqua... indovinate? Invece di un ciuchino morto, vide apparire a fior d’acqua un burattino vivo, che scodinzolava come un’anguilla.
Vedendo quel burattino di legno, il pover’uomo credé di sognare e rimase lí intontito, a bocca aperta e con gli occhi fuori della testa.
Riavutosi un poco dal suo primo stupore, disse piangendo e balbettando:
— E il ciuchino che ho gettato in mare dov’è?...
— Quel ciuchino son io! — rispose il burattino, ridendo.
— Tu?
— Io.
— Ah! mariuolo! Pretenderesti forse di burlarti di me?
— Burlarmi di voi? Tutt’altro, caro padrone: io vi parlo sul serio.
— Ma come mai tu, che poco fa eri un ciuchino, ora stando nell’acqua, sei diventato un burattino di legno?...
— Sarà effetto dell’acqua del mare. Il mare ne fa di questi scherzi.
— Bada burattino, bada!... Non credere di divertirti alle mie spalle! Guai a te, se mi scappa la pazienza!
— Ebbene, padrone; volete sapere tutta la vera storia? Scioglietemi questa gamba e io ve la racconterò.
Quel buon pasticcione del compratore, curioso di conoscere la vera storia, gli sciolse subito il nodo della fune, che lo teneva legato: e allora Pinocchio, trovandosi libero come un uccello nell’aria, prese a dirgli cosí:
— Sappiate dunque che io ero un burattino di legno, come sono oggi: ma mi trovavo a tocco e non tocco di diventare un ragazzo, come in questo mondo ce n’è tanti: se non che per la mia poca voglia di studiare e per dar retta ai cattivi compagni, scappai di casa... e un bel giorno, svegliandomi, mi trovai cambiato in un somaro con tanto d’orecchi... e con tanto di coda!... Che vergogna fu quella per me!... Una vergogna, caro padrone, che Sant’Antonio benedetto non la faccia provare neppure a voi! Portato a vendere sul mercato degli asini, fui comprato dal Direttore di una compagnia equestre, il quale si messe in capo di far di me un gran ballerino e un gran saltatore di cerchi: ma una sera, durante lo spettacolo, feci in teatro una brutta cascata e rimasi zoppo da tutt’e due le gambe. Allora il Direttore, non sapendo che cosa farsi d’un asino zoppo, mi mandò a rivendere, e voi mi avete comprato!...
— Pur troppo! E ti ho pagato venti soldi. E ora chi mi rende i miei poveri venti soldi?
— E perché mi avete comprato? Voi mi avete comprato per fare con la mia pelle un tamburo!... un tamburo!...
— Pur troppo! E ora dove troverò un’altra pelle?...
— Non vi date alla disperazione, padrone. Dei ciuchini ce n’è tanti in questo mondo!
— Dimmi, monello impertinente; e la tua storia finisce qui?
— No — rispose il burattino — ci sono altre due parole, e poi è finita. Dopo avermi comprato, mi avete condotto in questo luogo per uccidermi, ma poi, cedendo a un sentimento pietoso d’umanità, avete preferito di legarmi un sasso al collo e di gettarmi in fondo al mare. Questo sentimento di delicatezza vi onora moltissimo e io ve ne serberò eterna riconoscenza. Per altro, caro padrone, questa volta avete fatto i vostri conti senza la Fata...
— E chi è questa Fata?
— È la mia mamma, la quale somiglia a tutte quelle buone mamme, che vogliono un gran bene ai loro ragazzi, e non li perdono mai d’occhio, e li assistono amorosamente in ogni disgrazia, anche quando questi ragazzi, per le loro scapataggini e per i loro cattivi portamenti, meriterebbero di esser abbandonati e lasciati in balía a sé stessi. Dicevo, dunque, che la buona Fata, appena mi vide in pericolo di affogare, mandò subito intorno a me un branco infinito di pesci, i quali credendomi davvero un ciuchino bell’e morto, cominciarono a mangiarmi! E che bocconi che facevano! Non avrei mai creduto che i pesci fossero piú ghiotti anche dei ragazzi!... Chi mi mangiò gli orecchi, chi mi mangiò il muso, chi il collo e la criniera, chi la pelle delle zampe, chi la pelliccia della schiena... e, fra gli altri, vi fu un pesciolino cosí garbato, che si degnò perfino di mangiarmi la coda.
— Da oggi in poi — disse il compratore inorridito — faccio giuro di non assaggiar piú carne di pesce. Mi dispiacerebbe troppo di aprire una triglia o un nasello fritto e di trovargli in corpo una coda di ciuco!
— Io la penso come voi — replicò il burattino, ridendo. — Del resto, dovete sapere che quando i pesci ebbero finito di mangiarmi tutta quella buccia asinina, che mi copriva dalla testa ai piedi, arrivarono, com’è naturale, all’osso... o per dir meglio, arrivarono al legno, perché, come vedete, io son fatto di legno durissimo. Ma dopo dati i primi morsi, quei pesci ghiottoni si accòrsero subito che il legno non era ciccia per i loro denti, e nauseati da questo cibo indigesto se ne andarono chi in qua, chi in là, senza voltarsi nemmeno a dirmi grazie. Ed eccovi raccontato come qualmente voi, tirando su la fune, avete trovato un burattino vivo, invece d’un ciuchino morto.
— Io mi rido della tua storia — gridò il compratore imbestialito. — Io so che ho speso venti soldi per comprarti, e rivoglio i miei quattrini. Sai che cosa farò? Ti porterò daccapo al mercato, e ti rivenderò a peso di legno stagionato per accendere il fuoco nel caminetto.
— Rivendetemi pure: io sono contento — disse Pinocchio.
Ma nel dir cosí, fece un bel salto e schizzò in mezzo all’acqua. E nuotando allegramente e allontanandosi dalla spiaggia, gridava al povero compratore:
— Addio, padrone; se avete bisogno di una pelle per fare un tamburo, ricordatevi di me.
E poi rideva e seguitava a nuotare: e dopo un poco, rivoltandosi indietro, urlava piú forte:
— Addio, padrone; se avete bisogno di un po’ di legno stagionato per accendere il caminetto, ricordatevi di me.
Fatto sta che in un batter d’occhio si era tanto allontanato, che non si vedeva quasi piú; ossia, si vedeva solamente sulla superficie del mare un puntolino nero, che di tanto in tanto rizzava le gambe fuori dell’acqua e faceva capriòle e salti, come un delfino in vena di buon umore.
Intanto che Pinocchio nuotava alla ventura, vide in mezzo al mare uno scoglio che pareva di marmo bianco, e su in cima allo scoglio, una bella caprettina che belava amorosamente e gli faceva segno di avvicinarsi.
La cosa piú singolare era questa: che la lana della caprettina, invece di esser bianca, o nera, o pallata di piú colori, come quella delle altre capre, era invece tutta turchina, ma d’un turchino cosí sfolgorante, che rammentava moltissimo i capelli della bella Bambina.
Lascio pensare a voi se il cuore del povero Pinocchio cominciò a battere piú forte! Raddoppiando di forza e di energia si diè a nuotare verso lo scoglio bianco: ed era già a mezza strada, quand’ecco uscir fuori dell’acqua e venirgli incontro un’orribile testa di mostro marino, con la bocca spalancata come una voragine, e tre filari di zanne, che avrebbero fatto paura anche a vederle dipinte.
E sapete chi era quel mostro marino?
Quel mostro marino era né piú né meno quel gigantesco Pescecane ricordato piú volte in questa storia, e che per le sue stragi e per la sua insaziabile voracità, veniva soprannominato «l’Attila dei pesci e dei pescatori».
Immaginatevi lo spavento del povero Pinocchio, alla vista del mostro. Cercò di scansarlo, di cambiare strada: cercò di fuggire: ma quella immensa bocca spalancata gli veniva sempre incontro con la velocità di una saetta.
— Affrettati, Pinocchio, per carità! — gridava belando la bella caprettina.
E Pinocchio nuotava disperatamente con le braccia, col petto, con le gambe e coi piedi.
— Corri, Pinocchio, perché il mostro si avvicina!...
E Pinocchio, raccogliendo tutte le sue forze, raddoppiava di lena nella corsa.
— Bada, Pinocchio!... il mostro ti raggiunge!... Eccolo!... Eccolo!... Affrettati per carità, o sei perduto!...
E Pinocchio a nuotare piú lesto che mai, e via, e via, e via, come anderebbe una palla di fucile. E già si accostava allo scoglio, e già la caprettina, spenzolandosi tutta sul mare, gli porgéva le sue zampine davanti per aiutarlo a uscir fuori dell’acqua... Ma!...
Ma oramai era tardi! Il mostro lo aveva raggiunto. Il mostro, tirando il fiato a sé, si bevve il povero burattino, come avrebbe bevuto un uovo di gallina, e lo inghiottí con tanta violenza e con tanta avidità, che Pinocchio, cascando giú in corpo al Pescecane, batté un colpo cosí screanzato da restarne sbalordito per un quarto d’ora.
Quando ritornò in sé da quello sbigottimento, non sapeva raccapezzarsi, nemmeno lui, in che mondo si fosse. Intorno a sé c’era da ogni parte un gran buio: ma un buio cosí nero e profondo, che gli pareva di essere entrato col capo in un calamaio pieno d’inchiostro.
Stette in ascolto e non sentí nessun rumore: solamente di tanto in tanto sentiva battersi nel viso alcune grandi buffate di vento. Da principio non sapeva intendere da dove quel vento uscisse: ma poi capí che usciva dai polmoni del mostro. Perché bisogna sapere che il Pescecane soffriva moltissimo d’asma, e quando respirava, pareva proprio che soffiasse la tramontana.
Pinocchio, sulle prime, s’ingegnò di farsi un po’ di coraggio: ma quand’ebbe la prova e la riprova di trovarsi chiuso in corpo al mostro marino, allora cominciò a piangere e a strillare; e piangendo diceva:

— Aiuto! aiuto! Oh povero me! Non c’è nessu-no che venga a salvarmi?
— Chi vuoi che ti salvi, disgraziato?... — disse in quel buio una vociaccia fessa di chitarra scordata.
— Chi è che parla cosí? — domandò Pinocchio, sentendosi gelare dallo spavento.
— Sono io! sono un povero Tonno, inghiottito dal Pescecane insieme con te. E tu che pesce sei?
— Io non ho che veder nulla coi pesci. Io sono un burattino.
— E allora, se non sei un pesce, perché ti sei fatto inghiottire dal mostro?
— Non son io, che mi son fatto inghiottire: gli è lui che mi ha inghiottito! Ed ora che cosa dobbiamo fare qui al buio?...
— Rassegnarsi e aspettare che il Pescecane ci abbia digeriti tutti e due!...
— Ma io non voglio esser digerito! — urlò Pinocchio, ricominciando a piangere.
— Neppure io vorrei esser digerito! — soggiunse il Tonno — ma io sono abbastanza filosofo e mi consolo pensando che, quando si nasce Tonni, c’è piú dignità a morir sott’acqua che sott’olio!...
— Scioccherie! — gridò Pinocchio.
— La mia è un’opinione — replicò il Tonno — e le opinioni, come dicono i Tonni politici, vanno rispettate!
— Insomma... io voglio andarmene di qui... io voglio fuggire...
— Fuggi, se ti riesce!...
— È molto grosso questo Pescecane che ci ha inghiottiti? — domandò il burattino.
— Figurati che il suo corpo è piú lungo di un chilometro senza contare la coda.
Nel tempo che facevano questa conversazione al buio, parve a Pinocchio di veder lontan lontano una specie di chiarore.
— Che cosa sarà mai quel lumicino lontano lontano? — disse Pinocchio.

— Sarà qualche nostro compagno di sventura, che aspetterà come noi il momento di esser digerito!...
— Voglio andare a trovarlo. Non potrebbe darsi il caso che fosse qualche vecchio pesce capace d’insegnarmi la strada per fuggire?
— Io te l’auguro di cuore, caro burattino.
— Addio, Tonno.
— Addio, burattino: e buona fortuna.
— Dove ci rivedremo?...
— Chi lo sa?... È meglio non pensarci neppure!

Pinòchio, petà 'ntel mar, l'è magnà dai péssi e ‘l torna a èsser en buratìn come prima; ma ‘ntant che 'l nòda per salvarse, l’è ‘nglotì dal tremèndo Péssecane.

Dopo zincanta minuti che l'asenèl l’era sóta aca, el vantór che i l’eva crompà, discorèndo da só pòsta l'eva dit:
— A st’ora ‘l mé pòr mussàt ʑót el dev’èsser bèl e che negià. Siché tiràntel su e fénte cón la só pèl en bèl tambùr.
E l'eva scomenzià a tirar per la fum che i l’eva ligià per na giamba; e tira, tira, tira, a la fìn l'eva vist comparìr a fiór d’aca… endovinà mò? Envéze che n’àʃen mòrt, la vist comparìr a fiór de l'aca ‘n buratìn vìu, che ‘l remenava come n’anghìla.
Vedèndo chél buratìn de légn, el pòr òm l'eva credèst de ‘nsognàrse e l’era restà ìo ‘ntontì, a bócia avèrta e cói òcli fòr da la testa.
Fàtose fòra dal só prim ʃbalordiment l'eva dit planʑiànt e beʑgolànt:
— E 'l mussàt' che âi petà ‘ntel mar endo èl po’?
— Chèl mussàt son mì! — eva respondù ‘l buratìn, grignàndo.
— Tì?
— Mì.
— Ah! Can da l’ua! Pretenderòstus forsi de mincionàrme?
— Mincionar voi? Tut mén che chél caro padrón: mì ve parli sul serio.
— Ma com'ela po’ che tì, ‘nfin a pòc’ tèmp fa ères n’èri, adès, che sés sta ‘n l’aca, sés deventà ‘n buratìn de légn?
— El sarà sta l'efèto de l’aca del mar. El mar el fa de sti scherzi.
— Varda tòi buratìn, varda che sés su l’òio!... Nó sta migia créder de divertìrte a le mé spale vèh no! Guai a tì se me s-ciampa la passiènza!
— Bòn bòn padrón; voléo savér tuta la mè storia? Desligiàme sta giamba e mì vé conti tut.
Chèl bonèra de vantór, curiós de savér come chè l’era nada la storia, ‘l géva desligià sùbit el gróp de la fum che i ló tegìva ligià; e alór Pinòchio, trovàndose liberà come n’auzzèl ente l’aria, l'eva scomenzià a dirge ‘nzì:
— Géo da savér, alór, che mì eri ‘n buratìn de légn, come che me vedéo adès: ma me trovavi ìo ìo per deventar en putèl, come che ge n’è tanti a sto mondo: però per la me pòcia vòia de studiar e per dar fé a le ciative compagnie, eri s-ciampà da ciaʃa… e ‘n bèl dì, cando che son levà, me son giatà che eri deventà 'n mussàt con tanto de récle… e con tanto de cóa. Che vergògna che l’era sta per mì!... Na vergògna, caro padrón, che sant’Antòni benedét nó ‘l ve la fagîa provar ancia a voi! Portà a vénder sul mercià dei àsni, son sta comprà dal Diretór de na compagnia de ciavài, e chesto ‘l s’è metù ‘n mént de farme deventar ‘n gran balerìn e ‘n gran campion a sautar i zércli; ma na sera, entant che gèra ‘l spetàcol, mé son enzopegià 'ntel teatro e son restà sgèrlo da tute dói le giambe. Alóra 'l Diretór, nó savèndo che fàrsen de n’àʃen sgèrlo el m’eva mandà a vénderme e m'éo comprà voi!...
— Purtropo! E t’âi pagià vinti soldi. E adès cì èl po’ che mé rènt i mé pòri vinti soldi?
— Ma perché po’ m'éo comprà? M'éo comprà per far en tambur con la me pèl!... en tambur!...
— Purtropo! E adès ‘ndo troveràite po’ n’àutra pèl?...
— Nó sté desperàrve no padrón. De àʃni ge n’è tanti a sto mondo!

— Dime, mò piazzaròl sfazzà: rùela cì la tó storia?
— No — eva respondù ‘l buratìn — g’è àutre dói parole, o po’ l’è finida. Dopo averme crompà, m'éo portà cì ‘nte sto posto per copàrme, ma po’, zedèndo a 'n sentiment pietós de bona creanza éo preferì ligiàrme na préda al còl e de petàrme ʑó 'l font al mar. Sto sentimént de bòna educazión el vé fa grandissim onór e mì sarài per sèmper en dèbit con voi. Peràuter, caro padrón, sta bòta éo fat i vòssi conti senza la Fada…

— Cì èl po’ sta Fada?
— L’è la mé mare, che la ge ‘nsomìa a tute che mare bòne, che ge vòl en gran bèn a só putèi, e nó i li pèrt mai d’òcel, e i li assìste con amór ente ogni disgrazia, ancia cando che sti putèi, per le só matàde e per i só ciatìvi comportamenti, i meriteròs de èsser arbandonadi e lagiadi ìo ‘n man a ‘nzun. Disévi che la bòna Fada, apéna che la m’eva vist en perìcol de negiàr, l'eva mandà sùbit entorna a mì na gran sclapada de péssi, e chesti, credèndome per dalbòn n’àʃen bèl e mòrt, e i eva scomenzià a magnàrme! E che bocóni che i féva! Nó averòssi mai dit che i péssi i fus ‘nzì lóvi ancia de pù dei putèi... Cì che m'eva magnà le récle, ci che m’eva magnà ‘l mus, cì ‘l còl e la créna, cì la pèl de le zate, cì i péli su la s-céna;… e tra i àutri gèra ‘n pessàt enzì ʑantìl, che ‘l s’era degnà de magnarme la cóa.

— Da 'ncòi — eva dit el vantór plén de schifo — ʑuri de nó tastar pù carne de pés. Mé desplaseròs massa de davèrzer en cavedón o ‘n tèmol rostì e trovàrge dént la cóa de n’àʃen!
— Mì son la pensi come voi — eva respondù ‘l buratìn, grignàndo. — Del rèst géo da savér che cando che i péssi i eva ruà de magnarme tuta ca sgòrza da musso che me scuertava da la testa ai pèi i era arivàdi, come che l'è naturale, a l'òs… o per dir mèio, i era arivadi al légn: perché, come che vedéo mì son tut de légn durissim. Ma dopo che i eva dat le prime zaciàde chéi péssi ‘nzi ‘ngordóni i s’era acòrti sùbit che ‘l légn nó l’era cicia per i só dènti e, stomegiadi da sto damagnar gréo, i se n'era nadi, cì de cà, cì de là, senza nancia voutàrse a dirme grazie. Eco che v’âi contà come che vói, tiràndo su la fum, éo trovà ‘n buratìn vìu, ‘nveze che n’àʃen mòrt.

— Mì mé nó me 'nterèssa 'ngot de la tó storia — eva urlà 'l vantór embestià. — Mì sai che ài spendù vinti soldi per comprarte, e adès mì vòi de vòuta i me soldi. Sas chél che farai? Tè porterai dacapo al mercià, e te venderài de nòu a péso de légn staʑonà per empizzar el fòc’ ‘ntél foglar.
— Rivendéme pura: mì son contènt — eva dit Pinòchio.
Ma ‘ntél dir enzì, l'eva fat en bèl sàut e l'era sità ‘n mèz a l’aca. E nodando alégrament e slontanàndose da la riva, 'l ge urlava al pòer vantór:

— Adio, padrón: se géo bisògn de na pèl per far en tambur, ricordave de mì.
E po’ 'l grignava' e ‘l seghitava a nodar; e dopo ‘n pòc, voutàndose 'ndré n'àutra bòta l'urlava pù fòrt:
— Adio, padrón: se géo bisògn de ‘n pòc’ de légn staʑonà per empizzar el foglar, ricordave di mì.
Fato sta che ‘nten bàter d’òcel el s’era ‘nzì tant slontanà, che nó se ‘l vedeva scaʃi pù: o sia, se vedeva sol sul pél de l’aca en pontàt mòro, che ogni cal trat l’andrizzava le giambe fòr da l’aca e ‘l féva piciagnòle e sàuti come ‘n delfin en vena de bòn umór.
Entant che 'l Pinòchio ‘l nodava a la sbaràia, l'eva vist en mèz al mar en crozzét che ‘mpareva de màrmol bianc’; e su ‘n zima al crozzét, na bèla ciauréta che begelava con amór e la ge féva ségn de svizinàrse.
La ròba pù particolare l’era chésta: che la lana de cà ciauréta, enveze che èsser biancia, o négra, o a balòte de doi colori, come chéla de le àutre ciàure, l’era ‘nvéze turcìna, ma de ‘n color turcìn ‘nzì sluʃènt, che ‘l feva nìr en mént tantìssim i ciavéi de la bèla Pòpa.
Ve lagi pensar a voi se ‘l còr del pòer Pinòchio l’eva scomenzià a bàter pù fort! Ardoplàndo de forza e resistenza, 'l s’eva metù a nodar vèrs chél crozzét bianc’; e l’era ʑà a metà strada, cando eco nir fòr da l'aca e nìrge ‘ncontra n'orènda testa de mostro del mar, con la bócia spalancada come n'abìs e tréi filari de zane che le averòs fat paura ancia sol a véderle ‘mpiturade.
E séo cì che l’era chél mostro del mar?
Chél mostro del mar l’era nè pù nè men, chél grossìssim Péssecane ricordà pù bòte 'nte sta storia, e che, per le só straʑi e la só maiteʃa angordìʃia, el geva per soranòm l’Àtila dei péssi e dei pesciadori.

Emmazinave ‘l schechèo del pòer Pinòchio al véder chél mostro. L'eva provà a s-civarlo, a cambiar strada, l'eva provà a s-ciampar; ma cà gran bociazza spalancada la gé nideva sèmper encontra velòze come na saéta.

— Mòvite Pinòchio, per amor de Dio! — zigiava begelànt la bèla Ciauréta.
E Pinòchio ‘l nodava a la desperada coi brazzi, col stómec’, co le giambe e coi pèi.
— Córi, Pinòchio, che ‘l mostro ‘l se svizìna!
E 'l Pinòchio, tirà ‘nsèma tute le só fòrze, l’ardoplava l'impegno 'nte la corsa.
— Varda Pinòchio!... ‘l mostro 'l te giarùa!... Ecolo!... Ecolo!... Mòvite per ciarità, o ge la ʑóntes!
E Pinòchio a nodar pù velòze che ‘l podeva, e via e via e via, come naròs na bala de szòp. E l’era ìo ìo per arivar al crozzét, e ʑà la Ciauréta, sporʑèndose ‘n fòr sul mar, la ge deva le só zatòte davanti per aidarlo a nìr fòr da l’aca…
Ma ormai l’era tardi! El mostro i l’eva giaruà. El mostro, tiràndo ‘l flà ‘ndént el s’era beù ‘l pòer buratìn, come l’averòs beù l’òu de na gialìna; e i l'eva ‘nglotì con na forza e na 'ngordìʃia, che Pinòchio, crodàndo ʑó ‘n la panza del Pèssecane, l'eva batù ‘n cólp enzì séc’ che l’era restà 'mmatonì per en cartedóra.
Cando che l’era tornà ‘n sèsti da chél scombussolamént, nó l’era bòn de ciapìr nancia él en che mondo che l’era nà a ruàr. Entórn a él gèra da ogni banda na gran strovèra: ma 'n stròf ‘nzì néger e fónt, che ge pareva de èsser crodà ént con la testa enten cialamàr plén d’anclòster. L’era sta a scoutar, ma nó l'eva sentù nancia ‘n rumór: sol ogni tant el sentiva bàterge sul mus gran sventade. En prinzìpi nó l’era bòn de ciapìr da ‘ndo che le nideva fòr che sventade, ma po’ l'eva ciapì che le nideva fòr dai polmoni de chél mostro. Perché gé vòl savér che ‘l Péssecane el patìva tant de asma, e cando che l'arfladava, ‘mpareva pròpi che tiras la tramontana.

Pinòchio, sùbit per sùbit, ‘l s’era ‘nzignà a farse ‘n pòc’ de coraʑo: ma cando che l’era sta pròpi segur de èsser restà serà dént en la panza del mostro del mar, alór l'eva scomenzià a plànʑer e a sgnifar, e planʑiànt el diseva:
— Aiuto! Aiuto! Oh, poréto mì! Nó g’è ‘nzun che vègnia a salvarme?
— Cì vòs che te salvia po’, disgrazià! — eva dit ente chél stròf na osazza da ciatar de chitara stonada.
— Cì èl po’ che parla ‘nzì? — eva domandà Pinòchio, che ‘l se la féva ‘n le brage dal pipacùl.
— Son mì! Son en pòer Tòno, englotì dal Péssecane ensema con tì. Ma tì che pés sés po’?
— Mì nó giâi engot da che spartìr coi péssi. Mì son en buratìn.
— Ma alór, se nó sés en pés, perché po’ te sés fat ‘nglotìr dal mostro?
— Nó son mì che me son fat englotìr: l’è sta el a ‘nglotìrme! E adès che podénte far cì 'nte sta scurèra?
— Rassegnàrse, e spetar che ‘l Péssecane el n’abia diʑerì tuti dói!...
— Ma mì nó vòi èsser diʑerì! — eva urlà Pinòchio, tornàndo a plànʑer.

— Nancia mì nó voròssi èsser diʑerì, — géva tacià ‘l Tòno — ma mì son abastanza savi e me consóli a pensar che, cando che se nas tòni, g’è pù onór a morìr sóta aca che sóta òio!...
— Paiazzade! — eva zigià Pinòchio.
— La mia l'è n'opunión — géva respondù ‘l Tòno — e le opunión, come che dis i Tòni polìtegi, le và rispetade!
— Ensoma… mì vòi nàrmen da cacì… mì vòi s-ciampar…
— S-ciampa, se sés bòn!...
— Ma sto Péssecane che na ‘nglotì, èl enzì gròs? Eva domandà ‘l buratìn.

— Emmàzinete che la só panza la è pù lòngia de ‘n chilometro senza contàr la cóa.
Entant che i era dré a discórer enzì al scur, a Pinòchio gèra parèst de véder lontan, lontan na spèzie de slusór.
— Che saràl po’ ca lumata che se vét ʑó ìo lontan lontan? — eva dit Pinòchio.
— El sarà calche nòs compàgn de scarògna, che l’aspeterà come noi el momént de èsser diʑerì!
— Vòi nar a trovàrlo. Che magiari nó ‘l sia calche vècel pés che l’è bòn de ‘nsegnarme la strada per s-ciampar da cacì?
— Mì te l’agóri de gran còr, caro buratìn.
— Adio, Tòno.
— Adio, buratìn: e bòna fortuna.
— Endo èl po’ che ne rivederén?
— Cì èl po’ che lo sa?... L’è mèio nó pensarge nancia!

Pinocchio ritrova in corpo al Pescecane... chi ritrova? Leggete questo capitolo e lo saprete.

Pinocchio, appena che ebbe detto addio al suo buon amico Tonno, si mosse brancolando in mezzo a quel bujo, e camminando a tastoni dentro il corpo del Pescecane, si avviò un passo dietro l’altro verso quel piccolo chiarore che vedeva baluginare lontano lontano.
E nel camminare sentí che i suoi piedi sguazzavano in una pozzanghera d’acqua grassa e sdrucciolona, e quell’acqua sapeva di un odore cosí acuto di pesce fritto, che gli pareva d’essere a mezza quaresima.
E piú andava avanti, e piú il chiarore si faceva rilucente e distinto: finché, cammina cammina, alla fine arrivò: e quando fu arrivato... che cosa trovò? Ve lo do a indovinare in mille: trovò una piccola tavola apparecchiata, con sopra una candela accesa infilata in una bottiglia di cristallo verde, e seduto a tavola un vecchiettino tutto bianco, come se fosse di neve o di panna montata, il quale se ne stava lí biascicando alcuni pesciolini vivi, ma tanto vivi, che alle volte mentre li mangiava, gli scappavano perfino di bocca.
A quella vista il povero Pinocchio ebbe un’allegrezza cosí grande e cosí inaspettata, che ci mancò un ette non cadesse in delirio. Voleva ridere, voleva piangere, voleva dire un monte di cose; e invece mugolava confusamente e balbettava delle parole tronche e sconclusionate. Finalmente gli riuscí di cacciar fuori un grido di gioja, e spalancando le braccia e gettandosi al collo del vecchietto, cominciò a urlare:
— Oh! babbino mio! Finalmente vi ho ritrovato! Ora poi non vi lascio piú, mai piú, mai piú!
— Dunque gli occhi mi dicono il vero? — replicò il vecchietto stropicciandosi gli occhi — Dunque tu se’ proprio il mi’ caro Pinocchio?
— Sí, sí, sono io, proprio io! E voi mi avete digià perdonato, non è vero? Oh! babbino mio, come siete buono!... e pensare che io, invece... Oh! ma se sapeste quante disgrazie mi son piovute sul capo e quante cose mi sono andate a traverso! Figuratevi che il giorno che voi, povero babbino, col vendere la vostra casacca, mi compraste l’Abbecedario per andare a scuola, io scappai a vedere i burattini, e il burattinajo mi voleva mettere sul fuoco perché gli cocessi il montone arrosto, che fu quello poi che mi dètte cinque monete d’oro, perché le portassi a voi, ma io trovai la Volpe e il Gatto, che mi condussero all’Osteria del Gambero Rosso, dove mangiarono come lupi, e partito solo di notte incontrai gli assassìni che si messero a corrermi dietro, e io via, e loro dietro, e io via, e loro sempre dietro, e io via, finché m’impiccarono a un ramo della Quercia Grande, dovecché la bella Bambina dai capelli turchini mi mandò a prendere con una carrozzina, e i medici, quando m’ebbero visitato, dissero subito: — «Se non è morto, è segno che è sempre vivo» — e allora mi scappò detta una bugia, e il naso cominciò a crescermi e non mi passava piú dalla porta di camera, motivo per cui andai con la Volpe e col Gatto a sotterrare le quattro monete d’oro, che una l’avevo spesa all’Osteria, e il pappagallo si messe a ridere, e viceversa di duemila monete non trovai piú nulla, la quale il Giudice quando seppe che ero stato derubato, mi fece subito mettere in prigione, per dare una soddisfazione ai ladri, di dove, col venir via, vidi un bel grappolo d’uva in un campo, che rimasi preso alla tagliola e il contadino di santa ragione mi messe il collare da cane perché facessi la guardia al pollajo, che riconobbe la mia innocenza e mi lasciò andare, e il Serpente, colla coda che gli fumava, cominciò a ridere e gli si strappò una vena sul petto, e cosí ritornai alla casa della bella Bambina, che era morta, e il Colombo vedendo che piangevo mi disse: — «Ho visto il tu’ babbo che si fabbricava una barchettina per venirti a cercare» — e io gli dissi — «Oh! se avessi l’ali anch’io» — e lui mi disse — «Vuoi venire dal tuo babbo?» — e io gli dissi — «Magari! ma chi mi ci porta?» — e lui mi disse — «Ti ci porto io» — e io gli dissi — «Come?» — e lui mi disse — «Montami sulla groppa» — e cosí abbiamo volato tutta la notte, poi la mattina tutti i pescatori che guardavano verso il mare mi dissero — «C’è un pover’omo in una barchetta che sta per affogare» — e io da lontano vi riconobbi subito, perché me lo diceva il core, e vi feci segno di tornare alla spiaggia...
— Ti riconobbi anch’io — disse Geppetto — e sarei volentieri tornato alla spiaggia: ma come fare? Il mare era grosso e un cavallone m’arrovesciò la barchetta. Allora un orribile Pescecane che era lí vicino, appena che m’ebbe visto nell’acqua corse subito verso di me, e tirata fuori la lingua, mi prese pari pari, e m’inghiottí come un tortellino di Bologna.

— E quant’è che siete chiuso qui dentro? — domandò Pinocchio.
— Da quel giorno in poi, saranno oramai due anni: due anni, Pinocchio mio, che mi son parsi due secoli!
— E come avete fatto a campare? E dove avete trovata la candela? E i fiammiferi per accenderla, chi ve li ha dati?
— Ora ti racconterò tutto. Devi dunque sapere che quella medesima burrasca, che rovesciò la mia barchetta, fece anche affondare un bastimento mercantile. I marinaj si salvarono tutti, ma il bastimento calò a fondo e il solito Pescecane che quel giorno aveva un appetito eccellente, dopo avere inghiottito me, inghiottí anche il bastimento...
— Come? Lo inghiottí tutto in un boccone?... — domandò Pinocchio con maravéa.
— Tutto in un boccone: e risputò solamente l’albero maestro, perché gli era rimasto fra i denti come una lisca. Per mia gran fortuna, quel bastimento era carico non solo di carne conservata in cassette di stagno, ma di biscotto, ossia di pane abbrostolito, di bottiglie di vino, d’uva secca, di cacio, di caffè, di zucchero, di candele steariche e di scatole di fiammiferi di cera. Con tutta questa grazia di Dio ho potuto campare due anni: ma oggi sono agli ultimi sgoccioli: oggi nella dispensa non c’è piú nulla, e questa candela, che vedi accesa, è l’ultima candela che mi sia rimasta...
— E dopo?...
— E dopo, caro mio, rimarremo tutt’e due al bujo.
— Allora, babbino mio — disse Pinocchio — non c’è tempo da perdere. Bisogna pensar subito a fuggire...
— A fuggire?... e come?
— Scappando dalla bocca del Pescecane e gettandosi a nuoto in mare.
— Tu parli bene: ma io, caro Pinocchio, non so nuotare.
— E che importa?... Voi mi monterete a cavalluccio sulle spalle e io, che sono un buon nuotatore, vi porterò sano e salvo fino alla spiaggia.
— Illusioni, ragazzo mio! — replicò Geppetto, scotendo il capo e sorridendo malinconicamente. — Ti par egli possibile che un burattino, alto appena un metro, come sei tu, possa aver tanta forza da portarmi a nuoto sulle spalle?
— Provatevi e vedrete! A ogni modo se sarà scritto in cielo che dobbiamo morire, avremo almeno la gran consolazione di morire abbracciati insieme.
E senza dir altro, Pinocchio prese in mano la candela, e andando avanti per far lume, disse al suo babbo:
— Venite dietro a me, e non abbiate paura.
E cosí camminarono un bel pezzo, e traversarono tutto il corpo e tutto lo stomaco del Pescecane. Ma giunti al punto dove cominciava la spaziosa gola del mostro, pensarono bene di fermarsi per dare un’occhiata e cogliere il momento opportuno alla fuga.
Ora bisogna sapere che il Pescecane, essendo molto vecchio e soffrendo d’asma e di palpitazione di cuore, era costretto a dormire a bocca aperta: per cui Pinocchio, affacciandosi al principio della gola e guardando in su, poté vedere al di fuori di quell’enorme bocca spalancata un bel pezzo di cielo stellato e un bellissimo lume di luna.
— Questo è il vero momento di scappare — bisbigliò allora voltandosi al suo babbo. — Il Pescecane dorme come un ghiro: il mare è tranquillo e ci si vede come di giorno. Venite dunque, babbino, dietro a me, e fra poco saremo salvi.
Detto fatto, salirono su per la gola del mostro marino, e arrivati in quell’immensa bocca, cominciarono a camminare in punta di piedi sulla lingua; una lingua cosí larga e cosí lunga, che pareva il viottolone d’un giardino. E già stavano lí lí per fare il gran salto e per gettarsi a nuoto nel mare, quando, sul piú bello, il Pescecane starnutí, e nello starnutire, dètte uno scossone cosí violento, che Pinocchio e Geppetto si trovarono rimbalzati all’indietro e scaraventati novamente in fondo allo stomaco del mostro.
Nel grand’urto della caduta la candela si spense, e padre e figliuolo rimasero al bujo.
— E ora?... — domandò Pinocchio facendosi serio.
— Ora, ragazzo mio, siamo bell’e perduti.
— Perché perduti? Datemi la mano, babbino, e badate di non sdrucciolare!...
— Dove mi conduci?
— Dobbiamo ritentare la fuga. Venite con me e non abbiate paura.
Ciò detto, Pinocchio prese il suo babbo per la mano: e camminando sempre in punta di piedi, risalirono insieme su per la gola del mostro: poi traversarono tutta la lingua e scavalcarono i tre filari di denti. Prima però di fare il gran salto, il burattino disse al suo babbo:
— Montatemi a cavalluccio sulle spalle e abbracciatemi forte forte. Al resto ci penso io.
Appena Geppetto si fu accomodato per bene sulle spalle del figliolo, il bravo Pinocchio, sicuro del fatto suo, si gettò nell’acqua e cominciò a nuotare. Il mare era tranquillo come un olio: la luna splendeva in tutto il suo chiarore e il Pescecane seguitava a dormire di un sonno cosí profondo, che non l’avrebbe svegliato nemmeno una cannonata.

Pinòchio 'l trova 'nla panza del Péssecane... cì tróvel pò? Lezé sto capìtol e ‘l saveréo

Pinòchio, apéna che l’eva saludà ‘l só bòn amizi Tòno, el s’era ‘nvià sgiambirlàndo en mèz a chél stròf, e l'eva scomenzià a ciaminar a l'òrba dénter en la panza del Péssecane, movèndose ‘n pas dopo l'àuter vèrs ca lumata che se vedeva lampeʑar lontan, lontan.
E ‘ntel ciaminar l'eva sentù che i só pèi i pestava enten slavaz de aca ónta e slipegènta, e chél’aca la séva n’odór enzì fòrt de pés rostì, che ge pareva de èsser a metà carésma.
E pù che ‘l neva avanti, pù chel luʃór el se feva pù vìo e clar; enfìn che, ciamina e ciamina, a la fìn l’era arivà, e cando che l’era arivà… che ével trovà po’? Vé la dón da ‘ndovinar tra mìli: l'eva trovà na tauléta parezzada, con sóra na ciandéla ‘mpizzada ficiada ente na botìlia de cristàl vért, e sentà ʑó a la tàula gèra ‘n veclét tut bianc’, come se ‘l fus de néo o de lat mìlec', e chesto l’èra ìo che ‘l mazgiava plan plan arcanti pessàti vivi, ma ‘nzì vivi, che a le bòte ‘ntant che i li magnava, i ge s-ciampava perfin da la bócia.
A véder chesto ‘l pòer Pinòchio l'eva bù na contenteza ‘nzì granda e ‘nzì ‘mprovisada, che ge manciava pòc’ che nó ‘l nés en delìrio. El voleva grignar, el voleva plànʑer, el voleva dir en mùcel de ròbe; e ‘nvéze ‘l muʑeva confuʃament e ‘l bezgolava parole spontade e senza costrùt. A la fìn l’era sta bòn de trar fòra ‘n zìc’ da la contentezza e, spalancàndo i brazzi e petàndose al còl del veclét, l'eva scomenzià a urlar:
— Oh! caro papà! Menomale che a la fin v’âi trovà! Adès da cì inanzi nó vé s-ciamperai pù, mai pù, mai pù!
— Ma alór l’è vera chél che vedi? — eva respondù ‘l veclét sfriscolàndose i òcli — alor tì sés pròpi 'l me caro Pinòchio?
— Sì, sì, son mì, pròpi mì! E voi m'eo ʑà perdonà vera? Oh! caro papà, séo pròpi bòn!... e pensar che mì ‘nvéze… Oh, ma se savésseo cante disgrazie che m’è plovèst su la testa e cante ròbe che m'è nà per travèrs! Figurave che ‘l dì che voi, pòr papà, col vénder la vòssa casacca, m’éo comprà ‘l silabari per nar a scòla, mì eri s-ciampà a véder i buratini, e ‘l buratinaio el voleva méterme entel fòc’ perché ge coʃéssite el montón aròsto, che l’era sta po’ chél che m’eva dat zinc’ monede de òr, perché ve le pòrtia, ma mì evi trovà la Bólp e ‘l Giat, che i m’eva portà a l’Ostaria del Giàmber Rós, endo che i eva magnà come lóvi, e partì da me pòsta de nòt, evi 'ncontrà i sassìni che i s’era metùdi a córerme dré, e mì via e lori dré, e mì via, e lori sèmper dré, e mì via, enfìn che i m’eva ‘mpicià a ‘n ram del Róer Grant, endo che la bèla Pòpa dai ciavéi turcìni l'eva mandà a tòrme con nà ciarozéta, e i mèdizi, cando che i m’eva visità, i eva dit sùbit: — «Se nó l’è mòrt, l’è ségn che l’è sèmper vìo» — e alór m’era s-ciampà de dir na boʃìa, e ‘l nas l'eva scomenzià a crésserme e nó ‘l me passava pù da la pòrta de la stanza, e per chésto son nà con la Bólp e col Giat a sotrar le càter monede de òr, che una l’evi spenduda a l’Ostarìa, e ‘l Papagiàl el s’era metù a grignar, e vizevèrsa de dóimili monede nó evi trovà pù ‘ngot, e per chesta ‘l Ȥùdize cando che l'eva savèst che i m’eva robà, el m’eva fat méter sùbit en preʃón, per dar na sodisfazion ai ladri, e da ìo, col nìr via, evi vist na bèla picia de ua ente ‘n ciamp, e son restà ente na taiòla e ‘l contadìn con la só santa reʃón el m’eva metù ‘l colar da ciagn perché ge féssite la guardia al polinar, che l'eva ricognosù la me nozènta e 'l m'â lagià nar, e ‘l Bis, con la coa che ge fumava l'eva scomenzià a grignar e ge s’era sbregià na vena sul stómec’, e ‘nzì son tornà a la ciaʃa de la bèla Pòpa, che l’era morta, e ‘l Colombo che l’eva vist che planʑévi el m'eva dit: — «Ài vist tó pare che ‘l se fabriciava na barcéta per nir a zerciàrte» — e mì gévi dit — «Oh! Se giavéssite le ale ancia mì» — e ‘l m’eva dit: — «Vòs nir da to pare?» — e mì gévi dit — Magiàri! Ma cì èl po’ che me porta?» — e el ‘l m’eva dit — «Te porti mì» — e mì giâi dit — «Come fas po’? — e chésto ‘l m’eva dit — «Mónteme su la gròpa» — e ‘nzì en sgolà per tuta la nòt, po’ la matina dré tuti i pes-ciadori che i vardava vèrs el mar i m’eva dit — «G’è ‘n pòver òm ente na barcéta che l’è dré a negiàrse» — e mì da lontan ve evi cognossù sùbit perché i me lo diseva ‘l còr, e ve evi fat ségn de tornar de vòuta su la riva…
— Ancia mì t'evi cognossù — eva dit el Bepino — e saròssi tornà volintéra su la riva: ma come févite pò? El mar l’era ‘n boras-cia e na onda pù granda de le àutre la m’eva rebaltà la barcéta. Alór n'orèndo Péssecane, che l’era ìo dausìn, apéna che ‘l m’eva vist ente l’aca l’era córs sùbit vèrs de mì, e tirà fòr la lénga el m’eva brincià ‘nzì come che èri tut entréc’ e ‘l m’eva ‘nglotì come fùssite sta ‘n raviòl de Bològna.
— E cant’èl po’ che séo serà dénter cì? — eva domandà Pinòchio.
— Da chél dì ìo, sarà passà ormai dói ani: dói ani, caro Pinòchio, che i m’è 'mparèsti dói sècoi!
— E come ve la séo sbrozzolàda pò? Endo èl po’ che éo trovà la ciandela? E i fulminanti per empizzarla cì èl po’ che vé l'eva dati?
— Adès te conterai tut. Alor déves savér che ‘n cà medéʃma boras-cia, che eva rebaltà la me barceta, l’eva fat sfondàrse ancia ‘n bastimént de mèrze. I marinai i s’era salvadi tuti, ma ‘l bastimént l’era sprofondà e ‘l sòlit Péssecane che chél dì ‘l géva n’apetìt straordenari, dopo che 'l m’eva ‘nglotì mì, l'eva ‘nglotì ancia ‘l bastimént.
— Come po’? I l'eva ‘nglotì tut ente ‘n bocón? — eva domandà Pinòchio plén de maravéa.
— Tut ente ‘n bocón: e l'eva spudà fòra sol albero maestro, perché ‘l g’era restà ‘ntrà i dènti come na rèsta. Per mé gran fortuna chél bastimént l’era ciargià de carne metùda via enten ciasséte de stagn, de biscòt o sia pan brustolà, de botìlie de vin, de ua passa, de formai, de cafè, de zùcer, de ciandéle e de s-ciàtole de fulminanti de zéra. Con tuta sta grazia de Dio âi podèst cavàrmela per dói ani: ma ‘ncòi son a le mìgole: ancòi ‘nla dispensa nó g’è pù ‘ngot, e sta ciandéla, che védes cì ‘mpizzada, l’è l’ultima ciandéla che m’è restà…
— E dopo?...
— E dopo, caro mio, resterén tuti dói al stròu.
— Alóra, caro papà — eva dit Pinòchio — nó g’è pù tèmp da pèrder. Ge vòl pensar sùbit a s-ciampar.
— A s-ciampar? Come po’?
— S-ciampàndo da la bócia del Péssecane e petàndone a nodar entel mar.
— Pàrles bèn tì: ma mì caro Pinòchio, nó son bòn de nodàr.
— E che te 'n 'nterèssa po’?... Voi me monteréo a òle bidòle su le spale e mì che son en gran brao a nodàr, ve porterai san e salvo ‘nfìn su la riva.
— Tut inluʃion caro putèl! eva dit el Bepino, scorlàndo la testa. Te par possìbol che ‘n buratìn àut apéna ‘n mètro, come che sés tì, ‘l pòdia aver tanta forza da portàrme su le spale nodàndo?

— Provà e po’ me saveréo a dir! A ogni modo se ‘l nòs destìn l’è chél de morìr almen giaverén la consolazion de morìr brazzàdi ensèma.
E senza dir àuter Pinòchio l'eva tot en man la ciandela e l’era nà dinanzi per far lum e l'eva dit a só papà:
— Nidéme dré a mì e nó ste a aver paura.
E ‘nzì i eva ciaminà per en bèl pèz e i eva traversà tuta la panza e tut el stómec’ del Péssecane. Ma, arivadi che i èra endo che scomenziava la gran gola del mostro, i eva pensà bèn de fermarse per dar n’oclada e profitar del moménto ʑust per s-ciampar.
Adès ge vòl savér che ‘l Péssecane, essèndo veclón, e sofrèndo de asma, e palpitazion de còr, l’era obligià a dormìr con la bócia davèrta: enzì Pinòchio, cucàndo fòr dal prinzìpi de la gola e vardàndo ‘nsu, l'eva podèst véder al de fòra da ca gran bócia spalancada ‘n bèl tòc’ de ziél stelà e 'n belìssim lum de luna.
— Chèsto l’è ‘l moménto bòn per s-ciampar — el géva ciciolà alor voutàndose vèrs só pare. — El Péssecane el dòrm come ‘n tas: el mar l’è calmo e se ge vét come dal dì. Nidè alór caro papà, nidéme de dré a mì e ‘nten pezzòt sarén salvi.
Detonfato, i era nadi su per la gola del mostro e i era arivadi en ca gran bóciazza, i eva scomenzià a ciaminar su la ponta dei pèi su la lénga: na lénga ‘nzì largia e ‘nzì lòngia che ‘mpareva ‘n viòtol del ʑardìn. E i era zà ìo per ìo per far el gran sàut e per petàrse ‘n l’aca e nodàr entel mar, cando che sul pù bèl el Péssecane l'eva stranudà, e ‘ntel stranudar l'eva dat en scorlón ‘nzì fòrt, che 'l Pinòchio e 'l Bepino i s’era giatadi ʃbalzadi ‘ndrè e slavanzàdi de nòu en fónt al stómec’ del mostro.

Entel gran cólp de la piciagnòla la ciandela la s’era smorzada e pare e fiòl i era restadi al strou.
— E adès?... — eva domandà Pinòchio fasèndose tut sèri.
— Adès, caro putèl, sen bèl e che fregiadi.
— Perché po’ fregiadi? Déme la man papà e vardà de nó slipegiar.

— Endo me pòrtes po’?
— Gen da ritentar la fugia. Nidè con mì e nó ste a aver paura.
Dit chesto, 'l Pinòchio l'eva zapà só pare per la man e, ciaminàndo sèmper su la pónta dei pèi, ensèma i era nadi su de nòu per la gola del mostro po’ i eva traversà tuta la lénga e i eva s-ciavalcià i tréi filari de dènti.
Però prima de far el gran sàut, el buratìn el géva dit a só pare:
— Montàme su a òle bidòle e tegnìve fòrt. A tut el rèst ge pensi mì.

Apéna che 'l Bepino el s’era comodà per bèn su le spale de só fiòl, el Pinòchio, seguriènto del fato so, ‘l s’era petà ‘n l’aca e l'eva scomenzià a nodar. El mar l’era calmo come l’òio, la luna la sluʃeva come dal dì e ‘l Péssecane el seghitava a dormìr enzì fónt che nó i l’averòs desdromenzà nancia na s-cianonada.

Finalmente Pinocchio cessa d’essere un burattino e diventa un ragazzo.

Mentre Pinocchio nuotava alla svelta per raggiungere la spiaggia, si accòrse che il suo babbo, il quale gli stava a cavalluccio sulle spalle e aveva le gambe mezze nell’acqua, tremava fitto fitto, come se al pover’uomo gli battesse la febbre terzana.
Tremava di freddo o di paura? Chi lo sa? ... Forse un po’ dell’uno e un po’ dell’altra. Ma Pinocchio, credendo che quel tremito fosse di paura, gli disse per confortarlo:
— Coraggio, babbo! Fra pochi minuti arriveremo a terra e saremo salvi.
— Ma dov’è questa spiaggia benedetta? — domandò il vecchietto, diventando sempre piú inquieto, e appuntando gli occhi, come fanno i sarti quando infilano l’ago. — Eccomi qui, che guardo da tutte le parti e non vedo altro che cielo e mare.
— Ma io vedo anche la spiaggia — disse il burattino. — Per vostra regola io sono come i gatti: ci vedo meglio di notte che di giorno.
Il povero Pinocchio faceva finta di esser di buon umore: ma invece... invece cominciava a scoraggirsi: le forze gli scemavano, il suo respiro diventava grosso e affannoso... insomma non ne poteva piú, e la spiaggia era sempre lontana.
Nuotò finché ebbe fiato: poi si voltò col capo verso Geppetto, e disse con parole interrotte:
— Babbo mio... ajutatevi... perché io muojo!...
E padre e figliuolo erano oramai sul punto di affogare, quando udirono una voce di chitarra scordata che disse:
— Chi è che muore?
— Sono io e il mio povero babbo!
— Questa voce la riconosco! Tu sei Pinocchio!...
— Preciso: e tu?
— Io sono il Tonno, il tuo compagno di prigionia in corpo al Pescecane.
— E come hai fatto a scappare?
— Ho imitato il tuo esempio. Tu sei quello che mi hai insegnato la strada, e dopo te, sono fuggito anch’io.
— Tonno mio, tu capiti proprio a tempo! Ti prego per l’amore che porti ai Tonnini tuoi figliuoli: ajutaci, o siamo perduti.
— Volentieri e con tutto il cuore. Attaccatevi tutti e due alla mia coda, e lasciatevi guidare. In quattro minuti vi condurrò alla riva.
Geppetto e Pinocchio, come potete immaginarvelo, accettarono subito l’invito: ma invece di attaccarsi alla coda, giudicarono piú comodo di mettersi addirittura a sedere sulla groppa del Tonno.
— Siamo troppo pesi? — gli domandò Pinocchio.
— Pesi? Neanche per ombra; mi par di avere addosso due gusci di conchiglia — rispose il Tonno, il quale era di una corporatura cosí grossa e robusta, da parere un vitello di due anni.
Giunti alla riva, Pinocchio saltò a terra il primo, per ajutare il suo babbo a fare altrettanto: poi si voltò al Tonno, e con voce commossa gli disse:

— Amico mio, tu hai salvato il mio babbo! Dunque non ho parole per ringraziarti abbastanza! Permetti almeno che ti dia un bacio, in segno di riconoscenza eterna!...
Il Tonno cacciò il muso fuori dell’acqua, e Pinocchio, piegandosi coi ginocchi a terra, gli posò un affettuosissimo bacio sulla bocca. A questo tratto di spontanea e vivissima tenerezza, il povero Tonno, che non c’era avvezzo, si sentí talmente commosso, che vergognandosi a farsi veder piangere come un bambino, ricacciò il capo sott’acqua e sparí.
Intanto s’era fatto giorno.
Allora Pinocchio, offrendo il suo braccio a Geppetto, che aveva appena il fiato di reggersi in piedi, gli disse:
— Appoggiatevi pure al mio braccio, caro babbino, e andiamo. Cammineremo pian pianino come le formicole, e quando saremo stanchi, ci riposeremo lungo la via.
— E dove dobbiamo andare? — domandò Geppetto.
— In cerca di una casa o d’una capanna, dove ci diano per carità un boccon di pane e un po’ di paglia che ci serva da letto.
Non avevano ancora fatti cento passi, che videro seduti sul ciglione della strada due brutti ceffi, i quali stavano lí in atto di chiedere l’elemosina.
Erano il Gatto e la Volpe: ma non si riconoscevano piú da quelli di una volta. Figuratevi che il Gatto, a furia di fingersi cieco, aveva finito coll’accecare davvero: e la Volpe invecchiata, intignata e tutta perduta da una parte, non aveva piú nemmeno la coda. Cosí è. Quella trista ladracchiola, caduta nella piú squallida miseria, si trovò costretta un bel giorno a vendere perfino la sua bellissima coda a un merciajo ambulante, che la comprò per farsene uno scacciamosche.
— O Pinocchio — gridò la Volpe con voce di piagnisteo — fai un po’ di carità a questi due poveri infermi.
— Infermi! — ripeté il Gatto.
— Addio, mascherine! — rispose il burattino. — Mi avete ingannato una volta, e ora non mi ripigliate piú.
— Credilo, Pinocchio, che oggi siamo poveri e disgraziati davvero!
— Davvero! — ripeté il Gatto.
— Se siete poveri, ve lo meritate. Ricordatevi del proverbio che dice: «I quattrini rubati non fanno mai frutto». Addio, mascherine!
— Abbi compassione di noi!...
— Di noi!
— Addio, mascherine! Ricordatevi del proverbio che dice: «La farina del diavolo va tutta in crusca».
— Non ci abbandonare!
— ...are! — ripeté il Gatto.
— Addio, mascherine! Ricordatevi del proverbio che dice: «Chi ruba il mantello al suo prossimo, per il solito muore senza camicia».
E cosí dicendo, Pinocchio e Geppetto seguitarono tranquillamente per la loro strada: finché, fatti altri cento passi, videro in fondo a una viottola, in mezzo ai campi, una bella capanna tutta di paglia, e col tetto coperto d’embrici e di mattoni.
— Quella capanna dev’essere abitata da qualcuno — disse Pinocchio. —Andiamo là, e bussiamo.
Difatti andarono, e bussarono alla porta.
— Chi è? — disse una vocina di dentro.
— Siamo un povero babbo e un povero figliuolo, senza pane e senza tetto — rispose il burattino.
— Girate la chiave, e la porta si aprirà — disse la solita vocina.
Pinocchio girò la chiave, e la porta si aprí. Appena entrati dentro, guardarono di qua, guardarono di là, e non videro nessuno.
— O il padrone della capanna dov’è? — disse Pinocchio meravigliato.

— Eccomi quassú!
Babbo e figliuolo si voltarono subito verso il soffitto, e videro sopra un travicello il Grillo-parlante.
— Oh! mio caro Grillino — disse Pinocchio salutandolo garbatamente.
— Ora mi chiami il «Tuo caro Grillino», non è vero? Ma ti rammenti di quando, per cacciarmi di casa tua, mi tirasti un manico di martello?...
— Hai ragione, Grillino! Scaccia anche me... tira anche a me un manico di martello: ma abbi pietà del mio povero babbo...
— Io avrò pietà del babbo e anche del figliuolo: ma ho voluto rammentarti il brutto garbo ricevuto, per insegnarti che in questo mondo, quando si può, bisogna mostrarsi cortesi con tutti, se vogliamo esser ricambiati con pari cortesia nei giorni del bisogno.
— Hai ragione, Grillino, hai ragione da vendere e io terrò a mente la lezione che mi hai data. Ma mi dici come hai fatto a comprarti questa bella capanna?
— Questa capanna mi è stata regalata jeri da una graziosa capra, che aveva la lana d’un bellissimo colore turchino.
— E la capra dov’è andata? — domandò Pinocchio, con vivissima curiosità.

— Non lo so.
— E quando ritornerà?...
— Non ritornerà mai. Ieri è partita tutta afflitta, e, belando, pareva che dicesse: — «Povero Pinocchio... oramai non lo rivedrò piú... il Pescecane a quest’ora l’avrà bell’e divorato!...»
— Ha detto proprio cosí?... Dunque era lei!... era lei!... era la mia cara Fatina!... — cominciò a urlare Pinocchio, singhiozzando e piangendo dirottamente.
Quand’ebbe pianto ben bene, si rasciugò gli occhi e, preparato un buon lettino di paglia, vi distese sopra il vecchio Geppetto. Poi domandò al Grillo-parlante:
— Dimmi, Grillino: dove potrei trovare un bicchiere di latte per il mio povero babbo?
— Tre campi distante di qui c’è l’ortolano Giangio, che tiene le mucche. Va’ da lui e troverai il latte che cerchi.
Pinocchio andò di corsa a casa dell’ortolano Giangio: ma l’ortolano gli disse:
— Quanto ne vuoi del latte?
— Ne voglio un bicchiere pieno.
— Un bicchiere di latte costa un soldo. Comincia intanto a darmi un soldo.
— Non ho nemmeno un centesimo — rispose Pinocchio tutto mortificato e dolente.
— Male, burattino mio — replicò l’ortolano. — Se tu non hai nemmeno un centesimo, io non ho nemmeno un dito di latte.
— Pazienza! — disse Pinocchio, e fece l’atto di andarsene.
— Aspetta un po’ — disse Giangio. — Fra te e me ci possiamo accomodare. Vuoi adattarti a girare il bindolo?
— Che cos’è il bindolo?
— Gli è quell’ordigno di legno, che serve a tirar su l’acqua dalla cisterna per annaffiare gli ortaggi.
— Mi proverò...
— Dunque, tirami su cento secchie d’acqua, e io ti regalerò in compenso un bicchiere di latte.
— Sta bene.
Giangio condusse il burattino nell’orto e gl’insegnò la maniera di girare il bindolo. Pinocchio si pose subito al lavoro; ma prima di aver tirato su le cento secchie d’acqua, era tutto grondante di sudore dalla testa ai piedi. Una fatica a quel modo non l’aveva durata mai.
— Finora questa fatica di girare il bindolo — disse l’ortolano — l’ho fatta fare al mio ciuchino: ma oggi quel povero animale è in fin di vita.
— Mi menate a vederlo? — disse Pinocchio.
— Volentieri.
Appena che Pinocchio fu entrato nella stalla vide un bel ciuchino disteso sulla paglia, rifinito dalla fame e dal troppo lavoro. Quando l’ebbe guardato fisso fisso, disse dentro di sé, turbandosi:
— Eppure quel ciuchino lo conosco! Non mi è fisonomia nuova!

E chinatosi fino a lui, gli domandò in dialetto asinino:
— Chi sei?
A questa domanda, il ciuchino aprí gli occhi moribondi, e rispose balbettando nel medesimo dia-letto:
— Sono Lu...ci...gno...lo...
E dopo richiuse gli occhi e spirò.
— Oh! povero Lucignolo! — disse Pinocchio a mezza voce: e presa una manciata di paglia, si rasciugò una lacrima che gli colava giú per il viso.
— Ti commuovi tanto per un asino che non ti costa nulla? — disse l’ortolano. — Che cosa dovrei far io che lo comprai a quattrini contanti?

— Vi dirò... era un mio amico!...
— Tuo amico?
— Un mio compagno di scuola!...
— Come?! — urlò Giangio dando in una gran risata. — Come?! avevi dei somari per compagni di scuola?... Figuriamoci i begli studi che devi aver fatto!...
Il burattino, sentendosi mortificato da quelle parole, non rispose: ma prese il suo bicchiere di latte quasi caldo, e se ne tornò alla capanna.
E da quel giorno in poi, continuò piú di cinque mesi a levarsi ogni mattina, prima dell’alba, per andare a girare il bindolo, e guadagnare cosí quel bicchiere di latte, che faceva tanto bene alla salute cagionosa del suo babbo. Né si contentò di questo: perché a tempo avanzato, imparò a fabbricare anche i canestri e i panieri di giunco: e coi quattrini che ne ricavava, provvedeva con moltissimo giudizio a tutte le spese giornaliere. Fra le altre cose, costruí da sé stesso un elegante carrettino per condurre a spasso il suo babbo nelle belle giornate, e per fargli prendere una boccata d’aria.
Nelle veglie poi della sera, si esercitava a leggere e a scrivere. Aveva comprato nel vicino paese per pochi centesimi un grosso libro, al quale mancavano il frontespizio e l’indice, e con quello faceva la sua lettura. Quanto allo scrivere, si serviva di un fuscello temperato a uso penna; e non avendo né calamajo né inchiostro, lo intingéva in una boccettina ripiena di sugo di more e di ciliege.
Fatto sta, che con la sua buona volontà d’ingegnarsi, di lavorare e di tirarsi avanti, non solo era riuscito a mantenere quasi agiatamente il suo genitore sempre malaticcio, ma per di piú aveva potuto mettere da parte anche quaranta soldi per comprarsi un vestitino nuovo.
Una mattina disse a suo padre:
— Vado qui al mercato vicino, a comprarmi una giacchettina, un berrettino e un pajo di scarpe. Quando tornerò a casa — soggiunse ridendo — sarò vestito cosí bene, che mi scambierete per un gran signore.
E uscito di casa, cominciò a correre tutto allegro e contento. Quando a un tratto sentí chiamarsi per nome: e voltandosi, vide una bella lumaca che sbucava fuori dalla siepe.
— Non mi riconosci? — disse la Lumaca.
— Mi pare e non mi pare...
— Non ti ricordi di quella Lumaca, che stava per cameriera con la Fata dai capelli turchini? non ti rammenti di quella volta, quando scesi a farti lume e che tu rimanesti con un piede confitto nell’uscio di casa?
— Mi rammento di tutto — gridò Pinocchio. — Rispondimi subito, Lumachina bella: dove hai lasciato la mia buona Fata? che fa? mi ha perdonato? si ricorda sempre di me? mi vuol sempre bene? è molto lontana di qui? potrei andare a trovarla?
A tutte queste domande, fatte precipitosamente e senza ripigliar fiato, la Lumaca rispose con la sua solita flemma. — Pinocchio mio! La povera Fata giace in un fondo di letto allo spedale!...
— Allo spedale?...
— Pur troppo. Colpita da mille disgrazie, si è gravemente ammalata, e non ha piú da comprarsi un boccon di pane.
— Davvero?... Oh! che gran dolore che mi hai dato! Oh! povera Fatina! povera Fatina! povera Fatina!... Se avessi un milione, correrei a portarglielo... Ma io non ho che quaranta soldi... eccoli qui: andavo giusto a comprarmi un vestito nuovo. Prendili, Lumaca, e va’ a portarli subito alla mia buona Fata.
— E il tuo vestito nuovo?...
— Che m’importa del vestito nuovo? Venderei anche questi cenci che ho addosso, per poterla ajutare! Va’, Lumaca, e spicciati: e fra due giorni ritorna qui, ché spero di poterti dare qualche altro soldo. Finora ho lavorato per mantenere il mio babbo: da oggi in là, lavorerò cinque ore di piú per mantenere anche la mia buona mamma. Addio, Lumaca, e fra due giorni ti aspetto.
La Lumaca, contro il suo costume, cominciò a correre come una lucertola nei grandi solleoni d’agosto.
Quando Pinocchio tornò a casa, il suo babbo gli domandò:
— E il vestito nuovo?
— Non m’è stato possibile di trovarne uno che mi tornasse bene. Pazienza!... Lo comprerò un’altra volta.
Quella sera Pinocchio, invece di vegliare fino alle dieci, vegliò fino alla mezzanotte sonata: e invece di far otto canestri di giunco, ne fece sedici.
Poi andò a letto e si addormentò. E nel dormire, gli parve di vedere in sogno la Fata, tutta bella e sorridente, la quale, dopo avergli dato un bacio, gli disse cosí:
— «Bravo Pinocchio! In grazia del tuo buon cuore, io ti perdono tutte le monellerie che hai fatto fino a oggi. I ragazzi che assistono amorosamente i propri genitori nelle loro miserie e nelle loro infermità, meritano sempre gran lode e grande affetto, anche se non possono esser citati come modelli d’ubbidienza e di buona condotta. Metti giudizio per l’avvenire, e sarai felice».
A questo punto il sogno finí, e Pinocchio si svegliò con tanto d’occhi spalancati.
Ora immaginatevi voi quale fu la sua meraviglia quando, svegliandosi, si accòrse che non era piú un burattino di legno: ma che era diventato, invece, un ragazzo come tutti gli altri. Dètte un’occhiata all’intorno e invece delle solite pareti di paglia della capanna, vide una bella camerina ammobiliata e agghindata con una semplicità quasi elegante. Saltando giú dal letto, trovò preparato un bel vestiario nuovo, un berretto nuovo e un pajo di stivaletti di pelle, che gli tornavano una vera pittura.
Appena si fu vestito, gli venne fatto naturalmente di mettere le mani nelle tasche e tirò fuori un piccolo portamonete d’avorio, sul quale erano scritte queste parole: «La Fata dai capelli turchini restituisce al suo caro Pinocchio i quaranta soldi e lo ringrazia tanto del suo buon cuore». Aperto il portafoglio, invece dei soldi di rame, vi luccicavano quaranta zecchini d’oro, tutti nuovi di zecca.
Dopo andò a guardarsi allo specchio, e gli parve d’essere un altro. Non vide piú riflessa la solita immagine della marionetta di legno, ma vide l’immagine vispa e intelligente di un bel fanciullo coi capelli castagni, cogli occhi celesti e con un’aria allegra e festosa come una pasqua di rose.
In mezzo a tutte queste meraviglie, che si succedevano le une alle altre, Pinocchio non sapeva piú nemmeno lui se era desto davvero o se sognava sempre a occhi aperti.
— E il mio babbo dov’è? — gridò tutt’a un tratto: ed entrato nella stanza accanto trovò il vecchio Geppetto sano, arzillo e di buon umore, come una volta, il quale, avendo ripreso subito la sua professione d’intagliatore, stava appunto disegnando una bellissima cornice ricca di fogliami, di fiori e di testine di diversi animali.
— Levatemi una curiosità, babbino: ma come si spiega tutto questo cambiamento improvviso? — gli domandò Pinocchio saltandogli al collo e coprendolo di baci.
— Questo improvviso cambiamento in casa nostra è tutto merito tuo — disse Geppetto.
— Perché merito mio?...
— Perché quando i ragazzi, di cattivi diventano buoni, hanno la virtú di far prendere un aspetto nuovo e sorridente anche all’interno delle loro famiglie.
— E il vecchio Pinocchio di legno dove si sarà nascosto?
— Eccolo là — rispose Geppetto: e gli accennò un grosso burattino appoggiato a una seggiola, col capo girato sur una parte, con le braccia ciondoloni e con le gambe incrocicchiate e ripiegate a mezzo, da parere un miracolo se stava ritto.
Pinocchio si voltò a guardarlo; e dopo che l’ebbe guardato un poco, disse dentro di sé con grandissima compiacenza:
— Com’ero buffo, quand’ero un burattino! e come ora son contento di esser diventato un ragazzino perbene!... —

A la fin Pinòchio el desmét de èsser en buratìn e ‘l devènta ‘n putèl.


Entant che Pinòchio el pessegiava a nodar per arivar su la riva el s’era acòrt che só pare che 'l geva su le spale el géva le giambe mèze ‘n l’aca, ‘l tremava come na fòia, come se chél pòver òm el giavés na féver da ciavàl.

Bagolàvel dal frét o da la riòma? Cì èl po’ che lo sa? ... Forsi ‘n pòc’ per chél e ‘n pòc’ per l'àutra. Ma Pinòchio, che ‘l credeva che chél tremolar el fus da la paura, ‘l géva dit per consolàrlo:
— Coràʑo pare! Enten pòci minuti ariverén su la riva e saren salvi.
— Ma ‘ndo èla pò sta riva benedéta? — eva domandà ‘l veclét, deventàndo sèmper pù ansios, e vardàndo da ciavàrse i òcli come che fa i saltóri cando che i enfìzza l’uzza. — Mì vardi da tute le bande ma nó vedi àuter che ziel e mar.
— Ma mì vedi ancia la riva — ge diseva 'l buratìn. — Vardà che mì son come i giati: ge vedi mèio de nòt che de dì.
El pòer Pinòchio el feva a finta de èsser de bòn umor: ma ‘nveze… ‘nveze el scomenziava a zéder: le forze le scomenziava a cialar, e ‘l só flà el deventava sèmper pù stentà e ‘l spanteʑava… ensoma nó ‘l ge n’anpodeva pù e la riva l’era sèmper lontana.
L'eva nodà enfìn che l'eva bù flà: po’ ‘l s’era voutà con la testa vèrs el Bepino, e ‘l géva dit con parole beʑgolàde:
— Papà… aiutave… perché mì mòri!...
E pare e fiòl i era ormai ìo sul punto de negiàrse, cando che i eva sentù na ós da chitara stonada che l'eva dit:
— Cì èl po’ che mòr?
— Son mì e ‘l mé pòr pare!
— Sta ós la cognóssi! Ti sés Pinòchio!
— Segur, e ti?
— Mì son el Tòno, ‘l tó compagn de presón en la panza del Péssecane.
— E come as fat po’ a s-ciampar?
— Ài simiotà 'l tó esèmpi. Tì sés chél che m’â ‘nsegnà la strada, e dopo de tì, son s-ciampà ancia mì.
— Caro Tòno, ciàpites propri zust a ora! Te 'mpregi per l'amor che giâs per i tonini tó fioléti: aiutene, o fen na bruta fìn.
— Volintéra e con tut el còr. Taciàve tuti dói a la me coa, e lagiave guidar. En càter minuti ve porterai a la riva.
El Bepino e 'l Pinòchio, come podéo emmazinarve, i eva azetà sùbit la proposta; ma ‘nveze che taciàrse a la coa, i eva dezìso che l'era pù còmot méterse adiritura sentadi ʑó su la gròpa del Tòno.
— Pesànte massa? — eva domandà Pinòchio.
— Peʃar? Par niènt: me par de aver adòs doi sgòrze de conchìlia, — eva respondù ‘l Tòno, che 'l geva 'n fiʃico 'nzì gròs e robusto, da ‘mparér en vedèl de dói ani.
Arivadi su la riva, Pinòchio l’era sautà ‘n tera per prim, per aidar só pare a far autertant; po’ ‘l s’era voutà vèrs el Tòno e con la ós engropada ‘l géva dit:
— Grazie compare, ti âs salvà me pare! Nó giâi parole per ringraziàrte assà! Perméteme almén che te dàgia ‘n bóʃ, ‘n segn de riconoscenza eterna.

El Tòno l'eva cazzà ‘l mus fòr da l’aca, e 'l Pinòchio, plegiàndose en ʑinoclón per tera, e ‘l géva dat en bel bóʃ su la bócia. A sta dimostrazion de afèto sinzéro, ‘l pòer Tòno, che nó l’era usà a le moìne, el s'èra sentù 'nzì 'ngropà, che vergognàndose a farse véder a plànʑer come ‘n pòpo, l'eva cazzà la testa sóta l’aca e l’era sparì.
Entant era nù dì.
Alór Pinòchio, dàndoge 'l braz a 'l Bepino, che ‘l géva apena apena ‘l flà de restar en pè, e ‘l géva dit:
— Poʑàve pur a mì, caro papà, e nidé che nén. Ciaminerén plan planìn come le formìge, e cando che sarén straci pousserén per la strada.

— Endo èl po’ che gén da nar? — eva domandà 'l Bepino. — En zercia de na ciaʃa o de 'n bàit, ‘ndo che i ne dàgîa per ciarità en bocón de pan e ‘n pòc’ de paia che ne fàgîa da lèt.
Nó i eva nancia fat zènto passi, che i eva vist sentadi ʑó su l’ór de la strada dói bruti zèfi, che i steva ìo en ato de domandar la limòʃina.
L’era ‘l Giat e la Bólp: però nó se i cognosséva pù da chei de na bòta. Figuràve che ‘l Giat a forza de far a finta de èsser òrbo l’era deventà òrbo per dalbòn; e la Bólp ‘nveclìda, ‘nciaiolàda e tuta stòrta da na banda, nó la géva pù nancia la coa. Enzì l’è. Ca trìsta sfruʃadóra, l’era ruada a nar en misèrie, e ‘n bèl dì l’era stada obligiada a vénder perfìn la só belìssima coa a ‘n vantór che i l'eva comprada per doprarla a s-ciararse le mos-ce.

— Ehilà Pinòchio — eva urlà la Bólp con na ós da planʑimarènda — fai la ciarità a sti dói pòri maladi.
— Maladi! — eva ripetù ‘l Giat.
— Adio, mas-cerine! — eva respondù ‘l buratin. — M’eo embroià na bòta, e adès nó me la feo pù.
— Crédel, Pinòchio, ancòi sen poréti e disgraziadi per dalbòn!
— Dalbòn! — eva ripetù ‘l Giat.
— Se seo poréti ve ‘l meritào. Ricordave del provèrbi che ‘l dis: «I soldi robadi nó i fruta mai». Adio, mas-cerine!
— Abi compassion de noi!
— De noi!
— Adio mas-cerine! Ricordave del provèrbi che ‘l dis: «La farina del diàol la va tuta ‘n crus-cia».
— Nó sta arbandonàrne no!
— …arne! — eva ripetù ‘l Giat.
— Adio, mas-cerine! Ricordave del provèrbi che ‘l dis: «Ci che ròba ‘l mantèl al pròssim, de sòlit el mòr senza ciamìsa».
E disèndo ‘nzì 'l Pinòchio e 'l Bepino i era nadi con calma per la so strada; enfìn che, fati àutri zènto passi, i eva vist en font a ‘n stradèl en mèz ai ciampi, en bèl bàit tut de paia e col cuèrt scuertà de cópi e de matóni.

— Chel bàit el dev’èsser abità da calchedun, — eva dit Pinòchio. — Vèi che nen ìo e batén su l'us.
Di fati i era nadi e i eva batù sul portèl.
— Cì èl po’? — eva dit na oʃata dal de ént.
— Sen en pòer pare e ‘n pòer fiòl, senza pan e senza ciaʃa — eva respondù ‘l buratìn.
— Ȥirà la clao, e la porta la se daverʑerà — eva dit la solita oʃata.
Pinòchio l'eva ʑirà la clao e la porta la s’era davèrta. Apena nadi ént i eva varda de cà, i eva vardà de là, e nó i eva vist enzun.
— Ehilà endo èl po’ ‘l padron de la ciaʃa? — eva dit Pinòchio che l'era restà.
— Son cassù!
Pare e fiòl e s’era voutadi sùbit vèrs el volpiàn e i eva vist sora ‘n travét el Grilo-parlante.
— Oh! Caro 'l me Gril — eva dit Pinòchio saludàndol con bel tràto.
— Adès me clàmes Caro 'l me Gril, èl vera no? Ma te ricòrdes de cando che per s-ciaràrme da tó ciaʃa m’éves tirà dré ‘l mànec’ del martèl?
— Giâs resón, Gril! S-ciàreme ancia mì,… tìreme ancia a mì ‘n mànec’ de martèl; ma abi pietà del me pòer pare.
— Mi giaverai pietà sia del pare che del fiòl: ma âi volèst ricordàrte la bruta part rizevuda, per ensegnàrte che a sto mondo, cando che se pòl, ge vòl farse véder benarlevadi con tuti, se volén èsser ricambiadi con le stessa educazión cando che ge n’averén de bisògn.
— Giâs resón, Gril, giâs reʃón da vénder e mi tegnérai a ment la lezión che m’âs dat. Ma me dìges come che às fat a comprarte sta bèla bàita?

— Sta bàita la me è stada regialada ieri na bèla Ciaura che la géva na lana de ‘n bèl color turcìn.
— E ‘ndo èla nada po’ la Ciàura? — eva domandà Pinòchio, con grandìssima curiosità.
— Nó ‘l sai nò.
— E cando torneràla pò?
— Nó la tornerà mai no. Ieri l’è partìda tuta avelìda, e begelàndo 'mpareva che la disés: — «Pòer Pinòchio, ormai nó ‘l vedrai pù no; el Péssecane a st’ora i l’avrà bel e che slapà!»
— Ala dit propri ‘nzì?... Alór l’era ela!... l’era ela!.. l’era la me cara Fada!... — eva scomenzià a urlar Pinòchio, e ‘l sanglotàndo e planʑèndo come na fontana.
Cando che l’eva planʑèst per bèn, el s’era sugià ʑó i òcli e, preparà ‘n bòn letìn de paia, l'eva comodà ʑó el vèzo Bepino. Po’ l'eva domandà al Grilo-parlante:
— Dime tòi, Gril: endo èl po’ che poderòssi trovar en bicér de lat per el me pòer pare?
— Tréi ciampi lontan da cì, g’è ‘l Zanzi ortolan che ‘l giâ le vàcie. Vai da él, e troveràstus el lat che zérces.
Pinòchio l’era nà de corsa a ciaʃa del Zanzi ortolan; ma l'ortolan el géva dit:

— Cant lat vòs po’?
— En vòi en bicér plen.
— En bicér de lat el costa ‘n soldo. Scomenzia ‘ntant a darme ‘n soldo.
— Nó giâi nancia ‘n zentéʃem no — eva respondù Pinòchio tut mògio e avelì.
— Bruta ròba, caro 'l me buratìn, — géva respondù l’ortolan. — Se nó giâs nancia ‘n zentéʃem, mì nó giâi nancia ‘n dé de lat.
— Passiènza! — eva dit Pinòchio, e l'eva fat per nàrsen.
— Aspeta n’atimo — eva dit el Zanzi. — Entrà mì e tì podén méterne d’acòrdi. Vòs adatàrte a zirar l’argiàgn?
— Che èl po’ sto argiàgn?
— L’è l'ordégn de legn che 'l serve per tirar su l’aca da la zistèrna per dacar l’òrt.
— Proverài.
— Eco alór, tìreme su zènto bazìni de aca e mì te regialerài s-ciambi en bicér de lat.
— Va bèn.
El Zanzi l'eva portà ‘l buratìn ente l’òrt e ‘l géva ‘nsegnà a ʑirar l’argiàgn. Pinòchio el s’era metù sùbit a laorar; ma prima de aver tirà su i zènto bazìni de aca, l’era tut starleʑànt de sudor da la testa ai pèi. Na fadìgia enchel modo nó i l’eva mai fata no.
— Enfìn adès sta fadìgia de ʑirar l’argiàgn — geva dit l’ortolan — ge l'âi fata far al me mussàt: ma ‘ncòi ca pòra bestia l’è ‘n fin de vita.
— Me portào a véderlo? — el dis Pinòchio.
— Volintéra.
Apena che Pinòchio l’era nà ent enla stala, l'eva vist en bèl àʃen sdravacà su la paia, sfinì da la fam e dal gran sgrebenar. Cando che i l'eva vardà fis fis, l'eva pensà 'ntrà de él preocupàndose:
— Epur me par de cognósserlo sto mussàt! El giâ na filosomia che âi ʑà vist!
E sgobàndose ʑó dauʃìn e ‘l géva domandà entel dialèt dei àsni:
— Cì sés po’?
A sta domanda 'l musso l'eva davèrzù i òcli moribondi e l'éva respondù beʑgolànt sèmper entel medéʃem dialèt:
— Son el Lu…ci…gno…lo…
E po’ l'eva serà i òcli e l’era mòrt.
— Oh! Pòr Lucignolo! — eva dit Pinòchio a mèʑa ós: e con na man de paia el s’era sugià ʑó na làgrima che ge colava ʑó dal mus.
— Te 'ngrópes enzì tant per en mussàt che nó ‘l te costa ‘ngot? — eva dit l’ortolan. — Che doròssite far po’ mì alór che l'âi comprà coi soldi a la man?
— Ve dirai,… che l’era me amìzi!...
— To amìzi?
— En me compagn de scòla.
— Come?! — urlava ‘l Zanzi con na gran riʃada. — Come?! Géves àsni per compagni de scòla?... Figuràntene che bèi studi che déves aver fat!

El buratìn, sentèndose scornà da che parole nó l'eva respondù; ma l'eva tòt el só bicér de lat scaʃi ciàut e l’era tornà a la bàita.
E da chél dì l'eva seghità per de pù de zinc’ mesi a levar ogni matìna a l'àlba, per nar a ʑirar l’argiàgn e vadagnar enzì chél bicér de lat che ge feva tanto ben a la salute gròtola de só pare. Ma nó ‘l s’era contentà sol de chésto: perché ‘ntel tèmp che ge vanzava l'eva ‘mparà a fabriciar ancia zéste e zìe de stròpe; coi soldi che ‘l vadagnava ‘l provedéva con tant ʑudìzi a tute le spese. Tra l'àuter ‘l s’eva frabicià en ciaredèl per portar a spas so pare enle bèle ʑornade e per farge zapàr en bocón de aria bòna.

A la sera po’ l'emparava a léʑer e a scrìver. L’eva comprà entel paes ìo arènt per pòci zentésmi en lìber gròs che ge manciava la fodréta e l’ìndize e con chél el leʑéva. Cant a scrìver, el doprava na bacetèla con la ponta come se ‘l fus na péna; e nó avèndo né cialamar né anclòster, i lo tonciava ente na bozéta plena de sugo de more e de zareʃe.

Fato sta che con la so bòna volontà de ‘nʑignàrse de laorar e de tirar avanti, l’era sta bòn de mantègner benón só papà che l'era sèmper gròtol, ma èstra l’eva podèst méter da na banda ancia carànta soldi per compràrse en vestito nòu.
Na matina el géva dit a só pare:
— Vón cì al mercià dausìn, a compràrme en giabàn, na beréta e ‘n par de s-ciarpe. Cando che tornerai de vòuta a ciaʃa — l'eva dit grignando — sarai vestì ‘nzì bèn che me toréo per en gran siór.
E l’era sortì da ciaʃa e ‘l s’era metù a córer tut aléger e content. Tut de cólp l'eva sentù che i lo clamava per nòm: el s’era voutà e l'eva vist na bèla Limòzza che nideva fòr da na strupaia.
— Nó me cognóssés no? — eva dit la Limòzza.
— Me par, nó me par…
— Nó te ricordes no de ca Limòzza che l’era cameriera da la Fada dai ciàvei turcìni? Nó te recòrdes no de ca bòta cando che son nuda ʑó a farte lum e sés restà con en pè ficià ente l’us de ciaʃa?
— Me ricordi de tut — eva dit Pinòchio. — Rispóndime sùbit Limozzéta bèla: endo l'âs lagiada po’ la me bòna Fada? Che fala po’? M’ala perdonà? Se ricordela sèmper de mì? Me vòlela sèmper bèn? Ela tant lontana da cacì? Poderòssite nar a giatàrla?
A tute ste domande fate ‘mprèssa e senza tirar el flà, la Limòzza l'eva rispondù con la só solita lèmpa: — caro 'l me Pinòchio, la pòra Fada l’è ‘ntel lèt a l’ospedàl.
— A l’ospedal?
— Purtropo. G’è nù mili disgrazie, la s’è malada tant e nó la giâ pù ‘ngot da compràrse ‘n bocón de pan.
— Dalbòn?... Oh! Che gran dolór che me às dat! Oh! Pòra Fada! Pòra Fada! Pòra Fada!… Se giavéssite ‘n milion, coreròssi a portàrgel… Ma nó giâi che caranta soldi… ècoi cì: èri dré a nar a compràrme en vestito nòu. Tòli tì, Limòzza, e vai a portàrgei sùbit a la me bòna Fada.

— Ma, e ‘l tó vestito nòu?
— Che me ‘nteressa po’ del vestìto nòu? Venderòssi ancia ste sdrazze che giâi adòs, per podérla aidar! Vai Limòzza, e fai prest: e ‘nten dói dì torna cì che vardi de dàrte ancor calche àuter soldo. Enfin adès âi laurà per mantègner me pare: da ‘ncòi laorerai zinc’ ore ‘n pù per mantègner ancia la me bòna mare. Adio, Limòzza, e tra dói dì te spèti.

La Limòzza, che de sòlit nó i lo feva mai, l'eva scomenzià a córer come na luʃèrtola d’agost col sol en cianìcola.
Can che Pinòchio l’era tornà a ciaʃa, só pare ‘l géva domandà:
— E 'l vestito nòu?
— Nó son sta bòn de trovàrnen un che me nes bèn. Passiènza!... el comprerai n’àuter bòt.
Ca sera 'l Pinòchio, enveze che star su ‘nfin a le des, l’era sta su ‘nfin a mezanòt sonada; e ‘nveze che far òt zéste de stròpe el n’eva fat sédes.
Po’ l’era nà ‘ntel lèt e ‘l s’era ‘ndormenzà. E ‘ntant che 'l dormiva, geva 'mparèst de véder ente n’insògni la Fada, tuta bèla e grignànt, e chesta dopo avérge dat en bóʃ, la géva dit enzì:
— «Brao Pinòchio! Grazie a tì al tó bòn còr te perdoni tute le piazzarolàde che as combinà ‘nfin ancòi. I putèi che ge sta dré con amor ai só ʑenitori ente le só misèrie e 'nte le só malatìe, i merita sèmper na gran lode e grant afèto ancia se nó se pòl tègnerli come modèi de ubidiènza e bòna condota. Meti zudìzi per el doman e te clameràstus contènt».

A sto punto l’insògni l’era finì, e 'l Pinòchio ‘l s’era desmissià con tanto de òcli spalancadi.
Ades emmaʑinave voi la só maravéa cando che desdromenzàndose, ‘l s’era acòrt che nó l’era pù ‘n buratìn de legn, ma che l’era deventà enveze ‘n putèl come tuti i àutri. L'eva dat n’oclada ìo ‘ntorna e, ‘nveze che le solite paré de paia de la bàita l'eva vist na bèla ciameréta mobiliada e ornada con moderazion ma scaʃi 'n ghingherle. Sautàndo ʑó dal lèt, l'eva trovà ‘n bèl vestito nòu, na beréta nòva e ‘n par de stivaléti de pèl che i ge stéva come i fus stadi 'mpituradi.
Apéna che ‘l s’era vestì gera nù da méter le man en s-ciarsèla e l'eva tirà fòr en tacuinòt d’avòri e su chesto gèra su scrìt ste parole: «La Fada dai ciàvei turcìni la ge dà ‘ndré al só caro Pinòchio i carànta soldi e i lo ringrazia tant per el só bòn còr». Daverzù ‘l portafòli ‘nveze che i carànta soldi de ram, ge sluʃéva dént carànta zechini de òr tuti nòvi de zéca.

Dopo l’era nà a vardàrse ‘ntel spègel e ge pareva de èsser n’àuter. Nó la pù vist entel spègel la solita fegura de ca marionéta de legn, ma l'eva vist la fegura asvèlta e capaze de ‘n bèl putelòt coi ciavéi castani i òcli zelèsti con en far aléger e festos come na pasca de rose.
En mèz a tuti sti miràcoi, che suzzedeva un dré a l'àuter, el Pinòchio nó ‘l seva pù nancia el se l’era desdromenzà perdalbòn o se ‘l se ‘nsognava sèmper a òcli davèrti.
— E me pare endo èl po’? — L'eva urlà tut de cólp; e nà ént en la ciàmera ìo arènta l'eva trovà ‘l vèzzo Bepino san e ladìn e de bòn umór, come na bòta, che, avendo scomenzià de nòu el só mister de tìsler, l’era dré a s-ciarpelar na bèla cornìs de fòie, de fiori e testòte de arcante bestie.

— Togéme via na curiosità, papà: ma com’èla stada po’ tut sto cambiament de cólp? — géva domandà Pinòchio e sautàndoge al còl e dàndoge na bèla dose de boʃi.
— Sto cambiament de colp en ciaʃa nòssa l’è mèrit tó — géva dit el Bepino.
— Perché po’ mèrito mè?
— Perché cando che i putèi, da ciativi i deventa bravi, i giâ la virtù de far deventar nòve e alégre ancia le só famìlie.

— E ‘l vècel Pinòchio de legn endo se saràl scondù pò?
— Vèl ìo — eva respondù 'l Bepino: e l'eva fat ségn a ‘n buratìn bèl gros poʑà su 'nte na ciarégia, con la testa a scorlón da na banda con i brazzi a spindorlón e con le giambe ‘ncrosiclade e plegiade en mèz, da ‘mparér en miràcol che ‘l steva su drìt.
Pinòchio ‘l s’era voutà a vardàrlo; e dopo che i l'eva vardà ‘n pezzòt, l'eva dit 'ntrà de él plén de ambizión:
— Come che eri redìcol, cando che eri ‘n buratìn! E come che son contènt adès che son deventà ‘n putelòt da gialantòm! —